الفصل السابع: ظل الأخ
كان ساسكي أوتشيها يحدق في الخاسر.
ليس مجرد خاسر. بل هو الخاسر بعينه. الصاخب. المزعج. الذي لم يعرف متى يصمت أو يستسلم أو يرحل. ناروتو أوزوماكي. الفتى ذو السترة البرتقالية الفاقعة، والصوت العالي، والوجه الغبي الذي كان يبتسم دائمًا لساسكي كما لو كانا صديقين، بدلًا من... أيًا كان ما كانا عليه.
لكن شيئاً ما قد تغير.
لم يعد ساسكي يفكر في أحد هذه الأيام. كان عقله أشبه بغرفة صغيرة مظلمة، لا يُسمح لمعظم الناس بدخولها. لم يكن هناك متسع لهم. لم يكن هناك سوى متسع له وحده - ألمه، كراهيته، حاجته المُلحة المُستبدة ليصبح قويًا بما يكفي لقتل ذلك الرجل.
لكنه لاحظ ذلك.
على مدار الشهر الماضي، كان الخاسر... مختلفاً.
"إنه أقل ضجيجاً"، فكر ساسكي، وعيناه الداكنتان تتابعان ناروتو عبر ساحة التدريب. "أقل... فوضوية".
كان التغيير طفيفًا. من النوع الذي لا يُلاحظ إلا لمن يُركّز انتباهه. لكن ساسكي كان مُنتبهًا. ليس لأنه كان يهتم بناروتو - فهو لم يكن كذلك. بل لأن ناروتو كان حاضرًا دائمًا. دائمًا في مجال رؤيته. دائمًا يصرخ، دائمًا يتحدى، دائمًا كبقعة برتقالية مزعجة على حافة وعي ساسكي.
والآن، هدأت تلك الضبابية...
أصبحت حركات ناروتو أقل تشنجًا، وصوته أقل حدة. عندما كان يتحدث - وهو ما زال يفعله باستمرار - كان هناك شيء ما وراء الكلمات، شيء يشبه الثقة. ليس ذلك النوع الزائف والصاخب واليائس الذي اعتاد عليه، بل نوع أكثر هدوءًا، نوع ينبع من الإيمان الحقيقي بالنفس.
"مهاراته القتالية تتحسن أيضاً،" اعترف ساسكي وهو يراقب ناروتو يتجه نحو ميدان الرمي. "أكره أنني لاحظت ذلك. لكنني فعلت."
---
كان ميدان الرماية بالأكاديمية عبارة عن مساحة واسعة مفتوحة، تتخللها أهداف خشبية موزعة على مسافات متفاوتة. كانت رائحة الهواء مزيجًا من الخشب القديم والعشب الطازج، مع نفحة معدنية خفيفة من الشوريكن التي أُلقيت حديثًا. انتشر الطلاب في أرجاء الميدان، بعضهم يتدرب، وبعضهم يتحدث، وبعضهم يتظاهر بالتدرب بينما هو في الواقع يتحدث.
وقف إيروكا-سينسي بالقرب من ناروتو، ويده مستقرة على كتف الصبي. كان تعبيره صبورًا، بل أكثر صبرًا مما كان عليه في السابق، كما لاحظ ساسكي. كان هناك شيء أكثر رقة في نظرة إيروكا إلى ناروتو هذه الأيام. إحباط أقل. خيبة أمل أقل.
"ذلك لأن ناروتو يتحسن"، فكر ساسكي، وأزعجه هذا الإدراك أكثر مما ينبغي.
التقط ناروتو شوريكين. لفت أصابعه حول المعدن - ليس بإحكام شديد، ولا برخاوة شديدة. حرك ذراعه قليلاً، وعدّل زاويته. ضاقت عيناه. وانتظم تنفسه.
حفيف.
طار الشوريكن في الهواء. دار مرة، مرتين، ثلاث مرات - كبقعة فضية على خلفية السماء الزرقاء - ثم أصاب الهدف. ليس المركز، بل الحلقة الخارجية. لكنه أصاب. بدقة. بقوة.
"أحسنت يا ناروتو!" كان صوت إيروكا دافئًا وفخورًا. "لقد تحسنت كثيرًا. أنت الآن أكثر دقة."
