الفصل 119 - معركة شرسة
"الآن الاحتمالات خمسون بخمسين."
لم تكن هناك طريقة يمكنه من خلالها الفوز ضد ميتش هوريير وهو بكامل قدراته.
بعد أن استيقظت موهبته، أعاد تتبع الطريق الذي سلكته يده اليمنى، وها هو الآن يشق طريقه بيده اليسرى.
لكن هل يعني هذا أن يده اليسرى أصبحت تضاهي اليمنى؟
لا.
فهل يمكنه الصمود أمام هجوم ميتش هوريير الكامل بكلتا يديه بينما يمسك سيفه بيد واحدة فقط؟
"لا فرصة."
لقد خاض هذا السيناريو مرات لا تحصى بالفعل.
والأسوأ من ذلك، أيًا كان ما كان يفعله ذلك اللعين، لم يكن لديه عادات سيئة يمكن استغلالها.
حتى لو أراد قراءة أنماطه، فذلك كان صعبًا.
كل حركة تتدفق بسلاسة إلى التالية.
كان أساسه لا يزال يبدو وكأنه من أنماط السيف الخفيف والأرثوذكسي.
بينما كان أساس إنكريد من أسلوب السيف الثقيل.
العيب لا يزال في صالح ميتش.
استخدام سيف ثقيل بيد واحدة.
رغم أن ميتش فقد إبهامه،
إلا أنه لا يزال قادرًا على استخدام السيف بكلتا يديه.
وإذا وصلت الأمور إلى مرحلة اليأس، فيمكنه تحمل الألم والتلويح بسيفه عدة مرات.
"لا مفر إذًا."
كان يفضل إنهاء الأمر بنظافة، بقطع عنق خصمه بسيفه.
لكن إن لم يكن ذلك ممكنًا—
فلم يكن أمامه خيار سوى إظهار أسلوب فالين للمرتزقة، المعركة الشرسة.
"أعتذر سلفًا."
"ما هذا الهراء؟"
كان إنكريد يعني ما قاله. بشكل طفيف، لكنه شعر بالأسف.
بالنسبة لميتش، كان إنكريد عقبة في طريق التقدم.
خصم وعدو.
رغم أنه لم يتبادل معه سوى بضع كلمات، إلا أن الأمر كان واضحًا. الرجل تذكر اسمه.
وعندما التقيا، كان الأمر كما لو أنه كان ينتظره، سعيدًا برؤيته.
ما شعر به إنكريد منه—
هو روح القتال لشخص يتوق لاختبار كل ما بناه بسيفه.
لهذا السبب—
"أنا حقًا أشعر بالسوء حيال هذا."
لقد رأى إنكريد كل ما يحتاج لرؤيته. مهارات ميتش، تطوره، روحه القتالية.
ولهذا أدرك أن أفضل فرصة له للفوز تكمن في المعركة الشرسة.
هل سيكون القرار الصائب أن يكرر هذا اليوم مرارًا وتكرارًا، محاولًا هزيمته بيده اليسرى وفن السيف فقط؟
كم من الوقت سيستغرق ذلك؟
لا، لم يكن هذا هو الطريق.
كان إنكريد يعلم أنه لا جدوى من التعلق بالحاضر.
إذا أرادت يده اليسرى أن تتطور أكثر، فإنها بحاجة إلى نقطة تحول جديدة.
كان ميتش هوريير خصمًا جيدًا، لكن—
"أعتقد أنني استخلصت منه كل ما يمكن."
لم يستطع قراءة أنماطه، لكنه حفظ بعض عاداته.
على سبيل المثال—
"أنت لا تزال وغدًا غريبًا."
مثل كيف ترتجف حاجبه الأيسر قبل الهجوم مباشرة.
بمجرد أن نطق بتلك الكلمات، انطلق ميتش من على الأرض واندفع للأمام.
كان إنكريد يتوقع ذلك—بل كان متأكدًا منه.
تمامًا عندما بدأ ميتش حركته، خدش إنكريد الأرض بأطراف أصابعه.
حصاة، علقت بأطراف قدميه، طارت نحو وجه ميتش.
طنين!
صدها ميتش بسيفه، مترددًا قليلاً.
لكنه استمر في الاندفاع.
ردود فعله كانت حادة كالعادة.
غرس إنكريد سيفه في الأرض، ثم رمى وركه للأمام بيده اليسرى.
صفير!
خنجر صفير.
"مثير للشفقة!"
زمجر ميتش، ولوي سيفه ليصده. كانت بصره حادًا بشكل مرعب.
طنين! حتى الخنجر الصفيري لم يكن مجديًا.
وقبل أن يدرك، كان ميتش قد اقترب لمسافة الهجوم.
