الفصل الرابع: ناروتو أوزوماكي
[نافذة الحالة]
الاسم: رينزو كيورا
العمر: 11 سنة
الانتماء: كونوها
الوضع الاجتماعي: يتيم
التحكم في التشاكرا: C (7800/10000)
المهارات:
· الإدراك المعزز: المستوى 3 (4000/10000)
· تحمل الألم: المستوى 4 (40000/100000)
· الملاكمة: المستوى 4 (20400/100000)
حدق رينزو في الشاشة السوداء الطافية أمامه – الشاشة ثلاثية الأبعاد المألوفة التي لا تراها سوى عيناه – وتنهد بهدوء. خرج الصوت ناعمًا، تقريبًا كالرياح تمر عبر أوراق جافة. تكثف أنفاسه قليلاً في هواء الصباح البارد.
"أربع سنوات"، فكر، عيناه الداكنتان تمسحان الأرقام. "أربع سنوات منذ أن ألقيت في هذا العالم من الصنادل وواقيات الجبين والأطفال الذين يمكنهم قتلك بإصبعهم الخنصر."
وقف في وسط ساحة التدريب، محاطًا بأشجار تحمل ندوب آلاف اللكمات. كان العشب تحت قدميه متآكلاً في دائرة مثالية – شهادة على ساعات لا نهاية لها من الدوران، والخطو، والتفادي، والسقوط. كان شعره الأشقر أطول الآن، مربوطًا للخلف بحبل أسود بسيط ليبقيه بعيدًا عن عينيه أثناء التدريب. جسده، على الرغم من أنه لا يزال في الحادية عشرة من العمر، قد تغير. أنحف. أصلب. تم استبدال نعومة الطفولة بعضلات ليفية ومفاصل أصابع متكلسة.
"بعد أربع سنوات في عالم ناروتو، تمكنت فقط من تحسين مهاراتي في تحمل الألم والملاكمة من التدريب مع لي."
مد يده اليمنى، شاهد مفاصل أصابعه تتحرك تحت الجلد. كانت خشنة – مغطاة بندوب صغيرة وكلالات دائمة بدت كجبال صغيرة. كل ندبة كانت ذكرى. كل كلال كان قصة. كل إصبع قد انكسر مرة واحدة على الأقل، ولف بالضمادات، وأعيد دفعه إلى قبضة قبل أن يلتئم تمامًا.
"والتحكم في التشاكرا..." نظر إلى الرقم مجددًا. C (7800/10000). قريب جدًا من المرتبة B. بعيد جدًا في نفس الوقت. "من الصعب حقًا رفعه. حتى لو كان لديك أساس جسدي جيد – وجسدي لديه تحكم لائق في التشاكرا بشكل طبيعي – لا تزال تصطدم بجدران."
يمكنه المشي على الأشجار الآن. يمكنه الالتصاق بالأسطح الصلبة كعنكبوت على الكافيين. يمكنه تسلق الجدران دون التفكير في الأمر، قدماه تجدان موطئ قدم على الأسطح الرأسية بسهولة الأرض المسطحة. أشياء أساسية. أشياء بمستوى الأكاديمية. نوع الأشياء التي تجعل الأطفال الآخرين يتثاءبون من الملل.
لكن رفع تحكمه في التشاكرا إلى أبعد من ذلك؟ دفع ما بعد حاجز المرتبة C؟
"لا يمكنني فعل ذلك إلا من خلال التدريب القتالي مع شخصية رئيسية"، اعترف لنفسه، الفكرة مرّة على لسانه. "النظام يتطلب الدم. أو على الأقل كدمات."
---
تاه عقل رينزو إلى الوراء على مدى السنوات الأربع الماضية – ضباب العرق والدم والضحك الذي حوله من ضحية إيسيكاي مرتبكة إلى شيء يشبه الجندي الطفل الفعلي.
شخصيته قد تغيرت.
لم يكن هناك مفر منه. أربع سنوات من لكْم الأشجار حتى تشققت مفاصل أصابعه. أربع سنوات من الركض حتى انهارت ساقاه تحته. أربع سنوات من النهوض بعد كل سقوط، كل خسارة، كل هزيمة مهينة على يد عبقري شاحب العينين نظر إليه وكأنه قمامة.
