الفصل 312: التدريب وخيوط القدر
كان الليل قد حلّ تماماً عندما عاد ترافالغار إلى غرفته.
أُغلق الباب خلفه دون أي مراسم، وصدى نقرة خفيفة تردد للحظات قبل أن يعود الصمت ليخيم على المكان. تسلل ضوء القمر من النافذة الضيقة، باهتًا وبعيدًا، مُلقيًا بظلال طويلة على الأرض. كان الهدوء كافيًا لسماع أنفاسه.
انحنى إلى الأرض واتخذ وضعية الاستعداد.
ثم جاء الوزن.
شيء بسيط، يكاد يكون بسيطاً لدرجة تبعث على السخرية بالنسبة للعالم الذي وُجد فيه.
[لوحة أوزان قابلة للتخصيص - رتبة عامة]
لا شيء أسطوري. لا شيء نادر. مجرد قطعة من المعدن المسحور قادرة على تعديل كتلتها حسب الرغبة.
قام بضبطه على مئة كيلوغرام ووضعه على ظهره.
ثم بدأ.
لامست راحتاه الأرض. انحنت ذراعاه. تحرك جسده بإيقاع ثابت، منضبط ودقيق، كآلة عرفت حدودها منذ زمن وقررت تجاهلها. شعر بالإجهاد، لكنه لم يبطئه. انقبضت عضلاته. شد جذعه. تنفسه منتظم.
ثمانون.
واحد وثمانون.
اثنان وثمانون.
تقدم جسده دون تردد.
لم يكن عقله كذلك.
كل ما أخبره به أوبريل أصبح الآن مترابطاً، قطعة تلو الأخرى حتى باتت الصورة واضحة بشكل مزعج. الكثير من المصادفات لم تعد مجرد مصادفات.
الرؤية.
غرقت ساحة المعركة بالجثث.
الهواء مثقل بالموت.
واللهب.
ألسنة اللهب الزرقاء التي لم تنطفئ قط، تلتف عبر الحقل مثل الكائنات الحية.
في ذلك الوقت، شعروا بأنهم بعيدون. رمزيون. جزء آخر من مستقبل لم يفهمه بعد.
والآن فعلها.
كانت تلك النيران ملكها.
بيبين، وبشكل أدق.
استقرّ هذا الإدراك في ذهنه بثقل الحتمية، كما لو أن درعاً يستقر في مكانه قطعةً قطعة. ثقيل. مقيّد. ضروري.
تسعون.
واحد وتسعون.
زفر من أنفه وهو ينهض مرة أخرى.
هذا كل ما في الأمر.
لم تكن الحرب شيئًا يمرّ به مرور الكرام على هامش التاريخ، بل كانت شيئًا سيحيط به تمامًا، ويدفعه إلى الأمام شاء أم أبى. وحينها، ستفقد الأرقام معناها.
ستتداخل مشاهد القتل مع بعضها البعض.
ستتلاشى الوجوه.
ستختفي الأسماء أولاً.
هكذا كانت الأمور تسير دائماً.
وستكون أوبريل هناك.
ليس على الجانب الآخر.
ليس كعدو.
كان ذلك الأمر أكثر أهمية مما أراد الاعتراف به.
أربعة وتسعون.
شد ذراعيه مرة أخرى، بثبات كعادته.
لقد وثقت به. ليس في السلطة، ولا في الاستراتيجية، بل في شيء أضعف بكثير. تلك الجوانب التي لم تُظهرها في ساحة المعركة. تلك الجوانب التي لم يكن لديها سبب لمشاركتها مع أي شخص خارج بيتها.
ليس ككتاب من تأليف روزنتال.
ليس كمستدعي.
تمامًا كما هي.
لقد استمرت الفكرة في ذهنه لفترة أطول من الألم الذي شعر به في عضلاته.
ثمانية وتسعون.
تسعة وتسعون.
مئة.
توقف عند قمة الحركة، وبقي هناك للحظة أطول من اللازم قبل أن ينزل مرة أخرى.
كان الشعور بالامتنان يتسلل بهدوء تحت كل شيء آخر.
ليس بسبب قوتها.
ليس بسبب موهبتها.
لولا ثقتها.
وذلك بسبب الحقيقة البسيطة والخطيرة التي باتت واضحة في ذهنه.
أياً كان المستقبل الذي ينتظره، وأياً كانت الحرب التي سيُجبر على خوضها، فإن ألسنة اللهب الزرقاء في رؤيته لم تعد لغزاً.
