الفصل الأول: ظلال تحت ضوء القمر
---
كان الهواء كثيفًا بنوع من الرطوبة يجعلك تشعر وكأن ملابسك تلتصق بجلدك كعاشق سابق يائس. إيتشيغو كوروساكي، الذي كان قد أكمل للتو ما اعتقد أنه قفزة عادية من سطح مبنى إلى الرصيف، وجد نفسه متجمدًا في منتصف الخطوة كأحمق اصطدم لتوه بباب زجاجي.
لماذا توقفت؟
سؤال جيد يا إيتشيغو. كان الجواب يقف على بعد حوالي خمسة عشر مترًا، متكئًا على عمود إنارة بثقة شخص من المؤكد أنه لا يدفع إيجارًا في هذه المدينة.
الرجل كان أشقر.
ليس الأشقر "أمضيت وقتًا طويلاً تحت الشمس". وليس الأشقر "أمي لديها جينات غريبة". كان هذا الأشقر "ربما خرجت للتو من مجلة أزياء أو، الأسوأ، من مجتمع الأرواح". شعره كان يتساقط في خصلات فوضوية تلتقط التوهج العنبري لضوء الشارع، مما يجعله يبدو فوتوغرافيًا بشكل مزعج. عيناه – بحق الجحيم، تلك العيون – كانتا سوداوين. ليس بنيًا داكنًا يمكنك التظاهر بأنه أسود في الإضاءة السيئة. أسود حقيقي، حاد، كهاوية شخص رأى أشياء.
وتلك العيون كانت مثبتة على إيتشيغو كقط يراقب فأرًا غبيًا بشكل خاص.
لم يتوقف إيتشيغو فقط. تحرك جسده بغريزة – تلك الصرخة البدائية الجميلة التي يطلقها جهازك العصبي عندما يدرك "يا للهول، نحن على وشك الموت". انزلقت قدمه اليسرى للخلف. انثنت ركبتاه. ارتعشت يده اليمنى نحو الفراغ حيث سيكون زانغيتسو لو كان قد أحضر الساطور العملاق معه في العراء كشخص عاقل.
انتظر. لقد تركته في الطابق العلوي.
...تبًا.
لكن لم يكن هذا ما جعل العرق يتصبب على جبهته. لا، هذا الشرف كان ينتمي إلى الزي. الرداء الأسود. الشيهاكوشو. الزي الذي يصرخ "أنا شينيغامي وأنا هنا لأدمر يوم ثلاثاء".
والسيف.
لأنه بالطبع كان هناك سيف. كاتانا، مستندة إلى ورك الرجل وكأنها تنتمي إلى هناك، وهو – بمعرفتي بالشينيغامي – على الأرجح كان كذلك. لم يكن النصل كبيرًا أو دراماتيكيًا. لا طاقة سكين المطبخ العملاقة هنا. كان هذا سلاحًا حقيقيًا، ملفوفًا بغماد داكن يمتص الضوء بدلاً من عكسه.
الشخص الأشقر لم يكن يتحرك. لم يكن يرمش. لم يكن يتنفس بأي طريقة يمكن لإيتشيغو اكتشافها من هذه المسافة.
إنه يحللني.
ضربت الفكرة إيتشيغو كدش بارد. ليس النوع الممتع. النوع "لقد دخل مالك العقار لتوك".
من بحق الجحيم هذا الرجل؟ لماذا ينظر إلي كأنني مسألة رياضية على وشك حلها؟ هل أتى من مجتمع الأرواح؟ ماذا أفعل – هل أتصل بروكيا؟
كانت يده تصل بالفعل إلى هاتف حلوى الروح في جيبه – الجهاز الغبي الصغير الذي يربطه بأسوأ خط خدمة عملاء في الآخرة – عندما توقف.
لا. هذا ليس جيدًا.
تردد صوت روكيا في ذاكرته: "إذا أتوا من أجلها، واتصلت بي، فأنت تسلمها بنفسك."
