الفصل الثاني عشر: «ثلاثُ سنوات، مُعلِّمٌ واحد، الضربة القصوى»
ثلاثُ سنواتٍ.
تلك هي المدّة التي قضاها ليون في دَسكموور .
من الأزقّة القذرة في غرايريدج إلى أرضيات القصور العسكرية اللامعة، كان الفرق كالليل والنهار… نهارٍ مموَّلٍ جيدًا للغاية. استبدل مغارف الحساء بالخناجر، وظلال الأزقّة بتدريبات السيوف، وجوع المعدة الدائم بآلام التدريب المستمرّة.
والآن، وقد بلغ العاشرة من عمره، أكثر نحولًا، أسرع حركةً، وأشدَّ خطرًا، كان يؤدي طقوسه الصباحية المعتادة—
الهزيمة أمام مُعلّمته.
طنين!
تناثر الشرر المعدنيّ بينما كان ليون يصدّ، ثم يدور، ويهجم في ومضةٍ من الفضة المتحركة. كانت خنجرَاه يرقصان بين يديه بدقةٍ مصقولة، يضربان بزوايا محدّدة، كل حركةٍ محسوبةٍ، وكل خطوةٍ انسيابيةٍ كأنها نُسجت بعناية.
وأمامَه، حافية القدمين على الحجر المصقول، وقفت القائدة سرافين فايِل . بلا درعٍ اليوم، بل ببلوزةٍ سوداء بلا أكمام وسروالٍ ضيّق، وبهيئةٍ واثقةٍ تُعلن السيطرة المطلقة.
ارتسمت على شفتيها ابتسامةٌ خفيفة أثناء الحركة، لم تكن سخريةً… بل رضا.
عضَّ ليون على أسنانه، وضغط أكثر.
كان أحيانًا يظن أنه كاد يمسك بها— التفافٌ للخنجر، خديعةٌ بحركةٍ وهمية، خطوةٌ نصفية للأمام—
لكن في اللحظة التي يظنّ أنه اقترب، كانت تزداد ضغوطها.
ابتسامتها تتّسع بحدةٍ طفيفة.
ثم يظهر المانا .
فششش!
اندفعت للأمام— سيفها يتوهّج بضوءٍ خافت، وسرعتها تتضاعف— وفي ثوانٍ معدودةٍ، كانت قد نزعَت سلاحه. طار أحد الخنجرين عبر الأرض، والآخر ارتدّ من قبضته كأنه لعبة.
تراجع ليون متعب الأنفاس، خطٌّ خفيف من الدم يمتدّ على ذراعه، لا شيء خطير.
وقف صامتًا، فكه مشدود، وعيناه إلى الأرض.
هزيمةٌ أخرى.
بلا نوبة غضب. بلا شكوى.
فقط ثقلُ الفشل الصامت.
لم ينتبه حتى لصوتها وهي تُعيد سيفها إلى غمده.
لكنّه لاحظ حركتها المفاجئة —
في ومضةٍ واحدة، كانت أمامه، ثم—
عانقته.
ليس عناقًا مهذبًا خفيفًا— بل عناقٌ كامل، ذراعان تلتفان بقوة، رأسه الفضيّ مدفونٌ في صدرها.
تجمّد ليون مكانه، صلبًا كدمية تدريب.
معبّره جامد، وعيناه نصف مغمضتين.
"هل… كان ذلك ضروريًّا؟" سأل بصوتٍ خافتٍ بلا انفعال.
أجابت سرافين وهي تضع ذقنها فوق رأسه: "بالتأكيد. لقد تحسّنت أكثر مما توقّعت. وهذا يستحق الثناء."
"كنتُ أُفضّل ألّا أُستعمل كدميةٍ قُطنيةٍ حيّة."
"فات الأوان، لقد تم تبنّيك رسميًا."
زفر ليون زفرةَ مُعاناة: "هذا يُعدّ إساءةً عاطفية."
شدّت العناق أكثر دون اكتراث: "بل هو نوعٌ متقدّمٌ من الإرشاد التربوي."
ارتجفت عيناه قليلًا: "إنّه غريب."
"كلا. إنّه فعّال."
لم يبادلها العناق، ولم يقاومه أيضًا. تحمّله فحسب—بوجهٍ بلا تعبير، فيما كرامته تتسرّب ببطءٍ كالماء الدائر في مصرف الحمّام.
