أنا روائي من الدرجة الثالثة.
بعد سماع ذلك، قد تعتقد حتى أن من الظلم أن يُطلق عليّ لقب روائي من الدرجة الثالثة.
عشر سنوات من الخبرة في الكتابة.
عشرة أعمال مكتملة.
معظمها كانت روايات طويلة تجاوزت 150 فصلاً.
كانت هناك ليالٍ كثيرة سهرت فيها حتى الصباح أكرر الكتابة والمراجعة، لكن الأهم من ذلك أن عدد المشاهدات لأحدث أعمالي لم يتجاوز الأرقام الفردية.
في البداية، ظننت أن المشكلة كانت مجرد اختيار سيئ للموضوع، لكن... لم يكن الأمر كذلك.
بل وصل الأمر إلى أن عملاً آخر حصل على المركز الأول على منصة تيوب باستخدام فكرة كنت قد كتبتها أولًا.
عندما أنظر بعيدًا قليلًا، أستطيع رؤية قسم التعليقات المليء بالحركة، ولكن عندما أجد نفسي واقفًا وحدي في غرفتي، أشعر وكأنني أفقد صوابي.
"ما الذي كان ينقصني بالضبط؟"
الموهبة؟ لا، لم تكن مجرد مسألة موهبة.
لقد مررت بمرحلة كنت أعمل فيها بدوام جزئي لأتمكن من الكتابة،
ومرت عليَّ أيام كنت فيها أشبه بمصنع روايات، أنتج ثلاث روايات يوميًا.
لكن عندما نفد وقود الشغف، أفلس المصنع في النهاية.
لم يكن لدي وقت، كنت بحاجة إلى كسب المال، كنت بحاجة لأن أصبح محترفًا. كان الهوس يدفعني.
الجدار بين الأحلام الفارغة والواقع، ولامبالاة القراء، حطمتني.
يدايا ترتعشان، ورأسي متصلب من ثقل الهموم المتزايدة.
أجلس أمام لوحة المفاتيح، أكتب وأحذف، أكتب وأحذف.
وفي النهاية، أطفئ الحاسوب دون أن أكتب شيئًا.
لقد أصبحت معتادًا على روتين أن أغطي نفسي بالبطانية وأبكي على خيبتي.
أنا روائي من الدرجة الثالثة... لا، بل مجرد عاطل عن العمل.
إذا شنقت نفسي ومُتّ الآن، فهل ستُعاد مراجعة أعمالي كما حدث مع العديد من الفنانين الذين نالوا التقدير بعد وفاتهم؟
هاه، لا يمكن.
لقد امتلكوا موهبة الجنون.
أما أنا، فلا جنون ولا جنان في داخلي الآن.
لم يمنحني القدر الموهبة التي كنت أرغب بها بشدة.
ولكن، هل ستصدقني إذا أخبرتك أن هناك دائمًا مخرجًا حتى لو سقطت السماء؟ وأن طوق نجاة قد أُلقي في حياتي البائسة؟
[ريـكولا: مرحبًا، أيها الكاتب. أنا معجب بك.]
في أحد الأيام، وصلتني رسالة من شخص يدعى "ريكولا".
شعرت وكأنها كلمات حكيم قد رأى الحقيقة كاملة.
"...هاه؟"
[ريكولا: لقد قرأت جميع أعمالك.]
في البداية، ظننت أنها رسالة خاطئة.
[ريكولا: شعرت وكأنك تذيب روحك في كل جملة، كل زهرة برقوق، كل كلمة، ولهذا أحببتها. هذه المرة، أنهيتها في عام واحد، لكنني أعتقد أن لديك إمكانات. ألا تعتقد ذلك أيضًا، أيها الكاتب كيم آن-هيون؟]
صُدمت وتحققت من إعدادات أمان حسابي. بالتأكيد، كان اسمي الحقيقي مضبوطًا على الوضع الخاص.
ما الذي يجري بحق الجحيم؟ هل تعرضت للاختراق؟ هل هذه رسالة من مخترق يحاول السخرية مني؟
[ريكولا: هل ستكتب عملاً جديدًا؟]
كأنني سمعت صوتًا هامسًا في أذني، وكأن أحدهم كان يراقبني منذ وقت طويل.
لم يكن سؤالًا بانتظار إجابة، بل كان شيئًا حتميًا.
كان عليّ أن أجيب، لكن...
"أه، أأأأأ..."
بدلًا من الرد، كنت مذهولًا للحظة.
هل يجب أن أشعر بالسوء؟ لا أعلم. أنا... سعيد. لا أستطيع التعبير عن ذلك.
