الفصل 61: احذر ممن تصادق (1)
كان بيسيل بطريرك عائلة سيفيرا، سادة الرماية. كانت لديه مهمة حماية عائلته من السقوط، وقد اختار الدفاع كاستراتيجيته. تجاهل استفزازات أعدائه وركّز على تأمين أراضي العائلة.
بفضل هذا النهج، لم يتمكن النبلاء من إسقاط سيفيرا بسهولة. كما استمر السلام لفترة طويلة؛ ومع ذلك، لم يكن بيسيل يعرف إلى متى سيستمر هذا السلام. كان يأمل فقط أن تتحسن الأوضاع إذا صمدوا لفترة كافية. ربما يملّ النبلاء ويتوقفون عن هجماتهم، أو ربما تندلع حرب جديدة تعيد للرماة قيمتهم.
بالطبع، كان بيسيل يعلم أن هناك خيارًا آخر—الهجوم. وهذا تحديدًا ما كان بانير يدعو إليه: التحول إلى الهجوم بدل الاكتفاء بالدفاع. لكن بيسيل لم يستطع إدارة العائلة بطريقة هجومية. كان ذلك طريقًا غير مضمون ومحفوفًا بالخسائر. صحيح أن الدفاع أيضًا غير مضمون، لكنه على الأقل يتجنب التضحية.
كان بيسيل يخشى التضحية، لذا كان تجنبها أمرًا ضروريًا. وبأمره، سيتم حشد آلاف الجنود ومئات الفرسان. لم يكن هذا أمرًا يُعامل كلعبة أطفال.
إذا حدثت أي خسائر، فستعلق سيفيرا في دائرة من الكراهية تحت مسمى الشرف والانتقام.
على مدار تاريخها الذي يمتد لخمسمائة عام، لم تخض سيفيرا حربًا مع أحد. حتى إنها رفضت لقب الماركيز لتجنب صراعات السلطة، وظلت لفترة طويلة محافظة على مكانتها كعائلة كونتات تقليديًا.
ورغم أن أحدًا لم يصرّح بذلك كسياسة رسمية، فإن جميع البطاركة السابقين فضّلوا السلام والتفاوض على الصراع. فكيف يمكن لبيسيل أن يتجاهل هذا التاريخ ويحطمه؟ وبأي حق يقود سيفيرا المسالمة إلى هاوية الكراهية؟ لم يستطع أن يجبر نفسه على ذلك.
كان الحفاظ على الوضع الراهن هو الخيار الآمن. حتى لو اضطر الجنود والفرسان لتحمل الإهانة، على الأقل لن يموتوا. كان بيسيل يعتقد أن هذا يكفي، وأنه يؤدي دوره. وكان يؤمن أن مستقبل سيفيرا لن يُحسم على يديه غير الكفؤتين، بل على يد الجيل القادم. كان دوره الأفضل هو الحفاظ على سيفيرا كما هي.
لكن في الآونة الأخيرة، غيّر بيسيل رأيه تمامًا. وكان السبب هو كيتِر، ابنه وابن أكراه الذي نشأ في ليكور. لم يمضِ سوى ثلاثة أيام منذ وصول كيتِر إلى سيفيرا، لكن ثلاثة أيام كانت كافية له لهزّ الصمت الذي بناه بيسيل على مدار عقود.
ولم ينكسر الصمت فقط، بل أشعل كيتِر قلب بيسيل المتحجر والذابِل. وبفضله أدرك بيسيل أن مجرد الحفاظ والدفاع ليسا الطريق الصحيح. وكذلك الهجوم الذي دعا إليه بانير—فلم يكن ذلك هو الجواب، بل الهجوم المضاد، وهو طريق يقع بين الهجوم والدفاع. وبفضل كيتِر، أدرك بيسيل أن هذا هو أفضل طريق لإنقاذ سيفيرا.
"لا."
أمسك بيسيل بمعصم كيتِر. عادةً، كان سيكتفي بهذا القدر من الكلام. لكن بعد ما حدث مع بانير وسوفييد، أدرك أن مشاعره لن تُفهم ما لم يعبّر عنها بوضوح.
"أنت ضروري في سيفيرا"، أضاف بيسيل.
في تلك اللحظة، رُفعت لعنة الصمت التي عانت منها سيفيرا أخيرًا.
"من فضلك لا ترحل."