صر إيتشيغو على أسنانه بقوة كافية لجعل فكه يؤلمه. اللعنة.
أحتاج إلى معرفة ما يريد هذا الرجل أولاً.
ببطء – ببطء مؤلم، كرجل يحاول ألا يوقظ دبًا نائمًا – رفع إيتشيغو نظره. عيناه، عادة ما تكونان مشتعلتين بغضب كوروساكي المميز، أصبحت هادئة بشكل غير طبيعي. النوع من الهدوء الذي يحدث قبل العاصفة. كانت والدته تبدو هكذا أحيانًا. والده لم يبدُ هكذا أبدًا – إيسين كان إما عفريتًا فوضويًا بالكامل أو جادًا تمامًا، لا وسط بينهما.
كان هذا مختلفًا.
الشخص الأشقر لم يتحرك بعد. حتى عندما تقدم إيتشيغو للأمام – قدم واحدة، قدمين، قريبًا بما يكفي لعد الغرزات على صنادل الرجل – بقي الغريب ساكنًا تمامًا. صدره ارتفع وانخفض بنوع من التنفس الذي تراه في فيديوهات التأمل التي تعد بعلاج قلقك لكنها تجعلك فقط أكثر وعياً بمدى قلقك.
إنه هادئ جدًا. هادئ جدًا جدًا.
الرداء لم يكن حتى الزي الر الرسمي. لا شعار فرقة. لا معطف نقيب. لا شيء. لو لم يكن إيتشيغو يعرف أفضل – لو لم يشعر بثقل وجود هذا الرجل يضغط على حواسه الروحية كيد على حلقه – ربما كان سيظنه لاعب كوسبلاي لديه مشاكل في الالتزام.
توقف إيتشيغو على ما اعتبره مسافة آمنة. ستة أقدام. قريب بما يكفي للكم. بعيد بما يكفي للتفادي إذا أخطأت اللكمة.
خرج صوته قبل أن يأخذ دماغه الإذن – منخفضًا، باردًا، دفاعيًا بطريقة فاجأت حتى هو: "من أنت، ولماذا أنت هنا؟"
اللعنة. بدا ذلك جيدًا. بدا ذلك كشخص لديه حياته مرتبة.
لم تكن حياته مرتبة.
تذبذبت عينا الأشقر – جزء بسيط، فقط بما يكفي ليلاحظه إيتشيغو. لا فقدان تركيز. لا مفاجأة. فقط... اعتراف. وكأن إيتشيغو قد قال أخيرًا شيئًا يستحق السماع.
إنه ليس خائفًا. بالطبع ليس خائفًا. انظر إليه. إنه على الأرجح يأكل الهولوس على الإفطار ولا يستخدم حتى الحليب.
كان الرجل أقصر مما خمن إيتشيغو في البداية. وفقًا لتقدير إيتشيغو التقريبي، غير الدقيق تمامًا – لأنه لم يكن جيدًا في هذا النوع من الأشياء – كان طول الأشقر حوالي مئة وثمانية وستين سنتيمترًا. ربما. ممكن. لقد رأى إيتشيغو روكيا بجانب مسطرة مرة وقرر أن التخمين بالعين كان جيدًا بما يكفي للأعمال الحكومية.
انفصلت شفتا الأشقر. عندما تحدث، لم يكن صوته عدوانيًا. لم يكن باردًا. لم يكن أي شيء كان إيتشيغو قد استعد له.
كان... صادقًا.
"أعتقد أنك تعرف بالفعل لماذا أنا هنا." توقف مؤقت. تلك العيون السوداء لم ترمش. "لقد أتيت من أجل روكيا كوتشيكي."
ماذا.
دماغ إيتشيغو تعرض لدائرة قصر. ليس لأنه لم يشتبه – لقد اشتبه، بوضوح – ولكن لأن الرجل قالها للتو. لا تهديدات. لا تصريحات دراماتيكية. لا "سلمها أو وإلا". فقط... بيان.