انفرجت أساريره عن ابتسامة عريضة. كانت ابتسامة مختلفة عن تلك التي اعتاد ساسكي رؤيتها. أصغر حجماً. أهدأ. تكاد تكون... متواضعة؟ لا، لا يمكن أن يكون هذا صحيحاً. ناروتو لا يعرف التواضع.
قال ناروتو وهو يحك مؤخرة رأسه بيده التي لا تزال عليها آثار التصلبات: "كل الفضل لأخي الكبير!". كانت وجنتاه ورديتين قليلاً - مزيج من الخجل والفخر.
ضغط ساسكي على أسنانه.
"الأخ الأكبر".
لقد سمع ناروتو يقول تلك الكلمات من قبل. مرات عديدة، خلال الشهر الماضي. دائماً بنفس النبرة - تلك النبرة الرقيقة، المعجبة، الواثقة التي جعلت شيئاً قبيحاً يتقلب في معدة ساسكي.
"أخي الكبير هذا. أخي الكبير ذاك. أخي الكبير علمني. أخي الكبير يؤمن بي. أخي الكبير يقول إن لدي موهبة."
استدار ساسكي بعيدًا. تحرك جسده من تلقاء نفسه، حاملاً إياه نحو خط الرمي. امتدت يده نحو شوريكن - أحد تلك الشوريكن الثقيلة، من النوع الذي يتطلب قوة حقيقية لرميه بدقة.
صوت صفير. صوت ضربة.
أصابت الشوريكن مركز الهدف. في المنتصف تماماً. إصابة مثالية. انغرز المعدن في الخشب بصوت ارتطام مُرضٍ تردد صداه في أرجاء الميدان.
"أحسنت يا ساسكي!" صاح إيروكا، وهو يكتب بالفعل في دفتر ملاحظاته. "مستواك ممتاز دائمًا!"
لم يرد ساسكي. كان ينتظر.
أنتظر أن يصرخ ناروتو. أن يهتف. أن يتحدى ساسكي كما كان يفعل دائمًا. أن ينفخ صدره ويعلن أنه سيكون من يصيب الهدف في المرة القادمة، وأنه سيتفوق على ساسكي، وأنه...
لكن ناروتو لم يفعل أيًا من تلك الأشياء.
بدلاً من ذلك، كان ناروتو... يتحدث. بهدوء. مع شيكامارو نارا، العبقري الكسول ذو الشعر الذي يشبه الأناناس والتعبير الدائم لشخص استيقظ لتوه من قيلولة.
"ألا تشعر بالغيرة؟" سأل شيكامارو بصوتٍ متثاقل، ويداه مغروستان في جيوبه. "أصاب ساسكي الهدف. أنت لم تفعل."
اقترب ساسكي. ليس عن قصد، بل بدت قدماه وكأنهما تقودانه في ذلك الاتجاه. أراد أن يسمع رد ناروتو. كان بحاجة ماسة لسماعه. كان الفضول حكةً لا يستطيع إشباعها.
بدا ناروتو مرتبكاً. تقاربت حواجبه الشقراء. رمشت عيناه الزرقاوان بسرعة.
سأل ناروتو في حيرة حقيقية: "ماذا تقصد؟ لماذا أشعر بالغيرة؟ سأتحسن. أخبرني أخي الأكبر أن لدي موهبة كبيرة. قال إن هناك فرصة جيدة لأن أصيب الهدف بدقة بعد بضعة أيام أخرى من التدريب المتواصل."
توقف ساسكي عن المشي.
ترددت الكلمات في الهواء – دافئة، واثقة، لا تتزعزع على الإطلاق. لم يكن في صوت ناروتو أي تفاخر. لا يأس. لا حاجة لإثبات أي شيء لمن حوله.
لقد آمن فحسب.
لقد صدّق ما قاله له "أخيه الأكبر". صدّقه تماماً، وبشكل قاطع، لدرجة أن آراء أي شخص آخر - بما في ذلك ساسكي - أصبحت غير ذات أهمية.
"هذا..." كافح عقل ساسكي لاستيعاب ما يسمعه. "هذا ليس ناروتو الذي أعرفه. ناروتو الذي أعرفه كان سيصرخ. كان سيتحداني. كان سيُحرج نفسه محاولًا إثبات أنه أفضل."
لكن ناروتو هذا لم يكن يفعل أيًا من ذلك.
كان ناروتو هادئاً.
وهذا الهدوء - ذلك اليقين الهادئ والمثير للغضب - جعل ساسكي أكثر غضباً من أي قدر من الصراخ على الإطلاق.