رينزو القديم – الذي كان جالسًا على أريكة في حياته السابقة، يشاهد ملخصات أنمي على هاتفه أثناء أكل البيتزا الباردة – لن يتعرف على هذا الصبي.
ذلك رينزو لم يرم لكمة في حياته. لم يشعر بأضلاعه تصر تحت الضغط. لم يتذوق دمه ويعتقد، "ليس كافيًا. اضرب بقوة أكبر."
"لم يعد الأمر متعلقًا بالبقاء فقط"، فكر رينزو، مشدًا قبضته حتى ابيضت مفاصل أصابعه. برزت أوتار ساعده ككابلات. "إنه يتعلق بالقوة. القوة الخالصة، البسيطة، القبيحة."
شعور التقدم – بمشاهدة الأرقام ترتفع على شاشة نظامه، والشعور بجسده يستجيب بشكل أسرع، ويضرب بقوة أكبر، ويتحمل لفترة أطول – كان إدمانيًا. كان نوع الإدمان الذي يدمر سلامة عقلك بينما يجعلك تشعر بأنك لا تقهر.
في العالم الحقيقي – عالمه القديم – كان التقدم بطيئًا. غير مرئي. يمكنك التمرين لشهور وبالكاد تلاحظ فرقًا. يمكنك الدراسة لسنوات وما زلت تشعر بالغباء.
لكن هنا؟ في هذا العالم من التشاكرا والقتال والمخاطر التي تهدد الحياة؟
كل لكمة تركت أثرًا على الشجرة. كل ركضة تركت أثرًا في التراب. كل خسارة أمام نيجي هيوغا تركت درسًا محفورًا في عظامه.
"هناك تحديات هنا. خطر. شيء يدفعك إلى الأمام."
هذا الشيء جعل قلب رينزو ينبض بشكل أسرع. جعل دمه يشعر بالدفء. جعله يشعر بالحياة بطريقة لم يشعر بها قط بالجلوس في مكتب أو التمرير عبر وسائل التواصل الاجتماعي.
هل كان مجنونًا؟ على الأرجح.
هل كان عاقلًا؟ بالتأكيد لا.
أي شخص عاقل – أي شخص معقول – سيكسر عظام ذراعه لكْم لحاء شجرة خشن؟ أي إنسان عاقل سيقفز ويركل حتى تصرخ عضلاته بلغة تشبه البكاء؟ أي عقل منطقي سيعرض نفسه لتدريب من شأنه أن يجعل الرياضيين المحترفين يئن؟
"لكني أفعل ذلك الآن"، فكر رينزو، مشاهدًا انعكاس صورته في بركة قريبة. عيون داكنة حدقت فيه. عيون متعبة. لكن أيضًا... عيون جائعة. "ولا أستطيع التوقف."
---
عبر ساحة التدريب، كانت بقعة خضراء تصدر الكثير من الضوضاء.
"مئة! مئة وواحد! مئة واثنان!"
روك لي – شعره المقطوع على شكل وعاء مبتل بالعرق، زيه الأخضر داكن في الأماكن التي تسربت فيها الرطوبة – كان يدمر جذع شجرة تمامًا. تحركت قبضتاه كمكابس. واهم-واهم-واهم-واهم. كان الصوت إيقاعيًا، موسيقيًا تقريبًا. كل ارتطام أرسل اهتزازات صغيرة عبر الأرض، وكل اهتزاز جعل الأوراق على الأغصان القريبة ترتجف.
"تسعمئة!"
توقف لي في منتصف اللكمة، صدره ينهض، وجهه أحمر، عيناه واسعتان بنوع من الفرح الهوسي الذي كان ليرعب الناس العاديين. ثم ألقى رأسه إلى الخلف وصرخ:
"رينزو-كون! أنا مشتعل! هذا مذهل!"
تردد صوته عبر ساحة التدريب، مرتدًا عن الأشجار ومخيفًا عدة طيور كانت تعتني بأعمالها الخاصة. حماسة لي لم تكن هادئة. حماسة لي لم تكن خفية. حماسة لي كانت كارثة طبيعية ملفوفة في زي أخضر.
واهم-واهم-واهم.