لماذا يبدو وكأنه يخبرني بالطقس؟
إيتشيغو، الذي قضى حياته كلها في تعلم قراءة الناس من خلال أصواتهم – من خلال الشقوق في كلماتهم، والارتجافات في نغماتهم – لم يجد شيئًا. لا خداع. لا أجندة خفية. الرجل لم يكن يكذب.
هذا أسوأ. هذا أسوأ بكثير.
"لن يحدث"، قال إيتشيغو. خرج صوته بقوة أكبر من قبل. أكثر حدة. الهدوء قد اختفى، حل محله الحرق المألوف للولاء العنيد، المتهور، الغبي. "إنها لن تذهب إلى أي مكان معك."
أمال الأشقر رأسه. قليلاً فقط. فقط بما يكفي لالتقاط الضوء بشكل مختلف.
"حقًا؟ ولماذا؟" نبرته لم تتغير. لا تزال هادئة. لا تزال... معقولة. وكأنه يسأل عن سعر البقالة. "روكيا مواطنة من مجتمع الأرواح. لقد أُمرت بإعادتها من قبل غوتاي 13."
الغوتاي 13.
علقت الكلمات في الهواء بينهما كالدخان.
شعر إيتشيغو بدرجة الحرارة تنخفض. ليس حرفيًا – ليلة الصيف كانت لا تزال دافئة بما يكفي لجعل ياقة قميصه تلتصق برقبته – لكن روحيًا. شيء ما تغير. شيء ما تحرك.
تذبذب ضوء الشارع.
للحظة – مجرد لحظة – رأى إيتشيغو تلك العيون السوداء تلتقط التوهج العنبري وتمسكه. الحدة فيهما لم تكن غاضبة. لم تكن قاسية. كانت... جادة. صادقة بطريقة جعلت معدة إيتشيغو تنقلب لأنها لم تتناسب مع الموقف على الإطلاق.
لماذا يبدو وكأنه يقول الحقيقة عن شيء فظيع؟
دفعت قدم إيتشيغو عن الرصيف. قفز – عشرة أمتار إلى الخلف، صنادله تحك الأسفلت، قلبه يدق على أضلاعه – ويده وجدت مقبض زانغيتسو – كان النصل العملاق هناك، الحمد لمن يهتم اليوم – وسحبه بحركة واحدة سلسة.
شينغ.
كان الصوت جميلاً. كان الصوت مطمئنًا. كان الصوت الشيء الوحيد الذي يمنع إيتشيغو من الانزلاق إلى ذعر كامل.
النصل الضخم لزانغيتسو التقط ضوء القمر، مما جعل الحافة تبدو كالفضة السائلة. استقر إيتشيغو في وضعيته – قدماه مثبتتان، ركبتاه منحنيتان، السيف مرفوع أمامه كوعد.
"لن أسمح لك بأخذها"، قال. كان صوته ثابتًا الآن. السيف ساعد. السيف يساعد دائمًا. "إنها صديقتي. لن أتخلى عنها."
تعبير الأشقر لم يتغير. لكن كلماته – نبرته – تحولت إلى شيء بدا فضوليًا تقريبًا.
"صديقة؟" قال الكلمة وكأنه يتذوقها. كأنها نكهة غريبة لم يكن متأكدًا مما إذا كان يحبها. "لن تتخلى عنها؟ لا أفهم. كيف أصبحت صديقها بهذه السرعة؟ لم يمض وقت طويل، أليس كذلك؟ بضعة أشهر؟ هل هذا وقت كافٍ للمخاطرة بحياتك؟"
أيها الوغد.
ضاقت عينا إيتشيغو حتى كادت تصبح شقين. قبضته على مقبض زانغيتسو تشددت حتى ابيضت مفاصل أصابعه. المعنى وراء هذه الكلمات لم يكن خفيًا. كان تهديدًا ملفوفًا بسؤال، مخفيًا داخل سوء فهم.
