الفصل 178: على كل طريق معطى (2)
-----------
يجب على البطل أن يواجه محنًا. إنها ابتلاءات عالمية الشأن، مصممة لصقل بطل حقيقي.
أما إيف—التي خضعت بالفعل للتشيطن، فأصبحت كائنًا وحشيًا يحمل السيف المقدس—فلم تكن المحنة صعبة عليها.
عندما سألتها عما فعلت، قالت ببساطة:
"عاقبت بعض الأشرار، وقتلت وحشًا كبيرًا."
إن السيف المقدس، صانع السلام†، لا يكشف عن قوته إلا عند سحبه. وبسبب ذلك، استطاعت إيف حمله وحدها دون صعوبة.
فماذا عن الذي لم يملك السيف المقدس؟
'اختفت فجأة، وظننت أنها ستتدبر أمرها جيدًا.'
يبدو أن الأمر لم يكن كذلك تمامًا.
'كل واحد يسير في الطريق المعطى له.'
معظم تلك الطرق كنت أنا من أنشأها. كانت مسؤوليتي—وكنت أديرها.
وترك غلوري، صاحب الموهبة [3.0]، وراءنا كان جنونًا محضًا.
'إذن، أي طريق ينبغي لغلوري أن يسلكه؟'
كان ذلك السؤال يثقل كاهلي خلال الأشهر الستة الماضية—وأخيرًا، توصلت إلى استنتاج مذهل.
'⋯⋯له هو الآخر طريق.'
وبذلك الفكر في بالي، هيأت له طريقًا.
بكلفة 1.3 مليون هيكا.
***
بعد الحرب قبل 15 عامًا، كان هناك دائمًا نقص في الأيدي العاملة.
خاصة في الأمم المهووسة بالطقوس الدينية. كانت كنيسة العذراء المقدسة تمر بفترة تُعرف بالثلاثة أيام حيث يُمنع العمل. فابتكر النبلاء حلاً عبقريًا. إن الكتب المقدسة تحرم إجبار البشر على العمل، أليس كذلك؟ إذن الحل بسيط: دع غير البشر يقومون به. وفي نظرهم، لم يكن العبيد بشرًا.
"في بارونية أومبين في كروتز، ثمة سوق عبيد تحت الأرض. أُمسك غلوري أثناء محاولته إنقاذ شخص يُتاجر به—قلبوا الأمر واتهموه بأنه المجرم."
كان ذلك من القاتل.
"ظننت أنه أُلقي القبض عليه من الحراس."
"فعل، لكنه لم يكن مواطنًا في كروتز وليس لديه هوية واضحة. فسلموه إلى التجار."
حتى دون رؤيتها، استطعت تخيل المشهد. لا بد أن ذلك الأحمق الغلوري الذي يفتقر إلى اللباقة ذهب قائلاً: "الاتجار بالبشر خطأ...!!" فتعرض للضرب بسببه.
"هل غسل ذلك الوغد شعره على الأقل؟"
"...بالتأكيد. يغسله كل يوم. وكذلك فعل غلوري."
إذن سأكون لطيفًا معه.
سأضربه مرة واحدة بدلاً من مرتين.
واصلت السير مع القاتل حتى وصلنا إلى ممر طويل ينحدر إلى الأرض، خارج أطراف المدينة مباشرة.
"انتظر هنا."
أمرت القاتل بالبقاء ونزلت وحدي.
في الطريق إلى الأسفل، استخدمت [الوهم] لرسم صليب † على خدي—كافيًا لأمر كمواطن كروتزي.
رغم أن المدخل الخارجي كان هادئًا ميتًا، كان الداخل يعج بالضجيج.
كان الناس يتجولون في مجموعات من اثنين أو ثلاثة، يتفاوضون ويشترون العبيد.
رجال، نساء، أطفال، شيوخ—مكبلين بعيون خاوية، يتمايلون في سيرهم.
سماك!
سقط طفل تحت صوت سوط يقرقع. بدا في الرابعة عشرة أو الخامسة عشرة.
"أيها الوغد الصغير. لن تنهض!؟"
"......"
تعثر الصبي في النهوض، ممسكًا بظهره من الألم. أمسك الرجل برقبته وجذب ذقنه للأعلى.
