الفصل الأول: تناسخ بائس
"يا إلهي، أنا متعب للغاية."
لم أنم على الإطلاق.
لماذا؟ لأن اليوم هو الموعد المنتظر. لعبتي المفضلة ستحصل أخيرًا على جزء ثانٍ بعد أربع سنوات من الصمت. لا تسريبات، لا حرق للأحداث - مجرد إعلان تشويقي غامض يُلمّح إلى عشرات الشخصيات الجديدة القابلة للعب.
بالطبع، كانت لعبة غاتشا. لذا إذا كنت ترغب في الحصول على شخصية نادرة، فمن الأفضل أن تكون مستعدًا لبيع روحك - أو محفظتك.
شيء لم يكن لدي أي مشكلة معه على الإطلاق.
كنت هناك، على المرحاض في حمام جامعتي، الهاتف في يد، وبطاقة الخصم في اليد الأخرى، والعد التنازلي يظهر على الشاشة.
ثلاث ثوانٍ أخرى...
لم أكن حتى أركز على حقيقة أنني كنت أتبرز. كان انتباهي الكامل منصباً على تلك اللفة - اللفة التي يمكن أن تغير كل شيء.
شخصية واحدة. هذا كل ما أردته.
ترافالغار دو مورغان.
وحدة أسطورية بنسبة ظهور 0.7%. من بين الوحدات الأسطورية العشر، كانت خلفيته الأسوأ. ابن غير شرعي لإحدى العائلات الثماني العظيمة. تعرض للضرب والكراهية والنفي. خمسة عشر عامًا من البؤس المطلق.
"بالضبط هو الأفضل للعب. التحدي، والعودة..."
"3..."
"2..."
"1..."
"أجل! لقد سقطت!!!"
بام.
سمعت دويًا عاليًا قادمًا من الكشك المجاور لي.
يا أخي، لست الوحيد هنا، وبعضنا يحاول التركيز!
"آسف!" أجبت، وأنا أضم يديّ في اعتذار تلقائي - على الرغم من أن لا أحد يستطيع رؤيتي.
فتحت التطبيق بسرعة البرق، وتجاوزت جميع المشاهد الافتتاحية، وتوجهت مباشرة إلى المتجر. أدخلت بطاقتي. كان عليّ الحصول عليه. كنت بحاجة إليه.
"بطاقة تنتهي بـ 6831... تاريخ انتهاء الصلاحية 12/37... الاسم... ترافالغار... يا إلهي، لدينا نفس الاسم، أليس كذلك؟"
تم النقر على زر الشراء.
خطأ.
حاولت مرة أخرى.
خطأ.
"ما هذا بحق الجحيم؟! هيا!"
خطأ: الأموال غير كافية.
"لا... لا لا لا—!"
يا رجل! أنا أقاتل من أجل حياتي هنا، هل يمكنك أن تصمت بحق الجحيم؟!
بدا صوت الرجل المجاور وكأنه يحتضر.
صمتُّ تماماً. جلستُ هناك، والهاتف في يدي، وداخلي فارغ.
بعد خمس عشرة دقيقة، سمعت صوت سيفون المرحاض وصوت مشبك الحزام.
شكراً يا رجل. لقد صمتت أخيراً وتمكنت من التركيز.
لم يأتِ أي رد. ساد الصمت.
خرج الطالب وذهب إلى الفصل، غير مدرك أن المرحاض المجاور أصبح الآن فارغاً.
في الداخل، لم يتبق سوى هاتف - لا يزال متوهجًا بالكلمات التالية:
"تهانينا! لقد حصلت على الشخصية الأسطورية: ترافالغار دو مورغان."
---
"لماذا أشعر ببرودة شديدة في مؤخرتي؟"
كانت تلك أول فكرة خطرت ببالي عندما استعدت وعيي. شعرتُ أن جسدي ليس على ما يرام. لم تكن الأرضية تحتي بلاطًا متصدعًا من بلاط الجامعة، بل كانت ناعمة ومصقولة وباردة جدًا.
انفتحت عيناي.
هذا... لم يكن كابينة الحمام.
كنتُ أجلس على رخام. رخام أبيض ناصع. كانت الجدران تتلألأ ببريق خافت بنقوش ذهبية محفورة في الحجر. مرآة ضخمة تقف أمامي، حوافها مزينة بالفضة والزجاج. إلى يميني، حوض استحمام عملاق يتسع لثلاثة أشخاص يقع تحت نافذة مقوسة عالية، حيث تتسلل أشعة الشمس الدافئة كلوحة فنية.