سحب إنكريد سيفه من الأرض واندفع بطعنة.
دار ميتش إلى الجانب، قاطعًا بشكل مائل بسرعة مرعبة، بدا وكأن نصل سيفه ينحني مع الحركة.
تابع إنكريد المسار بعينيه، محركًا سيفه لاعتراضه.
طنين! تحطم.
في لحظة تصادم السيوف، شعر إنكريد بضعف قوته.
عدل زاويته، مستهدفًا يد ميتش بدلاً من ذلك.
ميتش، ممسكًا بسيفه بكلتا يديه، دفع بقوة.
شعر إنكريد بالضغط، فحاول صد الهجوم بأسلوب السيف الخفيف. لكن ميتش شعر بذلك وضاعف هجومه.
فأفلت إنكريد سيفه ببساطة.
مرة أخرى، باحثًا عن فرصة لتقليص المسافة.
لكن—دوي!—اندفع ميتش للخلف، متمايلًا وهو يتلاشى.
بالطبع، لن يقع في نفس الحيلة مرتين.
كان إنكريد يتوقع ذلك.
ضرب ميتش بسيفه للأسفل.
ركل إنكريد سيفه الساقط عن الأرض.
حركة محسوبة.
طعنة.
قبضة السيف استقرت على قدمه.
وانطلق النصل للأمام، مستهدفًا عنق ميتش.
عادة، لا ينبغي لأحد أن يسقط سيفه.
تلك قاعدة أساسية.
فقط من تدربوا على تقنيات السيف الوهمي تجرؤوا على القتال بهذه الطريقة.
لكن أن يركله إلى هجوم؟
التحركات غير التقليدية تتطلب ردودًا غير تقليدية.
"هاه!"
بصراخ حاد، أمسك ميتش بسيفه بيد واحدة في منتصف الحركة وأنزله بضربة شبيهة بضربة تشطر التاج.
يده الأخرى، المغطاة بالقفاز، اعترضت سيف إنكريد الطائر.
طنين!
لف معصمه، محرفًا النصل إلى الجانب.
كما هو متوقع من ميتش هوريير.
رغم أن ظهر قفازه تقعر، لم يكن هناك ثقب أو ضرر جدي.
لم يتفاجأ إنكريد.
كل هذا كان ضمن حساباته.
الحركة الحقيقية جاءت بعد ذلك.
الضربة السفلية فقدت قوتها وسرعتها.
ضربة بيدين تحولت إلى ضربة بيد واحدة.
في اللحظة التي ركل فيها إنكريد سيفه، كان قد بدأ بالفعل بالاندفاع للأمام.
من منظور زمني، أسقط سيفه، ركله، واندفع في حركة سلسة.
بينما ميتش تراجع، لوّح بسيفه في قوس شاطر للتاج، ثم استخدم قفازه لصد النصل الطائر.
دوي!
ضرب سيف ميتش كتف إنكريد الأيمن.
جرح سطحي.
في نفس الوقت، انطلقت يد إنكريد اليسرى للأمام.
قوة قبضته كانت متفوقة.
توجهت إلى حلق ميتش.
أرجع ميتش رأسه، لا—انحنى خصره للخلف لخلق المسافة.
شكر إنكريد توريس بصمت.
تدريب حساسية يده اليسرى لم يكن يومًا أكثر قيمة، وقد أدى إلى هذه الفرصة.
لف معصمه، مشدًا العضلات أدناه.
نقرة.
ظهر خنجر.
انزلق إلى قبضته من معصمه.
وفي تلك اللحظة، التقى بنظرات ميتش.
اتسعت حدقتاه.
تذبذب بصره.
اندفع إنكريد نحو تلك العيون.
شويك!
صوت الفولاذ وهو يشق اللحم.
"غه...!"
أنّة ألم مكتومة.
"هم."
خرجت تأوهة صغيرة من إنكريد أيضًا.
وكان ذلك مفهومًا.
الخنجر الذي في قبضته شق عين ميتش هوريير.
بدقة أكثر، من وجنته إلى حاجبه.
حتى وهو يفقد عينه، رد ميتش بركلة في بطن إنكريد، وسحب سيفه للخلف.
النصل، الذي لا يزال عالقًا في كتف إنكريد، مزق درعه الجلدي، تاركًا جرحًا حارقًا.
إحساس المعدن وهو يشق اللحم.
معصمه الأيمن، الذي كان عديم الفائدة، رافقه الآن كتف مشقوق.
"هذا ليس جيدًا."
مع تلك الفكرة، رمى إنكريد خنجره.
ممف!
رغم فقدانه لإحدى عينيه، اندفع ميتش برد فعل لاعتراضه.
لكن الخنجر غرس في ساعده.