وفي أعماقه، تصالح مع مصيره بهدوء.
«ثلاثُ سنواتٍ من التدريب… وفي النهاية هذا هو ما يهزمني.»
لم يتحرّك حتى بعدما تركته أخيرًا.
خنجرَاه على الأرض، وذراعاه على جانبيه، غير أن حاجبيه انكمشا قليلًا— كفايةً لتكشف عن فكرةٍ بدأت تتكوّن خلف عينيه الفضيّتين الحادتين.
"...لم تعودي تفوزين دون استخدام المانا."
رمشت سرافين، متراجعةً نصف خطوةٍ إلى الوراء.
أمال رأسه قليلًا وقال بنبرةٍ هادئةٍ ثابتةٍ مباشرة: "مرّ شهرٌ الآن. في كل نزال، تُخفين قوّتك حتى النهاية. ثم—" حرّك يده بحركةٍ دائرية، "— تفعيل الغشّ بالمانا ."
ابتسمت بخفّة: "تُسمّى تعزيزًا سحريًّا."
"بل تُسمّى عدم إنصاف." ثم أضاف: "وبما أننا في الموضوع—متى ستأخذينني إلى سجن الاستيقاظ الطبقي ؟"
ساد الصمت.
مرّ بريقٌ غريبٌ في عينيها.
لقد سألها ذلك من قبل. مرتين. وفي كل مرة، كانت تغيّر الموضوع بالطعام، أو القتال، أو أي عذرٍ واهٍ عن «التحضيرات».
لكن الآن؟ الآن لم يكن سيتراجع.
تنفّست سرافين ببطء، ومشت نحو المقعد قرب جدار الساحة وجلست، بلا درعٍ، وبهيئةٍ أنيقةٍ حتى في ملابسها البسيطة. لبثت لحظةً صامتة.
لأن الحقيقة هي…
إنها تعلم أنّه أصبح مستعدًا.
بل لم تكن متأكدةً بعد إن كانت قادرةً على هزيمته دون سحر. تحركاته، حدسه، دقّته— لقد كان يقاتل كمن يبلغ ضعف عمره. وهو في العاشرة فقط. ما كان ينبغي لذلك أن يكون ممكنًا.
ومع ذلك… فقد كان كذلك.
كان جاهزًا للاستيقاظ. لم تشكّ لحظةً في أنه سيتخطّى الاختبار بسهولة. وهنا تحديدًا يكمن الخطر.
لأنها تعلم — بمجرّد أن يمتلك طبقته، وبمجرّد أن تعترف المملكة به كمقاتلٍ رسميٍّ صاحب رتبةٍ ومسار—
فلن يبقى.
لن يكون تابعًا لها. لن يندمج في خططها.
بل سيرحل.
لا تمرّدًا. ولا كراهيةً.
بل لأن ذلك طبيعته . حرٌّ. مستقلّ. ثاقب البصيرة.
قد يزورها. قد يبقى في دَسكموور بعض الوقت.
لكنّه لن يكون
لها
و سرافين فايِل ، قائدة فرسان دَسكموور التي تخشاها الممالك، وجدت نفسها ترتجف من فكرةٍ لم تُخِفها ساحات القتال يومًا.
إنّه تلميذها. صغيرها المتجهم، المعجزة التي تحمل خنجرين، الصبيّ المتقن للسخرية والعاطفة المكبوتة.
لم تستطع أن تتخيل القصر دون خطواته الهادئة، أو تعليقاته الحادة، أو نظرته الناضجة الغريبة على عمره.
لقد تسلّل إلى قلبها… وأقام فيه للأبد.
طفلٌ أرادت أن تُدرّبه. وشريكٌ أرادت أن تقف إلى جانبه. وصبيٌّ أرادت أن تحميه وتُبقيه بعيدًا عن وحوش السياسة ودماء النبلاء.
لكنّها لم تستطع أن تُقيّده.
فإن حاولت… سيقطع قيده بنفسه.
لذلك، كانت تُماطل. تختلق الأعذار.
ففي عقلها، إن لم يستيقظ، فلن يرحل. وإن لم يصبح جنديًّا رسميًا أو فارسًا، فسيبقى قريبًا منها. ليس كأحد الجنود الصغار— فهو أرفع من تلك الرتب بكثير.
