"…ها."
كان الغضب يتقدّم على الخوف في داخلي.
"…يا له من متغطرس…!"
بغض النظر عن التحليل والاستراتيجية التي خططت لها مسبقًا، فإن غرائزي البدائية كانت تشعل غضبي. لا يهمني كيف يراني الآخرون، لكن لا يمكنني السماح لنفسي بأن أُحتقر من قبل جيلبرت.
عندما صعدتُ إلى الحلبة العاشرة، نظر إليّ جيلبرت مباشرة. كان الجو قاتمًا ومخيفًا، مختلفًا تمامًا عن صورته الهادئة التي ظهرت في القصة الأصلية.
لكنني لم أكن أقل منه، إذ قابلتُ نظراته بأقصى درجات الكراهية التي أستطيع إظهارها.
لم يكن هناك ما يُقال. لقد تبادلنا النظرات بصمت، متحفزين للقتال.
"…."
"…."
بما أن المباراة لم تبدأ بعد، لم يكن هناك حكم، وانشغل الجمهور بمشاهدة المباريات الأخرى.
ومع ذلك، لم يسمح أيٌّ منا لنفسه أن يُشتّت انتباهه عن الآخر ولو للحظة.
"كنتُ أنتظر هذه اللحظة."
كان جيلبرت هو من بدأ الحديث أولًا.
كنتُ أنوي تجاهله، لكن مشاعري المشتعلة خانتني وأجبرتني على الرد.
"انتظرتَ؟ يبدو أننا نفكر بشكل مختلف تمامًا. أنا لا أريد أن أُضيع حتى ثانية واحدة في التفكير بك، جيلبرت."
"أردتُ التحدث معك."
"وأنا لا أريد ذلك."
"إذًا، فقط استمع إليّ، هذا يكفيني."
في الواقع، كنتُ أعرف تقريبًا ما الذي يريد قوله. بعد كل شيء، لدي خبرة في كتابة العشرات من القصص.
نمو جيلبرت الاستثنائي لا بد أن يكون له سبب وجيه. لا بد أن تكون هذه إحدى تلك اللحظات التي يمر بها البطل، حيث يتجاوز المحن ليصل إلى لحظة اليقظة.
وإذا كان هذا صحيحًا… فإن الضحية في هذه العملية سيكون الشرير، أي أنا.
"مارتن فون تارجون أولفهاردين، أيها المتدرب."
أخرج جيلبرت سيفه من غمده ببطء. لم يكن سيفًا خشبيًا للتدريب، بل سيفًا حقيقيًا.
"أنت من قام بتفكيك القنبلة في الساحة الكبرى، صحيح؟"
لقد انتهى هذا الأمر بالفعل، فما الذي يريد قوله الآن؟
"أنا لم أستطع إنقاذ أي شخص، بينما اخترتَ أنت إنقاذ القليل ممن استطعت. ربما كان قرارك هو الصحيح. لقد راهنتُ بكل شيء على احتمال ضئيل، وانتهى بي الأمر إلى الفشل."
حادثة الماركيز بيستربورن كانت جزءًا من حبكة الكاتب، مجرد فخ محكم لم يكن هناك مهرب منه، بل كان قدرًا محتومًا.
"لم أكن مؤهلًا لتحمل مسؤولية أفعالي. كنتُ مجرد صبي متهور، كما قلتَ لي من قبل. لم أختبر الكارثة بنفسي، بل سمعتُ عنها فقط، ومع ذلك تصرفتُ وكأنني منقذ الجميع."
جيلبرت لم يختبر بشكل مباشر الزنزانة التي دمرت إمبراطورية كوزموس، لكن جدته كانت إحدى الناجيات القلائل، وقد روت لابنتها قصص النجاة من ذلك اليوم المشؤوم. كبرت تلك الابنة وأصبحت والدة جيلبرت، وحملت إليه إرث القصص، ومعه الإيمان العميق بضرورة إنقاذ الجميع.
