الفصل 120 - يبلي بلاءً حسنًا
"يبدو أننا يمكننا الانتقال إلى الخطوة التالية."
"وِه-وُو-وِي-هِي."
أطلق ريم صفيرًا وهو يمشي.
"إذا ضغطت عليه بقوة حقًا..."
لقد كان سعيدًا جدًا بفضل عودة قائد الفرقة.
كان يتطلع بالفعل للعودة وإخضاع إنكريد لتدريب قاسٍ.
هل سيكون من الممكن التقدم إلى المرحلة التالية من "قلب الوحش"؟
كان مستعدًا حتى لنقل تقنية سرية لا يمكن حتى لجبل من الذهب أن يشتريها منه لو كان من طلبها من أبناء البرّ الرئيسي.
ومع ذلك، كان متحمسًا لذلك.
"غريب، غريب جدًا."
كان إنكريد رجلًا غريبًا حقًا.
لم يفعل شيئًا مميزًا، ومع ذلك، لم يجده ريم مزعجًا.
على الإطلاق.
كان من النوع الذي ترغب تلقائيًا في الاعتناء به.
هل كان ذلك بسبب إخلاصه الذي لا يتزعزع، وهو يلوّح بسيفه كل يوم دون انقطاع؟
أم لأنه كان يتحمل المهام البسيطة بصمت دون شكوى واحدة؟
لو كان عليه أن يذكر سببًا، لكان من الصعب تحديده.
بالتأكيد، تلك الأشياء لعبت دورًا.
"لكنني فقط أحبه، ببساطة."
هناك أشخاص مثل ذلك في الحياة—أشخاص تحبهم دون سبب.
"لم أكن أتوقع أن أشعر بهذه الطريقة تجاه أحد من البر الرئيسي، مع ذلك."
بينما كان يمشي، توقف ريم فجأة ونادى على أودين، الذي كان يعيق طريقه.
"يا كبير، أنت تصلي طوال الوقت، لكن ألا يمكنك استخدام أي من تلك القوة الإلهية؟ ألا يمكنك فعل شيء بشأن معصم قائد الفرقة؟"
"هل تريد أن أشق فمك، أخي؟"
"هاه؟ هل تريد أن تجعل طولك يساوي طولي وأنا ممسك بفأسي؟"
لم يكن إنكريد موجودًا.
أدار أودين رأسه، مثبتًا عينيه في عيني ريم.
ساد توتر بارد في الفضاء بينهما.
ثم، جَرّ رَغنا قدميه ومشى بينهما بخطى كسولة.
"...أخي، هل تظن حقًا أنه يمكنك فقط المرور من هنا لأنك تشعر بالكسل؟"
"يا له من مجنون."
في اللحظة التي اخترق فيها رغنا التوتر، تلاشى التوتر تمامًا.
هذا النوع من الشجار لم يكن جديدًا.
الجميع اعتاد عليه ولم يكلّف نفسه عناء التدخل.
كان جاكسن يمشي على الجانب، منعزلًا بنفسه.
أما رغنا—لو غفلت عنه للحظة—فإنه كان ينعطف بشكل مائل بدلًا من السير في خط مستقيم.
لم يستطع أحد فهم إحساسه بالاتجاه.
ومع ذلك، لم يكن الأمر متعلقًا بالاتجاه.
بل كان أقرب إلى عدم اهتمامه الكافي بالمشي بشكل صحيح.
كان كل واحد منهم يقوم بما يحلو له، لكن سواء اعترفوا بذلك أم لا، بما في ذلك ريم، كانوا جميعًا يفكرون في إنكريد، قائد فرقتهم.
"أعتقد أن عليّ أن أدربه ليبقي سيفه ملتصقًا بجسده في جميع الأوقات."
لم يكن رغنا مختلفًا.
حتى لو بدا بلا دافع في غياب القائد،
كان يراكم أفكارًا باستمرار في رأسه ليستخدمها عند لقائهم مجددًا.
أودين أيضًا.
"الآن بعد أن اكتمل إعادة تشكيل العضلات..."
حان وقت الانتقال إلى المفاصل.
