"يا إلهي، أنا متعبٌ جدًا."
لم أنم إطلاقًا.
لماذا؟ لأن اليوم هو اليوم المنتظر. لعبتي المفضلة ستحصل أخيرًا على جزء ثانٍ بعد أربع سنوات من الصمت. لا تسريبات، لا حرق للأحداث - مجرد إعلان تشويقي غامض يُلمّح إلى عشرات الشخصيات الجديدة القابلة للعب.
بالطبع، كانت لعبة غاشا. لذا، إذا كنت ترغب بشخصية نادرة، فالأفضل أن تكون مستعدًا لبيع روحك - أو محفظتك.
شيء لم يكن لديّ أي مشكلة معه على الإطلاق.
هناك، في دورة المياه في حمام جامعتي، هاتفي في يدي وبطاقة الخصم في الأخرى، والعدّ التنازلي يدق على الشاشة.
"ثلاث ثوانٍ أخرى..."
لم أكن حتى مُركّزًا على حقيقة أنني كنت أتبرز. كان تركيزي الكامل على تلك اللفة - اللفة التي يُمكن أن تُغيّر كل شيء.
شخصية واحدة. هذا كل ما أردته.
ترافالغار دو مورغان.
وحدة من مستوى الأساطير بنسبة جذب 0.7%. من بين العشرة الأسطوريين، كانت خلفيته الأسوأ. الابن غير الشرعي لإحدى العائلات الثماني العظيمة. مُهزوم، مكروه، منفي. خمسة عشر عامًا من البؤس المُطلق.
"هذا بالضبط سبب كونه الأفضل للعب. التحدي، العودة..."
"3..."
"2..."
"1..."
"أجل!!! سقط!!!"
بام.
سمعتُ صوتًا عاليًا من الكشك المجاور لي.
"يا أخي، لستَ الوحيد هنا، وبعضنا يحاول التركيز!"
"آسف!" أجبتُ، مُضمًّا يديّ مُعتذرًا - رغم أن أحدًا لم يراني.
فتحتُ التطبيق بسرعة البرق، وتخطّيتُ جميع المشاهد الافتتاحية، وذهبتُ مُباشرةً إلى المتجر. أدخلتُ بطاقتي. كان عليّ أن أحصل عليه. كنتُ بحاجةٍ إليه. البطاقة تنتهي بـ 6831... تاريخ الانتهاء 12/37... الاسم... ترافالغار... يا للهول، لدينا نفس الاسم، أليس كذلك؟
نقرت على زر الشراء.
خطأ.
حاولت مرة أخرى.
خطأ.
"ما هذا بحق الجحيم؟! هيا!"
خطأ: الرصيد غير كافٍ.
"لا... لا لا لا—!"
"يا رجل! أنا أصارع من أجل حياتي هنا، هل يمكنك أن تصمت؟!"
بدا صوت جارنا وكأنه يحتضر.
صمت. تمامًا. جلست هناك، هاتفي في يدي، فارغ من الداخل.
بعد خمس عشرة دقيقة، سمعت صوت سيفون المرحاض وصوت مشبك الحزام.
"شكرًا لك يا رجل. أخيرًا صمتت واستطعت التركيز."
لم أتلقَّ أي رد. صمتٌ تام.
خرج الطالب وذهب إلى الصف، غير مدرك أن المقعد المجاور أصبح فارغًا.
في الداخل، لم يبقَ سوى هاتف - لا يزال يضيء بكلمات:
"تهانينا! لقد حصلت على الشخصية الأسطورية: ترافالغار دو مورغان."
--
"لماذا أشعر بهذا البرد القارس؟"
كانت هذه أول فكرة خطرت ببالي وأنا أغمض عينيّ. شعرتُ بشعور غريب في جسدي. لم تكن الأرضية تحتي بلاطًا جامعيًا متشققًا - بل كانت ناعمة، مصقولة، وباردة.
فتحتُ عينيّ.
هذا... لم يكن مقعد الحمام.
كنتُ جالسًا على رخام. رخام أبيض نقي. تلمع الجدران ببريق خافت بنقوش ذهبية منحوتة في الحجر. وقفت أمامي مرآة ضخمة، حوافها مزينة بالفضة والزجاج. على يميني، حوض استحمام ضخم يتسع لثلاثة أشخاص، موضوع تحت نافذة طويلة مقوسة، حيث يتسلل ضوء الشمس الدافئ كلوحة فنية.
