جلس ترافالغار متربعًا على أرضية غرفته، والكتاب ذو الغلاف الجلدي السميك مفتوحًا على حجره. "إيقاظ الجوهر: دليل الباحث". كان الغلاف باليًا، والحواف مهترئة، وكانت رائحة الرق خفيفة كرائحة حبر قديم وشيء عشبي - ربما بقايا مانا.
"دليل لمن يفتقرون إلى الدم النبيل لكنهم يسعون إلى السلطة النبيلة"، تمتم وهو يقرأ العنوان الفرعي الباهت.
حدد الفصل الأول أساسيات تكوين الجوهر. وفقًا للكتاب، يمتلك كل كائن حي مانا كامنة. يكمن السر في التعرف على تدفقها، وتوجيهها إلى الداخل، وتركها تستقر بجانب القلب - المكان الذي يتجذر فيه "جوهر" المرء.
"المانا ليست شيئًا تُمسك به. إنها شيء تُنصت إليه"، كُتب سطر تحته خط أحمر.
قلب ترافالغار عينيه.
نعم، نصيحة رائعة. ربما لو وُلدتُ كاهنًا من الجان...
مع ذلك، بدا له أن هناك شيئًا ما في هذه العملية ممكنًا. لقد أحسَّ بالفعل بالمانا في الهواء من قبل. إذا كانت هذه هي الطريقة الحقيقية لبدء السير على درب القوة في هذا العالم، فلا عذر لديه للتأخير.
أغلق الكتاب برفق، ووضعه بجانبه، وأخذ نفسًا عميقًا.
"حسنًا،" همس لأحدٍ ما، "لنرَ إن كان بإمكاني إشعال شرارة."
ساد الصمت الغرفة، إلا من صوت طقطقة المدفأة الخافت. جلس ترافالغار ساكنًا، مغمض العينين، يتنفس بعمق وبطء.
شهيق.
زفير.
حاول أن يشعر بشيء ما - وخز، شد، تغير في الضغط. في البداية، لم يكن هناك سوى وعي باهت بجسده، وتوتر كالمعتاد في كتفيه، وهمهمة هضم خفيفة من شريحة اللحم والنبيذ. لكن ببطء، ببطء شديد، بدأ همسٌ لشيءٍ آخر يتسلل.
كان خافتًا. كريحٍ بعيدةٍ تداعب جلدًا لم يُمس بعد.
دفء.
تدفق.
خفيف، لكنه موجود.
ركز عليه، مُضيّقًا إدراكه. قال الكتاب إن المانا موجودةٌ في الغلاف الجوي، وأن الجسد يعمل كالمنخل. لم يُلاحظه معظم الناس قط. ولكن ما إن يُلاحظه المرء، حتى تكون الخطوة التالية هي فتح مسار.
تخيل عروقه طرقًا والمانا تيارًا بطيئًا من الضباب المُتوهج.
"هيا... تحرك فحسب."
وفعل.
بدأ الدفء ينجرف إلى الداخل، يلامس جدران صدره. تأوه - كان هناك ضغطٌ غريبٌ الآن، يكاد يكون غير مريح، كما لو أن جسده يقاوم الطاقة الغريبة. صر على أسنانه.
"لن أتوقف الآن،" تمتم، وبدأ العرق يتصبب على جبينه.
شيئًا فشيئًا، وجّه التيار نحو قلبه. كان الكتاب قد حذّر من أن هذا سيكون الجزء الأصعب - تثبيت المانا.
للحظة وجيزة، تبددت المانا مجددًا، منتشرةً في جسده كالبخار.
"لا، لا، عد."
ركّز أكثر، متخيلًا دوامة صغيرة تتشكل بجانب قلبه. ركّز حتى آلمه.
ثم -
نبضة.
وميض ضوء في الظلام.
تكثف المانا فجأة، وانهارت إلى الداخل، وسمع صوت طقطقة.
شهق ترافالغار، وعيناه مفتوحتان.
ترددت كلمة واحدة في ذهنه كالجرس:
[تأسيس النواة: الأصل]
خفق صدره مرة واحدة، ولكن ليس بألم، بل بقوة. كان شعور وجود شيء ما بداخله، شيء جديد، غامرًا.
حدّق إلى الأمام، يتنفس بصعوبة.
"...هل فعلتها حقًا؟"
ظل ترافالغار ساكنًا لبرهة طويلة، ونبض قلبه يستقر تدريجيًا. خيمت عليه حرارة خافتة، ثابتة، حية. أدرك أنها ليست من وحي خياله. لقد فعلها.
أصبح لديه الآن جوهر.
ثم، وبينما كان يستجمع أفكاره، لمع شيء ما أمام عينيه.
[دينغ!]
