الفصل 239: رجل جواز سفري (1)
ما إن سُمح لهم بالمغادرة حتى بدّل آري ملابسه بسرعة قبل أن يدخل غرفة التدريب، ويجد لنفسه مكانًا على الأرض، ثم يحدّق بنفاد صبر في بقية الموجودين.
كان ليفي مستندًا إلى الحائط، وعبوسه المعتاد مرسوم على وجهه، بينما تغطي السماعات أذنيه.
أما ليو ومينجون فكانا جالسين معًا على أحد جانبي الغرفة، يرمقان ليفي بنظرات خائفة قليلًا.
وفيشال وماثيو جلسا بالقرب من آري، بينما كان المصوّر يقف في زاوية الغرفة يسجّل الأجواء القاتمة.
وكان الصمت عميقًا لدرجة أنه يمكن سماع أنفاس كل شخص.
عادةً، كان آري هو من يبدأ الحديث حتى لا يضيع الوقت، لكنه هذه المرة ظل يحدق أمامه بفراغ.
وبصراحة، لم يكن لديه أي رغبة في التواجد هنا الآن.
ما أراده حقًا هو الذهاب وسؤال المنتجة إيميلي عما حدث لجيليسا.
لكن بدلًا من ذلك، كان عليه أن يبقى هنا ويتظاهر بالإنتاجية ويبتسم للكاميرا، بينما ما يريده فعليًا هو الذهاب وضرب ويليام وانتزاع الإجابات منه بالقوة.
نظر فيشال حوله بهدوء، ثم ألقى نظرة على آري الصامت على غير عادته بدلًا من توليه القيادة، قبل أن يعدّل نظارته ويبدأ بالكلام.
"في السابق سمعنا مجرد جزء صغير من الأغنية، لذا لماذا لا نستمع إليها كاملة أولًا ثم نقرر ماذا سنفعل بعد ذلك؟"
وبما أن أحدًا لم يعترض، التقط فيشال الجهاز اللوحي وبدأ بتشغيل الأغنية كاملة، والتي تجاوزت مدتها خمس دقائق.
كانت بداية الأغنية محتملة، لكن بعد ذلك بدا الأمر وكأن إيقاعين يتقاتلان معًا وسط أصوات عشوائية متفرقة، وشعر آري بأن وجهه يزداد قتامة.
وكانت تعابير الآخرين مشابهة، باستثناء ليفي الذي ظل وجهه كما هو.
بعد عمله سابقًا مع جيمي وجيليسا، كان يعرف جيدًا مقدار الجهد المطلوب لصنع شيء ما، لكن هذا... هذا كان فوضى.
الإيقاع مشتت، واللحن... خشن، وأحيانًا يوجد لحن وأحيانًا لا.
حتى إن آري لم يستطع تخيل كيف يُفترض أن يتحول هذا إلى أغنية فعلية.
"أنا لست مغني راب خبيرًا، بالطبع، لذا أود أن يتولى أحدكم القيادة في مساعدتنا على تحويل هذا... اللحن الفريد إلى أغنية." التفت فيشال نحو ليو ومينجون، وخاصة ليفي الذي يُعد تقنيًا أعلى مغني راب تصنيفًا هنا.
استدار كل من ليو ومينجون نحو ليفي بتوتر، بينما تنهد الأخير بانزعاج قبل أن يخلع سماعاته ويتحدث بنبرة مقتضبة.
"قسّموا الأغنية، أعطوا كل شخص جزءًا، واجعلوه يكتب مقطعًا خاصًا به. وبعدها اجمعوها معًا."
"حسنًا. هل تنصح بأن نختار موضوعًا موحدًا لنكتب عنه أم مفهومًا معينًا للمقاطع؟"
"اذهبوا واسألوا المنتج. أو قرروا كمجموعة. فقط اتركوني خارج الأمر."
"...حسنًا. إذًا، هل لدى أي شخص أفكار عن مفهوم معين بعد سماع الأغنية؟"
"روبوتات؟"
"تشبه نوعًا ما معركة؟ أو مباراة رياضية. هذا ما ذكرني به صوت الصافرة."
