"فقط افعل ذلك حوالي خمس عشرة مرة أخرى."
قال ريم بلا مبالاة.
نظر إليه إنكريد بتعبير فارغ.
"إذا فعلت ذلك، ستلمس يدك الجدار، وستتمكن من تجاوزه."
كان هناك شيء غير محسوم بينهما. شعر إنكريد بذلك، لكنه كان منشغلًا جدًا في التفكير فيما حدث.
تبادُل واحد.
لقد كسب منه الكثير. كان يعرف ذلك بغريزته.
"عملٌ جيد."
قال إنكريد وهو يستدير. أراد أن يتأمل ويفكّر. ماذا كان يحتويه ذلك الاشتباك الواحد، ذلك التبادل الواحد للهجمات والدفاعات؟
"أخي، لقد تلقيت ضربة." جاء صوت أودين المُشاكس من الخلف موجّهًا كلامه نحو ريم. "واش بغينا نتغداو مع السيّد اليوم، يا هاد المجنون الكبير؟"
ترددت مشاغبات ريم وأودين المرحة خلفه.
تجاهلهم إنكريد. في هذه الأيام، حتى لو تشاجروا، كانوا يتوقفون في نقطة معقولة. لم يصبحوا أقرب فعليًا، لكنهم حافظوا على توازن غريب بينهم.
"كيف قطعتُه؟" تساءل، مندهشًا من حقيقة أنه ترك خدشًا على خد ريم.
كان أكثر انشغالًا بتحليل العملية من انشغاله بالنتيجة.
لم تكن هذه تجربته الأولى كهذه، لذلك كان يعرف كيف يتأمل ويفكر.
كان الأمر أشبه بضفدع محاصر في بئر يقفز عاليًا بما يكفي ليرى ما بالخارج.
ماذا يمكنه أن يكسب من هذا؟
الضفدع الذي يقفز عاليًا مرة، يمكنه أن يفعلها مجددًا.
خارج البئر، أراد إنكريد مواجهة عالم جديد.
رغم أنه سيغادر في مهمة بعد يومين، لم يتزعزع تركيزه.
بعيدًا عن التدريب الأساسي، ظل يفكر ويفكر.
تبع القول: "ترى بقدر ما تعلم." وشعر بنقص ما.
"امتنان عميق وتعافٍ سريع."
أساس السيوف الخمسة كان تقنية السيف الصحيح.
هل كان ذلك كافيًا؟
كان قد فكّر سابقًا في استخدام أسلحة مختلفة.
يقال إن الفرسان بارعون في التعامل مع عشرة أسلحة.
لكن لم يستطع أن يفعل ذلك.
أن تكون بارعًا يعني أن تفهم عشرة من إتقان واحد.
وذلك يتطلب موهبة... وهو لم يمتلكها.
فماذا يفعل إذن؟
"إذا لم تستطع تعلّم عشرة من تخصص واحد..."
ماذا لو تعلّم كل واحدة على حدة؟
يقول الناس إن تكرار الروتين اليومي يؤدي إلى التقدم، لكن ماذا لو كان هناك طريق للمشي بدل الزحف؟
"عليّ أن أفعلها." تمتم.
كان أمرًا بديهيًا.
لقد أصبح غارقًا في الأمر لدرجة أنه لم ينتبه أن المساء قد حلّ. حتى أثناء تناول الطعام أو أي شيء آخر، ظل جزء من عقله دائمًا في حالة تفكير.
في اللحظة التي خدش فيها خد ريم.
لم يشعر إنكريد بالرضا، بل برغبة مُلتهبة.
نظر إلى الطريق الذي أراد أن يسلكه.
كانت تلك هي النتيجة.
تمتم إنكريد لنفسه، ثم نهض من سريره وتحرك.
النُزُل لم يكن واسعًا.
تحولت العيون كلها نحوه.
توقف إنكريد أمام سرير "فروغ" التي كانت تستعد للنوم. رفعت رأسها نحوه من وضعيتها المستلقية.
"هل تعرفين تقنية السيف الصحيح؟"
كان يوم المغادرة غدًا.
ألقت ضوء المصباح ظلالًا طويلة خلفهم.
الجميع كان قد انتهى من الاغتسال في الحمّام.