"لماذا لا تتحرك بحق الجحيم عندما أقول لك؟ تريد أن أرسلك إلى أمك العاهرة أيضًا، هاه!؟"
"......"
"سر. بشكل صحيح! لا تغضبني. أيها العبد القذر—"
"......"
كان الأمر كذلك هنا.
استدرت وواصلت السير.
"تبحث عن شيء محدد، سيدي؟"
اقترب رجل مبتسمًا. تاجر عبيد.
كنت قد ارتديت عمدًا أغلى ثيابي، مصقولة إلى الكمال. لا بد أنني بدوت كنبيل أجنبي.
"أبحث عن أغلى عبد لديكم."
"أوه، أرى! إذن أنت محظوظ. لدينا للتو عينة فاخرة في المخزون."
"رجل؟"
"بالفعل! طويل، وسيم، قوي جدًا. هيه... تفضل من هنا."
بمجرد أن استوعبت التخطيط العام للمكان، اختفيت من النظر.
"هاه؟ إلى أين بحق الجحيم ذهب...؟"
مخفيًا بـ[حجاب الإخفاء]، بدأت البحث عن غلوري.
بالتأكيد، كان هناك صف من الأقفاص يحتوي على أغلى البضائع.
وكان غلوري بينهم.
في وسط قفص مضاء بمشعلين، موضوعًا بدقة للعرض.
راكعًا بعينين مغمضتين، ذراعاه مكبلتان بالسلاسل. وضعيته لا تزال مستقيمة كالرمح.
لكن وجهه كان مليئًا بالكدمات والتورم في عدة أماكن، شفتاه مشقوقتان وتنزفان.
إعدادات العرض دائمًا مدروسة.
بينما كان العبيد الآخرون مزينين للبيع، كان غلوري خرابًا—لا شك لأن التجار اعتقدوا أن هذا المظهر سيبيع أفضل.
ورغم أنهم مجرد تجار عبيد، إلا أن غرائزهم لم تخطئ.
لا أحد يعجب ببطل نظيف غير مصاب.
إنما البطل الذي ينهض بعد الضرب هو الذي يمنح الناس الأمل.
وكان يبدو بالضبط كذلك.
لهذا كان عليّ قوله.
"إلى هذا وصلت، هاه؟"
استخدمت [الوهم] مجددًا لعزل كل الصوت حولنا.
فقط عندها تحدثت.
فتح غلوري عينيه ببطء عند سماع صوتي.
لم يرد. لم يبدُ سعيدًا حتى.
"مثير للشفقة. لم تستطع تجاوز محنة واحدة، والآن أنت محبوس في قفص."
"لماذا أنت هنا؟"
"للسخرية منك."
"تفضل."
"دودة قذرة."
بدت عليه الراحة التامة، كشخص لا يريد حتى الأمل.
"لماذا أنت هادئ هكذا؟"
"ألا يحق لي؟ هل يجب أن أعاني فقط لأنني أُمسكت؟"
"أنت من النوع الذي يعاني دائمًا—فلماذا تتصرف بكرامة الآن؟ يجب أن تكون أكثر بؤسًا."
"من يدري."
هز غلوري كتفيه قليلاً.
"لم أعانِ حقًا أبدًا."
"أوه، حقًا؟"
"الاكتئاب المزمن مجرد مسألة شخصية. لا يؤلم. تعرف السبب؟ العذاب نوع من المقاومة. هو ما تشعر به عندما تحاول التقدم عبر الأمواج، عندما تقاوم الضغط الذي يثقل عليك. لكنني لم أقاوم القدر المعطى لي مرة واحدة."
"ووضعك الحالي—هل يُعد جزءًا من قدرك؟"
"نعم. أحيانًا تصطدم بحائط وأنت تفعل الصواب. ذلك قدر أيضًا. ليس شيئًا يُتجنب فقط لأنه غير مريح. بمجرد قبوله، تصبح حرًا."
قال كل ذلك برباطة جأش مقلقة.
