الفصل 24: الحلقة المكسورة
لم تعد ميستيك فولز كما كانت.
ليس بعد موت ألكسندر.
الجميع شعر بذلك—كما لو أن الأرض نفسها قد اختلّ توازنها. كأن عاصفة مرّت، ومضت، لكنها تركت الأشجار ملتوية الجذور، والهواء مشبعًا بالحزن.
وقفت بوني وحدها بين الأشجار، قرب مقبرة آل سلفاتور أصابعها تمرّ بخفة على حافة حجرٍ منقوش عليه اسم ألكسندر. تعويذتها كسرت اللعنة… لكنها لم تستطع كسر المصير. سكبت كل قطرة من سحرها محاولةً إنقاذه. لكنه، في النهاية، هو من أنقذهم جميعًا.
همست بصوت بالكاد يُسمع:
"أنا آسفة. لأني لم أكن سريعة كفاية. ولا قوية بما يكفي. كان يجب أن تبقى على قيد الحياة."
أخرجت من جيبها تميمة قديمة—من تلك التي اعتادت جدتها ارتداءها—ووضعَتها فوق القبر. سمحت لسحرها أن يتسرّب من كفّها إلى الأرض تحته، كأنها تُغرس وعدًا في التراب.
وعدٌ صامت:
لن يُنسى أبدًا.
---
في منزل آل سلفاتوري، جلس ستيفان ودايمن وكارولاين حول الطاولة الخشبية القديمة.
قالت كارولاين بلطف:
"لا يمكننا التظاهر أن الأمور عادت لطبيعتها. ليس بعد كل ما حدث."
"لا"، ردّ ستيفان. "لكن علينا أن نستمر."
"من أجل ماذا؟" سأل دايمن، مكتفًا ذراعيه وهو يتكئ على إطار الباب.
"من أجله"، قال ستيفان بثبات. "مات ليحمينا. مات ليحمي إيلينا. لا يحق لنا أن ننهار الآن."
نظرت كارولاين بين الأخوين. عينا دايمن كانتا باردتين، لكن خلفهما… شرخ لم يلتئم.
قال أخيرًا بصوت خافت:
"وماذا عن كول؟ لا يزال طليقًا."
أومأ ستيفان.
"سنجده. في النهاية. لكن هذه المرة… سنتصرف بذكاء. لا مزيد من التهور والوقوع في الفخاخ."
سألت كارولاين، وعيناها حذرتان:
"وماذا لو عاد إلى هنا؟"
نظر ستيفان عبر النافذة، كأن بصره يمتد خارج الجدران.
"حينها… نُذكّره بما يعنيه أن تتحدّى إخوة السلفاتور."
---
على الطرف الآخر من العالم، في سرداب قديم تحت أزقة الحيّ الفرنسي في نيو أورلينز، كان كول مايكلسون يصبّ لنفسه كأسًا.
كانت الشموع تترنح في الضوء. وملابسه لا تزال ملطّخة من آثار المعركة. يداه متورمتان، محترقتان، تلتئمان ببطء.
تأمل المذبح الحجري أمامه—ذلك الذي كان مكرّسًا يومًا للساحرة التي أحبها.
همس وهو بالكاد يسمع صوته:
"لقد انتقمتَ لها. لكنهم سيأتون… وأنت تعرف أنهم سيأتون."
استدار نحو الظلال خلفه.
خرجت شخصية من العتمة. مقنّعة. صامتة.
ابتسم كول ببطء.
"دَعهم يأتون. نحن مستعدون."
---
في ميستيك فولز، كان دايمن يسير وحده في الغابة، يداه في جيبيه، أفكاره أشد ظلمة من الليل حوله.
وفجأة… توقف.
كان هناك نقش على جذع شجرة.
ثلاثة حروف:
A.S. - D.S. - S.S.
نقش قديم. باهت. أكل عليه الزمن وشرب. ذكرى من زمن بعيد… من قبل الدماء، قبل الحروب، قبل الخيانة.
مرّر دايمن أصابعه على الحروف، كأنها بقايا طيف قديم.
"كنا مجرد أطفال…" تمتم. "وانظر إلينا الآن."
اقترب منه ستيفان من الخلف.
"أأنت بخير؟"
"لا."
"هل ترغب أن تبقى وحدك؟"
"لا."
وقفا معًا هناك، يتأملان النقش في صمت ثقيل.
قال ستيفان أخيرًا:
"أتظن أنه وجد السلام؟"
تأخّر دايمن في الرد.
ثم قال بصوت خافت:
"أعطى كل ما لديه ليحمي هذه العائلة المختلة. إن كان هناك من يستحق السلام… فهو هو."