"سفن فضائية؟ بسبب أصوات الليزر."
عند تلك الأفكار الغريبة، نظر فيشال إلى آري بعينين مليئتين بالأمل.
"آري؟ هل لديك شيء تضيفه؟"
"لا، ليس الآن."
"حسنًا." أطلق فيشال ابتسامة متوترة.
"إذًا لنقسّم الأغنية ويحاول كل واحد كتابة مقطع والتفكير في أفكار إضافية للمفهوم. وغدًا نحاول دمجها والتحدث مع المنتج. هل يناسب هذا الجميع؟"
هز الجميع رؤوسهم بالموافقة، رغم أن أحدًا لم يبدُ متفائلًا.
"سآخذ الجزء بعد التغيير الثالث للإيقاع. أراكم غدًا."
ومن دون انتظار أي رد، أعاد ليفي سماعاته إلى رأسه وغادر الغرفة.
أخذ فيشال نفسًا عميقًا قبل أن يجبر نفسه على الابتسام مجددًا.
"حسنًا.... لنقسّم البقية. هل هناك جزء يريده أحد؟"
"أريد المقطع الافتتاحي قبل تغير الإيقاع."
"وأنا أريد الذي بعده."
سارع ليو ومينجون إلى اختيار أجزاء مختلفة غير متداخلة، متنفسين الصعداء بعد رحيل ليفي.
"أي شيء يناسبني." أضاف ماثيو وهو يهز كتفيه.
"آري؟ ماذا عنك؟"
"لا رأي لدي الآن، آسف. أعطني أي جزء لا يريده أحد." أجاب آري بفراغ.
وبعد أن لاحظ فيشال أن الطاقة داخل الغرفة منخفضة جدًا، قام بسرعة بتقسيم الأجزاء المتبقية.
"سآخذ المنتصف. وماثيو يأخذ الجزء الذي قبل ليفي، وآري سيأخذ الجزء الذي بعد ليفي. وبهذا أعتقد أننا انتهينا. حظًا موفقًا في كتابة المقاطع."
"شكرًا."
"بالتوفيق."
"وداعًا."
وقد صُدم المصور من مدى سهولة انتهاء الأمر، فنظر إلى الغرفة الفارغة تقريبًا قبل أن يهز كتفيه ويغادر.
لن يشتكي بالتأكيد من حصوله على مهمة سهلة اليوم.
"آري، هل تريد أن نعمل على كلماتنا معًا؟ ربما نستطيع جعلها مترابطة؟"
"ليس الآن. لدي شيء أفعله." هز آري رأسه لماثيو قبل أن يقف.
ثم نظر إليه فيشال قبل أن يهز رأسه قائلًا:
"أنا لست منزعجًا بسبب اضطراري للراب. الأمر ليس مثاليًا، لكنني سأكتشفه، كما فعلت مع أشياء أخرى."
"حسنًا. فقط اعلم أنه يمكنك التحدث معي. أنا أعتبرك صديقًا، وأعلم أنك كنت مقربًا من جيليسا. أو حتى من السيد-كثير-الشرب."
عند سماعه اللقب الذي بدأ عدة متسابقين يطلقونه على المنتج بيني، ابتسم آري لفيشال.
"شكرًا. أراك لاحقًا."
وفي اللحظة التي غادر فيها آري الغرفة، اختفت الابتسامة من وجهه.
توجه فورًا إلى مكتب المنتجة إيميلي، الذي أصبح مألوفًا له الآن، وطرق الباب بأدب.
"من الطارق؟"
"آرييل."
"تنهد... ادخل. وأغلق الباب خلفك."
بمجرد دخوله، رأى آري المكتب مغطى بأكوام من الأوراق.
كانت الهالات السوداء تحت عينيها أسوأ من المعتاد، وشعرها المرتب عادة مربوطًا بذيل حصان فوضوي، وعلى مكتبها كومة من السجائر.