عاد إلى اللكم، غير مدرك على ما يبدو أن مفاصل أصابعه كانت تنزف أو أن ذراعيه قد بدأت ترتجف من الإرهاق. بالنسبة لي، لم تكن هذه علامات على التوقف. كانت علامات على الاستمرار.
شاهد رينزو شريك تدريبه للحظة، ابتسامة صغيرة تترقرق على زاوية فمه.
"إذا رأى أي شخص من حياتي القديمة هذا الطفل"، فكر رينزو، "سيستدعي سيارة إسعاف. وربما طارد أرواحًا."
لأن لي بدا مجنونًا. عيناه كانتا لامعتين جدًا. ابتسامته كانت واسعة جدًا. لكماته كانت متحمسة جدًا لشخص ألقى للتو تسعمئة لكمة. كان نوع الشخص الذي تعبر الشارع لتتجنبه. نوع الشخص الذي تهمس عنه لأصدقائك: "هذا الطفل ليس بحالة طبيعية."
لكن بالنسبة لرينزو؟
"عمل جيد يا لي! استمر! لا تتوقف! أنت قادر على هذا!"
كان صوت رينزو عالياً. مشجعًا. حقيقيًا. لقد تعلم، على مدى أربع سنوات من التدريب مع لي، أن هذا كان الرد الصحيح. لي لم يكن بحاجة إلى النقد. لي لم يكن بحاجة إلى النصيحة. لي كان بحاجة إلى شخص يؤمن به. شخص يقف على حافة ساحة التدريب ويصرخ حتى يبحّ صوته.
استمرت اللكمات لعشر دقائق أخرى. تأوهت الشجرة تحت الاعتداء. تشظت ألياف الخشب. طار اللحاء في الهواء كقصاصات ورق في موكب عنيف جدًا.
ثم انهار لي.
ليس بشكل دراماتيكي – لم يفعل لي أي شيء بشكل دراماتيكي. توقف ببساطة في منتصف اللكمة، تدحرجت عيناه إلى الخلف قليلاً، وانطوى جسده ككرسي الحديقة. هبط في كومة عند قاعدة الشجرة، يتنفس بصعوبة، العرق يتقطر من ذقنه.
"بف..." كان صوت لي ضعيفًا لكنه سعيد. "تدريب... تدريب جيد..."
تقدم رينزو إلى الأمام.
وضع نفسه أمام نفس الشجرة – تلك التي كان لي يوحشها للساعة الماضية – ورفع قبضتيه. وضعيته كانت مختلفة عن وضعية لي. أقل وحشية. أكثر تحكمًا. كانت قدماه متباعدتان بعرض الكتفين، وزنه متوازن بالتساوي، يداه قريبتان من وجهه.
واهم. واهم. واهم.
كانت لكماته أسرع من لكمات لي. أكثر حدة. كل ارتطام أرسل موجة صدمة عبر ذراعه، عبر كتفه، إلى أسفل عموده الفقري. مفاصل أصابعه – المندوبة بالفعل – ابيضت مع كل ضربة، ثم تحولت إلى اللون الوردي مع عودة الدم.
"هيا، رينزو-كون! يمكنك فعلها!"
صوت لي، الضعيف لكن المصمم، ارتفع من الأرض. لم يكن قد نهض بعد – ربما لم يستطع النهوض بعد – لكنه كان لا يزال يهتف. لا يزال يصرخ. لا يزال يؤمن.
"أصعب! أسرع! أنت مذهل!"
ارتطمت قبضة رينزو بالشجرة مجددًا. طقطقة. ظهر شق صغير في الخشب – كسر شعري لم يكن موجودًا قبل لحظة.
"ها! لقد كسرتها! رأيت ذلك! استمر!"
ابتسم رينزو رغم نفسه. رغم الألم في مفاصل أصابعه. رغم الإرهاق في ذراعيه. رغم حقيقة أنه كان صبيًا يتيمًا في الحادية عشرة من عمره يلكم شجرة في عالم خيالي بينما صبي يرتدي زيًا أخضر يصرخ له تشجيعًا.
"هذا جنون"، فكر، ملقياً لكمة أخرى. "هذا جنون تمامًا، بشكل مؤكد، بشكل يثبت صحة الجنون."
لكنه استمر في اللكم.
