"كيف تراه، يا أخي؟"
كان هذا بعد مغادرة راغنا، والضفدع، وفينجنِس.
تحدّث أودين في الهواء.
كان سؤالًا، لكن نبرته وتصرفه جعلاه أشبه بدعاء.
حكّ ريم أنفه وأجاب:
"اللعنة، سيكتشف الأمر بطريقة ما."
وبينما كان يجيب، تذكّر ريم عندما قال لقائد فرقتهم—الذي كان حلمه ذات يوم أن يصبح فارسًا—إنه حلم لن يتحقق أبدًا.
كان قد قال لفينجنِس ألا يقلق، وكان يؤمن بذلك حقًا.
ومع ذلك… بقي شعور غامض بعدم الارتياح.
لو كان هو من سمع تلك الكلمات، كيف كان سيرد؟
"لا فكرة لدي."
لم يسبق أن واجه وضعًا كهذا.
في الغرب، كان قليلون فقط قادرين على مجاراته في الموهبة.
وكان من بينهم دائمًا في القمة.
لذلك كان سؤالًا بلا معنى.
"سيفعلها على أي حال."
ما جدوى القلق؟
ما فائدة الاضطراب؟
بدلًا من ذلك، قرر ريم التفكير في طرق لتحسين قلب الوحش لديه أكثر.
"حين يعود… سأمزقه تدريبًا."
وبهذا القرار الجديد، تخلّى عن قلقه.
كان ذلك أسهل على ذهنه.
خشخشة… خشخشة…
حرّك جاكسن خنجره بلا وعي على خشبٍ ما.
كان ينحته، يشكّله إلى شيء مدبّب وحاد.
وبينما تعمل يداه، أعاد سؤال أودين إلى ذهنه.
"لن تصبح فارسًا أبدًا."
تعتمد ثِقل تلك الكلمات على هوية من قالها.
فلو كان القائل هو الضفدع، شخص يمتلك عينًا قادرة على تقييم المواهب—
"هل سيكون الأمر صادمًا؟"
بالمعايير الطبيعية، نعم، سيكون كذلك.
مثل هذا القول قادر على نسف حياة شخص كاملة.
لو قال له أحد إن الشيء الذي يريده أكثر من أي شيء، الهدف الذي كرّس نفسه له، مستحيل تمامًا—
"ربما كنت سأشق حلقه نحتًا."
لكن ماذا لو كان إنكريد؟
ماذا لو كان قائد الفرقة؟
"هل سيهتز؟"
خشخشة.
واصل جاكسن النحت، تاركًا أفكاره تتدفّق بحرية.
ماذا لو عاد القائد ليقول إنه سيغادر؟
"قد يكون ارتياحًا."
إن حدث ذلك، سيتمكّن من شق طريقه الخاص.
خشخشة.
ثبّت جاكسن نفسه عبر النحت.
سيشعر بالراحة… لكنه سيشعر بقليل من الخيبة أيضًا.
هل يستطيع حقًا أن يصبح فارسًا؟
جزء صغير منه كان فضوليًا لمعرفة النتيجة—ليرى نهاية كل ذلك الجهد.
لعق.
لعقت إستير كفّها الأمامية وبدأت تنظّف فراءها، متخيّلة شخصًا يخبرها أنها لن تستطيع إلقاء تعويذة غدًا.
"سأحرق فمه نارًا."
نسختها الأصغر سنًا كانت ستفعل ذلك حتمًا.
لقد عاشت مع همسات تُناديها بالساحرة.
قلق؟
اضطراب؟
بدلًا من إضاعة الوقت على ذلك، ستكتفي بترديد تعويذة أخرى.
مثل تلك المخاوف… بلا معنى.
حتى إن تخلى إنكريد عن كل شيء ورحل، فهذا لا يعنيها كثيرًا.
ما يهمها كان ذلك التأثير الغريب في فكّ التعاويذ الذي يحدث عندما تكون بالقرب منه—
ليس سيفه.
ولا قوته.
ولا حتى أحلامه.
ولكن… رغم ذلك—
"سيكون من المؤسف."
لم ترَ أحدًا من قبل يشتعل بهذه الدرجة من الشغف.
ترك ذلك شعورًا ضئيلًا بالأسف.
لكن هذا لا يعني أنها ستحاول منعه.
لن تزور أحلامه لإقناعه، ولن تهدر سحرها على شيء سخيف.
"ومع ذلك…"
فقط لليلة واحدة، فكّرت في أن تزور حلمه.
ربما تغني له ترنيمة قديمة.
من تلك التي تُهدّئ العقل.
العضو الضخم الشبيه بالدب—أودين—الذي طرح السؤال، كان واثقًا إلى حد كبير أن قائد فرقتهم يمر بتغيير.
