رواية اسفلت نو هانا

السلالم لم تكن تنتهي.

نزل تاكيشي في الظلام، ويده اليمنى تلمس الجدار الرطب، واليسرى تمسك بهاتفه الذي حوله إلى مصباح. الضوء الأبيض الضعيف كان بالكاد يكشف خمس درجات أمامه. وخلفه... لا شيء. فقط ظلام أسود كالحبر.

كان الهواء يتغير مع كل خطوة. في الأعلى، كان هواء طوكيو، ملوثاً برائحة البنزين والطعام المقلي. هنا، في الأسفل، كان الهواء قديماً. ثقيلاً. فيه رائحة أشياء نسيتها الشمس. طحالب ميتة. حجر متآكل. دخان حريق انطفأ قبل عقود.

وصل إلى نهاية السلالم. أمامه، نفق. ليس نفقاً طبيعياً. الجدران كانت ملساء. من صنع بشري. مدعمة بعوارض فولاذية صدئة. كابلات كهربائية ميتة تتدلى من السقف كأفعى محنطة.

"أنفاق الحرب." همس تاكيشي.

كان يعرف عنها. كان جده يحكي له ولأخيه عن الأنفاق التي حفرت تحت طوكيو أثناء القصف. ملاجئ. طرق هروب. مستودعات سرية. أغلبها أغلق بعد الاستسلام. وبعضها... بعضها استخدم لأشياء أخرى.

سار في النفق. خطواته كانت تردد صدى مائياً. المياه الجوفية كانت تتسرب في مكان ما. تيك. تيك. تيك. كساعة تعد الوقت.

بعد خمسين متراً، وصل إلى مفترق. ثلاث ممرات.

على الحائط، كانت هناك كتابة. يابانية قديمة. كُتبت بفرشاة. لونها بني باهت. دم.

"الظل يراك. الظل يعرف. الظل... هو أنت."

لم تكن تهديداً. كانت... حقيقة قديمة. تحذيراً من الماضي.

تاكيشي اختار الممر الأوسط. لم يعرف لماذا. حدس. أو ربما... شيء في دمه كان يعرف الطريق.

بعد عشرين متراً أخرى، اتسع النفق فجأة. أصبح غرفة. كبيرة. دائرية. السقف كان مقبباً كقبة معبد. وفي الوسط...

كانت هناك حجرة.

ليست حجرة عادية. باباً معدنياً ضخماً. دائرياً. كباب خزنة بنك. لكن أقدم. بكثير. الصدأ كان يغطيه كالجلد المريض. وفي وسطه... لم يكن هناك قفل.

كان هناك يد. يد منحوتة في المعدن. كف مفتوحة. تنتظر.

"دم سوزوكي." همس تاكيشي.

كانت الحقيقة التي أخبره بها كينجي في مذكراته. المفتاح لم يكن مفتاحاً. كان دماً. دم عائلته.

تقدم. نظر إلى يده. إلى الندبة الصغيرة على إبهامه. أخرج سكيناً من جيبه. صغيراً. حاداً. كان يحمله دائماً.

ضغط النصل على إبهامه. ببطء. قطع الجلد. الدم نزف. أسود في الظلام.

وضع إبهامه على الكف المنحوتة.

للحظة... لم يحدث شيء.

ثم، شعر به. اهتزاز. عميق. قادم من خلف الباب. من تحت الأرض. من أساسات العالم.

الباب بدأ يفتح. ليس بصوت صرير. بصوت همهمة. همهمة معدنية ثقيلة. كأن شيئاً كان نائماً واستيقظ.

دخل تاكيشي.

الغرفة خلف الباب كانت صغيرة. ثلاثة أمتار في ثلاثة أمتار. الجدران ملساء. سوداء. وفي الوسط... لم تكن هناك كنوز. لم تكن هناك أسلحة. كان هناك شيء واحد فقط.

صندوق.

صندوق خشبي. بسيط. بحجم صندوق الأحذية. لكنه كان نظيفاً. لم يمسسه الصدأ. لم تقترب منه الرطوبة. كأن الزمن نفسه تجنبه.

على الصندوق، حرف واحد. محفور بعناية:

"ذاكرة"

فتح تاكيشي الصندوق. يداه لم ترتجفا. كانتا ثابتتين. ثبات من لم يعد لديه ما يخافه.