يجب أن يكون قريبًا. حيث تستطيع أن تعانقه متى شاءت، وتشدّ وجنتيه بعد نزالٍ ناجح، وترى وجهه كل صباحٍ، وتتوهّم، ولو للحظة، أنّ القدر منحها شيئًا لها وحدها .
ابتسمت سرافين بخفّة، لكن ابتسامتها لم تصل إلى عينيها.
فرغم قوّة حضورها وهيبتها— كانت هي الآن الأسيرة.
أسيرةُ عاطفةٍ وخوفٍ… وارتباطٍ حاولت أن تستخدمه لتقييده، فإذا به هو ما قيّدها.
"ليون"، قالت بصوتٍ ناعمٍ يحمل دفئًا ووجعًا خفيًّا، "لِمَ أنت مستعجلٌ إلى هذا الحدّ في الاستيقاظ؟"
لم يُجب في الحال.
ثم قال: "لأنني أريد أن أقف على قدميّ."
أغمضت عينيها لحظةً قصيرة. بالطبع. بالطبع هذا هو السبب.
دائمًا كان كذلك. ولهذا بالذات كانت خائفة.
حدّق بها ليون طويلًا. لا سخرية. لا ابتسامة.
فقط نظرةٌ ثابتةٌ هادئةٌ بلون الفضة.
ثم فعل أمرًا لم يفعله من قبل—
اقترب، وأمال رأسه قليلًا، وفتح عينيه حتى لمعتا كبريق القمر الشتوي— صافيتين، نقيّتين، ساحرتين.
وبصوتٍ مخلصٍ أكثر من المعتاد، قال:
"من فضلكِ يا معلمتي… أريد حقًّا أن أصبح أقوى… وأن أعتمد على نفسي."
رمشت سرافين.
وحدثت شقّة في تماسكها.
في أعماقها، صرخ توازنها الداخليّ وانفجر.
تبعثرت أفكارها كأسراب طيورٍ فزعة.
«العيونُ البريئة؟! إنه يستخدم العيون البريئة! بكامل طاقتها! ومع هذا الصوت؟ وهذه الإمالة؟ لم يفعل ذلك من قبل! هذا غير قانوني! هذا مستوى إلهيّ من التلاعب!»
ارتجف جسدها فعلًا.
كانت الحيلة فعّالةً جدًا… أكثر مما ينبغي.
تشنّجت يداها رغبةً في معانقته، واحتجازه، ومنعه من مغادرة المكتب للأبد.
«تماسكي يا سرافين… لقد واجهتِ زعماء حرب، وصدَدتِ جيوشًا من الغيلان، يمكنكِ الصمود أمام طفلٍ واحد…»
ثم أمال رأسه قليلًا أكثر.
وانكسرت.
تقريبًا.
زفرت كمن يسلّم آخر خطٍّ في معركةٍ خاسرة، ثم مالت إلى الوراء، تضع يدها على جسر أنفها.
"...أنت قاسٍ، أتعلم ذلك؟"
ظلّت عيناه متّسعتين، بريئتين، لا ترحمان.
نظرت إليه سرافين بحدّةٍ خافتةٍ، بلا غضبٍ بل باستسلامٍ لطيف.
"حسنًا"، تمتمت، "فزتَ. سأُرتّب لاختبار استيقاظك."
رمش ليون مرةً واحدة، عاد بريق عينيه إلى طبيعته، وارتسمت على شفتيه ابتسامةٌ خفيفةٌ ظافرة.
حدّقت به وقالت: "...لقد خطّطتَ لذلك، أليس كذلك؟"
هزّ كتفيه بخفّة: "استخدمتُ أفضل سلاحي."
تنهدت: "وهكذا تركتُ حراستي. أمام طفلٍ صغير."
"طفلٍ مصمّم للغاية."
أسندت سرافين مرفقيها إلى ركبتيها، وأخفت وجهها بين كفّيها بتنهيدةٍ طويلة: "هذا جزائي لأنني تبنّيتُ شيطانًا ذا شعرٍ ثلجي."
رفع ليون حاجبًا: "تبنّيتِ؟"
نظرت إليه دون أن تنطق.
لكن ابتسامتها الصغيرة، الدافئة، المليئة بإنسانيتها، قالت كلّ شيء.
***********
تعليقات لتشجيعي لو سمحتم
ترجمة : منصف الفرزدق