الفصل 91 – إيفانجيل
كان إمريس جالسًا على الأرض متربع الساقين، مستندًا بظهره إلى باب مصنوع من برق أرجواني-أزرق-أحمر متكاثف، يتموج باستمرار كأفعى هائجة.
كان ذلك البرق قويًا بما يكفي لإحراق أي شخص أحمق من رتبة الذات الفانية يجرؤ على لمسه بإهمال، ومع ذلك لم يتأثر إمريس على الإطلاق.
ليس لأنه كان قويًا بما يكفي لتحمله — رغم أن في ذلك شيئًا من الحقيقة — بل ببساطة لأن أي برق ضمن نطاق آل ستورمبليسد لم يكن قادرًا على إيذائه بأي شكل من الأشكال.
حسنًا، طالما أن شيوخ السماء ووالده قرروا ذلك.
ومع ذلك، لم تكن أي من تلك الأفكار تشغل ذهنه في تلك اللحظة.
مرتديًا قميصًا أبيض طويل الأكمام مطويًا حتى المرفقين — كاشفًا للمرة الأولى عن الوشوم الذهبية التي تؤطر ساعديه، والمنقوش عليها شيء لا يستطيع أحد فك رموزه — وسروالًا أسود، كانت عينا إمريس الزرقاوان ترتجفان قليلًا، وعليهما آثار واضحة للتوتر والخوف.
شيء لن يصدقه أحد لو رآه يومًا.
كانت تلك العينان مثبتتين على هاتفه، ينعكس ضوء الشاشة على وجهه، حيث كانت محادثة مفتوحة بينه وبين أنستيزيا.
وكانت آخر رسالة تقول:
<أحتاجك يا ثيسيا. سأقابلها قريبًا.>
أرسلها إمريس بنفسه.
منذ ساعتين.
«ما الذي يحدث؟»
تساءل، بينما انعقد حاجباه الذهبيان في عبوس شديد.
«لماذا لا ترد؟ هل حدث شيء؟»
في الواقع، منذ الأمس، كانت أنستيزيا ترد ببطء أكبر وبدرجة أقل بكثير من المعتاد.
حتى ردودها المتحمسة عادة أصبحت أكثر برودًا بشكل ملحوظ.
وكان التفسير الوحيد الذي قدمته له هو أن كاسيوس قد وصل إلى مدينة فورن.
«هل تسبب ديزديمونا لها بالمشاكل مجددًا؟»
ومضة من الانزعاج مرت في عينيه.
لم يكن هذا حقًا الوقت المناسب لمثل هذه الأمور الطفولية.
فبعد قليل، سيكون عليه دخول الغرفة خلفه ومواجهتها.
لكن إمريس لم يستطع أن يحمل نفسه على فعل ذلك دون دعمه العاطفي والنفسي المعتاد من أنستيزيا.
كلماتها كانت تمنحه الثبات.
وصوتها كان يساعده على الشعور بالاستقرار.
وفي مناسبات نادرة، كان وجودها يجعله يشعر وكأن السماء نفسها لا تستطيع أن تهزه — وكأنه هو السماء.
لكنها لم تكن هنا.
وكان إمريس يعلم أنه لا يستطيع تأجيل الأمر أكثر.
فوالده كان ينتظر.
لذلك، ومع قلب مرتجف، تنهد وشتم تحت أنفاسه، ثم نهض على قدميه.
واستدار بهدوء نحو باب البرق.
وبسيفه المغطى بالقماش الأسود في يده اليمنى، رفع يده اليسرى ووضعها مسطحة على الباب.
وكخادم يتعرف على سيده، تموج البرق إلى الخارج وانشق مثل ستارة تُسحب جانبًا، مكوّنًا مدخلًا.
«آه. لننتهِ من هذا فحسب.»
همس بذلك ثم دخل.
وخلفه، التأم البرق من جديد وأغلق الباب.
داخل الغرفة، تجاهلت عينا إمريس كل شيء آخر واستقرتا على المرأة — إن كان بالإمكان تسميتها كذلك — الجالسة على السرير.
كانت تبدو شديدة الكبر في السن، ولم يبقَ من شعرها الذهبي سوى نصفه، وقد اختلط الآن بالأبيض.