"يا ربّي… هل هذا حقًا أمر لا مفرّ منه؟"
ربما كان من الأفضل لو ظل جاهلًا، يلوّح بسيفه دون تفكير.
المحنة ذاتها تواجه من يسعون ليصبحوا فرسانًا مقدّسين، وقد شهد أودين ذلك من قبل.
تحدث تلك اللحظة عندما يبدأون بفهم الأمور.
عندما يبدأون بالشعور بالتغيّر في أنفسهم.
حينها تبدأ أكثر المحن رعبًا.
ماذا يشعر الشخص ذو الموهبة المتوسطة حين يرى شخصًا يتجاوزه؟
وماذا عن ذلك الذي "استيقظ" فجأة كعبقري متأخر؟
بعضهم، وقد تآكلته الغيرة والحقد، انقلب على الرب.
"يا ربّي… تقول إن المحن تُمنح لمن يحتاجها. إذن… هل هذه محنة لازمة أيضًا؟ لا بد أنها كذلك… صحيح؟"
تحوّلت كلماته إلى صلاة صامتة.
ساد صمت غريب في الثكنة.
لم يعبر أحد علنًا عن قلقه.
لو كان فينجنِس هنا لقال شيئًا أحمق.
عندها على الأقل كان يمكنه الرد—قائلًا إنه لا يفهم قائدهم حقًا.
وربما رافق راغنا بدافع القلق أيضًا.
كانت أشعة الشمس تدخل من النافذة المربعة، ومع مرور الوقت، بدأت تخفت.
تناثرت ذرات الغبار في الهواء، مضاءة ببقايا الضوء.
لو كان كريس هنا، لقال ربما إنه ينبغي لهم تنظيف المكان.
وبحلول المساء، ومع بدء الجوع، فكّر الجميع في تناول شيء ما.
بقي أعضاء الفرقة وإستير صامتين، كلٌ في عالمه.
رفع ريم فأسه ثم أعاده إلى مكانه.
وششش…
ثد.
صوت دوران الفأس في الهواء والارتطام الخفيف بيده بدّد الصمت.
أودين بقي راكعًا بلا حراك.
جاكسن واصل النحت، وصوت النصل الخفيف يملأ المكان.
وإستير تلعق كفها.
وفي مثل هذا الوقت—
سواء كان هناك تدريب أو لا، كان الطعام مهمًا.
قائدهم سيعود قريبًا.
طق.
صرير—
انفتح الباب، ووجّه الجميع أنظارهم إلى الأمام.
توقّف صوت الفأس والنحت، وعمّ صمت كامل.
"...ما هذا بحق الجحيم؟ هل كنتم تنتظرونني؟"
توقفت فين في منتصف دخولها، قدمها بالكاد تتخطى العتبة.
كان هناك شيء غريب في الجو بينما الجميع يحدق نحوها.
"...لا تسدّي الطريق. ابتعدي."
جاء صوت إنكريد من خلفها.
تحركت فين إلى الداخل، مُفسحة المجال.
وبشكل طبيعي، صُوّبت كل الأنظار نحو إنكريد.
السيف، الفارس، الحلم.
ما رآه وشعر به من آيشيا.
مرة أخرى، اشتعل شغف متّقد في عيني إنكريد.
ذلك الشغف وصل إلى راغنا أيضًا.
كان شيئًا يمكن الإحساس به بمجرد النظر إليه.
"كما توقعت."
فلو كان شخصًا يتردد بسهولة أو يستسلم،
لم يكن ليُلهم راغنا أبدًا.
"السيف الذي يشع نورًا، والضربة التي تطيح بمئات—هذا مستحيل حتى على فارس.
لكن، إن حصل المرء على رتبة فارس أو بلغ إدراكًا يعادل ذلك، فيمكنه مهما كان السلاح في يده… أن يقطع ويخترق مئات بشكل منهجي."
تفاجأ راغنا من مدى سلاسة الكلمات التي خرجت منه.
لكن ذلك كان منطقيًا.
فهو قد أعلن ذات مرة أن حلمه أن يصبح فارسًا،
لذا كان ينتظر هذه اللحظة طويلًا.
وقد استعد لها.
في مرة، قال لإنكريد أن ينتظر—ليس بعد.
هل كان ذلك بعد رؤيته لذلك الفارس التابع يؤدي جيدًا في ساحة القتال؟
حينها طلب منهم الصبر.
والآن، حان وقت الوفاء بذلك الوعد.
آن الأوان لمن انتظروا أن يسمعوا جوابًا—أو شيئًا قريبًا منه.
"كيف يكون ذلك ممكنًا؟"
كان هذا سؤالًا طرحه راغنا بنفسه ذات يوم.
