انحنيتُ على ركبتي أمام الرجل الذي انهار.
"يا!"
رفعتُ رأس الرجل ذي الشعر الرمادي وصرختُ بإلحاح:
"سيدي، استيقظ!"
[يا إلهي!]
صرخ صوتٌ من فوقي.
...من الأعلى؟
رفعتُ رأسي. ظهرت آلةٌ مستديرة مثبتة في السقف. كانت معلّقة هناك مثل كرة ديسكو، تراقبني أنا والرجل الساقط من خلال كاميرتها.
[انهار جون أخيرًا!]
كان الصوت بالتأكيد قادمًا من ذلك الشيء الذي يشبه كرة الديسكو. لم أكن مخطئًا.
بينما كنتُ أحمل الرجل فاقد الوعي، حدّقتُ به.
[سأتصل بالدكتور هان على الفور! أيها الغريب، هل يمكنك من فضلك أن تحمل جون إلى المستشفى؟]
"أوه..."
شعرتُ بالارتباك، فتوقفتُ عن الكلام ونظرتُ حولي.
مدّ أشخاصٌ يرتدون معاطف بيضاء أعناقهم، يحدّقون بي. نهض بعضهم نصف نهضة من مقاعدهم، بينما همس آخرون: "هل يجب أن نساعد؟"
الأمر الغريب أن أحدًا لم يبدُ مصدومًا بشكل خاص. فبدلًا من الدهشة، بدت على وجوههم تعابير مثل: "أخيرًا... لقد حدث ذلك."
كما لو أنهم كانوا يتوقعون هذا؟
لماذا كانوا يتصرفون جميعًا وكأن الأمر مألوف؟
كنتُ أفكر في ذلك عندما سمعتُ صوتًا.
على أي حال، كان لا بدّ من نقل الرجل إلى المستشفى أولًا.
"آه."
لم أشعر قطّ بمثل هذا الارتياح لسماع صوت معلمي المنخفض.
"إذن، وصل الأمر إلى هذا الحد في النهاية؟"
"يون!"
ناديتُ بسعادة على الرجل الذي توقف أمامي.
"أنت هنا! الشخص الموجود على المكتب المجاور انهار فجأة—"
"لم يأكل."
قال يون ببرود.
ماذا؟
"لم يأكل ماذا؟"
"وجبات. خذه معك. سنذهب إلى صامويل معًا."
أشار إلى الرجل الملقى بين ذراعي، متصلبًا كأنه خشب جاف.
قام يون بتقليب الأوراق التي كانت في يده، ومرة أخرى لم يتفاجأ. راقبني معلمي وأنا أرفع الرجل كما لو كنت أرفع دمبل في صالة الألعاب الرياضية.
أعاد الباحثون الذين كانوا يحدّقون بنا أنظارهم إلى شاشاتهم واحدًا تلو الآخر.
سرعان ما استعاد المختبر إيقاعه. لم يبقَ سوى كرة الديسكو تحوم في الأعلى، تدور وتثبت كاميرتها علينا.
[لقد تواصلتُ بالفعل مع الدكتور هان!]
"مم. جيد."
"ما هذا؟"
نظرتُ من ردّ يون الجاف إلى صيحة كرة الديسكو الصاخبة.
"ذكاء اصطناعي يشبه كرة الديسكو؟"
[ذكاء اصطناعي على شكل كرة ديسكو؟]
حدّق بي يون بغضب وكأنني قلتُ أغبى شيء على وجه الأرض، وردّد الجهاز كلماتي بنبرة استغراب.
لكنني لم أفعل سوى أن رمشتُ. لم يعد تعبير وجهه يزعجني الآن. في مرحلة ما، توقفتُ عن القلق بشأن الظهور بمظهر أحمق أمامه.
على أي حال، يبدو معظم البشر حمقى في نظره.
تحدث يون:
"اسمه مارتن."
"مارتن؟"
[ممتنٌّ لمقابلتك!]
كان هناك بالفعل كل أنواع الهراء هنا.
كانت نبرة الذكاء الاصطناعي مشرقة ومهذبة في الوقت نفسه. رفعتُ ذقني وأومأتُ برأسي نحو الكاميرا.
بينما كنتُ لا أزال أحمل الرجل فاقد الوعي، تبعتُ يون خارج المختبر باتجاه جناح المستشفى. انزلق مارتن خلفنا بصمت.
لماذا كان يتبعنا؟
حتى بعد مغادرتي المختبر الصاخب، ظلّت كرة الديسكو تلاحقني.
قلب يون عينيه استهزاءً بذلك.
"مارتن، ابقَ في الداخل."
[آها. فهمت!]
استجابت الآلة على الفور، وانزلقت عائدةً إلى المختبر بهدوء تام كما خرجت. وما إن اختفت عن الأنظار، حتى سارعتُ إلى تقليص المسافة بيني وبين مرشدي.
