الفصل 116 - غير عادل بشكل يثير الجنون
"الأمر كله في كيفية إمساكك للسيف."
مرتزق من الدرجة الثالثة من مسقط رأس إنكريد لم يكن يعرف حتى كيفية إمساك السيف بشكل صحيح.
أول ما تعلّمه من معلمه:
كيفية الضغط على النصل بإبهامه.
كيفية الإمساك بيده اليمنى في الأمام، واليسرى في الخلف.
طريقة إمساك القبضة، وكيفية استخدام الجزء غير الحاد من النصل.
رغم أنه كثيرًا ما استخدم السيف بكلتا يديه...
"حتى بيد واحدة..."
يبدو أنه ممكن.
باستخدام تقنية العزل، ازدادت قوته الكبيرة أصلاً.
جرّب استخدام السيف الطويل بيده اليسرى فقط.
هُووش.
رسم السيف قوسًا دائريًا وهو يتأرجح، لكنه لم يكن راضيًا عن النتيجة.
ومع ذلك، كان الأمر ممكنًا.
طعن، قطع، طعن وقطع مرة أخرى.
قطع مائل، شق أفقي.
حتى أنه قلد تقنيات التثبيت.
تخيل خصومًا، وفكر أنه لن يصمد حتى تبادلًا واحدًا ضد ريم أو أعضاء الفرقة.
لم تكن المشكلة في استخدام السيف بيد واحدة، بل في عدم إلمامه باستخدام يده اليسرى.
انتقل إلى خصم جديد — بلا وجه، لكنه يجيد استخدام السيف.
وبينما كان يتخيله، ظهر خصوم يشبهون نفسه في الماضي.
حثالة بمهارات وشخصيات لا تتطابق، مثل ذاك من أيامه كمرتزق، الذي كان يطلق سيوفًا رفيعة مثل الأسهم.
استحضر إنكريد هذه الصور، وواصل التأرجح بسيفه مرارًا وتكرارًا.
شششرك!
سحب قدمه على الأرض وهو ينفذ ضربة واسعة بالسيف.
تساقط العرق من جسده، متناثرًا في جميع الاتجاهات.
الحصى التي تحت قدميه تطايرت في الهواء.
بتفاعل غريزي، ضرب إنكريد الحصاة الطائرة بجانب نصل سيفه.
طِق!
ارتدت الحصاة عن طرف حذائه من ضربة غير دقيقة.
"إذا أمسكت به بشكل صحيح، يجب أن تكون قادرًا على القطع كما تريد."
ترددت كلمات المدرب في ذهنه.
حتى قطع فزاعة تقف بلا حراك لم يكن أمرًا سهلاً.
لكن إنكريد كان قادرًا على فعل ذلك على الأقل.
رغم أن الأمر كان أصعب بكثير باستخدام يده اليسرى.
"الأمور لا تسير أبدًا كما خُطط لها."
بدأ يعيد البناء، متتبعًا الطريق الذي سلكته يده اليمنى في السابق، الآن باستخدام يده اليسرى.
كانت العملية تتطلب التكرار والتكيّف لاستعادة الإحساس.
ما قد يملّ منه الآخرون، كان يمنح إنكريد طاقة.
وبينما كان يعيد التتبع بيده اليسرى، كان أيضًا يعيد النظر فيما فاته بيده اليمنى.
قريبًا، أغلق إنكريد عينيه.
ما رآه لم يكن الحاضر، بل الماضي — ذاته السابقة.
أعمق، أعمق أكثر، غاص في ذكرياته.
"ماذا لو فعلتُ ذلك بهذه الطريقة في ذلك الوقت؟"
استعرض مجددًا المعارك التي راجعها في ذهنه مرارًا:
ساحات المعارك، القتال، الوحوش، الوحوش الضارية، الناس.
السيوف التي استخدمها ضدهم جميعًا.
الأنصال، الأيدي، الأجساد.
التعثر، وانفتاح جمجمته.
البقاء حيًا بالكاد أمام الوحوش.
العيش وكأنه يملك حياتين.
واصل إنكريد التقدم.
هيمنة تركيز واحد عليه بشكل طبيعي، مما أبعد كل شيء آخر.
ومع ذلك، وبفضل قلب الوحش الذي استقر في داخله، تجنب الأخطاء الناتجة عن الحماس.
الجرأة والهدوء — من أثمن الأسلحة في ترسانة إنكريد — شعرت وكأنها رفيق يعزز عزيمته.
يؤرجح سيفه مرة تلو الأخرى، يكرر العملية.