---
بعد التدريب، انهار الصبيان جنبًا إلى جنب في العشب. ارتفعت صدورهما وانخفضت بإيقاع غير متساوٍ. السماء فوقهما كانت زرقاء عميقة خالية من الغيوم – نوع الأزرق الذي يجعلك تنسى، للحظة، أن العالم مليء بالعنف والموت والأطفال بعلامات لعنة على جباههم.
وصل لي إلى جيبه – بأصابع مرتجفة دامية – وأخرج زجاجة ماء. قدمها لرينزو.
"تفضل"، قال لي، صوته أجش. "اشرب."
أخذ رينزو الزجاجة. كان البلاستيك دافئًا من الضغط على جسد لي. الماء بالداخل طعمه كالمعادن والبلاستيك والعرق – لكنه كان رطبًا، والآن، كان ذلك كل ما يهم. شرب بعمق، شعر بالسائل البارد ينزلق إلى أسفل حلقه، يغسل طعم الدم والجهد.
"مذهل"، قال لي، محدقًا في الشجرة التي كانا يلكمانها. كان الجذع متشققًا. متشظيًا. مائلاً قليلاً إلى اليسار، كما لو كان يفكر في السقوط لكنه لم يلتزم تمامًا بعد. "لقد تمكننا أخيرًا من ترك أثر على تلك الشجرة الصلبة. بعد كل ذلك التدريب لزيادة قوتنا وسرعتنا..."
كان صوت لي فخورًا. سعيدًا. نوع الفخر الذي يأتي من إنجاز حقيقي، لا من غرور أو تكبر.
تبع رينزو نظره. كانت الشجرة في حالة سيئة. تم تجريد اللحاء في عدة أماكن، كاشفة عن خشب شاحب تحتها. علامات عميقة حيث هبطت القبضات. كان الجذع محفورًا بآلاف الصدمات الصغيرة، كخريطة ساحة معركة منحوتة في لحم كائن حي.
"لقد دمرنا عدة أشجار في هذه المرحلة"، قال رينزو، ممسحًا فمه بظهر يده. "سوف ينزعج معلمو الأكاديمية."
ضحك لي – صوت مشرق حقيقي. "ثم سنزرع أشجارًا جديدة! وبعدها سنلكم تلك أيضًا!"
هز رينزو رأسه، لكنه كان يبتسم. "أنت محق."
أخذ رشفة أخرى من الماء، شعر بالسائل يستقر في معدته. تقطر العرق من شعره الأشقر، ساقطًا على بنطال تدريبه، تاركًا بقعًا داكنة على القماش. كان جسده يؤلمه في أماكن لم يكن يعرف أنها يمكن أن تؤلم. كانت مفاصل أصابعه تخفق مع كل نبضة قلب.
"لدينا عام واحد متبقي حتى التخرج"، قال رينزو، صوته جادًا الآن. "نحتاج إلى فعل كل ما في وسعنا لنصبح أقوى يا لي."
كان رد لي فوريًا. عيناه الداكنتان – المستديرتان، الجادتان، الخاليتان تمامًا من المفارقة – أغلقتا على عيني رينزو.
"بالطبع! سنفعلها! لن أتوقف عن التدريب أبدًا حتى يتوقف جسدي عن التنفس!"
كانت الكلمات دراماتيكية. مبالغ فيها. نوع الشيء الذي تتوقعه من بطل شونن بدلاً من شخص حقيقي.
لكن لي عناها. كل مقطع لفظي. كل حرف متحرك. كل حرف ساكن. لم يكن صوته يمزح. لم يكن تعبيره ساخرًا. نظر إلى رينزو وكأنه يذكر حقيقة بسيطة واضحة: الماء مبلل، السماء زرقاء، وروك لي لن يتوقف عن التدريب أبدًا.
شعر رينزو بشيء دافئ يتوسع في صدره.
"هذه الشراكة"، فكر، "هي أفضل شيء حدث لي منذ وصولي إلى هنا."
وجد لي شخصًا يشاركه حلمه. شخصًا لم يضحك عندما تحدث عن أن يصبح نينجا عظيمًا من خلال التايجتسو وحده. شخصًا تدرب بجانبه، نزف بجانبه، ونهض بجانبه في كل مرة سقط فيها.