مع التعديلات التي تطرأ على عضلاته ومفاصله، سيتغير وضعه، وسيتحول جسمه.
تعزيز نقاط ضعفه.
"اثنِ، ثم اثنِ مجددًا. انحت، ثم انحت مرة أخرى."
كان هناك حتى طريقة لجعل جسده محصنًا ضد المسكات والضربات.
لكن إن ذهب بعيدًا إلى هذا الحد، فلن يتبقى شيء من جسد قائد الفرقة.
"سأفعل ذلك خطوة بخطوة، يا سامي."
أنهى أودين أفكاره بدعاء.
لم يكن جاكسن مختلفًا كثيرًا.
"إنه يحتاج حقًا إلى تصحيح مشيته."
ليس بالضرورة إلى مستوى خطوات القتلة الصامتة،
لكن الخطوات الصاخبة غالبًا ما تكون مصحوبة بحركات غير ضرورية.
"أقل حركة، أكبر فاعلية."
كان جاكسن يتأمل تدريبه الخاص، باحثًا عن أي شيء قد يكون مفيدًا.
لم يكن فنًا من فنون السيف، لكن—
"سيظل مفيدًا."
كان لدى جاكسن عين حادة.
كان يعلم أن ما يعلّمه سيصبح جزءًا من أساس إنكريد.
ومع ذلك، كان يتساءل أحيانًا مع نفسه.
"هل يجب عليّ حقًا؟"
لم يكن عليه أن يعلّمه أي شيء.
إلا إذا طلب إنكريد ذلك أولًا.
حتى ذلك الحين، سيبقى في مكانه.
تلك كانت قراره.
بالطبع، حتى لو قرر ذلك، إن بدأ أولئك الحمقى—الهمجي، المتعصب الديني، أو المتكاسل—بالتعليم، فقد ينجر معهم دون قصد.
لكنه سيحاول أن يتمالك نفسه.
فكرة أن يُصنف معهم كانت مقززة.
للغرباء، كانوا يبدون جميعًا متشابهين.
أحدهم يطلق ألحانًا مزعجة ويتسبب في الشجارات.
وآخر يتجول بلا هدف، بالكاد منتبهًا لما حوله.
وجندي عملاق يتمتم الأدعية لنفسه.
أما الأخير، وكأنه يثبت أنه ليس جزءًا منهم، فكان يحافظ على مسافته، غارقًا في أفكاره.
هل كان هذا يبدو كفرقة نظامية؟
بالطبع لا.
حتى كفرقة من مثيري المشاكل، كانوا دائمًا يلفتون الأنظار.
لكن الآن بعد أن تم إعادة تنظيمهم كفصيلة مستقلة، أصبح الأمر أكثر وضوحًا من أي وقت مضى.
كان من الصعب تسميتهم جنودًا مدربين جيدًا.
حتى مسيرتهم لم تكن منظمة.
كان من المفترض أنهم تحت قيادة الكتيبة الرابعة، ومع ذلك لم يكونوا يسيرون مع بقية الكتيبة.
مع أقل من عشرة رجال، كانت تسمية "فصيلة مستقلة" مثيرة للسخرية.
ومع ذلك، لم يجرؤ أي جندي آخر على العبث معهم.
"دعهم وشأنهم."
"إن أزعجناهم، نحن من سنعاني."
"إن كنت تريد الموت، فحاول استفزازهم."
بعد تجارب لا حصر لها، تعلّم الجميع الدرس. هؤلاء لم يكونوا مجرد مثيري مشاكل—بل مجانين.
فرقة تمتلك قوة تقترب من الجنون.
وبينما استمروا في المسير، كانت المسافة من المعسكر الخلفي إلى القاعدة الأمامية تستغرق حوالي نصف يوم سيرًا على الأقدام.
لو كانت وحدة كاملة تتحرك، فهذا هو الوقت المتوقع.
كأفراد، يمكنهم السير أسرع، لكن—لقد ضبطوا وتيرة السير بعناية، لأنهم سيتوجهون مباشرة إلى المعركة عند الوصول.
لم تكن رحلة طويلة بما يكفي لتبرير التوقف.