وبالطبع… وجد الإجابة بسرعة.
لم يكن هناك داعٍ للتردد.
فالطريق كان مرسومًا مسبقًا؛ كل ما عليه هو السير فيه.
أما الآخرون… فلا بد لهم من بذل الدم والعرق للوصول إليه.
ذلك الفرق—والطموح المشتعل الذي يولده هذا الفرق—
أشعل نارًا في صدر راغنا مجددًا.
"لكي يصبح المرء فارسًا، يتم اختيار الأكثر موهبة من بين عشرة آلاف شخص. ومن بين هؤلاء، يتم اختيار واحد من كل ألف. ومن بين هؤلاء، واحد من كل مئة يتقدم أكثر. ومن ذلك المئة، فقط عشرة يُعدّون مميزين بالفعل. هناك الكثير من الذين يجيدون السيف. وكثيرون يتجاوزون حدودهم. لكن الذين يستيقظون على الإرادة… نادرون."
لهذا كانت فرق الفرسان قليلة العدد.
"واو، ألن يجعل هذا الناس ييأسون أكثر؟"
قالت الضفدع من الخلف، مدلية ذراعيها على ركبتيها وكأنها تشاهد عرضًا.
لم يرد راغنا.
ولم يرد إنكريد أيضًا.
كان إنكريد مركزًا بالكامل على كلمات راغنا،
يصغي إليها، يحفرها في ذهنه.
كانت لحظة تُحفر فيها معلمة جديدة على طريقه.
"الإرادة مصطلح يجمع كل القوى التي تسمح للفارس بتجاوز حدود البشر.
بمعنى آخر: الإرادة هي العزم… والعزم هو الإرادة.
الخطوة الأولى لفهم الإرادة هي بلوغ حدود القدرة البشرية."
فقط قلة قليلة، بعد أن تصقل مواهبها إلى أقصى حد، تختبر تجاوز حدودها.
ومن تلك القلّة، عدد أقل يستيقظ إلى الإرادة.
قد يكون ذلك واحدًا من كل عشرة آلاف.
وأحيانًا… لا يوجد حتى ذلك الواحد.
الإرادة—بعضهم يسميها قوة العزم الخالص، وبعضهم يراها قوة غامضة.
إنها اللغز الذي يمنحه تجاوز حدود البشر.
باختصار… بدون إرادة، لا يمكن أبدًا أن تصبح فارسًا.
هذا هو جوهر كلمات راغنا.
"ماذا يحدث عند بلوغ الحد؟"
تحركت شفتا إنكريد بدافع الطموح والرغبة.
"حينها يبدأ الأمر. أما ما يأتي بعد استيقاظ الإرادة، فـ…"
توقف راغنا في منتصف الجملة.
هل طريقته صحيحة؟
لم يكن متأكدًا.
هل يعني ذلك أنه يجب أن يخبره كل شيء؟
كان راغنا يؤمن أن فهمه محدود.
هل سيكون هذا كافيًا؟
وبينما يشق الشك طريقه إليه، صمت.
وبشكل مفاجئ… كانت الضفدع هي من ملأ الفراغ.
"بعض الناس يدركونها بعد أن يلوّحوا بسيوفهم عشرة آلاف مرة وحدهم. آخرون يجدونها عبر التأمل المتكرر. وبعضهم يستيقظ لحظة مواجهته للإرادة. على أي حال—كيف كان الأمر؟ ضغط آيشيا؟"
شرحت الضفدع، ثم سألت.
التفت إنكريد نحوها، ممسكًا بنظراتها ذات العيون الجاحظة.
"رأيت وهمًا… شفرات تتدفق نحوي."
كيف يمكنه وصف ذلك؟
أي وصف سيبدو طفوليًا.
عاصفة من الشفرات؟
موجة من السيوف؟
"إحساسك جيّد."
ضحكت الضفدع بإصدار صوت غرغرة.
"أيًا كان ما تسميه، رأيي ثابت—لن تنجح."
وهي جالسة، أسندت ذقنها على يدها.
هل كانت هناك مرة أخطأت فيها الضفادع في تقييم الموهبة؟
نعم، حدث ذلك.
لا شيء مطلق في هذا العالم.
ولا الضفادع.
فهي ليست كاملة.
ولا معصومة.
وليست حكامًا.
ومع ذلك… هناك أشياء تراها.
الإمكانات.
إن وُجد بصيص منها، فالأمر ممكن.
لكن في إنكريد… لم يكن هناك شيء.
ولا حتى ذرة.
بصراحة… كان مذهلًا أنه وصل إلى هذا المستوى أصلًا.
"لابد أنه مرّ بمئات اللحظات بين الحياة والموت."