ورينزو وجد شخصًا يدفعه إلى الأمام. شخصًا رفض أن يتركه يركد. شخصًا كانت حماسه معدية جدًا، حقيقية جدًا، صاخبة جدًا لدرجة أن رينزو لم يستطع إلا أن يلتقط الحمى.
كانت هذه شراكتهما.
أحمقان، يلكمان الأشجار، يصرخان تشجيعًا، ويحلمان بمستقبل حيث يقفان على قمة العالم.
---
في اليوم التالي، وجد رينزو نفسه في مكتبة الأكاديمية.
كان المبنى قديمًا – عمره قرون، على الأرجح – مع رفوف خشبية تأوه تحت وزن المخطوطات والكتب. حبيبات الغبار طفت في أشعة ضوء الشمس بعد الظهر التي تدفقت عبر النوافذ الطويلة. كان الهواء تفوح منه رائحة الورق القديم والأسرار الأقدم.
أحب رينزو هذا المكان.
تجول في الممرات، أصابعه تلامس ظهور الكتب، يقرأ عناوين تتراوح من "أساسيات نظرية التشاكرا" إلى "تاريخ فترة الممالك المتحاربة" إلى "إذا كنت تريد أن تصبح نينجا: دليل المبتدئ لعدم الموت".
كانت ذكرياته عن أنمي ناروتو... غير مكتملة. مجزأة. نوع التفاصيل الغامضة نصف المتذكرة التي تلتقطها من مشاهدة ملخصات على يوتيوب والتمرير عبر منتديات المعجبين في الساعة 2 صباحًا.
كان يعرف المخطط العام:
· ناروتو يصبح هوكاغي.
· ساسوكي قوي بقدر ناروتو تقريبًا.
· الأوتشيها يمكنهم تطوير عيونهم إلى شيء يسمى رينيجان.
· مادارا يعود في المستقبل ويهدد عالم النينجا بأكمله كأقوى شخصية في القصة.
لكن التفاصيل؟ الأشياء الصغيرة؟ المعرفة اليومية التي ستكون مفيدة فعلاً لشخص يعيش في هذا العالم؟
كانت ذاكرته منخل. تسربت المعلومات منه كالماء عبر الأصابع.
"أنا متأكد من أنني ولدت قبل الأحداث الرئيسية بوقت طويل"، فكر رينزو، ساحبًا كتابًا من الرف. "ومعظم ما أتذكره لن يكون مفيدًا على أي حال."
لهذا السبب كان يقرأ. لهذا السبب قضى ساعات في هذه المكتبة المتربة، محاطًا بالمعرفة المتراكمة لأجيال من النينجا. الكتب لا تكذب. الكتب ليس لديها حلقات حشو. الكتب لا تغير القصة في منتصفها لأن المؤلف كتب نفسه في زاوية.
"هذه هي أفضل طريقة"، تمتم، فاتحًا الكتاب بين يديه.
العنوان: "عصر العشائر المتحاربة: تاريخ شامل."
تألقت عينا رينزو.
"أوه، هذا مثالي."
كان يحب كتب التاريخ. دائمًا. حتى في حياته السابقة، كان يفضل القراءة عن الأحداث بدلاً من مشاهدة الأفلام الوثائقية أو الأفلام. كان هناك شيء في الكلمة المكتوبة – الطريقة التي تجبرك على التخيل، على التصور، على التفاعل – وجدها مرضية للغاية.
وجد أصدقاؤه القدامى هذا غريبًا.
"أنت غريب"، كانوا يقولون. "كيف لا تحب مشاهدة الأنمي والأفلام؟ لكنك ستقرأ رواية من ألف صفحة عن الإمبراطورية الرومانية؟"
لم يكن لدى رينزو إجابة لهم. كان يحب فقط ما يحبه. لا تفسير مطلوب.
والآن، ما كان يحبه هو "عصر العشائر المتحاربة: تاريخ شامل."
وجد زاوية من المكتبة – ركن صغير بجوار نافذة، مع وسادة بالية على الأرض – وجلس. كان الكتاب ثقيلاً في حجره. كانت الصفحات مصفرة مع تقدم العمر وناعمة الملمس. فتح إلى الفصل الأول وبدأ في القراءة.
"تاريخ عالم الشينوبي مكتوب بالدم..."
---
مر الوقت.