هبت الريح بين الأشجار، كأنها تهمس بالموافقة.
---
في الليل، عاد المنزل إلى سكونه.
لكن الإخوة لم يناموا.
ليس بعد.
لأن الحزن، مثل اللعنة، لا ينكسر بسهولة.
والانتقام، مثل الدم… لا يزول دون أن يترك أثرًا.
-
كان منزل آل سلفاتور غارقًا في الصمت مجددًا.
ذلك الصمت الثقيل الذي يخلفه الموت وراءه—ساكن أكثر من اللازم، كثيف كالغبار، وكأن الحزن قد تغلغل في الجدران واستقر فيها.
جلس ستيفان على درجات الشرفة الأمامية، يحدّق في الحديقة بعينين فارغتين لا تحملان أي تعبير. وعلى بعد خطوات قليلة، كان دايمن مستندًا إلى العمود الخشبي، ذراعيه معقودتان وصدره مشدود، وفكّه منقبض.
ثم سمعاها.
طرقة خفيفة على الباب.
لم يتحرك أيّ منهما.
ثم بدأ الباب يصدر صريرًا بطيئًا وهو يُفتح، لتدخل إيلينا بخطى مترددة. لم تبتسم. كانت يداها متشابكتين بعصبية أمام صدرها، ونظراتها تتنقل بين الأخوين بقلق ظاهر.
قالت بهمس مرتجف:
"مرحبًا..."
لم يأتِ أيّ رد.
تقدمت خطوة إلى الداخل.
"أنا… أردت فقط أن أطمئن عليكما. لم تردا على أيٍّ من مكالماتي."
ما زال الصمت سيد الموقف.
نظرت إلى ستيفان، بعينين واسعتين ممتلئتين بالقلق.
"كنت هناك حين… حين مات ألكسندر. رأيت كل شيء. فقط… لم أعرف ما الذي يمكنني قوله."
أخيرًا، نظر إليها ستيفان، لكن نظراته لم تحمل أي دفء. فقط ثقل... ثقل قديم، مُرهِق.
قال بصوت هادئ لكنه حاد كالسيف:
"مات بسببك."
رمشت إيلينا بدهشة.
"ماذا؟ لا، أنا لم أطلب منه أن—"
قاطعها دايمن بصوت بارد كالجليد:
"لا. لكنه فعلها على أي حال."
نظرت إليهما إيلينا، وجهها يعكس مزيجًا من الحيرة والألم.
"أنا لم أكن أعرفه حتى."
اقترب دايمن منها خطوة، ونبرته مشبعة بالمرارة:
"وذلك هو جوهر المشكلة."
قالت وكأنها تحاول فهم ما لا يُفهم:
"كان يكرهني. بالكاد كان يكلمني. وكل مرة كنّا نلتقي فيها، كان ينظر إليّ كما لو أنني شبح لا يرغب برؤيته."
وقف ستيفان الآن، صوته هادئ لكن يحمل وقع الذكريات:
"كنتِ تذكرينه بكاثرين."
ابتلعت إيلينا ريقها بصعوبة.
"إذن... لماذا؟ لماذا ضحّى بكل شيء لينقذني؟"
همس ستيفان، وصوته بالكاد يسمع:
"لأنه كان يحبنا."
انقبضت قبضا دايمن بقوة.
"لم يفعلها من أجلكِ، إيلينا. فعلها لأجلنا. لأنه، رغم كل ما كرهه فيكِ وفي ما تمثلينه… لم يتحمل فكرة أن يفقد أحدنا شخصًا نحبه. ليس مجددًا."
أخفضت إيلينا بصرها، والذنب يتسلل إلى ملامحها بهدوء قاتل.
"لم أقصد أن يحدث كل هذا."
ردّ ستيفان، صوته منخفض، ثابت:
"ولا أحد منا قصد ذلك."
سقط صمت ثقيل، مشحون، لا يُطاق.
ثم مرّ دايمن من جانبها متجهًا نحو الممر.
"من الأفضل أن ترحلي."
نظرت إيلينا إلى ستيفان برجاء:
"أنا لم أطلب أيًّا من هذا."
أجابها، صوته لا يخلو من التعاطف، لكنه لا يغفر:
"أعلم… لكنه مات على أي حال."
وبذلك، تراجعت إيلينا ببطء خارج المنزل، والباب يُغلق خلفها بصوت خافت يكاد يكون همسة وداع.
في الداخل، وقف دايمن عند النافذة، يراقب الأشجار وهي تهتز تحت نسيم الليل البارد.
تمتم دون أن ينظر إلى أخيه:
"لقد كرهها حقًا."
أومأ ستيفان ببطء.
"لكنه أحبنا أكثر."
---