تمسك بيسيل بمعصم كيتِر بقوة، وكأنه لن يتركه أبدًا.
نظر كيتِر إليه بنظرة هادئة وقال: "وماذا لو قلتُ لا؟"
ازداد تعبير بيسيل جدية. عندها لوّح كيتِر بيده بلا مبالاة.
"هيا، ألا يمكنني حتى المزاح معك؟ كنت أمزح فقط."
"إذن، لن تغادر سيفيرا؟"
"لدي أمر يجب أن أنجزه خارجًا، لذا سأخرج لفترة قصيرة. أم ظننت أنني لن أعود؟"
"لقد قلت إنك سترحل."
"لكنني لم أقل إنني لن أعود."
"...!"
"حسنًا، هل يمكنك أن تترك معصمي؟ ستكسره."
"آه."
أفلت بيسيل معصم كيتِر وسوى ملابسه بتوتر. بقيت علامة حمراء واضحة على معصم كيتِر.
"بصراحة، يجب أن تدع الناس يُكملون كلامهم. قد تؤذي أحدهم"، قال كيتِر.
"يبدو أنك لا ترى مشكلة في اختيار كلماتك. كان يمكنك ببساطة أن تقول إنك ستخرج لفترة قصيرة."
"بالنسبة لي، الأمر سيان. آه، بالمناسبة، سأأخذ لوك معي."
"فقط أخبرني إلى أين تذهب ومتى ستعود."
"عادة لا أشارك هذه التفاصيل، لكنني أنوي الذهاب إلى ليكور. لذا سأحتاج إلى استلام تذكار والدتي الآن."
في الأصل، كان من المفترض أن يقضي كيتِر عامًا في سيفيرا للحصول على تذكار والدته—وهو أثر خاص يسمح له بالمرور بحرية بين ليكور وخارجها. لكنه كان بحاجة إليه فورًا، لذا طلبه بثقة.
"تقصد أنك ستعود إلى ذلك المكان الخطير؟" سأل بيسيل.
"سأدعوك إلى ليكور يومًا ما. قد يكون صعب التعود عليه، لكن بعد ذلك لا يوجد مكان أفضل"، أجاب كيتِر.
"...أكراه."
أخرج بيسيل خاتمًا أسود من جيبه الداخلي وقال: "هذا اسم والدتك."
"آه."
كان كيتِر فضوليًا جدًا بشأن اسم والدته، لكنه لم يعد يهتم كثيرًا الآن بعد أن سمعه.
"إذا احتجت أي شيء، فقط أخبرني. سأمنحك حتى وسام المجرة."
"لا شكرًا. سيكونون مزعجين فقط."
تساءل بيسيل بصدق—هل تجاهل كيتِر لوسام المجرة، أقوى وسام في سيفيرا، نابع من جهل أم ثقة؟ بل إنه أظهر عدم احترامه لسيفيرا حتى في حضوره، هو البطريرك نفسه. لو أن أنيس أو تاراغون قالا شيئًا كهذا، لعاقبهما بشدة.
ربما لا يهتم ببساطة.
ربما لا يهتم كيتِر بالانتماء إلى عائلة نبيلة، أو ربما سيفيرا لا تثير اهتمامه. فكّر بيسيل في ذلك كاحتمال، خاصة أن كيتِر رأى علامات التدهور منذ يومه الأول في سيفيرا.
"أعترف أن سيفيرا ليست جذابة مثل بقية العائلات النبيلة. لكن... هذا سيتغير الآن."
"تصرّف بقدر معقول من المشاكل ثم عد سالمًا."
إذا لم تتمكن سيفيرا من جذب كيتِر، فإن إجباره على البقاء سيؤدي إلى نتائج عكسية. قرر بيسيل ألا يتمسك به. أو بالأحرى، أن يتظاهر بأنه لا يتمسك به.
"سأحضر لك هدية، فانتظرها."
وبهذا الوعد الأخير، غادر كيتِر، تاركًا بيسيل مع بصيص أمل في قلبه.
دفقة!
سُكب ماء بارد على وجه فولوس، الابن الأكبر لعائلة بيدنت. رمى باترا، البطريرك، الكأس الفارغ جانبًا.
"أعد ما قلته"، قال باترا.
"القائد، ونائب القائد، وخمسة آخرون من فرسان Order of the Silver Leopards تم أسرهم من قبل سيفيرا."