أخبرها حدسها الحاد أن مهارات إنكريد صيغت عبر مئات، بل آلاف، من النجاة المستحيلة.
قوته كانت ثمرة التمسك بالحياة بخيط رفيع.
ومع ذلك—
واقفًا أمامها الآن،
هذا الرجل ذو الشعر الأسود والعينين الزرقاوين،
بوجه وسيم لكنه غريب بعض الشيء—
كان نظره ثابتًا.
كيف؟
غرررررك.
انتفخت وجنتا الضفدع ثم عادتا.
هذه المرة… كان ذلك إعجابًا.
مشاعر الضفادع دائمًا تظهر على وجنتيها.
لكن البشر… لا يمكنهم تمييز ما إن كان ذلك غضبًا أو فرحًا أو إعجابًا أو حزنًا.
فجأة، استعاد إنكريد ذكرياته القديمة.
كل أولئك الذين قالوا له:
"لن تنجح."
كان الأمر دائمًا نفسه.
كانوا يقولون إن الطريق الذي يسلكه خطأ.
وأن العالم كله يعارضه.
دائمًا…
لذا، هذه المرة أيضًا… لم يختلف شيء.
"أفهم."
كان رده باهتًا، مجرد اعتراف بأحقية الطرف الآخر في الكلام.
وليس أكثر.
بغض النظر عن نوايا الضفدع، كان إنكريد سيمشي طريقه.
هذا واجبه.
رحلته نحو الحلم الذي لا يستطيع نسيانه.
كان مسافرًا يبحث عن حلمه.
وترحالًا يتّبع العلامات على طريقه.
"في هذه الحالة… هل يمكنني طرح السؤال التالي؟ كيف يصل المرء إلى حدوده؟"
عاد إنكريد إلى راغنا، متحدثًا مجددًا.
ومرة أخرى… وجد راغنا نفسه معجبًا بعدم تغيّره.
إنه يدرك ذلك… ولذلك يزداد إعجابه.
"تصقل كل مهاراتك إلى أقصى حد. أنت وحدك من يستطيع إدراك بلوغك لحدك. وعندما تصل إلى ذلك الحد…"
بدأت كلمات راغنا تتشابك.
وكالعادة… أومأ إنكريد وقاطعه:
"أوه، فهمت."
بمعنى آخر… افعل كما تفعل دائمًا.
هكذا فهمها إنكريد.
أعطاه راغنا تفسيرًا معقولًا، فقط لينهيه بكلمات صعبة أخرى.
لماذا يجعل شيئًا بسيطًا يبدو معقّدًا؟
"أليس هذا الجزء الذي يفترض فيه أن تجثو وتنوح قائلًا: ’هل هذه كل موهبتي؟‘؟"
قالت الضفدع وهي ترفع عينيها بتذمر مبالغ.
"لا وقت لهذا."
قالها إنكريد ببساطة ولوّح بسيفه.
النظر إلى ما لديه، مراجعته، ثم التقدم.
هذا ما كان يفعله دائمًا.
ففعله مجددًا.
"ذلك الرجل… مجنون بالتأكيد."
انتفخت وجنتا الضفدع أكثر من أي وقت.
وتبعها صوت غرغرة أعلى—علامة فضول شديد.
راقب راغنا إنكريد.
وكذلك الضفدع، التي بقيت… من أجل الرجل الذي أعطاها سببًا للبقاء.
رجل ذو شعر أسود وعينين زرقاوين—هدفها لم يكن راغنا.
من البداية… كان إنكريد.
لم يكن ذلك تقييم موهبة.
بل حدسًا خالصًا، شكّله التجربة.
"هذا النوع من الرجال… لا بد أن يسبب المتاعب."
هو لا يستطيع أن يصبح فارسًا.
فماذا سيصبح إذًا؟
هذا السؤال وحده أثار فضول الضفدع.
"لا بأس… سأبقى للمشاهدة قليلًا."
وبهذا، قررت البقاء.
لوّح إنكريد بسيفه.
مرة بعد مرة… كما دائمًا.
سواء راقبته الضفدع أو راقبه راغنا، كان يشحذ أساسياته.
عادت العلامة إلى الظهور من جديد.
الحلم الباهت بدأ يكتسب لونًا.
بينما الآخرون يخشون يأسه وسقوطه…
كان إنكريد وحده يرى الأمل.
كانوا يسمونه الإرادة.
بعضهم يصفه بأنه عزم محض، وبعضهم يراه قوة غامضة.
كل ما عليه فعله هو أن يتعلمه.
يصل إلى الحد… ويكسره.
هل الأمر كبير لهذه الدرجة؟
لقد فعل ذلك مرات لا تُحصى.
وهذا كل ما في الأمر.