أنت تخبرني أنني أتصرف بغباء. أنت تخبرني أنني لا أعرف ماذا أفعل. أنت تخبرني—
"أنت لا تفهم"، قال إيتشيغو. خرج صوته منخفضًا. خطيرًا. نوع الصوت الذي يجعل الناس يتراجعون خطوة إلى الوراء. "يمكن للناس أن يصبحوا أصدقاء حتى لو التقوا اليوم. الوقت لا يهم عندما تختار شخصًا. المهم هو كيف تتصرف. المهم هو ما تفعله."
أخذ نفسًا. طعم هواء الصيف كالعادم والترقب.
"وأنا لست خائنًا."
ضربت الكلمات المسافة بينهما كحجر يُلقى في ماء ساكن.
تموجات.
تغيرت عينا الأشقر. لجزء من الثانية – بالكاد طويلة بما يكفي ليتأكد إيتشيغو أنه رأى ذلك – تومض ضوء في تلك القزحيتين الداكنتين. ارتباك؟ تسلية؟ كلاهما؟
ماذا كان ذلك؟
لكن اللحظة مرت. البرودة عادت، مستقرّة على وجه الغريب كقناع ينزلق إلى مكانه. عاد تعبير الأشقر إلى الحياد، غير قابل للقراءة، هادئ بشكل محبط.
ثم انحرف كل شيء.
شعرت وكأن...
جلد إيتشيغو تقشعر. شعر على ذراعيه وقف. الهواء حوله لم يتغير فقط – لقد تحول. طاقة ضغطت على حواسه كيد تصل عبر الماء، لا تلمسه تمامًا لكنها هناك، بشكل لا يمكن إنكاره، تلتف حول كاحليه ومعصميه كسلاسل غير مرئية.
ما هذا؟
لم يكن ضغطًا ساحقًا – النوع الذي شعر به من خصوم على مستوى نقيب جعل ركبتيه تريدان الاستسلام. كان هذا مختلفًا. كان خفيًا. الطاقة لم تكن تهاجمه. لم تكن تدفعه. كانت... تفعل شيئًا آخر. شيء لم يستطع تحديده.
شيء خاطئ.
صرخت غرائزه.
خطر. خطر. تحرك. الآن.
لم يفكر إيتشيغو. تحرك.
ارتفع زانغيتسو أسرع من الفكر – النصل بزاوية عبر جسده، الحافة باتجاه الأشقر، كل عضلة في جسده مشدودة كنابض.
"لا أعرف أي لعبة تلعبها"، قال إيتشيغو، وكان صوته حصى ونارًا، "لكنك لن تهزمني. بغض النظر عما يحدث، لا يمكنني أن أخسر."
لأنني إذا خسرت، روكيا تخسر. وأنا لن أسمح بذلك. ليس اليوم. ليس أبدًا.
ارتفع حاجبا الأشقر – قليلاً فقط، بما يكفي لإظهار أنه كان متفاجئًا حقًا.
"أنت غريب"، قال الغريب. كان صوته أكثر هدوءًا الآن، مدروسًا تقريبًا. "أنت بالتأكيد إنسان. لم تمت. أنت لست حتى شينيغامي حقيقيًا. ومع ذلك..." توقف، تلك العيون السوداء تمسح وضعية إيتشيغو، وسيفه، ووجهه. "لديك ضغط روحاني عالٍ. حساسيتك لتدفق الطاقة استثنائية. إنه... مثير للاهتمام. مثير للاهتمام حقًا."
مثير للاهتمام؟ سأريك مثيرًا للاهتمام—
"لكن"، تابع الأشقر، "لا يزال لدي مهمة لأكملها."
مد يده إلى سيفه.
يا للهول. يا للهول يا للهول يا للهول—
خرجت الكاتانا من غمادها كهمس – ليس شينغ زانغيتسو الغاضب، بل شيء أكثر نعومة. شيء أكثر هدوءًا. شيء شعر بطريقة ما بأنه أكثر خطورة.