في النهاية، بدأ يشعر وكأنه يتقن استخدام يده اليسرى بسرعة مضاعفة عن اليمنى.
طَق.
غمر العرق جسده، وانقطع الحزام الجلدي في قبضته.
ضعفت قبضته، وسقط طرف السيف على الأرض.
رغم أنه لم يكن كافيًا لإجهاد عضلاته حقًا،
إلا أنه شعر بإجهاد استخدام عضلات نادرًا ما فعّلها.
وخز طفيف في ذراعه اليسرى.
"أنت مجنون حقًا."
صوت أخرج إنكريد من شروده.
وجه تركيزه نحوه.
"ألم تكن في ساحة المعركة؟"
تحول نظر إنكريد نحو الشخصية، وأمال رأسه قليلًا.
"فصيلتنا مُكلفة بمواقع الدفاع. أعطني إياه."
كان هذا "فينجنس"، قائد الفصيلة الثالثة، السرية الثانية.
كان إنكريد قد لاحظ وجوده مسبقًا، لكنه لم يعره اهتمامًا.
اقترب منه، وأخذ سيف إنكريد وربط الحزام الجلدي من جديد بمهارة مدروسة.
شده من الجانبين، ولفّه وثبته داخل القبضة.
"أنا أساعد فقط لأنه كان يبدو صعبًا بيد واحدة."
منذ متى أصبح فينجنس بهذه المراعاة؟
هل كان ذلك منذ أن أنقذه من الحريق؟
بدافع الفضول، سأل إنكريد:
"لماذا كنت تكرهني من قبل؟"
عندها عضّ فينجنس على شفته قبل أن يجيب.
"جيني."
"جيني؟"
من هي جيني؟
رمش إنكريد بعينيه.
ذاكرته لم تكن سيئة.
إذا لم يتذكر، فهذا يعني أحد أمرين:
إما أنها لم تكن تستحق التذكر،
أو أنه لم يعرفها أصلًا.
وكانت الأولى.
لا يزال يبدو حائرًا، فأعطاه إنكريد إشارة، فرفع فينجنس صوته.
"جيني بائعة الأعشاب!"
جيني بائعة الأعشاب؟
ظل إنكريد محافظًا على تعبيره المذهول.
تمتم فينجنس بشتمة بصوت منخفض قبل أن يصرخ،
"كنت أكرهك بسبب وجهك اللعين!"
شخصية هذا الرجل متقلبة للغاية.
كان قد ساعد للتو في إصلاح سيفه، لكنه الآن يصرخ في وجهه.
"ذلك الوجه المتعجرف — لا أستطيع تحمله!"
وقف فينجنس فجأة، غاضبًا.
"اعتنِ بسيفك."
يدّعي كرهه له، لكنه لا يزال يهتم؟
بينما كان فينجنس يغادر، ضحك إنكريد بهدوء وأسند ذقنه على يده.
"لم أكن مهتمًا بها. أنت من كنت مهتمًا. أنا كنت مهتمًا بالأعشاب، لا بها."
لم يصدق أن فينجنس لم يتذكر.
كان إنكريد يزور البلدة كثيرًا.
مع مرور الوقت، كانت النساء تُعجبن به، مسحورات بوجهه.
لم يكن سوى خيال فتيات صغيرات في بلدة نائية.
الآن بعد أن فكر في الأمر، تذكر بائعة أعشاب تُدعى جيني.
لكنه تظاهر بعدم معرفته ليغيظ فينجنس.
كان العبث معه مسليًا.
والآن فهم لماذا كان ريم يستمتع بمضايقة الجنود الآخرين.
"من يهتم!"
صرخ فينجنس مرة أخرى، منزعجًا بوضوح.
كان فيه جانب محبوب بشكل غريب.
لكن وصفه بـ"لطيف" سيكون مبالغًا فيه.
كان حادًا، ماهرًا، ويعتني بجنوده جيدًا.
"إذا حالفه الحظ، فلن يموت بسهولة."
مياو.
وسط أفكاره، سمع إنكريد صوت إستير.
"لماذا أنتِ كسولة هكذا؟ جائعة؟"
تشييرب.
عند سؤاله، حدّقت إستير بعينيها، ونظرتها أشبه بتعبير غاضب.
"هل أنتِ مصابة؟"
مسح على فرائها وهو يتحدث.
خرّت إستير ناعسة وأغلقت عينيها.
سبب إرهاقها كان بسيطًا: لقد أمضت الليل وهي تمتص التعب من جسد إنكريد إلى جسدها.
"إنسان غبي."
رغم أنها شتمته في داخلها، إلا أنها لم تكن تكرهه.
