الفصل الثاني: مقعد على حافة الطاولة
وقف ترافالغار بهدوء في الممر خارج الحمام، وذراعاه متقاطعتان على صدره. كان وقفته جامدة لكنها متماسكة، وزيه العسكري الداكن مكوي ومرتب. كان الشريط الأسود الذي يربط شعره يتمايل برفق مع كل نفس هادئ يأخذه.
بدا هادئاً من الخارج.
لكن في داخله، كان عقله يغلي بالأفكار.
كان هناك شيء قد نسيه.
«القارورة».
ضاق عينيه.
كانت لا تزال هناك - تحت الحوض، حيث تدحرجت سابقًا. نفس القارورة التي أنهت حياة سفينة ترافالغار الأصلية. نفس القارورة التي قد تكشف كل شيء إذا عثر عليها أحد.
دفع باب الحمام ودخل.
كانت رائحة الصابون وملمع الرخام لا تزال تفوح في الهواء. ركع بجانب الحوض، وبعد لحظة من البحث، لامست أصابعه الزجاج البارد.
ها هو ذا.
كانت القارورة الصغيرة تتدلى من الخيط الذي كان مربوطاً بمعصمه. كان السائل الأحمر بداخلها يتلألأ كالدم تحت ضوء الشموع، كما لو أنه ما زال يتذكر ما فعله.
حدق ترافالغار فيها للحظة.
ثم أدخلها في الجيب الداخلي لسترته.
لا يمكنني السماح لأي شخص بالعثور على هذا.
"إذا ربط أحدهم الأمر بالتسمم... فسيعرفون أنه انتحر."
وإذا حدث ذلك، ستبدأ التساؤلات. وستنتشر الشائعات. وستُثار الشكوك. وربما حتى سيتم دفنه.
ولم يكن بإمكان ترافالغار دو مورغان، الذي استيقظ من جديد، تحمل ذلك - ليس عندما وصل للتو.
"وبالتأكيد لا يمكنني أن أخبر أي شخص أنني لست هو."
"ليس من المفترض أن أكون موجوداً هنا."
قام بتعديل معطفه، وتأكد من أن الجيب مغلق بإحكام، ثم عاد إلى الردهة تماماً عندما تردد صدى صوت خطوات خفيفة في المسافة.
"يا لحظي السعيد"، فكر بمرارة. "أحظى بفرصة لعب أسوأ دور في اللعبة. من داخل الشخصية نفسها."
ازدادت خطوات الأقدام ارتفاعاً – ناعمة، دقيقة، تكاد تكون موسيقية.
التفت ترافالغار برأسه حين ظهرت شابة من الزاوية. كانت ترتدي زي خادمة أبيض وأسود أنيقاً، قماشه مكوي بعناية فائقة وتصميمه محتشم. كان شعرها البني مربوطاً على شكل ذيل حصان أنيق يتمايل مع خطواتها، وتألقت عيناها البنيتان الدافئتان ببريق خافت حين رأته.
توقفت على بعد خطوات قليلة وأدت انحناءة صغيرة متقنة.
"صباح الخير يا سيدي الشاب."
رمش ترافالغار.
للحظة، تجمد في مكانه. ثم طفا اسم من أعماق الذاكرة - ليس اسمه، بل الاسم الذي جاء مع هذا الجسد.
مايلا.
كانت من بين القلائل من الخدم الذين تم تعيينهم له. هادئة، كفؤة، والأهم من ذلك، محايدة. لم تُهِنه قط، لكنها لم تدافع عنه أيضاً.
أومأ لها برأسه قليلاً. "إلى أين نحن ذاهبون؟"
استقامت مايلا، ووضعت يديها أمامها.
"إلى غرفتك يا سيدي الشاب. وكالعادة، سيتم تقديم وجباتك هناك. أنت... تتناول طعامك بمفردك دائمًا."
توقف ترافالغار.
"صحيح... بالطبع أفعل."
نظر بعيدًا للحظات، ثم تمتم قائلًا: "انسَ أنني سألت".
"كما تشاء."
بدأ الاثنان بالسير في الممر جنباً إلى جنب.
حافظت مايلا على مسافة محترمة، ولم تتحدث إلا إذا تم التحدث إليها. كانت خطواتها صامتة، بالكاد تُسمع حتى على الحجر المصقول.