تحركت الشمس عبر السماء، تحولت أشعتها من الذهبي إلى البرتقالي إلى الأحمر الداكن. نمت الظلال في المكتبة. رقصت جزيئات الغبار بشكل مختلف في الضوء المتلاشي.
قلب رينزو صفحة بعد صفحة، ممتصًا المعلومات كالإسفنج. فترة الممالك المتحاربة. صعود العشائر العظيمة. تأسيس كونوها. حروب النينجا العظمى الأولى والثانية والثالثة. أسماء وتواريخ وأماكن تدفقت عبر عقله، تملأ الثغرات التي تركتها ذاكرته المعيبة.
"إذاً هكذا حدث الأمر"، تمتم، يقرأ عن تحالف الأوتشيها-سينجو. "مثير للاهتمام. مثير للاهتمام جدًا."
كان منشغلاً جدًا – غارقًا تمامًا، تمامًا في عالم الكتاب – لدرجة أنه كاد لا يسمعها.
قريبًا.
...ثومب...
صوت. من الجانب الآخر من المكتبة.
...ثومب...
ارتفع رأس رينزو. مهارة الإدراك المعزز لديه – المستوى 3 الآن، قادرة على التقاط تفاصيل قد تفلت من الحواس العادية – التقطت شيئًا. حركة. تنفس. حفيف ملابس خفيف.
"شخص ما هنا"، فكر، أغلق الكتاب بعناية. "في هذه الساعة؟ من المفترض أن تكون المكتبة فارغة تقريبًا."
وقف، ساقاه متيبستان قليلاً من الجلوس لفترة طويلة. الكتاب كان لا يزال دافئًا من يديه. وضعه على طاولة قريبة – سيستعيره لاحقًا – ومشى نحو مصدر الصوت.
كانت ممرات المكتبة مظلمة الآن. النوافذ تركت ما تبقى من الشفق، تلوين كل شيء بظلال من الأرجواني والرمادي. خطوات رينزو كانت ناعمة على الأرضية الخشبية. تنفسه كان هادئًا. مسيطرًا عليه.
التف حول زاوية.
وهناك، جالسًا متربعًا على الأرض مع مخطوطة في حجره، كان صبي.
شعر أشقر. عيون زرقاء زاهية. قميص أسود بحواف برتقالية. نظارات شمسية بإطارات داكنة مدسوسة في شعره. وعلى خديه—
ثلاثة خطوط على كل جانب.
علامات شوارب.
دماغ رينزو، الذي كان يعمل بشكل جيد قبل لحظة، تعرض لدائرة قصر فجأة.
"ناروتو."
سقط الاسم من فمه قبل أن يتمكن من إيقافه. كان صوته بالكاد همسًا، لكن في المكتبة الصامتة، كان بإمكانه أن يكون صراخًا.
"أوزوماكي."
ارتفع رأس الصبي الأشقر بسرعة. عيناه الزرقاوان – اللامعتان لدرجة أنهما كادتا تتوهجان في الضوء الخافت – أغلقتا على وجه رينزو. تحول تعبيره من سلمي إلى منتبه في أقل من ثانية. تشدد جسده. تكتلت يداه في قبضات فضفاضة.
"من أنت؟!" كان صوت ناروتو حادًا. دفاعيًا. لكن تحت الحدة، كان رينزو يسمع شيئًا آخر. ارتباك. فضول. حاجة يائسة جائعة لأن يُرى. "كيف تعرف اسمي؟!"
كان ناروتو واقفًا الآن، المخطوطة منسية على الأرض. عيناه الزرقاوان – تلك العيون الزرقاء الشهيرة الأيقونية – كانتا تتحركان عبر وجه رينزو، تبحثان عن... شيء. تهديد؟ دليل؟ سبب لمعرفة هذا الغريب من هو؟
وقف رينزو متجمدًا.
"أنا..."
فتح فمه. لم يخرج صوت.
ماذا كان من المفترض أن يقول؟ "أوه، مرحبًا، أنا من بُعد آخر وأنت الشخصية الرئيسية في أنمي بالكاد أتذكر مشاهدة ملخصاته. أيضًا، ستصبح هوكاغي يومًا ما، وكان والدك الرابع، وهناك ثعلب شيطاني داخل معدتك. رائع، أليس كذلك؟"
أجل. ذلك سيكون مقبولاً.