بالنسبة له، لم يكن إنقاذ الآخرين مجرد قناعة، بل كان عادة متأصلة في شخصيته منذ الطفولة.
لكن مع مرور الوقت، ومع كثرة الفشل… أصبحت تلك العادة جزءًا لا يتجزأ من شخصيته، بل صارت هي جوهره.
"لم أتمكن حتى من إنقاذ أولئك الذين كان بإمكاني إنقاذهم في حادثة التفجير. كان اليأس في ذلك اليوم أمرًا لا يمكن تصوره."
كان ضغطه النفسي يتجسد في هيئة هالة مشتعلة من حوله.
"لكنني لا أشعر بالندم."
ما كان جيلبرت يعرضه الآن لم يكن القوة التي استخدمها ضد خصومه السابقين. لم يكن الأمر مجرد تقنيات حفظها، بل كان القوة النهائية التي أبقى عليها كملاذ أخير.
"سأختار دومًا طريق إنقاذ الجميع. مهما كان الأمر صعبًا، لن يتغير قراري."
وأنا أعرف كيف ستكون نهاية شخص مثله. النهاية التي لا ينجو فيها سوى 0.1% من البشر، حيث يبقى فقط البطل وعدد قليل من الأشخاص المقربين منه.
صحيح أنه لم يتمكن من إنقاذ الجميع، لكن أولئك الذين كان يكنّ لهم المشاعر نجوا، وبقي ما يكفي من البشر لإعادة بناء الحضارة.
لقد كان ذلك هو أفضل "الأسوأ"، ثمرة جهدٍ خارقٍ لتحقيق المستحيل.
نعم، ربما كان يستحق الثناء على ذلك.
لكن…
"اصمت."
لماذا تحاول دفع هذه المشاعر إليّ؟
"كيف تجرؤ على الحديث عن إنقاذ الجميع وأنت لم تتحمل حتى عواقب أفعالك؟"
خلال حادثة الماركيز بيستربورن، عندما لم يستطع جيلبرت إنقاذ الجميع، لم يتردد في لوم شخص آخر، في دفع السيف في وجهي.
"أنت محق، مارتن. قضيت العطلة في التفكير مليًا. لقد كرهتُ نفسي على ما فعلت."
وها هو الآن، قد تجاوز حدود القصة الأصلية ونما ليصبح وحشًا لا مثيل له.
"حديثي معك ليس مجرد كلمات، إنه إعلان تحدٍّ لك، وهو وعدٌ مني لنفسي. سأصبح أقوى حتى أتمكن من إنقاذ الجميع، حتى أتمكن من تجاوز كل العقبات التي تعترض طريقي بقوة ساحقة!"
وفي النهاية… كما في ذلك اليوم، وجّه جيلبرت سيفه نحوي.
"مارتن، أشعر بالأسف لما حدث في ذلك اليوم. لقد كنتُ أحمق، وسببتُ لك الكثير من المتاعب. أياً يكن ما ستقوله لي، لن يكون لدي رد عليه."
لكن… رغم كل شيء، كان يتوهّج بضوء مشرق.
"لكنني لن أتراجع عن قراري بإنقاذ الجميع! لن أندم! حتى لو عدتُ بالزمن، فسأختار الذهاب إلى قصر الماركيز مجددًا!"
هكذا هو البطل الحقيقي… شخص ينهض من بين أنقاض اليأس.
"أنا الذي أدار ظهره للجميع لن يوجد بعد الآن. لن أستسلم! سأجعل العالم يستسلم قبلي! لذا، في يوم ما، سأجعلك تقتنع! ستختار معي إنقاذ الجميع!"
آه... حقًا.
إنه شخص رائع بالفعل.
إنه مثل الشمس، يضيء ببريق ساطع.
شخص لا يستسلم أمام أي محنة، بل ينهض من جديد، متجاوزًا كل التجارب بقوة لا تُقهَر، حتى يحقق النصر في النهاية.