أبقى ترافالغار عينيه متجهتين للأمام، لكن أفكاره كانت مضطربة.
هذا حقيقي. كل شيء فيه. الناس، الجدران، حتى طريقة كلامهم.
كان الأمر أشبه بمشاهدة شخصية أنمي تنبض بالحياة، لكنها كانت أكثر برودة وجموداً. لم تكن هناك ابتسامات مبالغ فيها أو طاقة تسونديري هنا.
انفتح الممر على قاعة طويلة ذات سقف عالٍ مبطنة بسجاد مخملي ونوافذ شاهقة. وقفت شمعدانات ذهبية بين كل قوس، تلقي بضوء دافئ على الجدران الحجرية الداكنة.
وعلى تلك الجدران - صور شخصية.
كل واحدة منها ضخمة، مطلية بالزيت، ومؤطرة بحجر الأوبسيديان المنحوت ومزينة بالفضة.
ازداد الهواء ثقلاً وهم يمرون بجانب الأول.
فالتير دو مورغان.
البطريرك.
وقف وسيف عظيم مغمد على وركه، وذراعاه متقاطعتان، وعيناه باردتان كالفولاذ. كان شعره الفضي مصففاً إلى الخلف، وفكه حاداً، وحضوره طاغٍ حتى في لوحة فنية.
تباطأت حركة ترافالغار قليلاً.
"يبدو وكأنه قادر على قتل شخص ما بمجرد وقوفه هناك."
لم تتوقف مايلا عن المشي. لقد اعتادت على الصور. لم تكن بحاجة إلى النظر.
ثم جاءت السيدة سيرافين ، الزوجة الأولى. كانت مهيبة، ترتدي رداءً بنفسجيًا وذهبيًا. كانت عيناها تحملان حدةً قادرة على سلخ اللحم دون لمسه. f\ree webn ovel(.)com
ثم جاء مايرون ، الابن الأكبر، مرتدياً درعاً، وسيفاً في يده، واقفاً على قمة ساحة المعركة.
ليساندرا ، رشيقة ومتزنة، تحمل سيفًا رفيعًا في وضع السكون.
السيدة فيرينا ، شرسة وذات شعر أحمر ناري.
هيلجار ، ضخم الجثة وعاري الذراعين، يضع سيفاً عظيماً ضعف طوله على كتفه.
ريفينا ، تبتسم بخنجر منحني يقطر منه سم أرجواني.
السيدة نيفيا ، تبتسم برفق.
سيلفار ، بنظرة تكتيكية وبنية نحيلة.
نيم ، نصف مختبئة في عباءة من الظلال، وعيناها تتوهجان بشكل خافت.
السيدة إيزولده ، باردة وثابتة كتمثال، يحيط بها طفلاها.
داريون ، ذو هيئة نبيلة، وعيناه تشتعلان بطموح مكبوت.
إيليرا ، شابة ومنعزلة، لكنها تقف وسيفها مسلول، كما لو كانت مستعدة لمحاربة العالم.
وأخيرًا... في نهاية القاعة، بالكاد مضاءة، ومنحرفة قليلاً عن المركز—
ترافالغار دو مورغان.
كانت صورته أصغر حجماً وأقل سطوعاً. افتقر إطارها إلى بريق حجر الأوبسيديان المصقول الذي ميز الصور الأخرى. كان الصبي في اللوحة يرتدي رداءً داكناً ويحدق إلى الأسفل، ويداه على جانبيه، وعيناه نصف مغمضتين.
بدا الأمر أقل شبهاً بصورة وأكثر شبهاً بتسجيل موسيقي.
تذكير.
توقف ترافالغار عن المشي.
حدق فيها لبرهة طويلة.
"حتى في اللوحة... أنا مجرد فكرة ثانوية."
توقفت مايلا على بعد خطوات قليلة إلى الأمام والتفتت، ولاحظت أنه قد توقف.
"هل هناك خطب ما يا سيدي الشاب؟"
أجبر ترافالغار نفسه على إظهار تعبير محايد واستأنف سيره.
"لا شئ."