أما النصف الآخر فقد تساقط بالكامل، تاركًا بقعًا صلعاء خلفه.
وكان جلدها أشبه بقماش ممزق، شاحبًا إلى درجة الشفافية، بينما كانت عروق من البرق الذهبي العنيف تسري بوضوح داخل جسدها.
وكان وجهها ثابتًا على ألم دائم، وعيناها الزرقاوان ملوثتين ومجهدتين، وتحملان خبثًا مظلمًا قادرًا على زعزعة الرجال البالغين.
كان إمريس معتادًا على ذلك.
لكن الاعتياد لا يعني أن الأمر أصبح أقل ألمًا.
عندما نظر إليها، لم يستطع رؤية سوى النصف العلوي من جسدها، أما البقية فكانت مخفية تحت بطانية ثقيلة.
وكان ممتنًا لذلك.
فعلى الأقل بهذه الطريقة كان يستطيع الحفاظ على الوهم القائل بأن شيئًا ما لا يزال موجودًا تحتها.
لقد عرف الحقيقة.
وكان يعرف أنه يكذب على نفسه.
"ما... الذي تفعله هنا مجددًا؟"
تحدثت المرأة بصوت ضعيف وواهٍ، كهمسة رجل يحتضر قبل أن يعبر بوابة فورن.
"لأراكِ... يا أمي."
قال إمريس، واضعًا ثقلًا متعمدًا على الكلمة الأخيرة.
وكما هو متوقع، التوى وجه المرأة — أمه نفسها — باشمئزاز عميق وكراهية ومرارة، كلها متشابكة معًا على طرف لسانها، قبل أن تبصق الكلمات التالية بقوة غضب سام.
"أنا لست أمك."
زمجرت، بينما كانت عيناها الزرقاوان نصف مخفيتين تحت جفنيها المترهلين.
وكان ذلك رحمة بالنسبة لإمريس، لأنه لولا ذلك لرأى كامل عمق كراهية أمه له بمزيد من الوضوح.
ومع ذلك، كان ما رآه كافيًا ليجعله يتراجع كحيوان مذعور.
أراد أكثر من أي شيء آخر أن يهرب.
لكنه لم يستطع.
[انظر إليها.]
همس المتسول الذهبي داخل عقله.
[انظر إلى أمك وذكّر نفسك في كل مرة لماذا يجب ألا تفشل.]
جعلته كلمات إلهه يطبق فكيه بقوة، ويشد قبضته على سيفه حتى أصدر صريرًا.
"أنا آسف يا أمي."
همس إمريس، قائلًا الشيء نفسه الذي يقوله دائمًا، ورأسه منخفض.
"أنا آسف... حقًا أنا—!"
"على ماذا تعتذر؟"
قاطعته أمه، بينما التوى وجهها في سخرية لاذعة.
"على أنك وُلدت؟ هل تندم حتى على ذلك أيها الوحش؟ وكيف يمكن أن تندم؟ كيف يمكن أن تندم على أي شيء وأنت وُلدت ببركة السماء؟"
«آه... مجددًا. الكلمات نفسها. مرة بعد مرة بعد مرة.»
فكر إمريس، بينما يستمع إلى أمه وهي تصب كل آلامها عليه من جديد.
كان ذلك ظالمًا.
حقًا كان كذلك.
فهو لم يفعل شيئًا سوى أنه وُلد.
وحتى ذلك، لم يطلبه أبدًا.
ولم يطلب أبدًا أن يُبارك بمثل هذه الموهبة.
لكن إمريس ستورمبليسد كان قادرًا على فهم أمه.
ففي النهاية، لقد فقدت قوتها، وجمالها، ونصفها السفلي... لقد فقدت عمليًا حياتها وكل شيء كانت شغوفة به، فقط لأنها أنجبته.
لم يكن حمل شخص مثل إمريس ستورمبليسد أمرًا بسيطًا.
فقد وُلد محاطًا بعدد هائل من البركات والخصائص الفريدة، مما جعل مجرد حمل وجوده محنة مرعبة لأي امرأة.
ومع ذلك، نجحت إيفانجيل.
لكن بدلًا من المجد، خسرت كل شيء في هذه العملية.
