الفصل 346: الفجر
تسلل الفجر ببطء عبر الفجوة الضيقة في الستائر، رقيقًا وشاحبًا، من ذلك النوع من الضوء الذي لم يكن دافئًا بعد - بل كان أشبه بالعالم الذي يذكره بأنه لا يزال يتحرك سواء واكبه أم لا.
وقف ترافالغار أمام المرآة، متكئًا بيديه على حافة المغسلة، يراقب انعكاس صورته وكأنه شخص آخر. بدت الهالات السوداء تحت عينيه ككدماتٍ تشكلت خلال الليل. كان وجهه هادئًا، وقامته مستقيمة، لكن الإرهاق كان يكتنفه، عالقًا في عينيه كالغبار الذي لا يزول مهما طالت مدة التحديق في الماء الجاري.
لم ينم.
في كل مرة يغمض فيها عينيه، تعود إليه المحادثة متقطعةً – أسماء، أنساب، ثقل ألقاب لم يكن من المفترض أن يتحملها شخص واحد، فكيف بشخص استيقظ في هذا العالم فجأةً ودون سابق إنذار أو خيار؟ لم يكن الخوف هو ما أبقاه مستيقظًا، بل كان رفض عقله تصديق أن شيئًا ما قد يكون حقيقيًا لمجرد أنه قيل بصوت عالٍ.
"على الأقل أعرف من هي الآن"، فكر وهو يترك الاعتراف يستقر في ذهنه. "وستكون قريبة".
كان ذلك الأمر أكثر أهمية مما أراد الاعتراف به. لم تعد روزين مجرد تفسير، بل أصبحت دليلاً قاطعاً. تأكيداً حياً على أنه لم يكن يطارد سراباً طوال عام، وأنه لم يكن يبني معنىً من الصمت لمجرد الحفاظ على عقله. كائن بدائي مثله - إن كان له الحق في التفكير بهذه الطريقة أصلاً - يسير في العالم نفسه، ويحمل على ظهره الهدف الخفي نفسه.
وما زال...
ضاق عينيه قليلاً وهو يتأمل نفسه.
إنها تخفي أشياءً.
ليس ككاذبة، ولا بدافع الحقد. بل كمن يضغط على جرحٍ بيديه ليُغلقه، لأن تركه ينفتح سيُغرقهما معًا. ماذا حلّ بالآخرين؟ لماذا هي وحيدة؟ كيف يُمكن لسلالةٍ حكمت العالم أن تتحوّل إلى ناجيين اثنين يتحدثان بصوتٍ خافت في غرفةٍ مستأجرة؟
لم يسأل. لا عن والدته، ولا عن والده، ولا حتى عن تلك الأمور التي فرضتها الضرورة. كانت الأسئلة حاضرة، حادة في ظاهرها، لكن ما حدث الليلة الماضية كان كافياً لإحداث جروح عميقة.
تذكر قائلاً: "عيد ميلادي". توقيت فالتير، ودعوته. الطريقة التي تحدث بها الرجل وكأنه كان يعلم مسبقاً أن معركة ترافالغار ستأتي.
قرر ترافالغار: "سأسأله حينها. قريباً."
زفر زفيرًا عميقًا، كأنه يزفر ضغطًا يعجز صدره عن الخروج. ثم رشّ الماء على وجهه، فأعاد البرد القارس حواسه إلى رشدها. غسل وجهه وجففه، ثم بدأ يرتدي ملابسه بدقة متناهية، كل حركة مألوفة لديه - حذاء، أربطة، طبقات - كدرع طقسي يحميه من التفكير المفرط. اليوم هو يوم الصيد. اليوم هو يوم الحركة. اليوم هو يوم يستطيع فيه فعل شيء بيديه بدلًا من رأسه.
وبمجرد أن أصبح جاهزاً، نظر إلى نفسه مرة أخرى.
لا تشوبها شائبة، كالعادة. حتى مع العيون التي لم تنم.
كادت الفكرة أن تجعله يبتسم، لكنها لم تصل إلى أبعد من ذلك.
قال لنفسه: "يوم آخر، خطوة أخرى".
