الفصل 53: عبر مرمى النيران
لقد تم التلاعب بترافالغار.
لم يتحرك لدقائق. لم يتنفس بصوت عالٍ بما يكفي لتكوين ضباب على المرآة. كان جسده كله مضغوطًا على التراب البارد، نصفه مغطى بالصقيع، مختبئًا خلف جذع شجرة ملتوٍ وصخرة مغطاة بالثلوج.
ليس الأمر أن ذلك كان مهماً.
"تباً... فالتير، هل ستترك حقاً موهبتك الوحيدة التي ستدوم لجيل كامل تموت هنا هكذا؟"
مسح خط الأشجار بنظره ببطء.
ثلج. صخور. أغصان. أشجار صنوبر مثقلة بالجليد.
لم يظهر أي أثر للجندي الخاص الذي أرسلته الليدي سيرافين.
وهذه كانت المشكلة.
استنشق ترافالغار بهدوء من أنفه، ثم انحنى ووضع ماليديكتا بجانبه.
لمست أصابعه الثلج. وتعلق الجليد بقفازيه وهو يضغط على كرة صغيرة من الصقيع المتماسك.
لم يقم بالتصويب.
لقد رماها عالياً - مباشرة إلى الأعلى.
Fwsssshhht—!!
مزّق الصوت الهواء إرباً.
انفجرت كرة الثلج في الهواء، وتمزقت إلى أشلاء بفعل سهم مشحون بالمانا أسرع من أن تتابعه عيناه. وتناثرت جزيئات الجليد في ألف اتجاه، عاكسةً الضوء كشظايا بلورية.
"تباً... إنه سريع. وكان يعرف مكاني. إنه يتلاعب بي فقط."
كان الإدراك بمثابة صدمة قوية.
لم يكن هذا مجرد مطاردة. لقد كان عرضاً. ولم يكن ترافالغار هو الصياد فيه، بل كان هو موضوع الاختبار.
بدأ يتحرك بحذر، منزلقاً بجسده على الثلج كالثعلب الجريح. كل حركة بطيئة، وكل نفس متحكم به. كان معطفه يحتك بلحاء الأشجار المتجمد وهو يتدحرج خلف الصخرة التالية، دون أن ينهض تماماً.
كانت أصابعه تحترق من البرد. وتصاعدت أنفاسه على شكل رذاذ متقطع. وتحرك كفريسة. لأنه أصبح كذلك الآن.
لا تجعله هدفاً. فقط استمر في التحرك. فكر كطعم.
توقف تحت أغصان شجرة صنوبر ساقطة. امتزجت رائحة الأرض الرطبة والدم القديم مع رائحة العصارة والبرد.
انتابته ذكرى أخرى - صوت جده خلال رحلة صيد قبل سنوات.
"أتريد أن تعيش أطول من المفترس يا فتى؟ لا تكن أسرع. كن أكثر هدوءاً."
رمش ببطء.
ثم ابتسم ابتسامة خفيفة - باردة ومريرة.
"يا رجل عجوز، أتمنى أن تكون تشاهد هذا."
لأنه هذه المرة، لم يكن يصطاد الأرانب.
كان هو الشخص الذي يتعقبه شيء أكثر خطورة بكثير.
استمرت معركة ترافالغار في التقدم - بوصة بوصة، خطوة بخطوة.
لم يعد يحاول الركض. لقد فشل ذلك بالفعل.
زحف من ظل إلى ظل، ومن الثلج إلى الحجر.
ممنوع الحركات المفاجئة. ممنوع الخطوط المستقيمة.
لكنه كان يتوقف كل بضع دقائق. يستمع. يراقب.
لا شئ.
لا نفس. لا خطوة. ولا حتى وميض في خط الأشجار.
أين أنت بحق الجحيم...؟
لم يأتِ الجواب بالصوت، بل بالغريزة.
نوع من الغريزة التي تولد من تجارب الاقتراب من الموت وتصقلها المخاوف.
أغمض عينيه للحظات وتخيل العكس - أين سيكون لو كان هو القاتل.
أرض مرتفعة.
زاوية التصوير.
اتجاه الرياح.
أساس متين.
لا مفر.
حدق من بين الأشجار، وعيناه تضيقان نحو التلال البعيدة في الأعلى.