لو استمروا في السير، سيصلون إلى القاعدة قبل الظهيرة.
بمعنى آخر، ما لم تحدث مشكلة، لم يكن هناك سبب لإيقاف السير.
"توقفوا."
أحد الجنود في المقدمة نقل إشارة من الأمام.
توقف السير.
في المقدمة تمامًا، رفع قائد كتيبة الجنيات قبضته.
"ما الأمر؟"
سأل قائد الكتيبة الثالثة، رايون، من الجانب. كانت الكتيبتان الثالثة والرابعة قد أعيد ضمهما بعد انفصال مؤقت.
"هناك شيء مريب هناك."
أشار قائد كتيبة الجنيات.
ما هو؟
عبس رايون.
لم يرَ شيئًا.
أصبع قائد الكتيبة أشار إلى ضفة النهر.
نهر بين-هانيِل.
شريان نوريليا ومصدر المياه الرئيسي للممالك المجاورة.
"شيء يختبئ هناك."
كانت هناك عدة صخور كبيرة على ضفة النهر، توفر غطاءً جيدًا.
أحيانًا، تظهر الغيلان من خلفها.
أبعد قليل، تقع الغابة على اليمين، مليئة بالوحوش السحرية.
لكن هذا كان ساحة معركة.
أي وحوش عادية أو مسوخ كانت قد أُزيلت منذ زمن.
كان نادرًا أن يهاجم شيء ما جيشًا.
إذًا، إن كان شيء ما يكمن هناك—
"إنه العدو."
كانت غريزة قائد الكتيبة حادة.
"اللعنة، هناك جنية معهم."
أطل رجل من خلف صخرة، يتمتم لنفسه.
كان شعره قصيرًا، وفكّه سميكًا، ويرتدي زي جندي من إمارة أسبن، مع خوذة تغطي جبهته وأذنيه.
كانوا ضمن مدى السهام.
الرجل لم يظهر سوى نصف جسده خلف الصخرة.
عينا قائد الكتيبة الحادتان رصدتا شيئًا خلفه.
يطفو على النهر أحد القوارب السريعة الشهيرة لأسبن.
مركب طويل ورفيع يمكنه حمل ما يصل إلى ثمانية أشخاص.
مجاديفه مخفية تحت الماء، مصممة لدفعه بسرعات مرعبة عند التجديف.
يبدو أنهم أعدّوا طريق هروب إن ساءت الأمور.
بمجرد وصولهم إلى الماء، لن يكون من الممكن ملاحقتهم.
"ذلك القارب سريع بشكل سخيف."
كانت كمينًا فوضويًا.
كانوا بالكاد عشرة رجال.
"استفزاز."
اتبع رايون مسار تفكير قائد الكتيبة ووصل إلى نفس الاستنتاج.
"إنهم يحاولون كل شيء، هاه؟"
"زعزعة المعنويات من أبسط التكتيكات."
وبينما كانوا يتحدثون، خرج أحد جنود العدو من خلف الصخرة.
"أنا لويل، جندي من إمارة أسبن. ألا يوجد أحد ليقاتلني؟ دعونا نخض معركة عادلة!"
لقد سقطوا في هذا الفخ عدة مرات.
ليست معركة بين القوات، بل تحدي مبارزة.
ليس فارسًا، بل مجرد جندي يتحدى.
"قائد يتقدم لمواجهة جندي واحد؟ أليس هذا مخزيًا؟ أم أنكم لا تعرفون القتال أصلًا؟"
قهقه الرجل المدعو لويل وهو يضيف الوقود للنار.
"هل أضع سهمًا في رأسه فحسب؟"
فكر قائد كتيبة الجنيات، لكنه تراجع.
في البداية، أرسلوا جنودًا وخسروا.
ثم أرسلوا قادة فرق، ومع ذلك خسروا.
كانت مهارة الجندي الفردية مذهلة.
ومع ذلك، تدخل القائد سيكون ضربة لكرامتهم.
كانت خطة تستهدف فجوة دقيقة.
"ألم يكن هناك حديث عن عبقري استراتيجي في أسبن؟"
الخطة لم تكن تقلل أعدادهم كثيرًا.