كانت فين آخر من عاد، قطرات الماء تتساقط من شعرها المبلل.
كانت إستير تلمّع أظافرها في مكان إنكريد، لكنها توقفت ونظرت إليه.
كانت عينا النمر العميقتان الزرقاوان تحدّقان مباشرة في ظهره.
"إنها تخصصي."
قال لواجارن من وضعه المستلقي.
"علّميني."
كان إنكريد متحمسًا ليتعلم. لم ينتظر أحدًا ليبادر.
من وجهة نظره، كانت فروغ مدرّبة ممتازة.
بعيدًا عن استخدام السوط، كانت ماهرة في أسلحة أخرى أيضًا.
تقنيات خاصة أو تقنية السيف الصحيح.
كان يعرف هذا من الدروس العرضية ومن مبارزاتهم.
كان يحتاج إرشادًا مختلفًا عن مجرد المراقبة والتقليد من بعيد.
كانت تقنية السيف الصحيح ذات النمط الشمالي لدى راغنا ممتازة. وتقنيات السيف الأخرى التي شاركها لم تكن سيئة.
لكن راغنا تعلّمها أيضًا من المشاهدة.
"أنا فقط أقلّد ما رأيته مرة أو مرتين."
كان يقول مثل هذه الكلمات كثيرًا.
طريقة تعلّم العباقرة لم تكن كافية.
ما شعر به، كعادته دائمًا، كان العطش.
كان هناك شيء يمكنه تعلّمه من فروغ لا يستطيع أن يتعلمه من باقي أعضاء الفصيل.
ريم؟ لم يكن لديه أسلوب قتال منظم. كانت معاركه في نطاق الحدس والحاسة السادسة.
لقد ترك خدشًا على خد ريم أثناء مبارزتهم.
تحت الإثارة، رأى إنكريد شيئًا.
مظهرًا بدا كأنه شيطان في تلك اللحظة.
هل كان ذلك هو وجه ريم الحقيقي؟ أم كان وهمًا خلقته عينه وعقله؟
لم يعرف.
لكن لو كان لديه رغبة...
"أن أراه مجددًا."
كان يريد أن يدفع ريم للوصول إلى تلك الحالة مرة أخرى.
كانت تلك أمنيته.
لم يكن يريد مباشرة اختراق حدوده وتحقيق "الإرادة".
إنكريد لم يكن كذلك.
سنوات وأيام قضاها متشبثًا بشظايا الأحلام.
إذا كان قد تعلم شيئًا، فهو هذا: أن يتقدم بخطوات، واحدة تلو الأخرى، حتى وهو يزحف.
حتى لو كانت الخطوات بطيئة، فإن التقدم يسمح بالرؤية والشعور والوصول.
وبعد أن خطى خطوة واحدة، قرر وضع هدف صغير.
أن يرى "الحقيقة"، سواء كانت شبحًا أو أمرًا آخر، على وجه ريم.
وبشكل مثالي، على وجوه أودين، وراغنا، وجاكسون أيضًا.
"بالطبع." أومأ لواجارن دون تردد.
منحنيًا رأسه، عاد إنكريد إلى سريره.
كان الغد هو اليوم الذي سيتجهون فيه إلى القرية الرائدة كما وعدوا، وينفذون مهمتهم.
كان عليهم الانطلاق في الرحلة.
لم يكن من الجيد حمل التعب معهم، لذا كانوا بحاجة للنوم مبكرًا.
"بالمناسبة، خطر لي الآن فجأة... هل تعلم أن اللامبالاة الزائدة قد تجعل الشخص يبدو مجنونًا؟"
تمتم ريم من سريره. لم يردّ إنكريد. لو ردّ لطال الحوار.
لحسن الحظ، صمت ريم أيضًا. كانت مجرد ملاحظة عابرة.
"هاها، أخي، لتكن نعمة الرب معك، ومن فضلك، حافظ على عقلك سليمًا."
شعر إنكريد أنه يُنعت بالمجنون، لكن الصلاة صلاة، والبركة بركة.
بقي الآخرون صامتين.
ومرّت الليلة.
وجاء اليوم التالي.
انطلق إنكريد على الطريق بملامح هادئة.
غادروا المدينة.