---
تحركت قدماه قبل أن يتمكن عقله من إيقافهما.
كان يقف أمام ناروتو الآن. على مقربة كافية لرؤية آثار الشوارب الفردية على خديّ الصبي. على مقربة كافية لشم رائحة العرق والصابون الخفيفة التي تلتصق بسترته البرتقالية.
قال ساسكي: "خاسر"، وخرج صوته أكثر برودة مما كان يقصد، وأكثر حدة. "إذن وجدتَ من يُعلّمك؟ حتى لو كان الأمر كذلك، فليس لديك أي فرصة للوصول إلى مستواي. ستبقى خاسرًا دائمًا."
كانت الكلمات قاسية، بل قاسية عن قصد. لم يكن ساسكي متأكدًا من سبب قوله لها، لماذا شعر بالحاجة لإيذاء ناروتو في تلك اللحظة. ربما لأن هدوء ناروتو كان يُثير قلقه. ربما لأن إيمان ناروتو بـ"أخيه الأكبر" ذكّر ساسكي بشيء فقده، شيء انتُزع منه في ليلة واحدة من الدماء والنار والصراخ.
"إخوة"، فكّر ساسكي، وكانت الكلمة تُشبه طعم الرماد. "ماذا يعرف هذا الأحمق عن الإخوة؟"
وخلف ناروتو، تجمع الطلاب الآخرون.
كان شيكامارو هناك، متكئًا على عمود، وعيناه الداكنتان تراقبان المواجهة باهتمامٍ فاتِر. إينو - ذات الشعر الأشقر والملابس الأرجوانية، وشفتيها عابستان دائمًا - توقفت عن الحديث مع ساكورا، منافستها ذات الشعر الوردي. كان تشوجي يمضغ كيسًا من رقائق البطاطس، تتساقط فتاته على صدره. كان كيبا يبتسم، وكلبه أكامارو ينبح عند قدميه. وقف شينو صامتًا في الخلفية، ياقة قميصه العالية تخفي النصف السفلي من وجهه، ونظارته الشمسية تعكس ضوء الشمس.
وكانت ساكورا - هارونو ساكورا، بشعرها الوردي وعينيها الخضراوين وجبهتها التي كانت تشعر بالحرج الشديد منها - تحدق في ساسكي بعيون واسعة ومندهشة.
"ليس هكذا عادةً،" فكرت ساكورا، ويداها متشابكتان بعصبية أمام صدرها. "عادةً لا يتحدث مع أحد. لماذا يتحدث مع ناروتو؟ لماذا يبدو غاضباً هكذا؟"
كانت إينو، الواقفة بجانب ساكورا، تحمل تعبيراً مماثلاً. كانت عيناها الزرقاوان ضيقتين، تحليليتين. كانت تراقب ساسكي كما يراقب الصقر فأراً - فضولية، وحسابية، ومستعدة للانقضاض إذا سنحت الفرصة.
لكن ساسكي لم يكن يهتم بأي منهم.
كان تركيزه منصبًا بالكامل على ناروتو.
وناروتو - الخاسر، الأخير، الفتى الذي كان من المفترض أن يرتجف خوفاً أو يصرخ أو يبكي - كان يقف هناك فحسب. كانت عيناه الزرقاوان هادئتين. كان جسده مسترخياً. كانت يداه متدليتان على جانبيه، غير مشدودتين في قبضتين.
قال ناروتو بصوت ثابت: "لا تقلق يا ساسكي، سأصبح أقوى من هذا المستوى. لذلك لن أبقى خاسراً."
سقطت الكلمات كالحجارة التي سقطت في الماء الراكد.
"ماذا؟"
رمش ساسكي. كان يتوقع... ماذا؟ تحديًا مضادًا؟ إعلانًا صارخًا بأن ناروتو سيتفوق عليه؟ محاولة يائسة ومتعثرة لإثبات جدارته؟
بدلاً من ذلك، قال ناروتو ببساطة: لن أبقى خاسراً.
ليس الأمر أنني أفضل منك. ليس الأمر أنني سأهزمك يوماً ما. فقط... سأتطور. سأتحسن. سأتغير.
"هذا..." فتح ساسكي فمه وأغلقه كسمكة تلهث لالتقاط أنفاسها. "هذا كل ما لديك لتقوله؟"
ضحك. كان صوتاً بارداً – هشاً وحاداً، مثل صوت تكسر الجليد تحت الأقدام.