لكن المعنويات كانت تنهار.
لماذا يمتلك العدو جنودًا بهذه المهارة بينما جنودهم بلا مهارة؟
"إن تدخلت أنا..."
في كل مرة يتدخل فيها قائد كتيبة، كان العدو يسخر منهم.
لم يخسروا كل مبارزة.
قائد الكتيبة الثانية، بالتو، سحق رأس أحدهم ذات مرة بمطرقته غضبًا.
ومع ذلك، حتى بعد ذلك، المعنويات استمرت بالانحدار.
"قائد يتدخل في قتال الجنود؟ عار عليكم!"
كلمات كهذه كانت تؤجج ساحة المعركة.
في البداية، لم تؤثر كثيرًا.
لكن بعد خسائر متكررة في المعارك والمبارزات، كانت المعنويات تلامس القاع.
الفرق في مهارة الجنود وتدريبهم كان بهذا الحجم، ومع ذلك كانت أعدادهم متقاربة.
كان الأمر أشبه بأن النتيجة قد حُسمت قبل بدء المعركة.
لذا، استمروا باستخدام هذا التكتيك.
كانت تريد قتلهم، لكنهم كانوا دائمًا مستعدين للفرار.
إن تجاهلوا التحديات وهاجموا بكل قوتهم؟
لو فعلوها من البداية، ربما. لكن فعلها الآن سيحطم المعنويات أكثر.
وترك الأمور كما هي؟
سيكون كمن يفتح بوابة الجحيم بنفسه.
"ما هذا، لقد وصلوا إلى هنا؟"
تمامًا عندما كانت القائدة تزن خياراتها، ظهر جندي يتبختر من الخلف.
بلا تشكيل، بلا رُتب منظمة.
كان من الصعب حتى تسميته وحدة.
كان ريم من الفصيلة المستقلة.
"هل أقتله فقط؟"
سأل بعفوية.
ألم يُعطها صاحب العيون الكبيرة نصيحة قبل مغادرته؟
"اليوم، سيستمع إلى الأوامر فعليًا. لذا، استخدميه قدر الإمكان. الجو كئيب بالفعل على أي حال."
إن لم ينجح، لا خسارة.
وإن نجح، فخير وبركة.
"لنفعله."
ابتسم ريم وهز رأسه بحماس.
بدا أنه في مزاج جيد.
"هيه، ما اسمك مرة أخرى؟"
"ماذا؟ هل جئت لتقاتل؟"
اقترب ريم بلا مبالاة، وتبعه رغنا دون تفكير—حتى أمسك أودين بذراعه.
"هم؟"
"أخي، هذا هو جانب العدو."
"أوه، صحيح."
كان جاكسن قد جلس بالفعل على صخرة ناعمة، مستعدًا كمشاهد.
لم يكن هناك أي إحساس بالعجلة بينهم.
وكذلك الحال مع قائد كتيبة الجنيات.
أما بين جنودهم، فقد اشتعل بصيص من الترقب في عيونهم.
لأن ريم كان—
مجنونًا.
رفيقًا لعينًا، لكنه كابوس للعدو.
ذلك الترقب تحول إلى حماسة.
أطلّ جندي ذو فك سميك من خلف صخرة، ضحك، وتقدم إلى الأمام.
"إذًا لم يكن هناك أحد غيرك؟ وغريب أيضًا. لن تغريني ثم تطلق السهام، أليس كذلك؟"
أحمق.
فكر جاكسن وهو يراقب الخصم.
لم يكونوا ضمن مدى الفأس.
لكن بالنسبة لذلك الهمجي المجنون، هذه المسافة كانت أكثر من كافية.
هسّ.
في اللحظة التي أطل فيها العدو، رمى ريم فأسه.
كانت حركته كالريح.
بالنسبة للجنود العاديين، بدت يده وكأنها ومضة، كأنما لوّح بمعصمه فقط.
كانت سريعة جدًا لدرجة أنها تركت أثرًا خلفها.
لهم، بدا كأن أجنحة وهمية قد نبتت بالقرب من يده اليمنى.