وصلوا إلى باب خشبي طويل منقوش عليه شعار عائلة مورغين - سيفان متقاطعان تحت عين ذئب، نصف مفتوح ونصف مغلق. تقدمت مايلا وفتحته دون تردد.
قالت بهدوء: "هذه غرفتك يا سيدي الصغير".
دخل ترافالغار إلى الداخل.
ثم رمش.
بالنسبة لشخص وُصف بأنه عار على العائلة، كانت غرفته أبعد ما تكون عن كونها متواضعة.
عكست أرضيات الرخام الأسود المصقول ضوء الظهيرة المتدفق من النوافذ المقوسة العالية. وُضع سرير ضخم بحجم ملكي، مُغطى بمخمل داكن ومطرز بالفضة، أسفل ثريا متقنة الصنع. وعلى الجدار المقابل، بقيت مدفأة من الحجر الأسود غير مُضاءة، لكنها جاهزة للاستخدام. اصطفت على الجدران رفوف - بعضها مليء بالكتب، والبعض الآخر فارغ، في انتظار استخدامه.
إلى اليسار، كانت هناك غرفة استحمام خاصة مفتوحة، يتصاعد منها بخار أبيض خفيف.
وفي وسط الغرفة، فوق طاولة طعام طويلة من حجر الأوبسيديان، وُضعت صينية فضية.
مرتبة بشكل مثالي عليها: شريحة لحم مشوية موضوعة على طبقة من الخضار المشوية، وكأس من النبيذ الأحمر الداكن، وأدوات من الفضة المصقولة.
حدق ترافالغار في كل شيء في صمت.
على الرغم من الفخامة، بدت الغرفة... غير مستخدمة. نظيفة تماماً. كما لو أنها كانت تُنظف يومياً ولكن لم يسكنها أحد قط.
كقطعة عرض.
قال وهو يلتفت إليها: "شكراً لكِ يا مايلا، يمكنكِ المغادرة".
انحنت برأسها برشاقة متمرسة. "كما تشاء، أيها السيد الشاب."
وهكذا اختفت. انغلق الباب بهدوء خلفها.
وقف ترافالغار هناك وحيداً.
محاط بالجمال.
غارق في الفراغ.
جلس ترافالغار على الطاولة، والسكين والشوكة في يده. كانت شريحة اللحم ساخنة، وطرية، ومتبلة بشكل مثالي - نوع الوجبة التي لم يرها إلا على شاشة التلفزيون في عالمه القديم.
أخذ قضمة.
"...هذا جنون،" تمتم وهو يمضغ. "لماذا بحق الجحيم هو بهذه الروعة؟"
كانت كل لقمة تذوب في فمه، وكانت الخضراوات مقرمشة، وكان النبيذ - الغني، كامل القوام، وجاف قليلاً - ينزلق في حلقه كالحرير.
رفع الكأس وأطلق ضحكة قصيرة ومريرة.
"من سيوقفني؟ أخصائي التغذية؟ مساعدي في البحث؟ أستاذ الأخلاق؟"
تناول رشفة أخرى.
"هذا العالم فوضوي بالفعل... لذا من الأفضل أن أشرب كأحد النبلاء ما دمت أستطيع."
لكن الابتسامة الساخرة اختفت بسرعة.
وضع الكأس أرضاً واتكأ على كرسيه، وهو يحدق في السقف.
ماذا الآن؟
الجميع هنا يكرهني. أنا بلا موهبة. عاجز. خيبة أمل قبل أن أبدأ حتى.
انزلقت عيناه إلى الخشب الداكن للطاولة، ثم إلى انعكاس صورته في النبيذ.
لماذا كان لا بد أن تكون معركة ترافالغار؟
وما إن ساد الصمت—
نبض مفاجئ في صدره. ليس ألماً. ليس دفئاً. فقط... ضغط.
استقام.
ثم، في أعماق عقله، سمع صوتاً.
[استيقاظ النظام...]
انقطع نفسه.
لكن لم يحدث شيء آخر بعد ذلك.
اختفى الصوت.
كانت الغرفة ساكنة.
نهض ترافالغار ببطء، وعيناه تمسحان الجدران كما لو كان يتوقع حدوث تغيير ما.
لم ينجح شيء.
"...ما هذا بحق الجحيم؟"