شعر نيو بجذب.
كان الأمر كما لو أن “الإرادة” تُسحب منه.
قبض على أسنانه، وقاوم الجذب.
كل جزء من روحه وعقله كان مشدودًا إلى أقصى حد. بدأ ينزف من أنفه وعينيه.
لحظة واحدة فقط من الضعف كانت كفيلة بجعله يخسر كل شيء.
قاوم الجذب قدر ما استطاع.
كان على وجه المرأة تعبير من الذهول.
“يا لها من... إرادة. أستطيع أن أرى أنك لا تملك عنصر الإرادة، ومع ذلك يمكنك مقاومة تلاعبي بالإرادة. الإرادة التي تملكها هي أنقى وأعمق إرادة رأيتها في حياتي.
“كيف دربت إرادتك لتصل إلى هذه الدرجة؟” سألت.
“رؤية وجه أمك القبيحة كل صباح كانت كافية لتدريب إرادتي.” بصق نيو.
كان يعلم الآن أن هؤلاء الكائنات يعاملونه كحيوان غريب في حديقة حيوانات.
كانوا أقوياء لدرجة أنهم لا يحتاجون إلى إذنه، ويمكنهم فعل أي شيء يريدونه به.
لكن إن استسلم نيو بهدوء، فلن يكون نيو.
“ماذا...؟” سألت المرأة. تحوّل صدمتها إلى غضب وهمست، “حسنًا، إن لم تكن تنوي الحديث، فليكن.”
لوّحت بيدها، وبدأ جسد نيو يُنتزع طبقةً تلو الأخرى.
أولًا جلده، ثم عضلاته، ثم أعصابه، تلتها الأعضاء، وأخيرًا عظامه.
لم يتبقَ سوى روحه.
وضعت المرأة ضغطًا هائلًا على روحه.
كان قويًا بما يكفي ليكسر روحه إلى نصفين، لكنها حرصت على أن تظل روحه محتفظة بشكلها بالقوة.
غمرت الألم عقل نيو.
الروح كانت أكثر حساسية من الجسد، ويبدو أن المرأة كانت تعرف تمامًا كيف تُلحق الألم بها.
في تلك الحالة التي تخدّر فيها العقل، بالكاد شعر نيو بغزوٍ إلى عقله.
المرأة... كانت تحاول فحص ذكرياته...
كانت أفكار نيو مشوشة ومبعثرة.
لكنه كان يعلم أنه لا يستطيع السماح لها بلمس ذكرياته. مجرد فكرة فقدان ذكرياته مجددًا أشعلت وعيه.
وبينما كانت روحه تُحطّم وتُرمم مرارًا وتكرارًا، خلق كمية هائلة من نية الجنون ليهاجم بها وعي المرأة المتسلل إلى ذهنه.
لكن هذه المرة، كانت المرأة مستعدة.
كان عقلها قادرًا على مقاومة نية الجنون.
لكن ذلك أبطأ من سرعتها في اختراق عقل نيو.
وكانت هذه فرصة لنيو.
لفّ ذكرياته بطاقة العالم، و... اقتلعها من نفسه، وأرسلها إلى كونه.
كان ألم اقتلاع ذكرياته أشد من ألم روحه لدرجة أن الألم الروحي بدا وكأنه مزحة.
جعل ذلك ■ يفكر أن...
هاه؟
من هو ■؟
ما كان اسم ذلك الرجل؟
■.
حاول أن يتذكر اسمه.
لكنه لم يحصل سوى على استجابة خافتة.
هو... من يكون؟
هل يمكن أن يكون بلا اسم؟
“لقد دمرت ذكرياتك بدلًا من أن تدعني أراها؟” سألت المرأة، غير مصدقة.
سريعًا ما استخدمت سحر الزمن لتعيد الزمن إلى ما قبل تدمير نيو لذكرياته.
لكن...
“هاه؟ لماذا... لماذا لا تعود ذكرياتك؟ لقد أعدت الزمن! ما نوع التقنية التي استخدمتها!”
نظر الرجل بلا اسم إلى المرأة، غير قادر على فهم سبب غضبها.
ومع ذلك، ولسبب ما، تصاعدت من قلبه مشاعر الاشمئزاز والغضب حين استمر بالنظر إليها.
هز الرجل بلا اسم رأسه.
كان عليه أن يتفكر في ذكرياته الخاصة.
هو كان ■.
ألم نابض اخترق رأسه بينما حاول تذكّر اسمه.
رأى المرأة تراقبه، تأمل أن يستعيد ذكرياته، لكن ذلك لم يكن مهمًا للرجل بلا اسم.
راقب نفسه.