خلفه كان لواجارن وكرايس، وأمامه كانت فين.
وفي حضنه استير، تتشبث به بقوة ومخالبها منغرزة في صدره، رافضة أن تُترك.
ماذا يمكنه أن يفعل؟ اضطر لأخذها معه.
"هيا بنا."
وبقيادة فين، تبعت المجموعة الطريق وسرعان ما واجهوا غيلانًا.
"بالفعل؟"
كان لقاءً مبكرًا. بالنسبة لظهور وحش، كان قريبًا جدًا من المدينة.
بالطبع، لم يكن ذلك هو المشكلة.
كان هناك غولان اثنان، وحشان رماديّا الجلد يشتهيان لحم البشر ودمهم.
سحب إنكريد سيفه.
وبالهدوء نفسه الذي خرج به في الصباح، قطع بحدّه.
شطّ، طحن.
كانت تقنية السيف الصحيح قائمة على القوة.
بضربة واحدة، قطع رأس أحدهم وشقّ جمجمة الآخر.
تناثر الدم الأسود والمادة الدماغية الرمادية على الأرض.
تناثرت بضع قطرات من دماء الغيلان على جسد إنكريد.
"أساس تقنية السيف الصحيح هو الصبر."
قال لواجارن من الخلف. كانت الرحلة أيضًا مسارًا للتدريب والانضباط.
وقد بدأت الدروس.
تكوّنت قشرة على خده.
بينما لمسها، تذكّر ريم اليوم الأول الذي رأى فيه إنكريد.
أو بالأحرى، أول يوم سخر فيه منه.
"تريد أن تتبارز؟ معي؟"
كان ريم يظن أن إنكريد شيئًا آخر تمامًا.
الرجل الذي جاء كقائد فصيلة، يلوّح بسيفه بيأس كل يوم ثم يطلب التبارز.
كان يبدو كمحارب من الدرجة الثالثة. أو ربما من الدرجة الثانية في بعض الجوانب.
بمعايير نظام تصنيف الجنود، كان بين الرتبة المنخفضة والمتوسطة.
كان رجلاً بلا موهبة.
"ظننتُ أنه قد يكون هناك شيء أتعلمه."
عندما واجهه إنكريد لأول مرة، أي سلاح استخدمه؟
عادة يستخدم ما يجده، لكن تلك المرة كان يستخدم سيفًا.
بل كان يستخدم سيفين، واحدًا في كل يد، كما كان يفعل عندما يحمل الفؤوس.
كانت مواجهة سهلة.
طاخ.
تعثّر إنكريد برجله ودار على الأرض.
سقط بشكل أخرق، مخدوش الوجه.
وبعض ذلك كان متعمّدًا.
"من أين وجدوا هذا الفتى الوسيم وجعلوه قائد فصيلة؟"
تساءل ريم عن نوع رد الفعل الذي سيحصل عليه لو شوه وجهه.
كان فضوليًا حول خلفية إنكريد. هل كان نبيلًا؟ قريب أحدهم؟ لديه علاقات داخل الجيش؟
لكن لم يكن شيء من هذا صحيحًا.
حتى عندما أصبح وجهه مخدوشًا، لم يعالج إنكريد جرحه بل نهض وقال:
"هل يمكننا أن نفعلها مجددًا؟"
"مجددًا؟"
أومأ إنكريد.
هل هو نصف مجنون؟
بصراحة، لم يلتقِ ريم أحدًا أكثر تهورًا منه.
لقد ضربه، ترك علامات سكاكين على رقبته ليخيفه، وحتى قطع جبهته ليجعله ينزف.
الدم الذي يتدفق من الجبهة ويغطي المنطقة حول العينين يخلق خوفًا لا يعرفه إلا من اختبر رؤية العالم بلون أحمر.
ومع ذلك، لم يتراجع قائد الفصيلة الجديد.
حتى ووجهه مغطى بالدم، يبدو تقريبًا كغول دموي.
"لدي سؤال: ماذا ستفعل لو متّ من هذا؟"
كان ذلك خلال مبارزتهم. كان ريم مرتاحًا، لكن إنكريد لم يكن كذلك.