أطال النظر إلى نفسه للحظة أخرى، ثم تركه.
كان هذا العالم غريباً. قاسياً. جميلاً بطرقٍ لم تستأذن. لقد سلب منه كل شيء، ومنحه اسماً في المقابل. وسواءً أحب ذلك أم لا، فقد أصبح ملكه الآن.
أدار ترافالغار وجهه عن المرآة وخرج، وأغلق الباب خلفه بهدوء وعناية. كانت الممرات لا تزال غارقة في النوم، والهواء بارد ومنعش بفضل سكون الصباح الباكر. لم يكن يتجه نحو أي خطة مُحكمة، بل اتجه نحو أبسط شيء يخطر بباله.
قهوة.
شيء حار. شيء مر. شيء يجعله صامداً حتى يلحق به النهار.
كان روسين ينتظر خارج بابه.
اتكأت بخفة على الحائط، في وضعية هادئة وثابتة، لكن عينيها فضحتاها لحظة دخوله الممر. كانتا ساكنتين للغاية، واعيتين للغاية، كمن أمضى الليل كله يحدق في الفكرة نفسها حتى فقدت حدتها وأصبحت ببساطة... حاضرة.
قالت: "صباح الخير".
ألقى ترافالغار نظرة خاطفة على وجهها. كانت الكآبة الخفيفة تحت عينيها تعكس كآبته.
"أنت أيضاً لم تنم"، لاحظ.
انقبض فم روسين للحظة، ثم ارتخت ابتسامته. "وأنتِ أيضاً لم تفعلي ذلك."
لم يُقال ذلك بقصد إصدار الأحكام، بل بقصد الإدراك. شخصان يقفان في أعقاب محادثة أعادت تشكيل مسار حياتهما، يتظاهران بأن الصباح كان عادياً لأن العالم لن يتوقف لفترة كافية لأي شيء آخر.
أخذت روسين نفساً عميقاً ببطء، ثم خفضت عينيها للحظات كما لو كانت تختار كلمات غير موجودة.
قالت: "أنا... مدين لكِ باعتذار". وتابعت روسين بصوتٍ ثابتٍ لكن أكثر هدوءًا: "عن الماضي، عما فعلته بكِ، عن الحبة التي أعطيتها لكِ في المجلس". ثم صمتت قليلًا، ثم أضافت: "عن كل ما أجبرتكِ عليه، عن الطريقة التي دفعتكِ بها إلى الأمام دون أن أمنحكِ خيارًا".
شعرتُ ببرودة الممر للحظة، كما لو أن تلك الكلمات تحمل تيارها الخاص.
زفر ترافالغار زفرة خفيفة عبر أنفه، وهز رأسه مرة واحدة. قال: "كما قلت لك الليلة الماضية، ما حدث قد حدث".
نظر إليها مباشرة الآن.
"لقد فعلتم ما اعتقدتم أنه واجب عليكم فعله"، تابع ترافالغار حديثه بهدوء لم ينكر فيه الثمن الباهظ. "لا يمكن التراجع عما حدث. ولا جدوى من التظاهر بأنه لم يحدث".
راقبه روسين بعناية، كما لو كان يتوقع أن يثور الغضب أخيرًا الآن وقد أصبح كل شيء أكثر وضوحًا مع بزوغ فجر النهار.
لم يحدث ذلك.
قال ترافالغار: "نحن في هذا معاً"، وقد فاجأته حتى هو نفسه اليقين الذي نطق به صوته. "هذا هو الجزء الوحيد المهم الآن".
بدأ يمشي ببطءٍ كافٍ لتتمكن من السير بجانبه دون أن تطلب منه ذلك. كانت الحركة تبدو مناسبة. كأنه اختار المضي قدمًا بدلًا من أن يدع الليل يُقيّده على الأرض.
قال ترافالغار بعد لحظة، ناظراً إلى الأمام: "لمدة عام، كنتُ... أحاول البقاء على قيد الحياة فحسب". كانت نبرته هادئة، لا تنمّ عن شفقة على الذات. "لا هدف. لا وجهة. كنتُ أعيش كترافالغار دون أن أنتمي إلى أي شيء حقاً. أرتدي اسمه كما لو كان ثياباً مستعارة".