مع اختلال إدراكه للعمق، أخطأ الهدف.
وهذا يعني—فرصة.
أسلوب فالين للمرتزقة، المعركة الشرسة.
كل ما في الأمر هو الاقتراب، المصارعة، العض إن لزم—
القتال حتى يقف أحدهم فقط.
استخدام كل ما لديه، مهما كان أسلوبه فظًا—
هذا ما فعله إنكريد.
مرة أخرى، رمى سيفه واندفع للأمام.
لا يزال بطنه يؤلمه من الركلة السابقة، وكتفه ممزق، لكن—
قلبه ينبض، يضخ الدم في جسده.
الآن ليس وقت الاتزان، بل وقت الجرأة.
لذا، اندفع إنكريد بجرأة.
"غااه!"
بصراخ بين الصرخة وهتاف المعركة، لوّح ميتش بسيفه.
"أستطيع رؤيته."
إذن يمكنه تفاديه.
تمامًا كما فعل عندما أنقذ ليونا.
كما فعل عندما تفادى الخناجر الطائرة.
فعّل تركيزه.
يتنبأ بمسار النصل بالحدس—
ويقترب.
دوي.
كانت حساباته صحيحة.
بدلًا من النصل، ضربته القبضة الممسكة بالسيف.
لكنه سحب ذقنه للداخل وخفض جبهته.
لذا لم تكن الضربة سيئة جدًا.
"إذا كنت ستُضرب، فليكن ذلك جيدًا. إذا تلقيتها جيدًا، فستكون الفرصة التالية لك."
ذلك كان تعليم أودين.
دروسه حول كيفية تلقي الضربات كانت مفيدة دومًا.
وبهذا، تم تقليص المسافة.
"نعم، هيا! هذا ما أردته!"
تخلى ميتش عن سيفه وأمسك بكتف إنكريد بكلتا يديه.
الجرح تمزق، باعثًا أمواجًا من الألم.
لكن هذا لا يزال أفضل بكثير من الموت.
والأهم، أن الجرح كان أقل عمقًا مما توقعه إنكريد.
الدروع الجلدية تحت ملابسه أدت وظيفتها، حتى وإن تمزقت.
تشابكت أذرعهما.
رجلان، يلهثان، يتدحرجان فوق الأرض الصخرية.
أثناء التدحرج، قال ميتش، مغليًا بالغضب:
"أيها القذر، هل ظننت أنك ستفوز بالمصارعة؟"
نعم.
كان إنكريد يظن ذلك.
بعد تبادل بعض الحركات، كان واثقًا.
بعد تعلم فنون القتال من مدرسة فالاف، والمصارعة مع آيل كاراز، أدرك—
هذا النوع من القتال لا يعتمد فقط على الموهبة.
بل يتطلب وقتًا شنيعًا.
يجب أن يُنقش في الجسد حتى يظهر في الأحلام.
كان إنكريد واثقًا.
إذا تمكن فقط من السيطرة—فإن النصر مضمون.
ولهذا لم يتردد في القتال بأسلوب قذر.
كراش.
بينما كان يحاول لوي ذراع ميتش، عض أذنه.
"غاااه!"
صرخ ميتش.
على الفور أمسك إنكريد بكاحله.
جذب ساق ميتش إلى جانبه، ضاغطًا على ظهر القدم بيده، ولف ساقيه حولها كأفعى تلتف—
ثم ضغط بكلتا يديه، مثبتًا الحركة إلى كسر.
الشرح طويل، لكن الفعل كان لحظيًا.
كراش.
كراش!
صوت بشع.
وألم لا يُحتمل بالتأكيد.
فقط من جربه يعرف—
حتى إن لم تنكسر، فالألم جحيمي.
وبيده ضاغطًا على الكاحل، سحق مؤخرة الكعب على الأضلاع.
ثم، انتقل إلى الساق الأخرى—
سويش.
لف ساقيه حولها، احتضن القدم بذراعيه، شبك يديه معًا، ودار بجسده كإعصار.
كراش.
هذه المرة، التوى مفصل الركبة للخلف بزوايا غير طبيعية.
"آااااااه!"
صرخة ألم خالصة مزقت ساحة المعركة.
ميتش، يلهث، عيناه محمرتان، somehow تمكن من سحب خنجر وطعن به نحو عنق إنكريد.
لف إنكريد جسده مبتعدًا.
انغرس الخنجر في ساعده قبل أن يُسحب مجددًا.
أطلق ساق خصمه، وتراجع إنكريد بتدحرج.
كان هذا كل شيء.
لم يعد ميتش قادرًا على القتال.
"هاه..."
زفر إنكريد بعمق.
جسده لم يكن في حالة جيدة أيضًا.