كان النصل مختلفًا عن نصل إيتشيغو. أصغر. أكثر أناقة. طول الحافة ربما خمسة وستون سنتيمترًا – خمسة وستون، خمّن إيتشيغو لأنه بالتأكيد لم يكن خبيرًا في السيوف – بمقبض يمكن أن يناسب يدين لكنه بدا مصممًا لواحدة. الطول الإجمالي حوالي تسعين سنتيمترًا. سيف خفيف. سيف سريع.
سيف سيكون مشكلة.
"لن أتراجع"، قال إيتشيغو. أسنانه كانت مشدودة بإحكام لدرجة أن فكه يؤلمه.
طقطقة.
انفجر الأسفلت تحت قدمه.
تحرك.
سرعة. سرعة خالصة، غير مصقولة، غبية. تلاشى العالم من حوله – أضواء الشوارع تلطخت إلى خطوط ذهبية، شكل الأشقر يكبر في مجال رؤيته، نصل زانغيتسو يقطع الهواء كمقصلة.
أمسكت بك.
تأرجح السيف.
هوش.
انشق الهواء. النصل مر خلال... لا شيء.
ماذا؟
استغرق دماغ إيتشيغو ثانية كاملة لمعالجة ما حدث. الأشقر قد اختفى. المكان الذي كان يقف فيه كان فارغًا. لا دم. لا جثة. لا أي شيء.
لكني رأيته. رأيته هناك—
"كان ذلك مثيرًا للإعجاب."
جاء الصوت من خلفه.
دم إيتشيغو تحول إلى جليد.
"أنت ليس فقط موهوبًا"، تابع الأشقر، ونبرته قد تحولت إلى شيء بدا تقريبًا كمعلم يقيّم طالبًا. "أنت ماهر أيضًا. هذا المستوى من القوة، بهذه السرعة... لقد استطعت أن أعرف من اللحظة الأولى أنك لا تتحكم بقوتك. أنت تستخدمها غريزيًا. ومع ذلك –" توقف، نفس، "– لا تزال قويًا بشكل ملحوظ لشخص بدأ تعلم القتال منذ وقت قصير فقط."
هل... هل يمجّدني؟ بينما يقف خلفي؟ بسيف؟
عمود إيتشيغو الفقري أصبح متيبسًا. قبضته على مقبض زانغيتسو تشددت حتى صرير الغلاف الجلدي. شيء حار وغاضب تفقع في صدره – ليس خوفًا، ليس بعد، بل غضبًا.
من يظن هذا الرجل نفسه؟ مدرب اللياقة البدنية الخاص بي؟
دور إيتشيغو. رسم زانغيتسو قوسًا عريضًا عبر الهواء، النصل يصرخ وهو يقطع ليلة الصيف الرطبة.
شينغ—
مر السيف عبر مساحة فارغة أخرى.
بالطبع مر.
عشرة أمتار بعيدًا – متى تحرك؟ – كان الأشقر جالسًا على قمة جدار خرساني وكأنه كان هناك طوال المساء. ساقاه تتدليان بشكل عادي. سيفه مستريح على فخذيه. تعبيره كان... صبورًا.
وكأن لديه كل وقت العالم.
"غضبك مفيد"، قال الأشقر. "يجعلك أقوى. لكنه أيضًا يعميك. يجب أن تعمل على استخدامه بشكل أكثر فعالية. في المرة القادمة."
المرة القادمة؟ ماذا يعني—
ثود.
شيء ما ضرب معدة إيتشيغو.
ليس سيفه. ليس ذراعه. معدته.
قبضة الأشقر – متى اقترب مجددًا؟ – غاصت في بطن إيتشيغو بدقة جراحية. الأثر لم يكن مبهرجًا. لم يكن هناك تأثير رياح دراماتيكي، ولا موجة صدمة أنمي، ولا طاقة متوهجة.
فقط... قوة.
قوة جميلة، رهيبة، مزعزعة للأرض.