من هو؟
بما كان أكثر ألفة؟
أجابه وجوده. “الموت”
كان هناك شيء يخبره بأنه وُلد من الموت.
كان مقدرًا له أن يكون الموت.
أن يكون وجودًا مثاليًا. أن يكون موتًا مثاليًا يفوق كل موت.
لكن...
لقد كان ناقصًا.
لم يكن ذلك يهم والده – خالقه.
إن كان ناقصًا، فعلى الخالق فقط أن يخلق موتًا آخر، أفضل من هذا. وسيستمر حتى يصنع الموت المثالي.
وهكذا، تم التخلي عنه.
بلا اسم.
بلا هوية.
الخالق لم يمنحه اسمًا، ليس لأنه غاضب منه، بل لأنه لم يهتم بفشل.
قيل لموت بلا اسم من قبل خالقه أن يرحل، ويفعل ما يشاء.
موت بلا اسم—
“ما هذا؟ هل هذه هي الذكريات المزيفة التي أوهمت بها نفسك لإخفاء الحقيقية؟” تساءلت المرأة. “تش، سيكون من الصعب التعامل مع هذا.”
سحقت روحه، وبذرة وجوده، وانطلقت.
لأنها تعلم أنه لا يمكنه الموت، كان من الأفضل إبقاء موت بلا اسم في حالة سكون لضمان عدم قيامه بأي خدعة أخرى مثل مسح الذكريات.
عادت إلى قاعدتها، وواصلت محاولة انتزاع إرادة موت بلا اسم أو إصلاح ذكرياته.
ولمدة غير معروفة، أُجبر موت بلا اسم على العيش كوعي فقط.
لم يُسمح له بالبعث، وكلما أظهر حتى أدنى محاولة للعودة، كانت تُدمّر جسده، وروحه، وبذرة وجوده.
في تلك الحالة، بالكاد كان موت بلا اسم قادرًا على التفكير.
لكنه استمر في مقاومة محاولات المرأة لسرقة إرادته.
“تبًا، لقد مر مئة عام! ما نوع هذا الوحش من الإرادة الذي يرفض أن ينكسر أو ينحني!”
كانت المرأة بحاجة إلى تلك الإرادة الخارقة للطبيعة.
لكنها كانت بحاجة إلى كسر إرادته أولًا كي تتمكن من أخذها بسهولة.
كان من المفترض أن يكون الأمر بسيطًا.
لا يمكن لمخلوق في المرحلة الثالثة عاش لبضعة آلاف من السنين على أقصى تقدير أن يقاومها، وهي التي عاشت مئات المليارات من السنين.
لكن موت بلا اسم بدا وكأنه يتحدى كل منطق.
“هاف! هافف! لنرَ إلى متى يمكنك المقاومة. إن لم تكن مئة عام كافية، فسأواصل هذا لمئة ألف عام!”
أصبح الألم رفيقًا دائمًا لموت بلا اسم.
وعلى مدار ذلك الزمن المطموس، سمع أصواتًا متعددة.
بعضها قال للمرأة إنها بحاجة للذهاب إلى خطوط المعركة. وبعضها قال لها أن تكف عن عنادها وتتخلى عن موت بلا اسم بما أنها لا تستطيع أخذ إرادته.
تلك الكلمات لم تزد المرأة إلا غضبًا.
رفضت التوقف حتى تحطم إرادة موت بلا اسم.
لكن، ذات يوم، حدث تغيير.
“أحيي نسل العظيم، جلالتك.” قال صوت لم يسمعه موت بلا اسم من قبل.
“ماذا تريد؟” ردّت المرأة.
“جلالتك، لقد بلغني أنك لم تشاركي في الحرب منذ أكثر من قرن لأنك مشغولة بلعبة صغيرة؟”
“كرياڤاين! هل تقول إنني أهملت واجبي—”
“لا أجرؤ على قول ذلك، جلالتك.” كان الصوت زلقًا. “أنا معجب بما قمتِ به من العثور على روح يمكن تحويلها إلى محارب هيجان حقيقي.”
“ماذا...؟”
“ذلك الرجل يملك إرادة غير بشرية، صحيح؟ إن كان هو، فيمكننا أخيرًا أن نصنع محارب هيجان حقيقي! وبذلك، سنتمكن من استعادة زمام المبادرة في الحرب!”
“كرياڤاين، لن أقدم لك هذا الرجل لتحوله إلى محارب هيجان. هو لي لأني أنا من وجده.”
“كما قلتِ، جلالتك. لكن التحالف بحاجة ماسّة إلى سلاح يمكنه قلب الوضع في ساحة المعركة.”