ال رجل المجنون، الذي كان يهاجم بلا توقف عبر تعاقب الفصول، أخذ أنفاسه وردّ:
"حينها يكون ذلك النهاية."
هل هذا الرجل مجنون تمامًا؟
هذه النهاية؟
لا يمكن أن ينتهي الأمر هكذا.
"أنت في حالة سيئة."
قال ريم، وفي ذلك اليوم، علّمه "قلب الوحش". إذا كان مستعدًا لمواجهة الموت، فربما، ربما، سيكسب شيئًا.
لكن الأمر كان بلا جدوى.
لم يكن لديه المزاج لتعلّم قلب الوحش. لو دُفع، سيغمض عينيه، غير قادر على إيجاد الشجاعة.
وعندما يفتح عينيه، لن يرى بوضوح. كان جسده يتجمّد في اللحظات الخطرة.
"عديم الموهبة فعلًا." وجد ريم نفسه يقول.
ومع ذلك، منصب قائد الفصيلة، الذي كان يتغير باستمرار، لم يتغير معه.
لقد نجا. بثبات.
هل كان التبارز معه ممتعًا؟
حسنًا، كان مجرد شيء يفعله.
لم يكن شخصًا عظيمًا في حياة ريم.
ريم أيضًا كان يحب النساء، لذلك لم تكن هناك مشاعر غريبة.
لكن مراقبته كانت ممتعة بشكل معتدل.
مثل الشمس المشرقة، أو كالدواب التي تركض في مرج جاف، كان مجرد رؤيته أمرًا لطيفًا.
"سيموت هكذا." فكّر.
شاهده يكافح في ساحة المعركة، فوجد ريم نفسه يساعده.
على الأقل لم يرد رؤيته يموت أمامه مباشرة.
استمرت المبارزات.
ومضى الوقت.
"كيف فعلت ذلك؟"
لقد تبنى إنكريد تقنية قلب الوحش.
بدأ يتغيّر بعد ذلك اليوم.
تحسّنت مهاراته. أحيانًا بشكل ملحوظ ومفاجئ.
وفي أحيان أخرى، كان التقدم بطيئًا لدرجة تدعو للشك.
ضمن هذا التدفق، هل تغيّر إنكريد؟
لا، ظل كما هو.
لا يزال كما كان في البداية.
"مبارزة؟"
أصبحت كلماته أقصر منذ لقائهما الأول.
كما أصبح بارعًا في قلب كلام الناس ضدهم.
ومع ذلك، استمرت المبارزة.
حصل على خدش في خده. تكوّنت عليه قشرة.
هاها، إنكريد؟ ذلك القائد؟
شعر ريم أنه يجب أن يُظهر مهاراته الحقيقية. لقد كاد يكشف تقنيات كان يخفيها.
لكن لا، لم يكن الوقت مناسبًا بعد.
كانت رغبة شخصية، لكن الوقت لم يحن. ريم كان بحاجة إلى الاستمرار باللعب في مستوى أعلى من إنكريد.
أراد أن يستمتع قليلًا لفترة أطول.
إن لم يكن الأمر كذلك، لن يكون كافيًا. إن لُحق به، وإن اضطر للقتال بجدية، فلن يكون ممتعًا.
لكي يستمر بالمشاكسات والتبارز، لم يكن عليه أن يتأخر.
ولا للحظة يجب أن يلحقه إنكريد.
ذلك الخدش، حتى لو في لحظة، ولو بجزء بسيط...
لقد كان لحاقًا به.
وهذا لم يعجبه. بل أقلقه.
وفوق ذلك، كان سؤال كرايس على ساحة المعركة يطارد ذهنه.
"هل تستطيع مواجهة فارس؟"
"إذا هجم عليّ، أستطيع قتله."
أجاب بجدية لأن السؤال كان جادًا.
كان هناك شيء غريب شعر به حتى من هذا الرجل واسع العينين.
رجل مريب. وأومأ ذاك الذكي بشكل غريب.
كان ذلك يعني أنه قد فهم، ولو بتفسير غامض.
يمكنه القتل، لكن إن قلق بشأن ما سيأتي بعد ذلك، ستكون الاحتمالات خمسين خمسين؟
بصراحة، قد تكون فرصة الفوز ثلاثة أو أربعة من عشرة؟
بعد ذلك السؤال، بدا أن كرايس قرر تجنب المواجهة المباشرة مع قوات العدو.