يا إلهي، إنها المرة الأولى. شخص، شخص ما، أرسل لي رسالة قائلاً إنه معجب برواياتي. أنا، أنا، هذا، هذا...!
"آه!"
رفعت يدي وغطيت فمي.
احمرت عيناي ولم أتمكن من التوقف عن البكاء.
شعرت وكأن شخصًا ما مد يده إليَّ ودعاني للعب معه بينما كنت واقفًا وحيدًا في مدينة ملاهٍ مهجورة.
كم تمنيت أن يكون هناك شخص يفهم هذا الشعور المرير بالوحدة...
كتبت ردًا طويلًا، محاولًا تعديل رؤيتي الضبابية بسبب الدموع.
[مرحبًا، ريكولا. شكرًا لك على كونك معجبًا بي. أشعر بسعادة غامرة لأنك قرأت جميع كتاباتي رغم نقصها. كما أنني ممتن جدًا للرسالة التي أرسلتها لي. هذا صحيح. إنها تفتقر إلى الكثير، لكنني سأحاول أن أبذل كل ما لدي عندما أكتب...]
كانت كلماتي فوضوية وغير مترابطة.
[نعم. أريد أن أكتب عملًا جديدًا.]
كان هناك شيء واحد مؤكد.
[ريكولا: إذن، سأمنحك فكرة. لماذا لا تجربها؟]
تمنحني فكرة؟ هل تطلب مني كتابتها لك؟
لكن... إذا كانت مجرد فكرة...
لا، لا. هذا ليس صحيحًا. مهما كنت أرغب في كتابة أعمال مشهورة، فإن كرامتي تمنعني من كتابة شيء بناءً على أفكار شخص آخر.
ككاتب، يمكن أن تتداخل أفكاري مع أفكار الآخرين، لكن لا يمكنني أن أكتب رواية بشخصيات وحبكة جاهزة. هذه لن تكون روايتي. لن يكون هذا عالمي. كيف سيكون ذلك مختلفًا عن السرقة الأدبية؟ هذا ليس ما أريده.
لماذا عانيت كل هذه السنوات العشر؟
لأنني أريد أن أكتب روايتي المثالية الخاصة بي.
لقد قررت أن أعطي كل ما عندي.
لكن الآن، يطلب مني ببساطة أن أستخدم فكرته.
[ريكولا: العنوان هو "ولي عهد إمبراطورية الكون الساقط". إحدى الشخصيات الشريرة مقتبسة من عملك، هل هذا مقبول؟]
قبل حتى أن أجيب، أرسل لي ريكولا مخططًا طويلًا، كان في الواقع سيناريو متكامل أكثر من كونه مجرد "فكرة".
الهيكل كان مكتملًا تمامًا، والعضلات مغطاة. لم يتبقَّ سوى إضافة اللحم.
هل يترك لي هذا العمل الآن؟
[ريكولا: أنا أثق بالكاتب. أؤمن بأنه سيكمل هذا العمل أفضل من أي شخص آخر.]
شعرت بجرحي يشتعل. هل تعتقد أنني مجرد كاتب مبتدئ؟
[ريكولا: إذن، أيها الكاتب، ثق بي وجرب الكتابة. أفكاري ستقودك إلى النجاح.]
لكن كلمة سحرية أصابتني في الصميم.
"النجاح"...؟
دون وعي، تحركت يداي نحو لوحة المفاتيح.
حسنًا... لن أخسر شيئًا إذا حاولت كتابته.
عندما قرأت المخطط، أدركت أنه ليس عملًا منشورًا، وعلى الرغم من أن الحبكة الأساسية موجودة، فإنني بحاجة إلى ملء التفاصيل، لذا يمكن اعتباره كتابةً مشتركة، صحيح؟
وحتى لو فشلت، فستكون تجربة مفيدة...
بينما كنت أقرأ، خرجت مني همهمة إعجاب.
"واو، القصة رائعة."
كان "ولي عهد إمبراطورية الكون الساقط" ملحمة مذهلة بالفعل.
عندما راجعت القصة بأكملها ثم ركزت على تحليل المقدمة التي كان يجب كتابتها أولًا،
شعرت بقشعريرة تسري في جسدي.
"...ما هذا بحق الجحيم؟"
حتى بعد قراءة المشهد نفسه مرارًا وتكرارًا، كان لا يزال مثاليًا لدرجة تبعث القشعريرة.
"هذا الشخص... ما قصته؟"
لكن شكوكي لم تدم طويلًا، لأنني سرعان ما غُمرت برغباتي القبيحة.