بل إن الغرفة بأكملها كانت تفوح منها رائحة دخان السجائر.
"ما الذي جعلك متوترًا هكذا؟ تبدو غاضبًا جدًا. هل تشتاق لمدربتك المفضلة؟"
عند كلمات المنتجة المستفزة، انفجر آري فيها.
"ماذا حدث لجيليسا؟ لماذا رحلت؟"
"وماذا حدث لاستخراج جواز سفرك؟"
عند السؤال الحاد، أغلق آري فمه فورًا.
"اجلس. لا أحب أن أرفع رأسي عند التحدث مع الناس."
جلس آري.
"أين جيليسا؟"
"رحلت."
"لماذا؟"
"أو ربما يجدر بي القول إنها استُبدلت. لنقل فقط إنها سياسة لا يحتاج طفل صغير مثلك إلى فهمها. لقد عبثت مع الشخص الخطأ، وانتهى الأمر. والأهم من ذلك، أين جواز سفرك؟"
"أنا أعمل على الأمر."
أو بالأحرى، كان من المفترض أن نوفا يعمل عليه.
"تعمل عليه من خلال الترويج لنفسك في الأخبار، وهو أمر من المفترض تقنيًا ألا تفعله؟ أم تعمل عليه عبر نشر شائعات مواعدة مع إحدى المشاهير؟"
"...لا هذا ولا ذاك. أنا أعمل على الجواز."
"كيف؟"
"آه... أنا أنتظر رجل الجوازات الخاص بي ليتواصل معي."
عند إجابته شبه الساخرة، أغلقت المنتجة إيميلي عينيها وأطلقت تنهدًا عميقًا.
"آرييل. أنا جادة. وأشعر أنني كنت متساهلة معك، بل أكثر مما ينبغي. أنت أخيرًا تبلي بلاءً حسنًا، وسيكون من المؤسف أن تُقصى بسبب شيء غبي مثل عدم امتلاك جواز سفر."
"أنا آسف. لكنني حقًا-"
طرق طرق.
قاطع طرق حاد اعتذار آري.
"اذهب بعيدًا."
طرق طرق طرق!
"أنا مشغولة، لذا من الأفضل أن يكون الأمر مهمًا، وإلا سأخفض راتبك إلى النصف."
ساد الصمت للحظة، قبل أن يصبح الطرق أكثر إلحاحًا.
طرق! طرق! طرق! طرق!
"حسنًا، ادخل. وتذكر أن راتبك على المحك."
أدخلت كيت رأسها من فتحة الباب بتعبير خائف قليلًا.
"آه، آنسة المنتجة، آسفة على المقاطعة. أرجوكِ لا تخصمي من راتبي. هناك رجل يحمل قطًا ضخمًا جدًا يطالب برؤية المتسابق آرييل."
"اصرفيه. هناك أطفال يعانون من الحساسية، ونحن لا نسمح للغرباء بالدخول، وأنا مشغولة."
"أمم..." نظرت كيت ذهابًا وإيابًا بين آري والمنتجة إيميلي قبل أن تقترب لتهمس بشيء في أذنها.
استدارت المنتجة إيميلي فورًا لتنظر إلى آري، ولوّح ذيل حصانها الأشقر ليضرب عينها.
"كيف تعرف مارتن؟"
كان آري يتذكر الاسم بشكل غامض فقط بعد أن ذكرته بينك بوما.
في الحقيقة، لم يكن يعرف من يكون الرجل، لكن وبما أنه بارع في تحريف الحقيقة، استرخى في مقعده وابتسم ابتسامة واسعة للمنتجة.
"آه، ذلك الرجل. إنه رجل جواز سفري."
على الأقل آمل ذلك.
وإلا فسيكون هذا محرجًا للغاية.
وقبل أن تتمكن المنتجة إيميلي من قول أي شيء آخر، انفتح الباب بعنف وقفز قط ضخم جدًا فوق رأس آري.