استمرّ الاقتراح.
لأسفل. لأعلى.
عاد الثقل يضغط على ظهره، ثابتاً لا يلين، بينما تشبثت ذراعاه ثم انفرجتا بتحكم متمرس. أصبح هذا الإرهاق مألوفاً الآن، بل يكاد يكون مرحباً به.
مئة وواحد.
مئة واثنان.
صرّ الأرض تحته برفق وهو يواصل التمرين، بينما يضغط لوح الأثقال القابل للتعديل بقوة على ظهره. مئة كيلوغرام. وزنٌ كافٍ ليُحدث فرقًا. وزنٌ كافٍ ليُبقي جسده في حالة تأهب، حتى وإن رفض عقله التباطؤ.
إذن، كان الأمر يتعلق فعلاً بـ SS...
لقد استقرّ هذا الكشف بشكلٍ مختلفٍ الآن بعد مرور الوقت. لم يعد صدمةً، ولا إنكارًا، بل أصبح شيئًا منطقيًا تمامًا. أوبريل أو روزنتال. عمياء. مستحضرة. الفتاة التي كانت تتسم بالرقة واللطف، ومع ذلك كانت تقود رفيقًا فريدًا قادرًا على تحويل ساحات المعارك إلى محيطات من اللهب الأزرق.
مئة وثلاثة.
"واحدة من الشخصيات الأسطورية العشر."
زفر ببطء وهو يخفض نفسه مرة أخرى.
"موهبة خارقة للطبيعة على مستوى فالتير."
أمثال هؤلاء أعادوا تشكيل العصور. أصبحوا مرجعيات. أسماء تُذكر بعد انتهاء الحروب بزمن طويل. ومع ذلك، عندما فكر في أوبريل، لم تكن ألسنة اللهب التي هبت على بيبين، ولا حجم قوتها، هي ما بقي عالقًا في ذهنه.
كان ذلك بسبب ترددها قبل أن تتكلم.
الطريقة التي اختارته بها.
مئة وأربعة.
"وحوش مثل إيكاروس... أو مثلي... فقط هم من يقفون فوق ذلك."
جاءت الفكرة دون غرور، مجرد حقيقة. لقد توقف منذ زمن طويل عن خداع نفسه بشأن حقيقته.
ولهذا السبب تحديداً بدا التحول بينهما غريباً.
لم نعد مجرد كبار وصغار.
ليس بالطريقة التي حددتها الأكاديمية.
لقد حلّ مكانه شيء أكثر هدوءاً. شيء أقرب. ليس رومانسياً. ربما ليس بعد، أو ربما... لكنه بلا شك أكثر خصوصية من ذي قبل.
مئة وخمسة.
هل هذا تقدير؟
اختبر الكلمة داخلياً.
أم أنها نفس مايلا؟
هذا الأمر أبطأ من سرعته.
كانت ذراعاه ترتجفان - ليس بسبب الضعف، بل بسبب الإجهاد المتراكم فوق التشتت.
لم يكن بإمكانه التهرب من سؤال مايلا. لم تكن كذلك أبداً.
"إنها مهمة."
لقد فعلت ذلك بالفعل.
ثم خطرت بباله غاريكا.
صديق. جدير بالثقة. صريح.
تبعتها زافيرا، لا محالة.
"منطقة خطرة".
ليس عاطفياً، بل سياسياً. استراتيجياً. فوضى من التوقعات والعواقب لم يكن ينوي الخوض فيها دون وعي.
مئة وستة.
"إنهما ليسا متماثلين."
كانت تلك هي النتيجة.
كان غاريكا وزافيرا يشغلان أماكن فهمها. حددها. احتواها.
مايلا لم تفعل ذلك.
وأوبريل...
كانت أوبريل شيئاً مختلفاً تماماً.
لا يشكل ذلك تهديداً لميلا. ولا منافسة. ولا يسبب ارتباكاً.
لكن وجوداً استطاع بهدوء أن يشق طريقه من خلال تقديم الثقة بدلاً من المطالبة بأي شيء في المقابل.
مئة وسبعة.
"هذا يغير الأمور."
ليس كل شيء.
لكن يكفي.
انحنى مرة أخرى، وتنفسه منتظم، وعضلاته تحترق بإيقاع ثابت.
"أحتاج للتحدث مع مايلا."
هذا الأمر، على الأقل، لم يعد قابلاً للتفاوض.
ليس بسبب الشعور بالذنب. ليس بسبب الضغط.
لكن لأن ترك الأمور دون أن تُقال كان بداية الفساد.