الحركات القتالية تلك تُجهد المقاتل كذلك.
وكان قد تمزق—ذراعه، كتفه.
نصف ملابسه مغطاة بالدم.
وكان كله دمه.
رغم ذلك، كان حاله لا يزال أفضل من ميتش.
"كرايس، سيفي."
حتى وإن لم يكن مقاتلًا، فالفرار لم يكن خيارًا.
كرايس، الذي كان بالجوار، أسرع بإحضار سيف إنكريد.
بمجرد أن أمسكه بيده اليسرى، تدفق الدم من ساعده.
كان الجرح أعمق مما توقع.
"اللعنة، ظننت أنني سأموت، أيها القائد."
لم يكن لديه طاقة للرد.
قبض إنكريد على سيفه وتقدم.
ذراعاه وكتفاه مصابون، لكن ساقيه سليمتان.
"قائد الفصيل!"
بعض جنود العدو تحركوا.
عندما رأوا ميتش هوريير ينهار، اندفعوا للأمام.
لكنهم كانوا متأخرين كثيرًا.
لم يتوقع أحد أن يخسر قائدهم، ميتش هوريير.
لقد كان عبقريًا.
رجل وُلد بالموهبة.
عبقري لا يبذل جهدًا.
هكذا كانوا يصفونه سابقًا.
لكن بعد ما شهده في المعركة، عاد وأخذ يتدرب ليلًا ونهارًا.
لم يكن من المفترض أن يموت هكذا.
كان للتو بدأ يتألق.
ومع ذلك، لم تكن هناك مبارزة عظيمة بالسيوف.
بل مجرد طعنة بخنجر.
ثم تم تدمير ساقيه.
ما هذا؟
لم تكن هذه المعركة التي أرادها قائدهم.
كان يجب أن يقاتل بسيفه.
مبارزة حقيقية، نصل ضد نصل.
هذا ما شعر به معظم جنوده.
"هذا... هذا ليس عدلًا."
وشعر ميتش بالمثل.
مقابلًا نظرة إنكريد، الذي أمسك سيفه مستقيمًا، قال ميتش:
"أنت، أنت—"
"هذه حرب."
قال إنكريد—
وغرس سيفه.
شلنك.
اخترق النصل العنق وخرج من الحلق، محدثًا صوت خدش خافت وهو يلامس بعض الحصى.
ميتش هوريير، عيناه متسعتان، بصق دمًا وسقط.
كان السيف مغروسًا في حلقه كزينة.
ثم تدلى رأسه جانبًا.
"...اقتلوه!"
اندفع بعض جنود العدو الغاضبين نحو إنكريد.
"حمقى."
سخر منهم إنكريد.
فكر في هذا الأمر مرارًا اليوم—
هل ظنوا حقًا أن قائده كان أحمقًا؟
أنهم لم يتوقعوا هذا الكمين؟
بالطبع لا.
في الواقع، كانوا ينتظرونه.
وربما كان العدو يعرف ذلك أيضًا.
كانت ساحة المعركة دائمًا لعبة خداع وتمويه.
الخطط تُبنى على الأكاذيب والتضليل.
لذا كل ما عليهم فعله هو كسب الوقت.
تتتت!
بين جنود العدو، لم يكن هناك من هو بمستوى ميتش.
انطلق نصل إنكريد من عنق ميتش ثم راح يرقص مثل فراشة، يصد ويشتت الطعنات القادمة.
كانت مبارزة راقية—مزيج غريب من الضربات الثقيلة، والقطع الانسيابي، والطعنات السريعة.
"تجمعوا! أجهزوا عليهم!"
كانت روح الانتقام حاضرة.
رن صوته من الخلف.
كان العدو نخبة، لكنهم لم يستطيعوا مجاراة الكثرة.
خصوصًا عندما شارك الرماة—لم يكن هناك رد على ذلك.
"أطلقوا."
حوالي أربعين رامٍ، بحجم فرقة، حولوا الأعداء الباقين إلى وسائد سهام.
شخص ما جمع الرماة وجلبهم.
وهذا ما حسم المعركة.
وكان إنكريد يعلم هذا أكثر من أي أحد.
لا أحد يمكنه صد أو تفادي وابل من السهام.
عند رؤية ذلك، سقط على الأرض.
جسده محطم.
"يا لها من معاناة."
ومع ذلك، بقي شيء.
يده اليسرى.
وكان ذلك كافيًا ليمنحه ابتسامة خافتة.
لقد نجا من المعركة.
نجا وتجاوز هذا اليوم.
متحركًا نحو طريق جديد.
مثل حلم ممزق ومهترئ بالكاد خُيط معًا—
هكذا شعر إنكريد.