انقبض فكه قليلاً، ليس من الغضب، بل من ذكرى ذلك التوتر المستمر - التظاهر بالحياد بينما يشعر بأن الأرض تحته ليست صلبة حقًا.
"والآن؟" سأل روسين بهدوء.
قال ترافالغار: "الآن أتقبّل الأمر. تماماً." ثم صمت قليلاً. "أنا ترافالغار. لقد كنتُ هو منذ لحظة وصولي، شئتُ أم أبيت. لكن هذه هي المرة الأولى التي أشعر فيها... بالاستقرار."
لم تقاطع روزين. بل استمعت فقط.
اعترف ترافالغار قائلاً: "لم أتوقع أيًا من هذا. لا السلالة البدائية، ولا أن أكون وريثًا لأي شيء يتجاوز عائلة بالكاد تتسامح مع وجودي." ضاقت عيناه قليلاً. "ولا تزال هناك الكثير من الإجابات المفقودة. عن أمي. عن أبي. عنكِ." نظر إليها نظرة خاطفة. "عن سبب وحدتكِ."
لم يتغير تعبير وجه روسين، لكن شيئاً ما في كتفيها تصلب.
لاحظ ترافالغار ذلك ولم يضغط. قال: "إذا لم تكن مستعدًا للحديث عن الأمر، فسأحترم ذلك. فمعرفة ذلك لن تغير الماضي على أي حال."
انعطفوا عند زاوية، وبدأ المبنى يستيقظ ببطء من حولهم. خطوات بعيدة. أبواب تُفتح. همس خافت لأصوات بدأ يعود من جديد.
قال ترافالغار، وكأنه يخاطب نفسه أكثر منها: "ستعود مخلوقات الفراغ. إنها تعود دائمًا". ثم ابتلع ريقه. "وإذا لم يتبقَّ سوى اثنين من الكائنات البدائية... فلن نستطيع خوض حرب كهذه بمفردنا".
انخفضت نظرة روسين قليلاً، كما لو أنها كانت تعرف بالفعل النتيجة التي كان يتوصل إليها.
"سنحتاج إلى الجميع،" تابع ترافالغار. "كل عرق ما زال قائمًا. البشر، الأقزام، الجان، مصاصو الدماء، المستذئبون... جميعهم." استقر صوته وهو يتحدث، وتحولت الفكرة من رعب إلى شيء أكثر جدوى. استراتيجية. هيكلية. "لأن مهما كانت النتيجة، فلن تكون معركة تنتهي عند الحدود أو أسماء العائلات."
راقبته روسين من الجانب، وتلاشى التوتر الخفيف على وجهها، كما لو أن سماعها له وهو يقول ذلك بصوت عالٍ جعل الأمر يبدو أقل استحالة.
قال ترافالغار: "في الوقت الراهن، نركز على ما هو أمامنا". نظر إليها مجدداً، وعيناه صافيتان رغم قلة النوم. "الحرب. وإيقاف ما يحاول إيكاروس فعله".
أومأ روسين برأسه مرة واحدة، بحزم وحسم. "نعم."
وصلوا إلى المقهى، وانتشرت رائحة القهوة الدافئة في الممر وكأنها دعوة للتظاهر بأن العالم بسيط لمدة خمس دقائق.
وهكذا، تغير مسار الحديث - ليس لأن الثقل اختفى، ولكن لأنهما أدركا أنه يُسمح لهما بالتنفس.
نظرت إليه روسين بينما كانا يدخلان. قالت بحذر: "عالمك، الأرض". صمتت للحظة. "تلك الأسلحة التي رأيتها في ذاكرتك... أسلحة نووية. هل هي حقًا مدمرة كما توحي ذكرياتك؟"
رمش ترافالغار، ثم أطلق نفخة خفيفة كادت تُعتبر ضحكة. قال: "بل أسوأ من ذلك"، وكانت نبرة صوته تحمل سخرية قاتمة. "لقد بُنيت هذه السفن لغرض وحيد هو التأكد من عدم وجود شيء يُعاد بناؤه".