مئة وثمانية.
أصبح المستقبل أقرب وأكثر وضوحاً الآن.
حرب. جثث. نار زرقاء.
وفي مكان ما ضمن تلك الرؤية، وقفت أوبريل - ليس كعدو، ولا كعقبة، بل كشخص سيكون موجوداً عندما يحترق كل شيء.
"هذا الأمر أهم مما كنت أتوقع."
أنهى الحركة وبقي على تلك الحال للحظة أطول من اللازم، وذراعاه ترتجفان، وأفكاره تتناغم أخيرًا بدلًا من أن تتصادم.
بعض الإجابات قد تنتظر.
لكن الصدق لم يستطع.
لم يتوقف.
مائة وخمسة وعشرون.
مائة وأربعون.
مئة وستون.
عندما بدأت ذراعاه تُقاومان بشدة، كان تنفسه قد انتظم، وأصبح الألم خفيفًا وآليًا. مع ذلك، واصل ترافالغار الضغط، ليس لأنه كان مُضطرًا، بل لأنه أراد التخلص من الضجيج في رأسه. مجرد حركة. مجرد إجهاد.
مئة وسبعون.
مئة وأربعة وسبعون.
وأخيراً، ترك نفسه يسقط على الأرض، وصدره يرتفع وينخفض بثبات. تساقط العرق على عموده الفقري، وتغلغل في القماش الذي تحته. لثوانٍ معدودة، بقي هناك، يحدق في الفراغ.
"هذا يكفي."
مدّ يده للخلف وعدّل وضع الشيء المتكئ عليه، وضغط عليه بقوة حتى كاد يختفي. كيلوغرام واحد. لا فائدة منه للتدريب. مثالي لإنهاء الأمر. لمع الطبق ببريق خافت قبل أن يتفتت إلى جزيئات من المانا وينزلق إلى مخزونه.
سأعيدها إلى كايلوم غداً.
شعر جسده الآن بخفة، وخلوه بطريقة جيدة. أما عقله، فقد استقر على شيء أكثر حدة.
سبعة عشر... قريباً.
بقيت الفكرة عالقة في ذهني.
في هذا العالم، كان لهذا الرقم أهمية أكبر مما ينبغي.
"وعائلتي ستنتقل."
لم يكن يعرف شكلها الكامل بعد، لكنه كان يشعر بها. قطعٌ تتغير. قرارات تُتخذ في غيابه، لكنها تدور حوله بشكل كبير. لم يقف آل مورغين مكتوفي الأيدي حين تقترب الحرب. لم يفعلوا ذلك قط.
"إننا نُستدرج إلى الداخل."
ليس ربما. ليس في نهاية المطاف.
قريباً.
نهض على قدميه واتجه نحو الحمام. ما إن لامس الماء البارد جلده حتى انحبس أنفاسه للحظة. كان حادًا، لاذعًا، قاسيًا. تمامًا ما كان يريده.
غسل الماء العرق والحرارة والإرهاق.
لم يؤثر ذلك على الأفكار.
"الحرب لا تتباطأ."
بل على العكس، كان يتسارع.
سيعودون إلى الأكاديمية قريباً. دروس. تدريب. حياة طبيعية تتظاهر بالوجود.
ستكون أوبريل هناك.
هذا وحده غيّر المعادلة.
إنها ميزة.
واحد حقيقي.
وتلك الرؤية... الجثث، ساحة المعركة، اللهب الأزرق.
ازدادت احتمالية تحقق تلك الرؤية المستقبلية أكثر فأكثر - الآن بعد أن عرفت أن تلك النيران الزرقاء تخص أوبريل، وأن عائلتي ستدخل الحرب بطريقة أو بأخرى. هذا يعني ربما... أن القدر مكتوب لي بالفعل. ولا يعجبني ما يبدو عليه هذا الكلام.
استمر الماء في التدفق عليه، بارداً بما يكفي لتخدير جلده، لكنه ليس بارداً بما يكفي لإضعاف عزيمته.
عندما أطفأه أخيراً، شعر أن الصمت أثقل من ذي قبل.
لاحقاً، بينما كان مستلقياً في سريره وقد انطفأت الأنوار، أحاط به الظلام كعباءة مألوفة. استرخى جسده أخيراً، وارتخت عضلاته. وظلت عيناه مفتوحتين لبضع ثوانٍ أخرى.
لم يظهر أي خوف.
الاستعداد فقط.
مهما حدث... لن أصرف نظري.