لقد أخذ إمريس كل ما كان داخل أمه.
امتصه إلى جانب بركاته الخاصة.
ولم يترك لها شيئًا.
لا شيء سوى الحقد والكراهية تجاه جميع الكائنات الحية.
"فقط تحلي بالصبر معي يا أمي."
قال إمريس أخيرًا، ورأسه لا يزال منخفضًا.
"أتوسل إليكِ. سأجد إكسير شجرة الخلود وأعطيه لكِ. أعدكِ—!"
"اخرج."
قالت إيفانجيل، وكان صوتها باردًا، وعيناها أبرد.
"اخرج من غرفتي. أو بالأحرى..."
ابتسمت بغضب شديد.
"من هذا السجن. وأخبر أباك، أخبر أباك اللقيط—!"
"أمي! لا تقولي—!"
"أقول ما أشاء!"
صرخت إيفانجيل.
ازداد توهج البرق الذهبي داخل جسدها مع انفجارها، واتسعت عيناها قبل أن تسعل دفعة من الدم على يدها وبطانيتها.
ازداد وجهها شحوبًا.
وحياتها كانت تتسرب بعيدًا.
تحرك إمريس غريزيًا لمساعدتها، لكن نظرة واحدة من إيفانجيل أوقفته وكأن الفضاء أمامه تحول إلى سجن.
"هل أنتِ—!"
"أخبر أباك اللقيط،"
تابعت إيفانجيل بعناد يفوق المنطق،
"أنه إذا متُّ، فسأكون شبح هذه العائلة الملعونة بأكملها. سأقتلكم جميعًا. سألعنكم جميعًا. لأنكم استخدمتموني وعاءً لوحش! لقد استخدمتموني! ولن أسامح هذه المؤامرة حتى لو تحولت روحي إلى رماد! أقسم بذلك على وجودي ذاته!"
ابتسمت بينما كان الدم يلطخ شفتيها.
أما إمريس فكان يرتجف والدموع تتجمع في عينيه.
"والآن اخرج. ولا تُرِني وجهك مرة أخرى أبدًا."
توقفت لحظة، ثم سعلت خيطًا آخر من الدم، ثم قالت:
"أيها الوحش."
نظر إليها إمريس طويلًا.
لم تكن هذه المرة الأولى.
ومع ذلك، كان الألم كما لو كانت الأولى.
خفض رأسه، شاعرًا بثقل العالم ينهار فوقه مجددًا، مهددًا بخنق أنفاسه.
لم يعرف كيف تمكن من فعل ذلك، لكن إمريس انحنى احترامًا لأمه.
أما هي فلم تكلف نفسها حتى عناء الاعتراف بذلك.
وغادر الغرفة.
حالما خرج، سحب نفسًا عميقًا، ولم يدرك إلا حينها أنه نسي التنفس طوال الوقت.
وضع يده على صدره وانزلق على الباب حتى جلس على الأرض مجددًا، مستندًا إليه بظهره.
الخدم المحيطون به لم يقولوا شيئًا.
اكتفوا بمراقبته بشفقة وتعاطف، وهم يلمحون أثر الدموع عند أطراف عينيه.
[كل شيء سيُحل بمجرد حصولك على الإكسير.]
قال إلهه محاولًا طمأنته.
[لا تخف يا إمريس. أنت لست وحدك.]
سمع إمريس الكلمات، لكنه لم يستطع أن يحمل نفسه على الاهتمام بها.
فالشخص الوحيد القادر على تهدئة قلبه المجروح في تلك اللحظة كانت أنستيزيا.
لذلك نظر إلى هاتفه بأمل يائس — من النوع الذي يشعر به طفل يحتاج إلى وجود أمه كي ينام — وسقط وجهه تمامًا، مظلمًا بأفكار أثقل من أن تُسمى، عندما رأى أن أنستيزيا لم ترد بعد على أي من رسائله.
أصبح قلب إمريس باردًا.
أغلق عينيه وشعر بذلك البرد ينتشر في جسده، وكأنه يُغمر ببطء داخل مياه متجمدة.
"آه... اللعنة."
وانزلقت دمعة على خده.
— نهاية الفصل 91 —