"لماذا؟"
"أُفيد بأن السبب هو ذلك اللقيط كيتِر والفرسان المقدسون لوك، لكن ذلك غير مؤكد."
"لم أعاقبك منذ أن عيّنتك نائبًا للبطريرك. هل تعرف لماذا؟ ليس لأنك نائب البطريرك، بل لأنك كنت تؤدي عملك جيدًا."
"أبي، هذه المرة لم..."
"اصمت! أي سلاح تريد أن أضربك به؟ أحضره بنفسك."
كانت جدران غرفة باترا مليئة بالأسلحة. كانت عليها بقع دماء داكنة جافة، مما يدل على أنها لم تكن للعرض فقط.
عضّ فولوس على شفته. كان في الثلاثين تقريبًا، ويُدعى نائب البطريرك خارج هذه الجدران، لكن أن يُعاقب بهذه الطريقة كان مهينًا. قبض على يديه بقوة حتى ابيضّت مفاصله، بينما كان عقله يصرخ بالتمرد، لكنه لم يفعل شيئًا. على مضض، سار نحو الجدار، وأخذ عصًا، وقدمها لباترا.
أمسك باترا بالعصا ونهض وقال: "ارفع يديك. هل تريد أن تُكسر ذراعاك؟"
رفع فولوس ذراعيه عاليًا، في وضع مهين.
ضرب! ارتطام!
انهالت الضربات على فولوس مرارًا. كان يتعثر مع كل ضربة، لكنه كان ينهض مجددًا ككيس ملاكمة لا يمكن إسقاطه. كان باترا شيخًا ضعيف القوة، لذا لم يستطع الاستمرار طويلًا في الضرب.
محاولًا إخفاء تعبه، قال: "…سأمنحك فرصة لتفسير الأمر."
"أعتقد أن الشيخ ريجانون قد خاننا."
"هل أنت متأكد؟"
"... ليس تمامًا."
"لا تتحدث إلا عمّا أنت متأكد منه."
"سأبدأ بتحرير فرسان وسام النمر الفضي المسجونين. حتى لو لم يكن الشيخ ريجانون، فهناك متعاونون آخرون بينهم."
"سيفيرا بذلت جهدًا لاعتقال فرساننا. من المؤكد أن الأمن سيكون مشددًا. هل ستنجح؟"
"مهما كان التشديد، فهي لا تزال سيفيرا. هذه المرة لن أفشل."
"لا توجد احتمالية أن يكشف الأسرى أسرارنا، أليس كذلك؟"
السر الخطير وراء نجاح بيدنت—قبيلة الأرنب القمري، إحدى القبائل السبع الملعونة. إذا علمت سيفيرا بوجودهم، فسيكون مصير بيدنت الهلاك الكامل.
"الأعضاء العاديون لا يعرفون عن الشيخ الأعلى. الوحيدان اللذان يعلمان هما جوردِك، الأصغر، وقائد النائب أربولد، وكلاهما مقاوم للتعذيب."
مقاومة التعذيب لا تعني فقط تحمل الألم، بل تعني إتقان تقنيات تمنع الشعور بالألم. هذه المهارة لا تتطلب طاقة، لذا حتى لو تم قمع الطاقة، لا تأثير لذلك.
"سأرسل أيضًا رسالة إلى بطريرك سيفيرا أطلب فيها إعادة فرساننا الأسرى. هو متردد، لذا سيستسلم على الأرجح تحت ضغط بسيط"، قال باترا.
"حكمة عظيمة يا سيدي."
"ومع ذلك، سيحاول بيسيل المماطلة قدر الإمكان. لكن الهروب من السجن أمام أعينهم سيكون إهانة أكبر لسيفيرا. فهمت؟ يجب ألا تفشل."
"سأحفظ ذلك جيدًا، سيدي."
"اخرج. لا أريد رؤية وجهك."
انحنى فولوس انحناءة رسمية أخيرة قبل أن يغادر غرفة البطريرك، مبللًا ومُنهكًا من الضرب.
عند الباب، فزع الحراس لرؤيته.
"حتى أنتم ترونني مثيرًا للسخرية، أليس كذلك؟" قال فولوس.
"لا يا سيدي، ليس كذلك إطلاقًا."
أدار الحراس وجوههم بسرعة. شدّ فولوس قبضتيه وهو يسير في الممر، مستغرقًا في التفكير في التقرير الذي وصله عن فرسان وسام النمر الفضي.