هل كان ذلك بريقاً؟
ركز أكثر. لا حركة.
إنه محترف بكل معنى الكلمة.
قبض ترافالغار يديه بقوة.
لم يكن يتعامل مع مجرد جندي، بل مع شخصٍ عاش وتنفس فن الصيد. لم يكن من أرسلته سيرافين مجرد بيدقٍ يمكن التضحية به، بل كان سلاحًا يُخفى حتى يحين وقت الحاجة إليه.
حتى لو كنت أعرف مكانه... لا أستطيع لمسه. ليس لدي تعاويذ أو أي شيء لأتمكن من ضربه. جسدي بطيء للغاية. غطائي ضعيف للغاية.
لم يكن يهم مدى حدة ماليديكتا.
لم تكن هذه المعركة تُخاض بالسيوف.
كانت المعركة تُخاض عن بُعد، بالصبر والرعب.
وكانت معركة ترافالغار تخسر.
بشكل سيء.
عض لسانه بقوة كافية لإسالة الدم، محاولاً الحفاظ على رباطة جأشه.
"فكّر بجدية أكبر"، تمتم بين أنفاسه.
ظهرت ذكرى أخرى - ضبابية وناعمة. جده مرة أخرى.
"لا يمكنك الفوز في كل معركة. لكن يمكنك أن تُفسد هدف ذلك الوغد."
ألقى نظرة خاطفة على الأشجار خلفه. خطرت له فكرة. خطيرة. متهورة. لكنها أفضل من انتظار سهم آخر يخترق جمجمته.
أمسك بحجر حاد وشقّ جانب معطفه. تلطخ القماش بالدماء. ثم مزّق القطعة وربطها حول غصن شجرة مكسور.
ألقى بها خلفه - فوق التل - بعيداً وعالياً.
لحظة خروجها من يده—
فووووشك—!!!
انطلق سهم من الأعلى وصفّر، فشقّ الغصن في الهواء.
كان الصوت فورياً. والتوقيت مثالياً.
انقبض قلب ترافالغار.
"إنه لا يكتفي بالمشاهدة فقط. إنه يقرأني كما لو كنت كتاباً كاملاً."
انحنى خلف جذع شجرة ميت وأجبر نفسه على التنفس من أنفه.
حسناً. إنه أفضل مني. أقوى. أذكى. أسرع.
ضاق ترافالغار عينيه.
إذا أراد هذا الوغد أن يلعب هذه اللعبة حتى النهاية... فسيفعل ذلك حتى النهاية أيضاً.
- وجهة نظر الصياد -
من أعلى التلة، مختبئاً تحت طبقات من أوراق الشجر المغطاة بالثلوج، انحنى الصياد منخفضاً، أنفاسه منتظمة، وأصابعه ملتفة حول القوس الأسود الأنيق المستقر على كتفه.
لم ترمش عيناه أبداً.
في الأسفل، على بعد حوالي سبعين متراً، زحف الصبي مثل ثعلب جريح، متشبثاً بالأرض كما لو أنها ستنقذه.
شخر الصياد.
"هاه... انظر إلى هذا الوغد الصغير وهو يتحرك. يتصرف وكأنه يعتقد أنني أفلت منه."
كان صوته أجشًا منخفضًا، بالكاد يُسمع. ليس خوفًا من أن يُسمع - فقد كان يعلم أنه لا يمكن سماعه.
"تمنحني رؤيتي المحيطية قراءة لمسافة 100 متر في كل اتجاه. لقد كنت أراقبك طوال هذا الوقت اللعين."
انحنى وسحب سهماً آخر من الجعبة المربوطة على ظهره. نبض السهم نبضاً خافتاً برموز بنفسجية - ضغط المانا مضبوط على أقصى طاقته.
"لنرى كم من الوقت يمكنك الزحف قبل أن تبدأ بالصلاة."
قام بتثبيت السهم، وسحب الوتر إلى منتصف الطريق، ثم توقف.
ارتسمت ابتسامة خفيفة على زاوية شفته المتندبة.
"هذا صحيح. استمر في التملص. لم تقل سيرافين أن تقتلك بسرعة. فقط اقتلك جيدًا. دعك تشعر بالألم أولًا. دعك تتوسل. هذا هو نوع الأداء الذي تريده."