"لا أعرف ماذا أقول"، فكر رينزو، عقله يتسابق. "لم أخطط لهذا. لقد نسيت حرفيًا كيف يبدو ناروتو كطفل. أتذكره فقط في حوالي السادسة عشرة من عمره. السبب الوحيد الذي جعلني أتعرف عليه هو علامات الشوارب."
كان ناروتو لا يزال يحدق فيه. كان تعبيره قد تحول من دفاعي إلى... شيء آخر. شيء بدا تقريبًا كالألم.
"لا يهم"، قال ناروتو، قاطعًا أفكار رينزو المذعورة. عبر ذراعيه على صدره – وضعية كانت تحاول جاهدة أن تبدو واثقة ولم تنجح إلا في جعله يبدو ضعيفًا. "لا تقل أي شيء. أعرف ما تريد."
طرفة رينزو.
"إنه يعرف ما أريد؟ منذ متى أصبح بطل هذه القصة قارئًا للأفكار؟ هذه قدرة جديدة. هل فاتتني تلك الحلقة؟"
ارتفع صوت ناروتو. أكثر ثقة. كان يؤدي عرضًا الآن – نفخ صدره، رفع ذقنه، توسيع وضعيته. بدا كطاووس صغير أشقر يحاول إقبال رفيقة محتملة.
"أرى أنك معجب بي! لأنني أفضل نينجا في العالم!"
سقط فك رينزو.
"ماذا."
"لا تقلق!" تابع ناروتو، غير مدرك تمامًا لأزمة رينزو الداخلية. فتح ذراعيه المتقاطعتين ووضع يديه على وركيه – وضعية البطل الخارق الكلاسيكية. "سأصبح معلمك!"
علقت الكلمات في الهواء كرائحة كريهة.
حدق رينزو في ناروتو.
حدق ناروتو في رينزو، عيناه الزرقاوان تلمعان بما كان يعتقد بوضوح أنه ثقة ملهمة لكن ما بدا في الواقع مثل أمل يائس وحيد.
وبعدها—
ضحك رينزو.
ليس ضحكة صغيرة. ليس قهقهة مهذبة. ضحكة كاملة، عميقة، تهز البطن ترددت في المكتبة وأزعجت على الأرجح أشباح ألف نينجا ميت.
ضحك حتى آلمته معدته. ضحك حتى تشكلت دموع في زوايا عينيه. ضحك لأن كلمات ناروتو – السخيفة جدًا، المتغطرسة جدًا، بالضبط نوع الشيء الذي سيقوله البطل – ذكرته، أخيرًا، بمن كان يتعامل معه.
"هذا هو ناروتو أوزوماكي"، فكر رينزو، ممسحًا عينيه. "أكثر الأبله صخبًا وأكثرهم إزعاجًا وأكثرهم محبوبًا في عالم الشينوبي بأكمله. بالطبع سيقول شيئًا كهذا. بالطبع سيفترض أن غريبًا هو من معجبيه. بالطبع سيعرض أن يكون مدرسًا وهو بالكاد يستطيع اجتياز امتحانات الأكاديمية."
وتحت الضحكة، تحت السخافة، شعر رينزو بشيء آخر.
دفء.
لأن ناروتو – رغم كل عيوبه، رغم كل غطرسته، رغم حاجته اليائسة للانتباه – كان يمد يده. بطريقته الخرقاء، المحرجة، غير الكفؤة اجتماعيًا، كان يعرض التواصل.
"معلم"، فكر رينزو. "إنه يريد أن يكون معلم شخص ما. يريد أن يكون مهمًا لشخص ما."
تلاشى ضحك رينزو إلى ابتسامة.
نظر إلى ناروتو – إلى الشعر الأشقر، العيون الزرقاء، علامات الشوارب، اللون البرتقالي اللامع جدًا لملابسه – ورأى، لأول مرة، ليس شخصية من أنمي، بل صبيًا وحيدًا.
مثله تمامًا.
مثل لي تمامًا.
مثل أي شخص تقريبًا في هذا العالم الجميل المكسور.
"حسنًا"، قال رينزو، صوته لا يزال دافئًا ببقايا الضحك. "حسنًا يا ناروتو. دعنا نرى ما لديك."
──────────────────────
نهاية الفصل الرابع.
──────────────────────