اتسعت عيناها قليلاً، وتسللت إليها نظرات الفضول الحقيقية. "وماذا عن تلك المسلسلات الكرتونية... هل رسم الناس عوالم كاملة من أجل الترفيه؟"
أجاب ترافالغار: "نعم،" منسجماً مع إيقاع الإجابة دون ألم مصاحب لها. "بعضها كُتب بشكل أفضل من التاريخ الحقيقي."
عبست روسين قليلاً. "هذا يبدو... غير مسؤول."
قال: "لقد كان كذلك"، ثم أضاف ببرود: "وكان مثيراً للإعجاب أيضاً".
جلسا على طاولة، وشعرا بدفء الغرفة يخفف من برودة الخارج. لبرهة، تشعب الحديث – أسئلة غريبة عن أشياء عادية. قصص عن روايات خيالية ومدن مستحيلة. أسماء مسلسلات بالكاد تذكرها حتى سألته، ثم عادت الذكريات وكأنها كانت تنتظر الإذن.
لم يمحُ ذلك ما كانوا يحملونه.
لكن ذلك ذكّر ترافالغار بشيء كان قد كاد ينساه.
حتى مع اقتراب الحرب، وحتى مع اشتداد وطأة القدر كسلسلة تحيط بمستقبله، كان لا يزال مسموحاً له أن يكون إنساناً في اللحظات الهادئة بين المعارك.
انفتح باب المقهى مصحوباً برنين خفيف.
دخل بارثولوميو، وتوقف لبرهة كافية ليمسح بنظره أرجاء الغرفة. عندما لمح ترافالغار جالساً إلى طاولة، وأدرك أنه ليس وحيداً، تصلب جسده بشكل شبه غير ملحوظ. عدّل معطفه كعادته، ثم تقدم بخطوات حذرة كمن لم يتوقع قط أن يكون أول المتحدثين.
قال بارث وهو ينحني برأسه انحناءة خفيفة: "صباح الخير يا ترافالغار". ثم نظر إلى روسين، ثم عاد بنظره إليها. "صباح الخير يا آنسة".
وكعادته، بدا أنيقاً ومرتباً للغاية. شعره الأبيض مصفف بعناية، وعيناه الذهبيتان متيقظتان خلف نظارته الدائرية، وملابسه مكوية ومرتبة بطريقة توحي بالروتين لا بالغرور.
"يبدو أنه نام بعد كل شيء"، فكر ترافالغار، ملاحظاً عدم وجود أي إرهاق على وجهه. "جيد".
قال ترافالغار ببساطة: "صباح الخير يا بارث". وأشار إلى الكرسي الفارغ. "اجلس. لقد أتيت مبكراً".
شعر بارث ببعض الراحة عند سماع النبرة المألوفة وفعل ما طُلب منه، على الرغم من أن انتباهه ظل ينجذب إلى روسين بفضول واضح.
قال ترافالغار: "هذه روزين. لقد التقينا سابقاً". كان اختياره لهذه الكلمات مقصوداً. "ستأتي معنا للصيد اليوم".
رمش بارث مرة واحدة، ثم أومأ برأسه بسرعة. "إنه لمن دواعي سروري. أنا بارثولوميو." استقام قليلاً، كما لو كان يذكّر نفسه بكيفية التصرف. "آمل أن نعمل معًا بشكل جيد."
ابتسمت روسين ابتسامةً مهذبةً ودافئة، من ذلك النوع من التعابير التي تُخفف التوتر دون أن تُطالب بالثقة. "الشرف لي يا بارثولوميو. أتطلع إلى ذلك."
خفّت حدة التوتر في كتفي بارث، وشعر بالارتياح الآن بعد أن لم يحدث شيء مثير للقلق. نظر إلى ترافالغار، ثم عاد بنظره إلى روسين، مطمئناً إلى أن الحديث كان طبيعياً.
أنهوا مشروباتهم، فزادتهم آخر آثار الدفء انغماساً في اللحظة. في الخارج، كانت المدينة تستيقظ تماماً، والضوء يغمر الحجر والمعدن على حد سواء.
عندما وقفوا، كان ذلك بدون أي مراسم.
جنوباً، باتجاه أرض الوحوش.