"هسسسسسسسس—"
الصوت الذي هرب من فم إيتشيغو لم يكن صراخًا. لم يكن شهيقًا. كان لهاثًا مثيرًا للشفقة لرجل تم تقديم حجابه الحاجز للتو إلى عموده الفقري. رئتاه رفضتا العمل. ساقاه تحولتا إلى هلام. أصبحت رؤيته ضبابية حول الحواف كتلفزيون قديم يفقد الإشارة.
أوه.
أوه لا.
أنا—
ضربت ركبتاه الرصيف.
طقطقة.
ليست دراماتيكية مثل الأسفلت في وقت سابق. مجرد ثويب حزين هادئ لمراهق ينهار في شارع في مكان ما في بلدة كاراكورا.
"روكيا... أنا آسف..."
أظلم العالم.
---
وقف الأشقر – رونين، على الرغم من أن لا أحد ناداه بذلك بعد – فوق الصبي ذي الشعر البرتقالي فاقد الوعي وزفر ببطء.
"همم." أمال رأسه. "فتى استثنائي. لكنه لا يزال ضعيفًا جدًا في البداية. يحتاج إلى تدريب مكثف."
نسيم الصيف تدفق بينهما، حاملاً رائحة الخرسانة ومحلات الرامن البعيدة.
"أعتقد أن النقيب توشيرو سيريد معرفة شخص لديه هذه الإمكانات الكبيرة." نقرت أصابع الأشقر على مقبض كاتاناته. "ليس فقط هو. النقيب ياماموتو قد يكون أيضًا... مهتمًا."
طقطقة.
انشق الهواء خلفه.
سريع. سريع جدًا—
تحرك الأشقر دون تفكير. التوى جسده – كتفاه تدوران، قدماه تنزلقان، الكاتانا ترتفع في قوس دفاعي كان ليجعل معلميه يبكون فخرًا.
هوش.
شيء أسود وبرتقالي مر أمام وجهه.
قريب جدًا. قريب جدًا جدًا.
هبط الأشقر في وضع قرفصاء على بعد خمسة أمتار، صنادله تحك الأسفلت. عيناه – حادتان، تحليليتان، جادة فجأة – مسحتا المكان الذي كان يقف فيه.
لا. ليس يقف. المسافة فوق رأسه. الهجوم جاء من فوق.
سقطت نظره على الأرض.
الصبي ذو الشعر البرتقالي قد اختفى.
بالطبع اختفى.
تجعدت شفتا الأشقر إلى شيء لم يكن ابتسامة تمامًا. خرج صوته... سعيدًا. سعيدًا حقًا. النوع من السعادة التي لا معنى لها في هذا الموقف.
"عرفتها"، قال، ملتفتًا نحو الاتجاه الذي جاء منه الهجوم. نبرته كانت محترمة الآن – خاشعة تقريبًا. "كان ذلك سريعًا بشكل لا يصدق. من أنت، سيدي؟"
نقر. نقر. نقر.
صنادل على الرصيف.
خرجت شخصية من الظلال بين مبنيين. أضاء ضوء الشارع شكلها – نحيلة، رياضية، تتحرك بنوع من الرشاقة التي تأتي من عقود من الممارسة. زيّها كان... مثيرًا للاهتمام. أسود في الغالب، مع لمسات برتقالية تطابق شعر الصبي فاقد الوعي بطريقة لا يمكن أن تكون صدفة. ملابس نينجا. عملية. قاتلة.
وهي تحمل إيتشيغو وكأنه لا يزن شيئًا.
ذراع واحدة. واحدة فقط. المراهق ذو الشعر البرتقالي – كل العضلات والعظام والموقف السيء – معلق على كتفها ككيس بطاطس اشترته من متجر البقالة.