"أهذا صحيح؟" قال ساسكي بنبرة ازدراء. "هذا كل ما ستقوله؟ أنك لن تكون خاسرًا بعد الآن؟ وكيف ستفعل ذلك بالضبط؟ هل تظن أن تلقيك التعليم من شخص آخر في الأكاديمية سيجعلك فجأةً غير خاسر؟"
اقترب خطوة أخرى. حدقت عيناه الداكنتان - تلك العيون الشهيرة لعشيرة أوتشيها، شديدة السواد لدرجة أنها تكاد تكون سوداء - في عيني ناروتو الزرقاوين.
قال ساسكي: "أخوك ليس مميزاً على أي حال"، وخرجت كلماته أقسى مما قصد. "هل يهم حقاً أن يُعلّم خاسرٌ خاسراً آخر؟"
في اللحظة التي خرجت فيها الكلمات من فمه، شعر ساسكي بشيء يتغير في الجو.
---
لم يكن يعرف "شقيق" ناروتو. لم يقابله قط. بالكاد سمع عنه. لكن خلال الشهر الماضي، كان ناروتو يتحدث عنه كثيراً - وبشكل مستمر - لدرجة أن ساسكي كوّن صورة تقريبية عنه.
كان اسم الأخ رينزو. كان يكبرهم بسنة واحدة فقط. كان في سنته الأخيرة في الأكاديمية - على وشك التخرج. لم يكن يجيد استخدام النينجوتسو أو الجينجتسو. كان يقاتل حصريًا باستخدام التايجوتسو.
"هذا ليس شيئًا يدعو للفخر"، فكّر ساسكي. "بإمكان أي شخص توجيه لكمة. بإمكان أي شخص الركل. يتطلب الأمر موهبة حقيقية لإتقان النينجوتسو. ويتطلب الأمر مهارة حقيقية لدمج التشاكرا في التقنيات."
فكر في أخيه.
ايتاشي.
العبقري. المعجزة. الفتى الذي تخرج من الأكاديمية في السابعة من عمره. والذي أصبح تشونين في العاشرة. والذي انضم إلى الأنبو في الحادية عشرة. والذي كان...
توقفت أفكار ساسكي فجأة كما لو أن قطارًا اصطدم بجدار.
"كنتُ أقارن بينهما فحسب"، أدرك ذلك، فشعر بمغص في معدته. "كنتُ أقارن شقيق ناروتو... بإيتاشي".
كانت المقارنة سخيفة، بل ومضحكة. إيتاشي كان موهبة فريدة من نوعها، لا تتكرر إلا مرة في الجيل. فتى كان اسمه يُذكر بإجلال وخوف في آن واحد. أما هذا رينزو - هذا المجهول، هذا اليتيم، هذا الفاشل الذي لم يستطع حتى استخدام النينجوتسو - فهل يُفترض أن يكون في نفس الفئة؟
لكن المقارنة قد حدثت. ساسكي هو من قام بها. وبإجرائها، أقرّ - ولو لنفسه فقط - بأن هناك شيئًا ما في شقيق ناروتو يبرر هذه المقارنة.
"مقرف"، فكر ساسكي، وتجهم وجهه. "مقرف للغاية".
كان يكره إيتاشي. يكرهه بكل جوارحه. يكرهه لما فعله - للدماء، وللجثث، وللكابوس الصارخ الذي لا ينتهي والذي كان ساسكي يعيشه في كل مرة يغمض فيها عينيه.
لكنه أيضاً... كان يحترمه.
احترمت قوته. مهارته. كفاءته المطلقة والمرعبة.
والآن، بطريقة ما، ودون قصد، وضع شقيق ناروتو في نفس الفئة العقلية مع الرجل الذي أقسم على قتله.
"لا،" قال ساسكي لنفسه، وهو يشدّ فكّه. "لا. هذا خطأ. هذا—"
لكن قبل أن يتمكن من إكمال فكرته، انطلقت قبضة يد نحو وجهه.
---
ضربة قاضية.
كان الاصطدام مفاجئًا. صادمًا. انحرف رأس ساسكي إلى الجانب، وشعر بوخز في خده - ألم حاد ومشرق انتشر عبر جلده كالنار.
تعثر. احتكت قدماه بالأرض. مالت الدنيا، ثم استقامت.