فشش—فوووش!
صوت قماش يرفرف في الريح، تلاه شيء يشق الهواء.
دار الفأس في الهواء واستقر في جبهة لويل.
طاخ!
مع ضربة واضحة، ارتفعت قدماه عن الأرض.
طار.
حتى دون أجنحة، طار جسده للحظة قبل أن يسقط على ظهره.
طَخ—كررررك.
تناثرت الحصى بفعل جسده المتساقط.
"غاااه..."
انشقّ رأسه، ومات في الحال.
فأس مغروس بين حاجبيه، وعيناه مفتوحتان من هول الصدمة.
موت لم يتوقعه قط.
في هذه الأثناء، كان ريم قد استل فأسًا آخر بيده اليسرى واندفع للأمام.
تب، تب.
ركض، مغلقًا المسافة، واختفى خلف صخرة.
طَخ!
تبع ذلك صوت ارتطام ثقيل.
تناثر الدم من الجانب الآخر من الصخرة.
طَق!
دون توقف، انزلق ريم إلى صخرة أخرى.
ومع صوت مريع آخر، تدحرج رأس مقطوع على الأرض.
ثم—
"آآآه!"
أحد جنود العدو فرّ نحو النهر.
لاحقه ريم، أمسك برأسه، وطرحه أرضًا.
بُوم!
"غاااه..."
أنّة، أو ربما صرخة.
ريم ضرب وجهه بالأرض مجددًا.
ومرة أخرى.
جعلته الإيقاعية يبدو كصانع ماهر أكثر من كونه محاربًا.
إلا أن ريم لم يكن يصنع أحذية أو أدوات زراعية—بل كان يصنع الموت.
بُوم، بُوم، بُوم.
بعد أن تأكد من موته، وقف.
مع سقوط أربعة قتلى، فرّ من تبقى من العدو دون تردد.
ركضوا نحو القوارب المُعدّة، قفزوا فيها، وبدأوا في التجديف بجنون.
ريم لم يطاردهم.
ولم يكلف رفاقه أنفسهم عناء إهدار السهام.
"حمقى."
بدلًا من ذلك، قام بإشارة بذيئة.
علامة فاحشة عالمية، تُلمّح بشيء مهين جدًا عن أمهاتهم.
رآها الأعداء، لكنهم استمروا في التجديف من أجل حياتهم.
"لنذهب."
سحب ريم فأسه من أحد الجثث وعاد.
ابتسمت قائدة كتيبة الجنيات.
ومع ذلك، لم يفعل هذا شيئًا لرفع معنوياتهم.
عرض ساحق من المهارة؟
لا بأس.
لكن—
"آخ."
"لا أريد أن أموت هكذا."
"لماذا الوجه بالذات...؟"
كانت أساليبه في القتل وسمعته السابقة هي المشكلة.
"هل تريد أن تُطحن ملامح وجهك؟"
سمع الجنود ريم يقول هذا مرارًا وتكرارًا.
الآن، رؤيته ينفذ ذلك جعلهم يرتجفون.
بشكل ساخر، أدى تدخّل ريم إلى خفض معنويات الطرفين: حلفائه وأعدائه.
"تابعوا السير."
وبعد أن جمعوا الجثث على عجل، استأنفت الكتيبة المسير.
---
"إنهم يتعاملون مع الأمر جيدًا، أليس كذلك؟"
في المؤخرة، كان إنكريد مشغولًا بمعالجة إصاباته.
لم تكن مميتة، لكنها تحتاج إلى علاج لتجنب المضاعفات.
في الوقت الحالي، لم يكن بإمكانه الانضمام إليهم.
كانت التعزيزات من المشاة في الطريق.
كان يخطط للانضمام إليهم والتحرك بعد عدة أيام.
يومان إلى أربعة على الأكثر.
"سيتمكنون من التدبر."
قلق عليهم قليلًا، ثم ترك الأمر.
الآن، كان عليه أن يعتني بنفسه.
رجاله؟ لم يكونوا من النوع الذي يموت بسهولة.
وإن حدث شيء—
فهم من سيتكفلون بالقتل.