"هل يمكن إخراج هذا الشيء من المختبر؟"
"إذا أراد ذلك. داخل مبنى الأبحاث، يمكنه التجول بحرية."
"تقصد بـ(مبنى)؟"
لم أغفل كلمته الأخيرة. كان الممر يعجّ بالناس الذين يرتدون معاطف المختبر. كان عليّ أن أتوخّى الحذر حتى لا أصطدم بأطراف الرجل فاقد الوعي المتدلية بأي شخص.
أوضح يون قائلًا دون أن ينظر إلى الوراء:
"لقد نجحت."
"...ماذا؟"
"بالمعنى الدقيق، أنا والرجل الذي تحمله بين ذراعيك صنعنا هذا معًا."
هذا الرجل ذو الشعر الرمادي؟
عند سماعي ذلك، خطر لي فجأة أنني أعرف اسمه. ألم يذكر يون من قبل أن هناك رجلًا اخترع النواة؟ وأضاف لاحقًا أن مؤسس النواة قد حصل على جسدٍ مُحسَّن.
نظرتُ إلى الرجل فاقد الوعي.
"لم أسمع منه مباشرةً قط، ولكن... هل لي أن أسأل عن اسمه؟"
"جون مولين."
كما توقعت.
كانت أطرافه الطويلة تتدلّى بلا حراك. ومع ذلك، لم يُصدَم الناس في المبنى من هذا المشهد الغريب؛ بل استمروا في أعمالهم كالمعتاد.
"حتى لو لم ينهَر، لما كنت سمعت اسمه منه."
"آسف؟"
"إنه منغمسٌ جدًا في البحث لدرجة أنه ينسى أن يأكل. أتظن أنه سيكلّف نفسه عناء الرد على أي شخص؟"
ليس "لم يأكل" — بل نسي أن يأكل؟ بالكاد أستطيع تحمّل تفويت وجبة واحدة قبل أن أشعر بالإغماء من شدة الجوع.
هل كان ذلك ممكنًا حقًا؟
تراكمت الأسئلة في رأسي، لكنني كتمت غضبي.
هدأ الممر الذي كان يعجّ بالحياة تدريجيًا، واكتسب جوًّا أشبه بجوّ المستشفى.
في هدوء المكان، ناديتُ على يون:
"هل سميتَ مارتن بنفسك؟"
التفتَ لينظر إليّ. وبنظرةٍ تساءلت عن سبب سؤالي، أجاب ببرود:
"نعم."
بعد أن اقتنعتُ بهذا الجواب، التزمتُ الصمت حتى وصلنا إلى عيادة الدكتور هان.
كان صموئيل يأكل شطيرةً على مكتبه.
عندما دخلنا، رفع رأسه، وكان وجهه الخشن وعيناه الزرقاوان الحادتان تمامًا كما أتذكرهما منذ وصولي إلى هذا العالم.
عبس بشدة عندما رآنا ندخل بخطوات واسعة.
"إذن فقد انهار في النهاية؟"
وقف الطبيب، ووضع شطيرته جانبًا.
"كنتُ أعرف ذلك. لقد طلبتُ منك التأكد من أنه يأكل بشكل صحيح."
"لم أكن في المختبر كثيرًا مؤخرًا."
ردّ يون ببرود بينما كان صموئيل يتقدم نحوه بخطى واسعة.
لكن صموئيل هان تجاهله. وبعد أن فحص وجه الرجل الشاحب فاقد الوعي، تنهد.
"ليندسي! بريس!"
اندفعت الممرضات إلى الداخل.
"جون مولين هنا. لا داعي لإخباركم بالتشخيص. خذوه، وصلوا له محلولًا وريديًا. وهذا الطفل الذي يحمله — أجروا له فحصًا طبيًا."
"نعم يا دكتور. لم يغادر المختبر لأسابيع، فلا عجب أن الأمور وصلت إلى هذا الحد."
كل شيء سار بسرعة. نقلت الممرضات جون مولين من بين ذراعي بسلاسة. وبعد أن تحررتُ، تم اصطحابي لإجراء مجموعة من الفحوصات.
لم يتغير شيء منذ اليوم الأول.
بعد ذلك، عدتُ إلى مكتب صموئيل هان.
كان جون مولين مستلقيًا على السرير، موصولًا بالسوائل، وكان صموئيل جالسًا على مكتبه يتحدث مع مرشدي.
...يتحدث؟ مع تشوي يون؟
"أوه، عملٌ جيد."
انحنى الطبيب لينظر إليّ وهو يضحك على شيء قاله يون.
"اجلس. هل كنتَ تأكل؟ في كل مرة تأتي إلى هنا تكون معدتك فارغة."
"أجل، عادةً ما أفعل ذلك. لقد تصادف أنني لم أتناول الغداء اليوم."