وكنت عارياً.
"...ماذا بحق الجحيم."
كانت الملابس مبعثرة على الأرض في مكان قريب - ملابس داكنة اللون، ذات مظهر نبيل، من الواضح أنها لم تكن لي. أكمام مطرزة، وبطانة حريرية، وشيء بدا وكأنه شعار عائلي مثير للريبة.
نهضت بسرعة كبيرة وتعثرت. رفعت يدي غريزياً إلى رأسي... وضربت شيئاً صلباً.
طقطقة!
"آه... ماذا...؟"
نظرت إلى يدي.
كانت قارورة زجاجية صغيرة تتدلى من بين أصابعي، كما لو كانت مربوطة بمعصمي بخيط رفيع. بداخلها سائل أحمر داكن، يدور ببطء، ويتوهج خافتاً تحت ضوء الشمس.
"ما هذا...؟"
في اللحظة التي خرجت فيها الكلمات من شفتي، أدركت الأمر.
فيضان. تسونامي من الذكريات التي لم تكن ذكرياتي.
ألم. صراخ. دماء. طفلٌ مُلتفٌّ في ممر. فتيانٌ أكبر سنًا يضحكون وهم ينهالون عليه ضربًا مبرحًا. رجلٌ بارد - والده؟ - يُراقبه من أعلى الدرج في صمت. تدريب. فشل. تدريبٌ آخر. فشلٌ أشد. يُقال له إنه لا يملك موهبة. إنه عار. أن وجوده خطأ.
القارورة. جرعة.
ثم حل الظلام.
والآن أنا.
"...مستحيل."
انزلقت القارورة من بين أصابعي وتدحرجت بعيداً. لم ألحق بها حتى.
"لقد استيقظت من جديد... بشخصيته؟"
كان صوتي يرتجف. وكان تنفسي سطحياً.
وقفت هناك، أتنفس بصعوبة، والوهج الأحمر للقارورة يلقي الآن ببريق خافت على الأرضية المصقولة.
استمرت الذكريات بالتدفق - حية للغاية بحيث لا يمكن تجاهلها، ومفصلة للغاية بحيث لا يمكن إنكارها. لم تكن أشبه بالأحلام. كانت حادة. حقيقية.
ترافالغار دو مورغان.
الابن التاسع. وُلد من جارية ماتت أثناء الولادة. نشأ في صمت. تجاهله والده، وكرهه إخوته، وسخر منه الخدم.
لا موهبة. لا هالة. لا مهارة في المبارزة تستحق الذكر.
تعرض للتنمر بلا هوادة من أبناء العائلات النبيلة الأخرى، وحتى من أبناء عائلته. عار على اسم مورغين. كيس ملاكمة يحمل شعارًا.
لم تُثمر سنوات من التدريب البدني شيئاً. لم يتقن أي تقنية. ولا حتى شرارة من المانا في جوهره.
ثم في أحد الأيام... وجد شيئاً ما.
جرعة سحرية. مخبأة في قبو مكتبة قديمة. غير مُعلّمة. تتوهج بلون أحمر خافت. نادته.
لقد سرقها.
لم أخبر أحداً.
وعندما ساد الهدوء في المنزل تلك الليلة، أغلق على نفسه باب الحمام الفاخر - الحمام الذي لم يستخدمه أحد غيره.
وشربه.
كانت تلك آخر ذكرى له.
والآن... أصبح ملكي.
انهارت على بلاط الرخام، وارتطمت ركبتاي به بقوة.
"لقد قتل نفسه... بالقارورة."
كنت أحاول فقط أن أجذبه إلى لعبة غاتشا اللعينة...
"أردت أن ألعب دور الوريث المأساوي - لا أن أصبح هو!"
نظرت إلى المرآة وقلبي يخفق بشدة.
نفس الشعر الأسود. نفس العيون الزرقاء.
لكنها لم تعد ملكي.
همستُ قائلًا: "أنا الآن ترافالغار دو مورغان...".
"وهذه القصة لن تكون سهلة."
طرق طرق طرق.
أيقظني الصوت من شرودي. التفت رأسي فجأة نحو الباب الخشبي المزخرف.
"سيدي الشاب؟ هل أنت بخير؟" نادى صوتٌ مهذبٌ، قلقٌ، وغير مألوف.