هو الشخص المقدر له ذلك. البطل.
أما أنا، فمجرد كاتب، ولم أكن حتى شريرًا حقيقيًا، بل مجرد شخصية هامشية لا أكثر.
"أحمق... كل ما تهذي به ليس إلا أوهامًا طفولية غير قابلة للتحقيق."
لهذا السبب، أنا أكرهك.
"إنقاذ الجميع؟ أن تصبح أقوى؟ إقناعي؟ ها!"
لا يمكنني أن أحبك.
"إلى متى ستغرق في هذه الأوهام الصبيانية؟ حتى بعد كل ما مررت به، لا تزال أفكارك في ذلك المستوى؟ أشعر بالشفقة عليك."
أنا أحسد "جيلبرت".
أحسد ذلك التطور الهائل الذي حققه وحده، من دون مساعدة من نظام أو معلم، أحسد تلك الموهبة، وذلك النور الساطع الذي يبعثه.
أحسده كما أحسد "ريكولا".
أنا مجرد شخصية هامشية. أمثالكم من الأبطال، أنا حقًا، أكرهكم بشدة.
"المتدرب مارتن، أنا...!"
"أغلق فمك!"
أخرجت بندقيتي، واستحضرت الذخيرة في ذهني—الذخيرة العادية، الخارقة، المتفجرة، السحرية، ثم الرصاص الفتاك.
"أنا لا أبالي بمصير هذا العالم الزائف! سواء بقي البعض على قيد الحياة أو ماتوا جميعًا! لكن... وجود شخص مثلك، هذا ما لا أحتمله!"
احتقنت عيناي بالدماء، وشددت على أسناني.
"كيف لك أن تنهض بعد كل تلك الإخفاقات وكأن شيئًا لم يكن؟ كيف تزداد قوة بهذه الطريقة السحرية؟! هل هو بسبب دمك اللعين؟ أم أن هذا كله مجرد تلاعب من القدر؟!"
كلاك!
"اختفِ من أمامي... أرجوك!"
أنا الذي سحقه عبء موهبة "ريكولا" العظيمة، أنا الذي امتصت حياتي تلك الحبكة التي كتبها، أنا الذي انتهيت كمجرد ظل لرصاصة مسحورة.
لكن "جيلبرت"، الأصغر مني سنًّا، ينهض بعد سقوطه. ينجح رغم كل شيء. يقود الجميع إلى الأمام.
إنه كشمس مشرقة، وأنا...
أنا... أنا أغار. أغار كثيرًا.
"قلت لك، اختفِ من أمامي!"
اتسعت عينا "جيلبرت"، وكأنه أدرك شيئًا. نظر إليّ مباشرةً.
"أنت أيضًا... تحمل ندوبًا، أليس كذلك؟"
في تلك اللحظة، اجتاحتني رهبة عارمة.
خشيت أن يكون قد رأى خوفي، هشاشتي، ضعفي، كل ما كنت أحاول إخفاءه.
لكن أكثر ما لم أتحمله... كانت الشفقة في عينيه.
أكرهها. لا أستطيع تحملها.
قبل أن يبدأ الحكم.
قبل أن تتوجه إلينا نظرات الجمهور.
قبل أن تُسمع أصوات الأسلحة المتصادمة من حولنا.
انطلقت رصاصة.
تقييم المبارزات بين المتدربين
كان هذا الحدث من الأهمية بمكان بحيث لا يحتاج إلى توضيح. يشبه إلى حد كبير الامتحان النهائي الذي يحدد المصير، بغض النظر عن الأداء السابق.
لهذا السبب، قرر طاقم الأكاديمية الإشراف عليه شخصيًا.
لم يكن هناك مجال للغش أو الخداع في هذا التقييم. وكان دور المشرفين هو منع المبارزات من أن تصبح دامية لدرجة أن تتسبب في إصابات خطيرة أو وفيات.
"هم؟ هناك..."