"حتى لو يعني ذلك سير الجميع نحو الموت... هل أنت راضٍ حقًا بفشلك في أداء مصيرك كبطل؟"
"في الواقع، أود أن أسألك أنت—لماذا تتمسك بالحياة بهذا اليأس؟ لماذا تبذل جهدًا لإنقاذي؟ لماذا تغضب فقط لأنني لا أستطيع حمل السيف المقدس؟ عندما يمكن كسب كل شيء بالقبول."
كبحت ضحكة قسرية وسألت بهدوء،
"ما الذي تكسبه بالضبط؟"
صرخ غلوري، شفتاه الممزقتان تنفجران أكثر وهو يفعل.
"الحرية!"
تلك الطباع المزعجة نفسها التي أغضبت الجميع في إقليم الكونت كاهلا.
وأكثر صفة ملتوية فيه كان عليّ كسرها.
الحرية.
'لا يجب أن يكون هذا الوغد حرًا.'
بعبارة أخرى—
غلوري كطالب يجب أن يدخل جامعة سيئول الوطنية.
إذا لم يدخل، ينهار. يحطم هاتفه بمطرقة، ينهار أكثر، ويدرس كمجنون ليحققه. ذلك ما يلزم ليصبح بطلاً، حتى دون سحب السيف المقدس أبدًا.
"الحرية وحدها تنقذنا جميعًا. اترك الهوس. اقبل الصراع والألم. توقف عن الشوق لما لا يمكن الوصول إليه. توقف عن خوف الفشل. توقف عن إدانة نفسي. فقط عندها... يمكن للمرء أن يكون حرًا حقًا."
تذوقت تلك الكلمات للحظة وأغلقت عينيّ.
"...هل هذا كذلك."
كان... مثيرًا للاهتمام.
بدأت أفهم هذا الشخص المسمى غلوري.
كان محصنًا بشدة—نفسيًا. كان يجب أن يكون. فقد اصطدم قدره بالواقع، ومع ذلك رفض الفرار منه.
باختصار، كانت هذه الحقيقة:
أراد غلوري أن يكون بطلاً.
بيأس، بل بجنون.
لكنه لم يعد يملك الجسد ليصبح واحدًا.
ومع ذلك، استمر في المحاولة.
وفي المحاولة، لا بد أنه فكر في الأمر ألف مرة—واختار تأكيد ذاته. احتضان الحرية.
لا تقارن نفسك بإيف.
لا تقارن نفسك بالأقوى.
لا تسمِ نفسك قمامة.
لا تسقط في كراهية الذات.
لأنه لو فعل، لن يستمر في العيش.
فذلك "الحرية" التي يبشر بها دائمًا—كانت آلية بقاء. اعتقاد شخصي لدرء الانتحار.
"أنت مثير للإعجاب."
بغرابة، كان في كلماته أمل. تحدثت بصدق.
"أنا مندهش حقًا. تلك... فكرة قوية، غلوري."
"......"
"حتى الآن، كنت أرى فيك فقط دودة ميئوسًا منها. حكمت بسرعة زائدة."
"......"
"أنت محق. في كثير من النواحي، الأموات أحرار من الأحياء—والذين لم يولدوا أحرار أكثر. السبب في أن أديان لا حصر لها تسعى إلى التنوير عبر الانضباط... هو أن ذلك أكمل أشكال الحرية."
في الخطوط الزمنية المزورة التي رأيتها، مات غلوري مرارًا. كما عندما غاص في فم بوميتيكا لإنقاذ أم وطفل.
لم يكن مجرد هراء فلسفي. وجد إجاباته الخاصة داخل تلك الحرية.
بالنسبة لغلوري الفرد، لم تكن هناك مشكلة. إذا كان مسالمًا، فليكن.
لكنني أنا من يدير القوة القتالية الإجمالية للبشرية استعدادًا لحرب طاغوت الشياطين.
"إذن دعني أسألك شيئًا."
كان سؤالاً بسيطًا.
"إذا كنت حرًا هكذا... لماذا لم تقتل الجميع هنا؟"
تجمد غلوري.
فليك—
تمايل ضوء المشعل. ترددت أصوات في الخلفية. طرقعت السلاسل. سعال تاجر عبيد قريب. عبرت رائحة معدنية خفيفة للدم.
"......"