تدفقت المعركة في ذاك الاتجاه، أليس كذلك؟ على الأرجح.
وقد خدش ذلك كبرياءه قليلًا.
"كسول بشهية قصيرة."
لهذا لم ينضم إلى الآخرين.
كان هناك شيء يجب فعله هنا.
ربما كان ذلك الأحمق يشبهه.
رفع راغنا رأسه قليلًا عند كلام ريم. كان نصف مستلقيًا على جدار المقر.
"هل تريد أن تضع نصف حياتك على المحك ونتبارز؟"
قالها بنبرة مرحة معتادة، لكن كان هناك جدية فيها.
"...لنقم بذلك."
وقف راغنا. الكسول تغير أيضًا. رغم غياب إنكريد، كان هناك شرارة ما في عينيه.
توجه ريم نحو ساحة التدريب دون ابتسامة.
"أيها الكبير، يمكنك الانضمام."
وفي الطريق، نادى أودين أيضًا.
"هاها، السيد ينادي."
نهض أودين مبتسمًا.
تركوا ذاك القطّ المخادع وحده. فهو لم يكن مناسبًا للقتال المباشر.
"إن احتجنا، سيأتي."
ذلك الرجل لن يأتي فقط لأنهم نادوه.
أهم من ذلك، كان حقًا ماكرًا.
ريم نفسه كان صيادًا سابقًا.
وذاك الرجل كان مثل صياد ليلي لا يكل، أو صياد بشر.
في جانب من ساحة التدريب، التقط ريم فأسًا.
وبـ"تك" صوّت بضرب نصلي الفأس بعضهما، واتخذ وضعه.
"لا تحمل ضغينة لو متّ."
قال راغنا الذي وقف مقابله.
"انظر مَن يتكلم."
ثم بدأوا بالتحرك.
كل الجنود الذين كانوا يتدربون حولهم توقفوا عن التدريب وبدأوا بمشاهدتهم.
بانغ! طخ! كراك!
تعالت أصوات الاصطدامات الثقيلة.
كانت مبارزة بالتناوب، وشدتها جعلت الجميع يلهثون في دهشة.
"أريد أن أنضم أيضًا."
تدخلت قائدة كتيبة الجنيات.
"جاهزة لوضع نصف حياتك على المحك؟"
سأل ريم، لتبتسم القائدة وتسحب سيفها.
شفرات السيف، التي تشبه الأوراق، عكست الضوء.
كانت إعلان نية.
لقد أظهرت أنّ مهاراتها على مستوى مهاراتهم.
لقد اندمجوا. دون الحاجة للقول، كانوا يعرفون أنهم جميعًا على القدر نفسه من الحماس.
عندما تتشارك السيوف وتتبادل اللكمات، تتضح الأمور.
"ليس بعد."
ليس حقًا، ليس بعد. حتى لو بدا ذلك مثل قلب طفل في الثامنة يريد الحفاظ على تقدّمه على إنكريد.
لقد قرروا أن يكونوا حاضرِين في اللحظة.
والمبارزة التي تُخاطر فيها بنصف حياتك هي بداية التغيير والتسارع.
كل الأربعة كانوا معترَفًا بهم كعباقرة.
كانوا يصقلون مهاراتهم.
لكن الأمر لم يكن مجرد صقل.
كان ريم يصقل راغنا، وراغنا يصقل ريم، وانضم أودين، وكان جاكسون يلتحق أحيانًا.
وانضمت قائدة كتيبة الجنيات إليهم بالتناوب.
وعندما يصبح الأمر خطيرًا جدًا، كان الآخرون يتدخلون لموازنة الجو وتهدئته.
لقد كانوا يصقلون مواهبهم، وكان لديهم الكثير ليظهروه لإنكريد حين يعود.
وفي تلك الأثناء، كان إنكريد يسلك طريقًا أكثر وعورة مما توقعه.
"كااارغ!"
ظهرت قطعان من الوحوش واحدة تلو الأخرى.
حسنًا، كان ذلك ممتعًا نوعًا ما.
بالنسبة لإنكريد، كانت فرصة تدريب وميدان اختبار.