بحلول منتصف الليل، وبعد أقل من ساعة من نشر الفصل الأول، وصل عدد المشاهدات إلى 200. كما حصل على 200 توصية وعشرات التعليقات.
وقفت مذهولًا أمام الشاشة.
[karna20: واو... أعتقد أنني قرأت الكثير من الروايات، لكن هذه تحفة حقيقية.]
[Enigma1407: هل سكبت روحك في المقدمة...؟]
[koreakimchi: يا إلهي، من الظلم أنني قرأته مبكرًا. أرجوك... سأدفع لك أي مبلغ تريده.]
كانت جميع التعليقات إيجابية بشكل لا يصدق.
فتحت صندوق بريدي بيدين مرتعشتين.
[الاستجابة مذهلة حقًا. هل رأيت ذلك؟]
لكن لم يكن هناك أي رد.
انتظرت يومًا، معتقدًا أنه ربما تأخر في التأكيد، ثم ثلاثة أيام، ظننت أنه قد يكون في رحلة، لكن "ريكولا" اختفى فجأة، كما لو أنه أنهى ما كان عليه فعله.
ومع ذلك، بقي السيناريو الذي تركه "ريكولا" على سطح مكتب حاسوبي.
─ "لأن أفكاري ستقودك إلى النجاح."
هل يمكنني فقط كتابته كما أرسل لي "ريكولا"؟
في البداية، انتابني الكثير من القلق، لكن مع مرور الوقت تلاشى توتري وقلقي شيئًا فشيئًا. في النهاية، استسلمت لهمسات الشيطان.
بدأت أرى النتائج الملموسة لأول مرة، ولم يعد بإمكاني العودة إلى ما كنت عليه من قبل.
منذ تلك اللحظة، كتبت بجنون. كنت أكتب وأنشر ثلاث، أربع، خمس مقالات يوميًا دون توقف.
كنت واثقًا من أن هذا سينجح. كان كل شيء مكتوبًا بإتقان. تدفقت الجمل بسلاسة، وكأنني قد عشت في ذلك العالم.
اندفعت بكل كياني، كما لو أنني كنت أسير وحيدًا في هاوية لا نهاية لها لعقود، ثم وجدت النور أخيرًا.
وكانت النتيجة... نجاحًا باهرًا.
جذبتُ اهتمام القراء ومحبتهم، وتلقيتُ اتصالات من دور نشر مرموقة، حتى وصلت إلى قمة المجد.
وهكذا، أصبحت كاتبًا مرموقًا.
"ريكولا، ريكولا، ريكولا..."
مع اقتراب الجزء الأول من نهايته، وجدت نفسي أكرر اسم "ريكولا" وكأنني أنادي كيانًا ساميًا.(بدينا من اولها.....)
"ريكولا، ريكولا، ريكولا..."
من أنت؟ أرجوك أخبرني من تكون... لماذا منحتني الخلاص ثم اختفيت، تاركًا هذا العطش المحترق بلا إجابة؟
كنت أفكر في هوية "ريكولا" عشرات المرات يوميًا، لكنني لم أتلقَ أي رسالة أو اتصال واحد.
حسنًا، لم يعد ذلك مهمًا الآن. لقد نلتُ الخلاص بالفعل.
مع اقتراب الجزء الأول من سلسلة "ولي عهد إمبراطورية الكون الساقط" من نهايته، والتي لاقت رواجًا كبيرًا بين القراء من الجنسين، كنت أعيش شهرة غير مسبوقة. لم أصبح مجرد كاتب موثوق به، بل كانت مجموعات الكتاب المختلفة تتسابق لدعوتي. كان واضحًا أن مستقبلي سيكون ممهدًا، مهما فعلت.
"نعم، في أوقات كهذه، يجب أن أعود إلى الجذور."
بدأت الكتابة بثقة، وأخطط لأعمال جديدة من حين لآخر.
تمامًا كما فعلت عندما بدأت بكتابة روايات هذا النوع لأول مرة، كنت أرغب في أن أضع كل ما لدي في عملي مجددًا.
لكن...
في اليوم الذي انتهى فيه الجزء الأول...
هل كان ذلك بسبب الإرهاق الشديد؟ أم لأنني كنت جشعًا أكثر من اللازم؟
في لحظة ما، أصبحت رؤيتي مشوشة تمامًا، ولم أعد قادرًا على الحركة.
تصلبت يداي وقدماي، وأصبحت أنفاسي ثقيلة.
أغلقت عيناي ببطء.
وسقط وعيي في الهاوية، إلى أعماق الظلام، إلى الفوضى...
وهكذا، فقدت إدراكي أمام شاشة الكمبيوتر.