وكنتُ عاريًا.
"...ما هذا بحق الجحيم؟"
كانت الملابس متناثرة على الأرض في الجوار - ملابس داكنة، أنيقة المظهر، من الواضح أنها ليست لي. أكمام مطرزة، وبطانة حريرية، وشيء بدا غريبًا كشعار عائلي.
نهضتُ بسرعة وتعثرتُ. ارتطمت يدي برأسي غريزيًا... واصطدمت بشيء قوي.
طقطقة!
"آه، ماذا...؟"
نظرتُ إلى يدي.
كانت قارورة زجاجية صغيرة تتدلى من بين أصابعي، كما لو كانت مربوطة بمعصمي بخيط رفيع. كان بداخلها سائل أحمر داكن، يدور ببطء، ويتوهج خافتًا تحت ضوء الشمس.
"ما هذا...؟"
ما إن خرجت الكلمات من شفتي، حتى صدمتني.
طوفان. تسونامي من الذكريات التي لم تكن لي.
ألم. صراخ. دم. طفلٌ يتكئ في الردهة. فتيان أكبر منه سنًا يضحكون وهم يضربونه حتى فقد وعيه. رجل بارد - والده؟ - يراقب من فوق الدرج في صمت. يتدرب. يفشل. يتدرب مجددًا. يفشل أكثر. يُقال له إنه لا يملك موهبة. إنه عار. إن وجوده خطأ.
القارورة. بلع.
ثم الظلام.
والآن - أنا.
"...مستحيل."
انزلقت القارورة من بين أصابعي وتدحرجت بعيدًا. لم أطاردها حتى.
"لقد استيقظت... مثله؟"
ارتجف صوتي. كان أنفاسي ضحلة.
وقفت هناك، أتنفس بصعوبة، وتوهج القارورة الأحمر يلقي بريقًا خافتًا على الأرضية المصقولة.
توالت الذكريات - واضحة جدًا لا يمكن تجاهلها، ومفصلة جدًا لا يمكن إنكارها. لم تكن أشبه بالحلم. كانت حادة. حقيقية.
ترافالغار دو مورغان.
الابن التاسع. وُلد لمحظية ماتت أثناء الولادة. رُبي في صمت. تجاهله والده، وكرهه إخوته، وسخر منه الخدم.
لا موهبة لديه. لا هالة لديه. لا مهارة في المبارزة جديرة بالذكر.
يتعرض للتنمر بلا هوادة من أبناء العائلات النبيلة الأخرى، ومن دمه. عار على اسم مورغان. كيس ملاكمة بشعار.
سنوات من التدريب البدني لم تُثمر شيئًا. لم يُتقن أي تقنية. ولا حتى ذرة مانا في قلبه.
ثم في يوم من الأيام... وجد شيئًا.
جرعة. مُخبأة في قبو مكتبة قديمة. غير مُعلّمة. فقط تُشعّ بلون أحمر خافت. نادته.
سرقها.
لم يُخبر أحدًا.
وعندما ساد الصمت المنزل تلك الليلة، حبس نفسه في الحمام الفاخر - الذي لم يستخدمه أحد غيره.
وشربها.
كانت تلك آخر ذكرياته.
والآن... أصبحت ذكراي.
انهارت على بلاط الرخام، وركبتاي ترتطمان بقوة.
"لقد قتل نفسه... بالقارورة."
"كنت أحاول فقط جرّه إلى غاتشا لعينة..."
"أردت أن ألعب دور الوغد المأساوي - لا أن أصبح مثله!"
نظرت إلى المرآة، وقلبي يخفق بشدة.
نفس الشعر الأسود. نفس العيون الزرقاء.
لكنهما لم تعودا لي.
"أنا ترافالغار دو مورغان الآن..." همست.
"وهذه القصة لن تكون سهلة."
طق طق طق.
أفاقني الصوت من ذهولي. وجّهتُ رأسي نحو الباب الخشبي المزخرف.
"سيدي الشاب؟ هل أنت بخير؟" نادى صوت - مهذب، قلق، وغير مألوف.
تشتت ذهني.