حدقت "هايلي" بدهشة نحو الحلبة رقم 10، حيث كان "جيلبرت" واقفًا.
على الجانب الآخر، كان المتدرب الذي صعد للتو إلى الحلبة—"مارتن".
لم تكن "هايلي" غبية.
كان الجو المشحون بين الاثنين واضحًا.
"كم سيكون رائعًا لو كانت قلوب الناس مثل الحدائق المزهرة دائمًا؟"
كانت تأمل ألا يقاتل أحد، أن يتمكنوا من التحدث، أن ينظروا إلى بعضهم بالحب والتسامح.
لكنها عرفت جيدًا أن هذا مجرد حلم مستحيل.
"لذلك، لو أصبحت معلمة جيدة... لو استطعت إيقافهم..."
لكن الواقع كان قاسيًا. لم تتمكن من فعل شيء.
لا يزال الاثنان في مواجهة باردة.
والآن، التقيا أخيرًا في ساحة القتال.
"سيدي، علينا التدخل! الحلبة العاشرة! يجب إيقاف المباراة بين المتدربين جيلبرت ومارتن!"
نظرت إلى جانبها، حيث كان المعلم "هيكتيا" يراقب الحلبة بصمت.
"هيكتيا، سيدي؟"
"...لا يمكن ذلك."
"ماذا؟"
كان "هيكتيا" يجد كلاً من "جيلبرت" و"مارتن" محيّرين.
كانا يخفيان الكثير.
لكن رغم ذلك، بناءً على تقييمه، كان "مارتن" بعيدًا عن مستوى "جيلبرت".
"إلا لو كشف عن قوته الحقيقية، أو أصبح فارس الأميرة السوداء."
كجزء من حاشية الأميرة "أديلا"، كان "هيكتيا" على علم بهوية "مارتن" الحقيقية.
وكان يعلم أن "أديلا" متعلقة به بشكل استثنائي، لدرجة أن كل حديث لها كان ينتهي به.
لذلك، توقع أن تتدخل.
لكنها لم تفعل.
تجاهل قاعة الانتظار، حيث كان يعلم أنها تراقب من وراء الحجاب، تحرسها فرقة الظل.
ثم أعاد تركيزه على الحلبة.
"لماذا لا يمكننا التدخل؟ أنت تعلم أن بينهما عداوة. ماذا لو حدث شيء خطير؟!"
"لا تقلق. إن لزم الأمر، سأتدخل بنفسي."
لم يكن كلامه مجرد ثقة فارغة.
كفارس بلاتيني، كلماته كانت أثقل من الجواهر.
ولكن حتى ذلك لم يكن كافيًا.
قبل أن يتمكن من التفاعل، تلقى رسالة عاجلة من "أديلا".
"ما هذا...؟"
لم يكن لديه وقت لقراءتها، لأن الأمور ساءت فورًا.
سحب "جيلبرت" سيفه.
تدفقت منه طاقة هائلة، في البداية كانت مجرد شرارة، ثم ازدادت قوةً، حتى بدت وكأنها تنين ينهض من سباته.
فتح "هيكتيا" عينيه بدهشة.
"مستوى طاقة كهذا...؟ إنه قريب من مرتبة الفارس الذهبي!"
لم يكن ذلك مستوى متدرب عادي، بل حتى لم يكن مستوى طالب في السنة الأولى!
وبينما كانا يتبادلان الكلمات، سحب "مارتن" سلاحه أيضًا.
لم يكن يملك الهالة الجارفة ذاتها، لكن حين أدخل الرصاص في البندقية، شعر "هيكتيا" بوميض قاتل كاد يخترق جلده.
كان كلاهما جادًا.
"تبا لهؤلاء الحمقى...!"
لكن حتى عند هذه المرحلة، توقع أنهم سيحافظون على الحدود.
كان ذلك مجرد وهم.
قبل أن يبدأ الحكم، قبل أن يتدخل أي شخص...
دوّى صوت الرصاصة.