ذلك المدينة الفوضوية، أبسينث… كيف لهاربان من تلك القمامة مع فارس مقدس من نجمة واحدة فقط أن يهزما القائد ونائبه وخمسة آخرين؟
"ريجانون...!" صرخ فولوس بغضب.
كان مقتنعًا أن ريجانون خانهم. وحتى لو تدخل، فمن المستحيل أن يخسر فرسانهم. لكن حاليًا، الاتهام بالخيانة كان الأهم.
"سأقتلهم جميعًا… حتى آخر طفل."
ثم توقف ونظر خلفه.
أنت التالي، أيها العجوز الجشع.
وبعد حل هذه المسألة، كان فولوس عازمًا على أن يصبح البطريرك بأي وسيلة، قانونية كانت أم لا.
في سجن سيفيرا تحت الأرض، كانت جميع الزنازين انفرادية. كان بداخلها فرسان بيدنت. رغم أنهم استعادوا وعيهم منذ وقت، لم يتمكنوا من فعل أي شيء سوى البقاء محبوسين. ولم يكن ذلك فقط بسبب الأساور التي تقمع الطاقة.
"لا قوة... ماذا فعلوا بنا؟"
كان جوردِك، أول من استيقظ، قد حاول الهرب فورًا. حتى بدون طاقة، كانت قوته الجسدية كافية لكسر الألواح الخشبية. قضبان السجن لم تكن سميكة، فظن أنه يستطيع دفعها.
"هذا سخيف. لا حراس ولا قيود."
أمسك القضبان وشد بقوة.
"هاااه!"
لكنها لم تتحرك.
"ماذا؟! القضبان لا تتحرك. هل هي مصنوعة من فولاذ خارق؟"
بذل كل ما لديه من قوة، لكن القضبان بقيت ثابتة. وهنا أدرك—لم تكن القضبان هي القوية بشكل غير طبيعي.
"لقد أصبحت أضعف."
ماذا فعلوا بي؟
تحسس جسده فلم يجد أي جروح أو آثار تعويذات أو علامات تشير إلى فقدان عضلاته.
"اللعنة… لا أستطيع حتى ثني قضيب بسيط؟"
حينها فقط نظر حوله. في الزاوية فتحة صغيرة تُستخدم كمرحاض، وسرير من القش. هذا كل شيء.
"هل هذا طعام؟"
كان هناك وعاء واحد خارج الزنزانة. حرّكه بالملعقة فوجد عصيدة متكتلة من الدقيق. لم يحتج لتذوقها ليعرف أنها بلا طعم ومقززة.
"هل يوجد أحد؟ أحضروا المسؤول! أنا جوردِك، تنين الرمح!" صرخ بأعلى صوته، لكن لم يكن هناك رد.
"اللعنة!"
ركل الجدار بغضب، فأصاب قدمه بنفسه لأنه أصبح أضعف من عامة الناس. لم يكن لديه إحساس بالوقت لعدم وجود نوافذ، مما زاد من شعوره بالاختناق. الضوء الخافت من المصباح خارج القضبان بالكاد يمنع الظلام، مما زاد من توتره.
وفجأة...
صرير...
فُتح باب في مكان ما.
أخيرًا، جاء أحدهم… هل هو اللورد بيسيل؟ أم شيخ؟
كان جوردِك واثقًا من نفسه رغم كونه أسيرًا. فهو ابن عائلة بيدنت الأصغر و"تنين الرمح". لم يكن من الممكن لسيفيرا أن تمسه. حتى كأسير، لم يرَ سببًا للذل. عائلته بالتأكيد أدركت الوضع، ولن يمضي وقت طويل حتى يُطلق سراحه—يومًا أو أسبوعًا على الأكثر.
خطوات… صوت شيء يُجر يقترب.
توقّف شخص أمام زنزانته. ولإظهار ثقته، وقف جوردِك وظهره للباب، ثم بدأ بالالتفاف...
"لماذا يقف هذا المجرم بهذه الوقاحة؟ إنه مزعج."
لم يكن بيسيل ولا شيخًا من سيفيرا.
التفت جوردِك بسرعة.
"ك-كيتِر!"
كان كيتِر يقف خارج الزنزانة ويقول بصرامة:
"جوردِك… حان وقت تعذيبك."