"لقد... ضربني؟"
رفع ساسكي يده إلى خده. لامست أصابعه الجلد - دافئًا، منتفخًا، وحساسًا بالفعل. عندما أبعد يده، لم يكن هناك دم. لكن ستكون هناك كدمة. كبيرة. من النوع الذي سيستغرق أيامًا ليختفي.
"ناروتو ضربني."
شهق الطلاب من حولهم. رفعت ساكورا يديها إلى فمها. اتسعت عينا إينو. انفتح فم كيبا من الدهشة، وأطلق أكامارو صرخة مفاجئة.
لم يكن إيروكا-سينسي موجوداً. لقد ذهب إلى مكتب المعلمين لتسجيل نتائج الحصة التدريبية. ولن يعود إلا بعد بضع دقائق.
"لقد ضربني"، فكّر ساسكي مجدداً، ولم يستوعب الأمر بعد. "الخاسر. الأخير. لقد ضربني فعلاً."
كان ناروتو يحدق في قبضته بتعبير مصدوم تمامًا. كانت عيناه الزرقاوان متسعتين، وفمه مفتوحًا على مصراعيه. بدا كرجل اكتشف للتو أن محمصة الخبز الخاصة به يمكنها الطيران.
"أنا... آسف،" تلعثم ناروتو. "لم أقصد ذلك—لم أكن أحاول—"
لكن ساسكي لم يسمع الاعتذار.
لم يسمع سوى دويّ الدم في أذنيه. لم يرَ سوى اللون الأحمر - ضباب أحمر ملأ بصره وجعل يديه ترتجفان. لم يشعر إلا بحرقة الكراهية الباردة المألوفة تتصاعد في صدره كالموج.
قال ساسكي بصوت منخفض وخطير: "لقد ضربتني. لقد ضربتني أيها الخاسر."
انطلقت يده فجأة. انطبقت أصابعه حول معصم ناروتو بقوة، مما تسبب في كدمات. قبل أن يتمكن ناروتو من الرد، سحب ساسكي ولفّ ورمى.
طار جسد ناروتو في الهواء. رفرفت ذراعاه. ركلت ساقاه. بدا كطائر مذعور يحاول أن يتذكر كيف يطير.
لكنه لم يتعرض لحادث.
بدلاً من ذلك، وفي الفترة الفاصلة بين نبضة قلب وأخرى، تكيّف جسد ناروتو. دار وركاه. لامست قدماه الأرض. ارتفعت يداه - إحداهما أمام وجهه، والأخرى قرب صدره. استقر وزنه على مقدمة قدميه. بدأ يقفز. قفزات صغيرة. إيقاعية. مضبوطة.
"تلك الوضعية مجدداً"، فكر ساسكي، وضاقت عيناه.
لقد رأى هذه الوضعية من قبل. مرات عديدة. في جلسات التدريب، عندما كان ناروتو يظن أنه لا أحد يراقبه. كانت غريبة - غير مألوفة، تكاد تبدو سخيفة. الارتداد. الأيدي المرفوعة. الطريقة التي كان ينتقل بها وزن ناروتو باستمرار، فلا يستقر في مكان واحد لأكثر من لحظة.
أدرك ساسكي قائلاً: "إنها وضعية ملاكمة"، على الرغم من أنه لم يكن يعرف الكلمة المناسبة لها. "نوع من... أسلوب القتال الإيقاعي".
في البداية، استخف ساسكي بالأمر. بدا الأمر أخرقاً وغير متقن، كأنه شيء قد يخترعه طفل إذا لم يتلقَ تدريباً رسمياً.
لكن الوضع تغير خلال الشهر الماضي.
أصبح وضع ناروتو أكثر ثباتًا الآن. أصبحت حركاته أكثر سلاسة. أصبحت انتقالاته بين الهجوم والدفاع أسرع وأكثر انسيابية. كان يتعلم. يتحسن. يتطور.
قال ساسكي بصوت بارد: "هذه الوضعية مرة أخرى. سأطرحك أرضاً هذه المرة."
هاجم.
انطلقت قبضته للأمام – بسرعة ودقة، موجهة إلى صدر ناروتو. لم تكن هذه مباراة تدريبية. لم يكن هذا تدريبًا. كان ساسكي غاضبًا – غضبًا حقيقيًا وعميقًا – وأراد أن يؤذيه.
لكن ناروتو تحرك.