إصراره المستمر على التطور كان يطابق إصرارها.
رغم أن استكشاف عالم التعاويذ جعلها تصل إلى هذه الحالة،
إلا أن عزمها لم يكن أقل من عزمه.
خفضت رأسها وغفت.
كان التعب قد تراكم، والسحر اليوم مؤجل.
لقد أنهكت تمامًا.
ففي النهاية، كان استدعاء أجزاء من عالم التعاويذ بجسدها مجرد حل مؤقت دائمًا.
بيب!
تمامًا عندما كاد النوم يسيطر عليها، أيقظها صوت حاد.
توقفت يد إنكريد التي كانت تداعب رأسها.
رفعت رأسها، ورأت خطّ فك إنكريد.
أمال رأسه من جانب لآخر قبل أن يقف.
"قائد الفصيلة!"
وضع إنكريد إستير برفق على الأرض.
من بعيد، شوهد كرايس يركض نحوهما.
صفير حاد اخترق الأجواء.
بيييييب!
نغمة طويلة.
كانت إشارة — واحدة من أنظمة التحذير العسكري في ناوريليا باستخدام الصفارات.
نغمة متواصلة وطويلة تعني شيئًا واحدًا فقط: كمين عدائي.
"من أي اتجاه..."
بدأ إنكريد يسأل كرايس، لكنه توقف في منتصف الجملة.
حتى قبل أن تتلاشى الصافرة، اخترقت صرخات الحلفاء الهواء.
"كمين! قوات العدو! قوات العدو!"
"هجوم مضاد!"
"تمسكوا بمواقعكم!"
"اللعنة، هذا جنون!"
ضجيج الفوضى والذعر والنداءات ملأت الليل.
تات-تات-تات!
وسط كل ذلك، أصوات المعادن المتصادمة، والدماء بدأت تتطاير على أرض المعركة.
"آآاااااه!"
صرخات الألم امتزجت بنداءات الموت.
ثبت إنكريد عينيه على المهاجمين القادمين.
وتيرتهم لم تكن سريعة ولا بطيئة — بل ثابتة ومدروسة.
كَرْش.
صوت الأحذية وهي تسحق الحصى أعلن عن وجودهم.
كانت خطوة وكأنها منفصلة عن الزمن ذاته، كما لو أن الشخصية تتحرك في واقع موازٍ.
توقفت أمطار الربيع، تاركة نسيمًا دافئًا خلفها.
طريق الحصى، المضاء الآن بالشمس، لا يزال يحتفظ بدفئه اللطيف.
عبر الحصى، ظهرت الشخصية — رجل عريض الكتفين يرتدي درعًا جلديًا رقيقًا لكنه قوي.
خوذته، المميزة من دوقية آسبن الكبرى، غطت رأسه حتى حاجبيه، تاركة أذنيه مكشوفتين.
تقطر الماء من شعره البني الباهت، الملتصق برأسه كما لو أنه عبر نهرًا.
خلفه، اثنان من جنود العدو يلوحون بالرماح القصيرة، وكانت مهارتهم واضحة في حركتهم الدقيقة.
كلانغ. ثَد.
ضرباتهم، صدّاتهم، وطعناتهم تحمل دلالات التدريب النخبوي.
تعرّف إنكريد على هذا المستوى من المهارة.
الـ"غراي هاوندز"، وحدة العشاق الشرسة الخاصة التابعة لآسبن، المعروفة بعنادها، كثيرًا ما كانت تُستخدم في هجمات الكمين.
ومن بينهم، تقدم القائد مباشرة نحو إنكريد.
ررررمبل!
إستير، التي كانت بالكاد قد غفت منذ لحظات، كشّرت عن أنيابها في زمجرة منخفضة.
"إستير، ابقي خلفي،" قال إنكريد، واقفًا ليحجبها بجسده.
"ما زلت حيًا، على ما أرى،" قال الرجل.
تعرّف إنكريد على الوجه.
كان ميتش هوريير، قائد فصيلة من "غراي هاوندز".
رجل كان إنكريد قد جرح صدره بسيفه ذات مرة.
والآن، مبلل بالكامل، كان ميتش قد دفع نفسه إلى أقصى حد — عبر أنهارًا، مشى طوال الليل، وشن هجومًا مفاجئًا.
لكن رغم ذلك، كان إنكريد في حالة أسوأ.
هل ستصمد معصمي؟ تساءل.
لم يجد إجابة.
التقط ميتش أنفاسه، ورفع رأسه نحو السماء، وتمتم، "امتنان."
صلاة إلى السامي، ربما.
"كنت أرغب في لقائك مجددًا، إنكريد،" قال ميتش، مخفضًا نظره.