تشتت ذهني.
يا إلهي، ماذا أقول؟ ماذا لو ظنوا أنني قد جننت؟ ماذا لو كانوا يشكون بالفعل في وجود خطب ما؟
ابتلعت ريقي بصعوبة، وسحبت الرداء الحريري من الأرض، ولففته بسرعة حولي.
"أجل،" قلت محاولاً أن أبدو هادئاً. "أنا بخير. هل... هناك خطب ما؟"
كان هناك توقف مؤقت.
"الأمر ببساطة... لقد كنت في الحمام لأكثر من ثلاث ساعات."
ثلاث ساعات؟ هل كنت فاقداً للوعي طوال هذه المدة؟
صفّيت حلقي. "آه، صحيح. آسف. كنت... أسترخي في حوض الاستحمام."
انطلقت ضحكة مكتومة من الجانب الآخر للباب. "مفهوم يا سيدي الشاب. سأجهز لك شيئاً لتأكله."
"شكراً"، أجبت، وأجبرت نفسي على الإيماء برأسي، على الرغم من أن أحداً لم يستطع رؤيته.
ترددت أصداء خطوات أقدام مبتعدة عن الباب.
عاد الصمت.
استندت إلى الحائط وأطلقت نفساً طويلاً مرتجفاً.
حسناً. لقد كسبت بعض الوقت.
ماذا أعرف حتى الآن؟
أنا ترافالغار دو مورغان. عمري خمسة عشر عاماً. لا أملك أي موهبة. الابن التاسع لعائلة مورغان. تعرضت للإيذاء. تم تجاهلي. مكروه.
والآن أنا في جسده. ليس لدي أدنى فكرة عن كيفية عمل هذا العالم حقاً بخلاف ما أخبرتني به اللعبة.
ألقيت نظرة خاطفة على القارورة الموجودة الآن على الأرض.
أظن أنني ورثت منه أكثر من مجرد مظهره.
أخرجت الزفير من أنفي ونظرت حولي في الحمام مرة أخرى.
حان الوقت للتوقف عن الذعر.
التصق الرداء الحريري ببشرتي بشكل غير مريح. كان ناعماً جداً. فاخراً جداً. لم أشعر أنه ينتمي إليّ.
لأنه لم يحدث.
تركتها تسقط على الأرض، ثم توجهت نحو كومة الملابس - الملابس الحقيقية. زيٌّ داكن، مُبطَّنٌ باللونين الرمادي الداكن والأزرق الليلي. خيوطٌ ذهبيةٌ تُحدِّد شعارًا فوق الجانب الأيسر من الصدر: سيفان يتقاطعان تحت عين ذئب.
علامة دار مورغان.
ارتديتُ السترة الداخلية، وعدّلتُ الحزام، وربطتُ المعطف الطويل، ثم انتعلتُ الحذاء. كان كل شيء مناسبًا تمامًا كما لو أنه مُفصّل خصيصًا لي - وهو أمر منطقي، على ما أعتقد.
"هذا الجسد ملكي الآن."
وجدت شريطاً أسود بين الملابس، ومددت يدي خلف رأسي، وجمعت خصلات الشعر الطويلة التي كانت قد سقطت على كتفي.
عقدة صغيرة محكمة.
ذيل حصان قصير أسود اللون.
كان الأمر... صحيحاً.
تذكرت قائلاً: "كان ترافالغار دائماً يظهر بهذه التسريحة في رسومات شخصيته. كان يبدو رائعاً بها... بائساً، لكنه رائع."
خرجت من الحمام أخيراً.
كان الممرّ الذي يليه أنيقًا وهادئًا ونظيفًا للغاية. أضاءت الجدران الحجرية والرايات والمشاعل الدافئة في الشمعدانات الذهبية الممرّ بوهج ملكي. اتكأتُ على الحائط بجانب الباب ووضعتُ ذراعيّ على صدري.
دعنا نرى إن كنت قد فهمت الأمر بشكل صحيح.
أنا في عالم خيالي تحكمه ثماني عائلات رئيسية. عائلة مورغين هي إحداها. تشتهر بفنون المبارزة والكبرياء والقسوة.
أنا ابنهم التاسع. ولدت بلا موهبة. الحلقة الأضعف.
"تعرض للتنمر، وكسر، وتم التخلص منه."
"يا إلهي، لقد انتهى أمري."