"إذن خذ الساندويتش الأخير. على الأقل كُل."
أشار صموئيل إلى كرسي مستدير.
يا له من رجل طيب... أطعته على الفور. وبينما كنتُ أمضغ الشطيرة التي ناولني إياها، انتظرتُ بينما كان يتحقق من نتائج فحوصاتي.
جلس يون واضعًا ساقًا فوق الأخرى، منتظرًا أن يتحدث الطبيب.
وأخيرًا كسر صموئيل الصمت.
"أنت لست مريضًا الآن."
"شكرًا لك. ظننتُ أنني بخير أيضًا."
"لكن لا يمكن زيادة معدل تعافيك. عادةً، عند هذا المستوى من التعافي، يجب أن يبدأ الجسم المُعزَّز بالانهيار. ومع ذلك، فأنت في حالة توازن مثالية. إذا أجبرنا على زيادة هذا المعدل، فقد يفشل جسمك."
ماذا؟!
اندهشتُ. هل عليّ أن أبقى غريرًا أسود نصف مكتمل النمو إلى الأبد؟
لم أكن أريد أن أكون عبئًا على زملائي ورؤسائي في كل مهمة.
لا يمكن أن يكون ذلك صحيحًا.
ثم تحدث يون:
"إذن عليه أن يعيش هكذا؟"
"هذا هو الخيار الأكثر أمانًا. إنه بصحة جيدة. لا يوجد سبب للعبث به."
"لكن تعافيه أضعف من غيره من الغرير. أفضل من البشر العاديين، نعم، لكنه لا يزال لا يستطيع إيقاف النزيف بسرعة."
"مع ذلك، فإن التدخل محفوف بالمخاطر. تسريع الشفاء ليس بالأمر غير الضار. كما أن شفاءه ليس بمستوى شفاء المدنيين. لا يوجد إنسان طبيعي يتعافى بهذه السرعة. ألا يمكنه البقاء على هذه الحال؟"
"يا دكتور، أود إما زيادة معدل تعافيي أو التخلص من التحسين تمامًا."
عبّرتُ عن رأيي بحذر.
أدار صموئيل رأسه نحوي فجأة، وكانت عيناه الواسعتان تعبران عن كل شيء.
حدّق، ثم تحدث ببطء:
"ماذا قلت؟"
"بهذا المعدل، سأصبح عبئًا لا أكثر. إذا لم أستطع القيام بدوري على أكمل وجه، فربما من الأفضل إلغاء التحسينات..."
"هل لديك أي فكرة عن مقدار الضغط الذي سيسببه ذلك على جسمك؟"
عبس.
لم أحوّل نظري. أومأتُ برأسي.
"سمعتُ ذلك."
"وما زلتَ تقول ذلك بكل هذه السهولة؟ لا تكن متهورًا."
قد يبدو الأمر متهورًا، لكنني صادق. أنت تعرف من أين أتيت. لقد تسببتُ بالفعل في مشاكل بظهوري المفاجئ — والاستمرار على هذا النحو سيؤدي فقط إلى...
"ما المشكلة؟ ماذا فعلت؟"
لقد أعقتُ زملائي.
فتحتُ فمي، لكنه لم يمنحني فرصة.
لوّح بيده باستخفاف.
"بدلًا من التفوّه بالهراء، اذهب وتدرّب أكثر. ما لم يكن كونك من فصيلة الغرير الأسود أمرًا لا يُطاق، فلن أتخلّى عن تحسين سليم تمامًا."
"إذن... هل يمكننا على الأقل محاولة رفع مستوى تعافيي إلى المستوى الطبيعي للغرير؟"
"القول أسهل من الفعل! إذا ساءت الأمور، فلن يكون بالإمكان إصلاحها. ما عليك سوى التدرّب بجدية أكبر! لدرجة أن التعافي الأبطأ قليلًا لن يؤثر! هذا هو الخيار الأمثل. تعلّم الإسعافات الأولية بشكل مثالي من يون."
"لكن ألا تزال هناك مشكلة؟"
"من الغريب عدم وجود ذلك! عادةً، عند هذه السرعة في التعافي، يكون الجسم قد بدأ بالانهيار بالفعل..."
"منذ ذلك اليوم، أصبح المركز غريبًا."
ثم دخل صوتٌ جديد إلى الغرفة.
جاء الصوت من زاوية المستوصف. التفتنا جميعًا نحو مصدره.
كان مستلقيًا هناك كما لو كان في نعش، يداه متشابكتان، وعيناه مفتوحتان مثبتتان على السقف.
تحدث الرجل. لمعت عيناه الزرقاوان.
"أين الشخص الذي سقط من البوابة؟"
كانت تلك المرة الأولى التي يتحدث فيها جون مولين.
_________________
جون مولين
مارتن