"إنه لشرف أنك تذكرت اسمي."
"بالطبع."
شينغ.
صوت سحب نصل.
بمجرد أن سحب ميتش سيفه، شعر إنكريد ببرودة تنذر بالموت.
حتى لو كان معصمه سليمًا، كان ميتش خصمًا قويًا.
بفضل عينه المدربة، تمكن إنكريد من تقييم الفجوة بين مهارتيهما على الفور.
"أنت من فتح عينيّ،" تمتم ميتش بغموض.
لم يكن هناك حاجة لفهم كلماته.
لم يتوقع ميتش من إنكريد أن يفهمها.
كانت مجرد تعبير عن الفرح في هذه اللحظة — إثارة نابعة من مواجهة الخصم الذي طالما أراد التغلب عليه.
بالنسبة لميتش، لم يكن هذا مجرد كمين. بل فرصة لإثبات نفسه.
انخفض نصل ميتش في ضربة عمودية نظيفة.
كلانغ!
حول إنكريد سيفه إلى يده اليمنى لصد الضربة، لكن...
كراك.
انكسر الجبيرة الداعمة لمعصمه المصاب.
اندفع الألم خلاله، وضعفت قبضته.
ارتعشت أصابعه.
"أنت مصاب،" لاحظ ميتش.
هل سيُظهر رحمة؟
بالطبع لا.
في الحرب، لا يوجد مكان للطيبة.
استغلال ضعف الخصم ليس عارًا — بل متوقع.
"يا لك من منحوس،" تمتم ميتش بابتسامة خافتة.
كلانغ.
تمكن إنكريد من صد ضربة أخرى، لكن قوته كانت تتلاشى.
هذه هي النهاية.
سأموت الآن.
تمامًا حين خطرت له تلك الفكرة السوداوية —
"ابن الكلب!"
فينجنس، غارقًا في الدم، اندفع نحو ميتش هوريير، مغرزًا رمحًا نحو ظهره.
هوووش!
تلألأ رأس الرمح وهو يقترب.
دون حتى أن ينظر، استدار ميتش على قدمه اليسرى، متفاديًا الهجوم.
سيفه شق قطريًا كرد فعل.
ثواك!
ضرب سيفه منتصف رمح فينجنس.
رفض فينجنس ترك الرمح، ورفعه ليضرب صدر ميتش.
لكنها كانت مقاومة عبثية.
تنقلت خطوات ميتش بانسيابية، وسيفه رسم قوسًا أفقيًا مثاليًا.
شَرْخ.
انشطر عنق فينجنس.
ورغم محاولته التراجع، كان الأوان قد فات.
اندفع الدم بينما انشق عنقه إلى النصف.
أسقط رمحه، ورفع يديه إلى رقبته، وانهار راكعًا.
واقفًا فوقه، نظر ميتش إلى إنكريد وقال، "رقبتك هي التالية."
شلاش!
أكمل ميتش المهمة، قاطعًا رأس فينجنس بالكامل.
تدحرج الرأس على الأرض.
حتى مع علمه أن الموت سيُعيد هذا اليوم البائس مرة أخرى، غلى الغضب في صدر إنكريد.
كان الأمر محبطًا.
إستير، النمرة زرقاء العينين، انقضّت للهجوم، لكن جنديًا من العدو تصدى لها برمح قصير.
"حيوان غبي،" تمتم الجندي، دافعًا إستير إلى الخلف.
لن تصمد طويلاً إن لم تهرب.
"اذهبي، إستير،" قال إنكريد.
لكن ميتش هوريير كان بالفعل فوقه، رافعًا سيفه عاليًا.
كان الرجل كاذبًا.
كان قد وعد بقطع عنق إنكريد، لكنه بدلًا من ذلك، طعن صدره بسيفه.
"الآن وقد فكرت بالأمر، هذا هو المكان الذي طُعنتُ فيه،" علّق ميتش بلا مبالاة، دافعًا النصل عبر قلب إنكريد.
لم يتمكن إنكريد حتى من رمي خنجره.
معصمه المصاب جعله عاجزًا.
"مؤسف أننا لم نقاتل بشكل صحيح. وداعًا،" قال ميتش، وهو يسحب سيفه.
ششلك.
انفجرت الدماء من الجرح المفتوح بينما انهار إنكريد إلى الأمام.
من خلال بصره الخافت، رأى رأس فينجنس المقطوع، وإستير تُرمى بعيدًا.
اللعنة.
كان الأمر غير عادل بشكل يثير الجنون.
وغريبًا... بدا غير واقعي.