لم تحوّل عيناه عن هيئة ترافالغار في الأسفل.
لكن شيئًا ما في عقله انتفض فجأة.
تلك الغريزة. ذلك الهمس البدائي في قاعدة الجمجمة الذي أخبر الرجال ألا ينظروا يسارًا أو يمينًا - بل إلى الخلف.
اشتدت قبضته.
أضاءت رؤيته للحظة.
دخل كيان ما إلى حافة نطاق اكتشافه - بالكاد وميض في رؤيته المحيطية، ولكنه كان سريعًا ومباشرًا ومتوهجًا باللون الأحمر من المانا.
"ماذا-؟"
كان المقذوف متجهاً نحوه مباشرة.
ليس سهماً.
ليس تعويذة.
شيء آخر.
استجاب جسد الصياد قبل أن يستجيب عقله - قفز إلى الوراء من الحافة، ملتفاً في الهواء، وقوسه نصف مشدود وهو يحاول تحديد الجسم الذي يندفع نحو مكانه.
لكنها كانت سريعة للغاية.
ضبابية من الفولاذ والرياح.
"لم يكن ذلك من الصبي..."
هبط بقوة، وانزلق على الثلج. وتصاعدت أنفاسه كالضباب من الأدرينالين المفاجئ.
ثم سمعها.
صوت.
سلس.
غير مكترث.
مستمتع.
"وجدتك."
- وجهة نظر ترافالغار -
انفجرت الغابة بالضجيج.
اجتاحت موجة صدمية خط الأشجار – انكسرت الأغصان، وتساقط الثلج كالضباب، وصدى شيء ثقيل يصطدم بالأرض في الأمام مباشرة.
تجمدت معركة ترافالغار.
صرخت غرائزه في انسجام تام.
يجري.
لكن شيئًا أعمق - الصياد الكامن بداخله، الذي علمه جده أن يستمع إلى الغابة، لا أن يخاف منها - أخبره بخلاف ذلك.
"لم يكن ذلك سهماً. كان... شيئاً آخر."
عادت ماليديكتا لتتألق في قبضته وهو يزحف للأمام بحذر وبطء، يزيح الأغصان المثقلة بالثلوج. كل خطوة تقترب تزيد من توتر الجو، وكأن الغابة نفسها تحبس أنفاسها.
وصل إلى حافة جرف ضحل ونظر إلى الأسفل نحو الفسحة الموجودة في الأسفل.
وهناك رآه.
وقف رجل وسط حفرة صغيرة من الثلج المتناثر والجذور المحطمة. لم يصب بأذى.
شعر طويل بلون البلاتين الأشقر، ينسدل بانسيابية كخيوط الفضة تحت أشعة الشمس.
كان ظهره مُدارًا، ولكن حتى من هنا، استطاع ترافالغار أن يُميز ذلك – طويل القامة، نحيل، قوة كامنة تحت الرداء الذي كان يرفرف برفق خلفه.
ليس فالتير.
انتظر... إنهما متطابقان تقريباً... لكن هذا أصغر سناً.
ثم أدار الرجل رأسه قليلاً، فظهر زوج من العيون الحادة ذات اللون الرمادي الفولاذي - عيون تخترق الضباب، وتخترق الخوف، وتخترق الرجال.
انحبس أنفاس ترافالغار.
فجأةً، تذكر شيئاً ما. ظهر اسمٌ لم يكن يعلم حتى أنه يتذكره. من ذكرى ضبابية لمدينة ترافالغار القديمة، سمعها صدفةً مرةً خلال تجمع عائلي مرير.
"...هذا موردريك دو مورجين."
ابتلع ريقه بصعوبة.
شقيق فالتير الأصغر. أصغر منه بعشر سنوات. ويُقال إنه لا يقل خطورة عنه.
رائع بنفس القدر.
ذلك النوع من الرجال الذي كان يثير الرعب في النفوس عندما يبتسم.
ألقى موردريك نظرة خاطفة نحو التلال.
وللحظة، التقت أعينهما.
انفرجت شفتاه قليلاً - لم تكن ابتسامة كاملة.
يكفي أن أقول:
"لقد تأخرت."