كان شعرها بنفسجيًا. لا، انتظر – أحمر-بنفسجي. بنفسجي مع لمحات من العنابي تتحول في ضوء المصباح كزيت على ماء. يتساقط على كتفيها في تموجات ربما استغرقت وقتًا طويلاً للحفاظ عليها، وهو أمر مضحك بالنظر إلى أنها بدت وكأنها تستطيع قتل شخص في أقل من ثلاث ثوانٍ.
كانت عيناها ذهبيتين.
ليس بنيًا. ليس بندقيًا. ذهبي. كعيون القطط. كشخص أخذ ضوء الخريف وصبه في قزحيتيهما. كانتا تراقبان الأشقر بتعبير طابق تعبيره تمامًا.
مسلي. فضولي. خطير.
"يبدو"، قالت المرأة، وكان صوتها دافئًا بطريقة جعلت غرائز الأشقر تصرخ، "أن الشباب في مجتمع الأرواح هذه الأيام أصبحوا خطرين جدًا. أليس كذلك؟"
استقام الأشقر. بقيت كاتاناته في يده، لكن الحافة لم تعد موجهة نحوها. تحولت وضعيته إلى شيء أكثر رسمية – أكثر تهذيبًا.
"ربما"، قال. "لكن هذا ليس بالضرورة شيئًا سيئًا، أليست هذه صحيحًا سيدتي؟"
ضحكت المرأة. كان صوتًا قصيرًا – "هاه!" – لكنه حمل تسلية حقيقية.
"بالطبع ليس شيئًا سيئًا"، قالت. عيناها الذهبيتان تذبذبتا نحو الصبي فاقد الوعي على كتفها، ثم عادتا إلى الأشقر. "لكن فقط في الظروف المناسبة. وهذه لا تبدو الظروف المناسبة، أليس كذلك؟"
تجعد جبين الأشقر. نظر حوله – إلى الشارع الفارغ، عمود الإنارة المتذبذب، القمر معلقًا فوقهم كشاهد صبور.
"لماذا لا؟" سأل، مرتبكًا حقًا. "ضوء القمر جميل. ويبدو أنك تستمتعين بوقتك الليلة."
لم يقصدها شعريًا.
كان هذا هو الشيء. الأشقر لم يكن يحاول أن يكون عميقًا أو رومانسيًا أو فلسفيًا. كان فقط... يصف. القمر كان جميلاً. المرأة بدت وكأنها كانت تستمتع بوقتها. الليل كان لطيفًا.
كانت هذه مجرد حقائق.
كانوا يقفون في بلدة كاراكورا. في شارع عشوائي. بالقرب من عمود إنارة يطن بالكهرباء المتعبة. كانت تحمل مراهقًا فاقد الوعي. الريح كانت تحرك شعرها ببطء. الظلال كانت تمتد بينهما كأطفال فضوليين.
كانت، بشكل موضوعي، ليلة جميلة.
تألقت عينا المرأة الذهبيتان.
"همم." اتسعت ابتسامتها. "كما تعلم، لم أفكر في الأمر بهذه الطريقة. ربما يجب أن أقدر المنظر أكثر في كثير من الأحيان. لكن تحت ظروف مختلفة." غيرت وزن إيتشيغو على كتفها – بسهولة، وكأنها تضبط حقيبة يد. "مع ذلك، أنا معجبة بطريقة تفكيرك."
تحركت عينا الأشقر – الصادقتان، الحادتان، غير المريحة بشكل مباشر – من وجهها إلى الصبي على كتفها وعادت.
"أنا سعيد لسماع ذلك، سيدتي." كان صوته لا يزال محترمًا. لا يزال هادئًا. لا يزال صادقًا بطريقة جعلت غرائز المرأة تطن بالاهتمام. "لكني بحاجة إلى هذا الصبي. إذا كنت لا تمانعين..."
مد يده الحرة.
"...هل يمكنكِ إعطائه لي؟"
حدقت فيه المرأة لثلاث ثوان كاملة.
ثم ضحكت مجددًا – بصوت أعلى هذه المرة، أكثر صدقًا، نوع الضحك الذي يصدره شخص مسرور حقًا بشيء غير متوقع.