رنّ جرس خافت في ذهنه، تبعه وميض من ضوء أزرق.
ظهرت نافذة شفافة أمامه، كشاشة عائمة من قائمة لعبة. هذه المرة، بدت أكثر تفصيلًا من ذي قبل.
[المضيف: ترافالغار دو مورغان]
[اللقب: الوريث الملعون]
[العمر: ١٥]
[الفئة: سياف]
لمزيد من المعلومات؟ → فئة قتال أساسية تركز على استخدام السيوف. شائعة في جميع الدول، وهي الخطوة الأولى لمن يسعون إلى الإتقان من خلال الفولاذ.
[العرق: نصف بشري/???]
[السلالة: ؟؟؟]
[الجوهر: الأصل]
[الموهبة: SSS]
[القدرات]
المهارة النشطة: لا شيء
المهارة السلبية: بصيرة السيف (المستوى الأقصى)
الوصف: يمتلك ترافالغار ميلًا طبيعيًا استثنائيًا لفنون المبارزة. بمجرد أن يشاهد تقنية سيف، يفهم غريزيًا بنيتها وتدفقها وهدفها. مع أنه قد لا يكررها بدقة تامة فورًا، إلا أن كل ملاحظة تُحسّن بشكل كبير قدرته على تقليد التقنية وتكييفها مع أسلوبه الخاص.
التأثير:
اكتسب فهمًا عميقًا لمعظم تقنيات السيف بعد رؤيتها مرة واحدة.
زيادة بنسبة 15% في سرعة التعلم عند ممارسة التقنيات التي تمت ملاحظتها حديثًا.
يزيد كل مستوى من وضوح بنية التقنية واستيعابها.
رمش ترافالغار، يقرأ سطرًا بسطر. حومت أصابعه غريزيًا بالقرب من الشاشة، حتى لو لم تكن ملموسة.
"...لديّ الآن مهاراتٌ بالفعل. مهاراتٌ سلبية... وفئةٌ."
توقفت عيناه عند الاسم.
سياف.
"عاديٌّ جدًا، أليس كذلك؟"
ضحك بخفة.
لكنه لم يكن يشكو.
زفر واتكأ على الجدار البارد، لا يزال يستوعب التحول. لقد تحول من ابن منسي في برج إلى شخص يتمتع بالقوة والإمكانات والخيارات.
بقي ترافالغار جالسًا على الجدار للحظة أطول، يراقب الواجهة الزرقاء وهي تومض قليلًا قبل أن تتلاشى كالدخان في الهواء. لا يزال جسده يطنّ بصدى خافت من الطاقة - ليس طاغيًا، ولكنه كافٍ ليعلم أن شيئًا ما في داخله قد تغير.
نهض ببطء. كانت ساقاه تؤلمانه، وكان هناك نبض خافت خلف عينيه. لم يكن ألمًا بالضبط - بل أشبه بضغط. كما لو أن شيئًا كامنًا فتح عينيه أخيرًا في داخله.
سار إلى المكتب، حيث لا يزال كتاب "إيقاظ الجوهر: دليل الباحث" مفتوحًا.
"جوهر الأصل يُمثل بداية رحلة المرء. بالنسبة لمعظم الناس، يستيقظ قبل سن السادسة. الفشل في هذا يعني إعلان الفراغ."
زفر ببطء من أنفه. "أعتقد أنني وصلتُ متأخرًا... عشر سنوات."
ارتسمت على شفتيه ابتسامة مريرة.
في هذا العالم، حتى عامة الناس يُوقظون قواهم في طفولتهم المبكرة. كانت بيوت النبلاء تضمن ذلك بالأعشاب، والإكسير، أو التدريب الصارم. أن يُوقظ أحدهم قواه في الخامسة عشرة كان... مُهينًا. كان الأمر أشبه بتعلم الزحف بينما الآخرون يركضون بالفعل.
رفع عينيه نحو المرآة فوق الخزانة. حدّق انعكاسه في المقابل - شعر أسود أشعث، وبشرة شاحبة، وعينان أغمق قليلًا من ذي قبل.
لم يتغير شيء.
ومع ذلك، كل شيء قد تغير.
شدّ يده، محاولًا الشعور بشيء مختلف. لم يكن هناك اندفاع مفاجئ للقوة، ولا وحي إلهي. لكن كان هناك وميض في الداخل. حضور. جمرة صغيرة تستقر قرب قلبه.
لا سيف. لا إرث. لا أحد ينتظر لتدريبه.
لكن الآن لديه طريق.
طريق متأخر.
بدايةٌ بائسةٌ بمقاييس هذا العالم.
لكنها كانت بدايةً.
"...أستطيعُ العملَ على هذا،" تمتم.