خلال الأشهر الستة الماضية، حصلت على سجل غلوري الجنائي. وعندما قرأته، شعرت بالرعب داخليًا.
'لم يقتل بضعة أشخاص فقط.'
عندما يقول أحدهم إن شخصًا ارتكب قتلًا، أفترض أنه عرف المخاطر—كل مقاتل يفعل. لكن هذا لم يكن قتل غير عمد أو دفاعًا عن النفس.
كنا نعرف بالفعل أن غلوري وإيف وُجدا في قرية جبلية نائية. قرية رعوية بجانب جدول، حيث يقف بيت رئيس القرية.
قتل غلوري تقريبًا كل شخص في تلك القرية.
107 قتلى مؤكدين على الأقل.
'ذلك مفرط.'
تفقد الحق في حمل السيف المقدس بأخذ حياة بريئة واحدة. قتل أكثر من مئة.
بالتأكيد، كان هناك سبب. اقترح تقرير حرس هياكا أنه بسبب آثار متبقية من [لعنة].
لكنني لا أكره الجريمة فقط—أكره المجرم أيضًا. بمجرد أن يستسلم شخص للعنة، لا ضمان ألا يفعل ذلك مجددًا.
والآن... كنت أعيد النظر.
لدينا مرشح بطل جديد يمكنه حمل السيف المقدس. هل كان هناك سبب حقًا لإبقاء غلوري حيًا؟
'اللعنات جوهرية. الملعون وحده يعرف إن شفي. إذا كان هناك أدنى تلميح أنه سيفعل شيئًا كهذا مجددًا... سأقضي عليه فقط.'
إذا أصبح تهديدًا للبشرية، سأقتله.
إذا انحاز إلينا، سأضحي بكل شيء لدعمه.
ذلك المبدأ الذي أتبعه في الاستعداد لحرب طاغوت الشياطين.
بعد ذلك، استخدمت [تزوير الزمن] مرات متعددة للنظر في مستقبل غلوري.
باحتياطي المانا، استطعت النظر حتى 80 يومًا في إطار واحد. فعلت ذلك غالبًا، أراقب طريقه يتكشف.
وفي تلك المستقبليات المزورة، واجه غلوري الصعوبة مرارًا.
لكنه لم يرتكب جريمة أخرى أبدًا.
اكتأب ذات مرة بعد فشله في العثور على سيجارة ملقاة في الشارع—لكنه لم يسرق واحدة.
واستمر في مساعدة الآخرين. بحرية. دون توقع مكافأة.
رجل غريب حقًا.
لا يستطيع سحب السيف المقدس. قتل أبرياء. محطم نفسيًا. ومع ذلك يستمر في محاولة فعل الخير.
حتى في مواقف يمكن للسيف المقدس حلها فقط، حاول فعل الخير—فقط ليعرقله ذلك مرارًا.
باختصار، كان عدلاً بلا قوة.
قتل أبرياء ذات مرة، والآن، هنا، رفض القتل مجددًا.
وكان يعرف السبب بالضبط.
كان يتجنبه فقط.
"......"
ثم—ومضت عيناه بنية قتل.
وقف.
لف السلسلة المعلقة في السقف حول عنقه عدة مرات.
ثم أسقط وزنه.
كلانغ!!
انقطع عنقه بصوت مسموع بينما غاصت السلسلة الثخينة في جلده.
داخل ذلك القفص نصف الارتفاع—بالكاد كافيًا للجلوس—كان يحاول الانتحار.
لن ينفع ذلك.
سحبت سيفي وطعنته بين القضبان.
كاانغ!!
انقطعت السلسلة بضربة واحدة. سقط غلوري على الأرض، عيناه واسعتان ووحشيتان.
كانت هذه طبيعته الحقيقية.
الرجل الذي يصرخ بالحرية—كان أقل شخص حر في العالم.
" سأعطيك خيارًا. "
إخباره بأن يتصرف اجتماعيًا، أو يبدو كبطل—كان سطحيًا.
لكن هذا—كان شيئًا آخر تمامًا.
" غلوري. "
لإنقاذ العالم، يجب أن يموت الكثيرون. مئات هنا، في الواقع.
" كن نوع البطل... الذي يقتل الناس. "