داخل الصندوق... كان هناك ثلاثة أشياء:

الأول: خريطة. ليست لليابان فقط. خريطة لآسيا كلها. مرسومة باليد. بدقة مرعبة. خطوط حمراء تربط مدناً. رموزاً صغيرة. أرقاماً. تواريخ. تحت التاريخ الأخير، كُتب: "المرقوم الأخير سيكتمل في شينجوكو. هناك، سينتهي كل شيء. أو يبدأ."

الثاني: مفتاح. ليس مفتاحاً عادياً. كان مصنوعاً من معدن لا يعرفه تاكيشي. أسود. خفيف. دافئ. عليه نقش بلغة لم يرها من قبل. حروفاً ليست يابانية ولا صينية. حروفاً... أقدم.

الثالث: رسالة. مكتوبة على ورق أرز. بخط الجد.

فتح تاكيشي الرسالة. قرأ:

"إلى من يقرأ هذا. إلى دمي. إلى سوزوكي الأخير."

"اسمي سوزوكي كازوؤو. وكنت أول ظل."

تاكيشي توقف. تنفس. أكمل.

"نعم. أنا من أسس المنظمة. أنا من بدأ كل شيء. لكني... تركتها. لأني اكتشفت حقيقتها."

"المرقومات ليست خرائط. ليست كنوزاً. ليست أسلحة. المرقومات... هي قطع من ذاكرة العالم. ذاكرة محيت. ذاكرة حرب لم تنتهِ. حرب بدأت قبل ألف سنة. بين من يريدون تذكر شيء... ومن يريدون نسيانه."

"والمرقوم الأخير. الذي في شينجوكو. ليس شيئاً تملكه. ليس شيئاً تقرأه. إنه... شخص."

"دم سوزوكي ليس مفتاحاً لفتح الأبواب فقط. دم سوزوكي هو المفتاح لفتح الذاكرة. وأنت... يا من تقرأ هذا... أنت المرقوم الأخير."

"لهذا أخفيت كل شيء. لهذا تركت المنظمة. المنظمة تريد استخدامك. استخدام ذاكرتك. استخدام ما في دمك. لا تدعهم."

"اهرب. انسَ. عش حياة بسيطة. الحقيقة التي في دمك... ليست لك. إنها لهم. وهم... سيأتون."

انتهت الرسالة.

تاكيشي جلس على الأرض. الصندوق في يده. الرسالة في يده الأخرى. المفتاح في جيبه. الخريطة أمامه.

"أنا... المرقوم الأخير."

لم يكن فخوراً. لم يكن خائفاً. كان فقط... فارغاً. كأن الكلمات سرقت منه كل شيء.

كل هذا الوقت. كل هذه الموت. كينجي. الأويابون. الحروب. الخونة. الظل. كل شيء... كان بسببه. كان بسبب ما يحمله في دمه.

"لماذا؟" سأل الظلام. "لماذا أنا؟"

الظلام لم يجب. لكن شيئاً آخر أجاب.

صوت. صوت خطوات. متعددة هذه المرة. قادمة من النفق.

وقف تاكيشي. أخفى الصندوق في سترته. أخرج مسدسه. أطفأ ضوء الهاتف.

في الظلام... كانت هناك أصوات. همسات. أوامر تطلق بلغة أجنبية. صينية.

"وجدنا المدخل. الغرفة يجب أن تكون في نهاية هذا الممر."

"والسوزوكي؟"

"إذا كان هنا... يموت. المرقوم الأخير يجب ألا يغادر حياً."

تاكيشي ضغط ظهره على الحائط. الخريطة في سترته. المفتاح في جيبه. الحقيقة في رأسه.

ستة. كانوا ستة على الأقل.

أغلق عينيه. فكر في كينجي. في الأويابون. في ميساكي التي تنتظره فوق. في فوجيوارا الذي وضع ثقته فيه.

"أنا المرقوم الأخير." همس. "وأنا لن أموت هنا."

فتح عينيه. وفي عينيه... لم يكن هناك خوف. كان هناك شيء آخر. شيء ورثه عن جده. عن مؤسس الظلال. عن الرجل الذي دفن الحقيقة.

كان هناك... ظل. في عينيه.

المواجهة كانت ستبدأ.

---

****

فوق. في المقر. في نفس اللحظة.

وصلت ميساكي مع فوجيوارا.