قفز إلى الخلف قفزة سريعة واحدة أبعدته قليلاً عن متناول الخصم. اخترقت لكمة ساسكي الهواء، قريبة بما يكفي لتحريك شعر ناروتو الأشقر، لكنها لم تكن قريبة بما يكفي لإصابته.
"ماذا-"
انحنى ناروتو للأمام. قبضته - التي لا تزال في تلك الوضعية الغريبة المرفوعة - استعدت للهجوم. كانت عيناه الزرقاوان الداكنتان مركزتين، تحسبان بدقة. كان ينتظر ثغرة. يبحث عن نقطة ضعف.
حرك ساسكي يده إلى ظهره.
لامست أصابعه جراب الخنجر. كان المعدن باردًا على راحة يده. سحب السلاح بحركة سلسة متقنة، ورفعه أمامه. انعكس ضوء الشمس على النصل، فصار يلمع فضيًا.
سأل ساسكي بنبرة ساخرة: "ما الخطب؟ هل أنت خائف؟ أسلوبك لا يليق حتى بنينجا."
كان ذلك صحيحًا إلى حد ما. أسلوب ناروتو - هذا الأسلوب الغريب، المرتكز على اللكمات والقفزات - لم يكن يشبه بتاتًا التقنيات الأنيقة التي يدمج فيها ساسكي الأسلحة. كان ساسكي يؤمن بإنهاء المعارك بسرعة وكفاءة. كوناي في نقطة حساسة. شوريكين في شريان. لماذا إضاعة الوقت في اللكم بينما يمكنك إنهاء الأمور ببساطة؟
لكن قبل أن يتمكن أي منهما من التحرك مرة أخرى—
"قف!"
اخترق صوت إيروكا-سينسي التوتر كالسيف. كان يقف على حافة ساحة التدريب، وجهه محمر وعيناه متسعتان. لا بد أنه هرب من مكتب المعلمين - كانت صندله مهترئة، وكان تنفسه ثقيلاً.
"ما الذي يحدث هنا؟!" سأل إيروكا بغضب، وهو يُلقي نظرة خاطفة على المشهد. ساسكي يحمل كوناي. ناروتو في وضعية القتال. الطلاب الآخرون، مجتمعون في دائرة غير منتظمة، ووجوههم مزيج من الصدمة والحماس.
لبرهة طويلة، لم يتحرك أحد.
ثم أنزل ساسكي خنجره ببطء، وأعاده إلى جرابه أسفل ظهره، فسمع صوت طقطقة خفيفة. والتقت عيناه الداكنتان بعيني ناروتو الزرقاوين للمرة الأخيرة.
قال ساسكي بصوت بارد وحاسم: "أخوك لا شيء، مجرد شخص ضعيف. وستبقى خاسراً إلى الأبد."
ثم انصرف.
لم ينظر إلى إيروكا. لم ينظر إلى الطلاب الآخرين. لم يلتفت إلى ناروتو. سار ببساطة - بهدوء ودون تسرع، كما لو لم يحدث شيء - نحو بوابات الأكاديمية.
تنهد إيروكا. كان صوتاً متعباً. صوت رجل شهد الكثير من المعارك ويعرف أنه سيشهد المزيد منها.
لكن بعد ذلك—
"لم ينته الأمر بعد!"
دوّى صوت ناروتو في أرجاء ساحة التدريب. تلعثمت خطوات ساسكي. لم يستدر، لكنه أبطأ من سرعته. مصغياً.
صرخ ناروتو: "سأريك أن مهارات أخي قادرة على هزيمتك!" كان صوته حادًا، حازمًا، لا غاضبًا - ليس كما توقع ساسكي - بل واثقًا. "أعدك بذلك يا ساسكي!"
شد ساسكي فكه.
استأنف سيره.
لكن كلمات ناروتو لاحقته طوال الطريق إلى البوابات، تتردد في أذنيه كتحدٍ لا يمكنه تجاهله.
"سأريك."
"أعدك."
"لم ينته الأمر بعد."
اختفى ساسكي من خلال بوابات الأكاديمية، وشعره الداكن يتمايل خلفه.
وفي مكان ما خلفه، في ساحة تدريب مليئة بالطلاب المصدومين والمعلم المتعب، أنزل ناروتو أوزوماكي قبضتيه وابتسم.
"لم ينته الأمر بعد،" همس لنفسه. "ولا حتى قريب من ذلك."
──────────────────────
نهاية الفصل السابع.
─────────────────────