"أوه، أنا معجبة بك"، قالت. عيناها الذهبيتان لمعتا بشؤون. "ماذا عن هذا؟ لماذا لا تحاول أن تأخذيه؟ ألا سيكون ذلك أكثر متعة؟"
سويش.
ارتفعت كاتانا الأشقر – ليس بعدوانية، ليس بشكل دراماتيكي، فقط... بدقة. استقر النصل في وضعية كانت بسيطة لكنها مثالية تمامًا. محاذاة الحافة كانت جراحية. الزاوية كانت لا تشوبها شائبة. المسافة بين طرف سيفه وحلق المرأة كانت بالضبط – بالضبط – ما يجب أن تكون عليه.
كان هذا سيافًا فعل هذا من قبل. مرات عديدة جدًا.
ضاقت عينا المرأة – ليس بغضب، بل بشيء بدا مريبًا كالاحترام.
"حسنًا"، تمتمت. "شخص ما حصل على معلمين جيدين."
"سأقبل هذا التحدي بكل سرور"، قال الأشقر. كان صوته لا يزال مهذبًا، لا يزال هادئًا، لكن كان هناك شيء تحته الآن – شيء متلهف. "لكن قبل ذلك... هل لي أن أسأل اسمك؟"
سؤال صادق آخر.
رمشت المرأة. لقد كانت مستعدة للتهديدات. مستعدة للهجمات. مستعدة لغطرسة مجتمع الأرواح المعتادة التي تأتي مع زي غوتاي 13.
لم تكن مستعدة للأدب.
إنه لا يتظاهر. إنه يريد حقًا معرفة من أنا.
لانت ابتسامتها – جزء بسيط، فقط بما يكفي لإظهار أنه خلف المحاربة القاتلة والمتآمرة القديمة، كان لا يزال هناك شخص يقدر الأخلاق الحميدة.
"يورويتشي شيهوين"، قالت. "وأنت، أيها الشاب؟"
لم يبتسم الأشقر. تغيرت هالته. أصبح الهواء من حوله أثقل، أكثر كثافة، مضغوطًا بشيء لم يكن ضغطًا روحيًا تمامًا لكنه لم يكن لا شيءًا أيضًا. بدت عيناه السوداوان وكأنهما داكنتان – إذا كان ذلك ممكنًا – وعندما تحدث، حمل صوته ثقلاً جعل الليل نفسه يشعر بأنه أصغر.
"شرف لي أن أعرف اسمك، سيدتي." توقف. توقف الريح. تذبذب ضوء المصباح. "أما بالنسبة لاسمي... يؤسفني أن أبلغك أنه ليس لدي اسم."
ارتفع حاجبا المرأة.
لا اسم؟
"يمكنك مناداتي بلقبي"، تابع الأشقر. نظره قفل على نظراتها – مباشر، لا يترنح، صادق. "رونين. من الفرقة العاشرة من غوتاي 13."
الصمت الذي تلا ذلك كان سميكًا بما يكفي ليُدهن على الخبز.
غيرت يورويتشي وزن إيتشيغو مجددًا. تمتم الصبي بشيء في نومه – على الأرجح شتائم – وسكن.
رونين، هاه؟
عيناها الذهبيتان تتبعتا شكله – الشعر الأشقر، العيون الداكنة، السيف الذي تحرك كامتداد لروحه، الزي الذي لم يناسب تمامًا.
الفرقة العاشرة. فرقة توشيرو هيتسوغايا.
مثير للاهتمام.
ليلة مثيرة جدًا للاهتمام بالفعل.
شاهد القمر.
طن عمود الإنارة.
وفي مكان ما في المسافة، صرخ هولو – على الرغم من أن لا أحد منهما أولاه أي اهتمام.
كانت هناك أشياء أكثر أهمية تحدث تحت سماء الصيف.
──────────────────────
نهاية الفصل الأول.
──────────────────────