"أين هو؟" سألت. نظرتها كانت قلقة. "أرسل لي رسالة قبل ساعة. قال إنه وجد شيئاً."

"وجد شيئاً؟" كرر فوجيوارا. نظر حوله. المقر كان فارغاً. رجال تاكيشي في مهمات. لا أحد في الحديقة.

ثم رأى فوجيوارا التمثال. التمثال المدفوع جانباً. السلم المظلم تحته.

"اللعنة." قال. "الصبي نزل."

"إلى أين؟"

"إلى حيث لا يجب أن يكون أحد."

أخرج فوجيوارا مسدسه. تقدم نحو السلم. لكن ميساكي أمسكت بذراعه.

"انتظر. اسمع."

صمتا. من الأسفل... كانت هناك أصوات. بعيدة. مكتومة. صرخات. طلقات نارية. ثم... صمت.

"هو هناك. ويقاتل." قالت ميساكي. صوتها كان هادئاً لكن عينيها كانتا مذعورتين.

"نحن لا نعرف كم عددهم." قال فوجيوارا. "إذا نزلنا بدون خطة... نموت جميعاً."

"لن أتركه."

"أعرف." تنهد فوجيوارا. "لهذا سنفعل هذا بطريقتي."

أخرج هاتفه. طلب رقماً.

"هي. أيقظ الجميع. كل من يدين لي بمعروف. كل من ما زال لديه رصاصة وشجاعة. سنحتاجهم في مقر كيومي-رينغو. الآن."

أغلق الخط. نظر إلى ميساكي.

"أنا أكرهه. لكني أكره الظلال أكثر. وإذا كان هناك شيء واحد يجمع الأعداء... فهو عدو مشترك."

"وماذا عنك؟" سألت ميساكي. "لماذا تفعل هذا؟"

فوجيوارا لم يجب فوراً. نظر إلى السماء. إلى نيون شينجوكو. إلى المدينة التي أخذت منه كل شيء.

"لأنني تعبت." قال أخيراً. "تعبت من رؤية الموت بلا معنى. تعبت من رؤية الظلال تنتصر. ربما... هذه المرة... يمكنني أن أفعل شيئاً صحيحاً."

ثم نزل. نزل إلى الظلام. وميساكي خلفه.

---

****

في الأسفل. الغرفة.

كانت المعركة قصيرة. وحشية. صامتة إلا من الطلقات والصرخات المكتومة.

ستة رجال. مدربين. محترفين. لكن تاكيشي كان يقاتل كمن لا يخاف الموت. كمن يعرف أن موته لن يغير شيئاً. كمن يريد فقط... أن يأخذ أكبر عدد ممكن معه.

عندما وصلت ميساكي وفوجيوارا، كان تاكيشي واقفاً. وحده. وسط الجثث. كان ينزف من كتفه. لكنه كان واقفاً.

"تاكيشي!" ركضت ميساكي نحوه.

رفع يده. أوقفها.

"لا تقتربي. الدم... ليس كله لي."

"هل أنت مصاب؟"

"سأعيش." نظر إلى فوجيوارا. "تأخرت."

"لم أتأخر. أنت استعجلت." نظر فوجيوارا إلى الجثث. إلى ملابسهم. "صينيون. ليسوا من عصابة محلية. هؤلاء... محترفون. من خارج طوكيو."

"من بكين." قال تاكيشي.

"كيف عرفت؟"

أخرج تاكيشي الخريطة من سترته. فتحها. في الزاوية، نفس الحروف التي على المفتاح. نفس اللغة المجهولة. لكن فوقها، مكتوباً باليابانية:

"هذا ما تبقى من بكين. وهذا ما سيأتي منها."

"الحرب التي تحدث عنها جدي." قال تاكيشي. "لم تنتهِ. كانت تنتظر فقط."

ميساكي نظرت إلى الخريطة. إلى الرموز. إلى المدن المرتبطة بخطوط حمراء. بكين. سيول. طوكيو. مانيلا. بانكوك. خطوطاً تكون شبكة. شبكة ظل.

"هذا... أكبر منا." همست. "أكبر من كل العصابات."

"أعرف." قال تاكيشي. "ولهذا... سنحتاج مساعدة."

"مساعدة من؟"

نظر تاكيشي إلى فوجيوارا.

"من كل من يكره الظلال. حتى أعدائي."