"يا إلهي، ماذا أقول؟ ماذا لو ظنوا أنني جننت؟ ماذا لو شكّوا بالفعل في وجود خطب ما؟"
ابتلعت ريقي بصعوبة، وسحبتُ رداء الحرير من الأرض، ولففته حولي بسرعة.
"أجل،" صرختُ، محاولًا أن أبدو هادئًا. "أنا بخير. هل... هناك خطب ما؟"
ساد الصمت.
"الأمر فقط... أنك في الحمام لأكثر من ثلاث ساعات."
"ثلاث ساعات؟ هل كنتُ غائبًا عن الوعي لهذه المدة؟"
صفّيتُ حلقي. "آه، صحيح. آسف. كنت... أسترخي في الحمام."
سمعتُ ضحكة مكتومة من الجانب الآخر من الباب. "مفهوم يا سيدي الصغير. سأُعدّ لك شيئًا لتأكله."
"شكرًا،" أجبتُ، مُجبرًا على الإيماء، رغم أن أحدًا لم يلاحظ ذلك.
دوّى صدى خطواتٍ بعيدًا عن الباب.
عاد الصمت.
اتكأتُ على الحائط وأخرجتُ نفسًا طويلًا مُرتجفًا.
"حسنًا. لقد كسبتُ بعض الوقت."
"ماذا أعرف حتى الآن؟"
"أنا ترافالغار دو مورغان. في الخامسة عشرة من عمري. بلا موهبة. الابن التاسع لبيت مورغان. مُساء معاملته. مُتجاهَل. مُكروه."
"والآن أنا في جسده. لا أعرف كيف يعمل هذا العالم حقًا سوى ما أخبرتني به اللعبة."
نظرتُ إلى القارورة التي أصبحت الآن على الأرض.
أعتقد أنني ورثتُ أكثر من مجرد مظهره.
زفرتُ من أنفي ونظرتُ حول الحمام مرة أخرى.
حان وقت التوقف عن الذعر.
التصق رداء الحرير ببشرتي بشكلٍ غير مريح. ناعمٌ جدًا. ثريٌ جدًا. لم أشعر أنه ينتمي إليّ.
لأنه لم يكن كذلك.
تركته يسقط على الأرض وتوجهتُ نحو كومة الملابس - الملابس الحقيقية. زيٌّ داكن، مُبطّنٌ بفحميّ داكن وأزرق داكن. خيوطٌ ذهبية تُحيط بشعارٍ على الصدر الأيسر: سيفان يتقاطعان تحت عين ذئب.
علامة بيت مورغان.
ارتديتُ السترة الداخلية، وضبطتُ الحزام، وربطتُ المعطف الطويل، ثم انتعلتُ الحذاء. كان كل شيءٍ مناسبًا لي كما لو أنه قد خُصّص لي بدقة - وهو أمرٌ منطقيٌّ، على ما أعتقد.
"هذا الجسد ملكي الآن."
وجدتُ شريطًا أسود بين الملابس، ومددتُ يدي خلف رأسي، لأجمع خصلات شعري الطويلة التي سقطت على كتفي.
عقدة صغيرة مشدودة.
ذيل حصان أسود قصير.
شعرتُ... أنه مناسب.
تذكرتُ: "لطالما كانت تسريحة شعر ترافالغار هذه في رسومات شخصياته. بدا رائعًا فيها... بائسًا، لكنه رائع."
خرجتُ أخيرًا من الحمام.
كان الممر خلفه أنيقًا، هادئًا، ونظيفًا للغاية. أضاءت الجدران الحجرية، واللافتات، والمشاعل الدافئة في الشمعدانات الذهبية الممر بوهج ملكي. اتكأت على الحائط بجانب الباب وعقدتُ ذراعيّ.
"لنرَ إن كنتُ قد فهمتُ هذا جيدًا."
"أنا في عالم خيالي تحكمه ثماني عائلات رئيسية. عائلة مورغان واحدة منها. معروفة بمهاراتها في المبارزة، وكبريائها، وقسوتها."
"أنا ابنهم التاسع." وُلدتُ بلا موهبة. الحلقة الأضعف.
"مُتنمِّر، مُحطَّم، مُهمَل."
"يا إلهي، أنا في ورطة."