رواية آخر سالفاتور

الفصل 9: عظام محطّمة وحقائق غير منطوقة

ببطء، ارتفعت الشمس فوق سماء نيو أورلينز، ترسل أشعتها الذهبية الطويلة لتغمر الحيّ الفرنسي. كانت العاصفة التي مزّقت ليل البارحة قد انحسرت أخيرًا، لكن ذكراها ظلّت عالقة في كل نافذة محطّمة، وكل حجر متفحّم، وكل بقعة دم ما زالت تلطّخ الأرض.

داخل قصر مايكلسون كان التوتر كثيفًا كالضباب.

وقف الأصليون وآل سالفاتور حول مائدة الطعام الطويلة—بعضهم يستند إلى الجدران، وآخرون يضمدون جراحهم، والجميع يلتزم الصمت. في المنتصف، جلس كلاوس مايكلسون، يضغط قطعة قماش مضرّجة بالدماء على فكه، وذراعه لا تزال تلتئم ببطء بعد أن كسرها ألكساندر.

وعلى الجانب المقابل، كان ألكساندر واقفًا.

وجهه ما زال يحمل آثار الضرب، وعينه منتفخة قليلاً، لكن قامته كانت مستقيمة، وعيناه تتّقدان ببرودة نادرة. رغم الجراح، لم يسمح لأحد بلمسه. لا دايمن، ولا ستيفان.

كان كلاوس أول من كسر الصمت.

قال وهو يضحك ضحكة مبحوحة:

"حسنًا... لا بد أن أعترف—أنت مليء بالمفاجآت، يا ألكساندر سالفاتور."

لم يجب ألكساندر بشيء.

مال كلاوس إلى الأمام، وقال بنبرة فيها شيء من التقدير:

"لم أنزف بهذا الشكل منذ أكثر من قرن. أغلبهم يفرّون مني. أما أنت؟ فقد وقفت بثبات. قاتلتني قتالًا لا يُنسى."

رفعت ريبيكا حاجبها:

"لقد كاد يقتلك."

ابتسم كلاوس بمكر:

"بالضبط."

تنهد إيلايجا وقال بنفاد صبر:

"هل أصبحت تقيس الثقة يا نيكلاوس بما يتركه الآخرون من كدمات على جسدك؟"

تدخّل دايمن، وهو يلوّح بيده بلا مبالاة:

"لطالما كان يعشق الصداقات العنيفة."

أما ستيفان، الأكثر رصانة، فقال بنبرة هادئة:

"لم نأتِ إلى هنا لنشعل حربًا. جئنا نطلب المساعدة. لعنة ألكساندر... تلتهمه ببطء. ونعتقد أن الساحرة التي لعنته قد يكون لها نسل هنا."

أومأ إليجاه برأسه:

"إذن سنساعد. لكن يجب أن يكون واضحًا—ما حدث الليلة الماضية لا يمكن أن يتكرر. هذه المدينة تقف على حد السكين."

أخيرًا تكلّم ألكساندر، وصوته حاد كالنصل:

"لم آتِ إلى هنا لأصنع صداقات. جئت لأجد أجوبة."

راح كلاوس يتأمله، وابتسامة خفيفة تتلاعب على شفتيه.

قال:

"تُشبه شخصًا كنت سأعدّه من العائلة، يومًا ما."

ردّ ألكساندر بحدة:

"لا تُقارنني بك."

رفع كلاوس يديه ساخرًا:

"مفهوم. لكنك من آل سالفاتور... وفيك منّي أكثر مما في أي من أخويك."

تمتم دايمن بتأفف:

"رائع. نسخة ثانية منه."

تقدّم ستيفان، يحاول حفظ الاتزان كعادته، وقال:

"نحن نبحث عن معلومات. الساحرة التي لعنت ألكساندر كانت تعمل مع والدنا—جوزيبي سالفاتور—ومع كاثرين بيرس. وقد تكون لها جذور هنا، في نيو أورلينز."

تحدثت ريبيكا بصوت متأمل:

"كانت هناك ساحرة... قديمة. قوية. وخطيرة. اختفت بعد حريق ميستيك فولز، لكن هناك من يهمس بأن دمها ما زال يجري في عروق البعض. إيلايجا ؟"

أومأ إيلايجا

"كان اسمها ناديا. اختفت خلال الحريق العظيم، لكن نسلها... يُجيدون الاختباء."

نظر ألكساندر إلى كلاوس، وقال بنبرة ثابتة:

"أنت تعرف أين هم، أليس كذلك؟"

رمقه كلاوس بنظرة متفحصة:

"ربما. وربما لا. لكنك ستحتاج إلى أكثر من القوة لتقنعهم بمساعدتك."

ردّ ألكساندر ببرود:

"سأقنعهم... أو سأنتزع الحقيقة من عظامهم."

ساد الصمت.

نظر إيلايجا إلى ستيفان، الذي ردّ عليه بنظرة جادّة:

"إنه لا يهدد."

قال إيلايجا بصوت خافت:

"وأنا أُصدّقه."

تقدّمت ريبيكا خطوة وقالت:

"إذًا نساعده. لأنه إن استمر على هذا الحال، فسيحرق الحي بأكمله قبل أن يصل إلى الحقيقة."

نهض كلاوس، متأوّهًا قليلاً، وتقدّم نحو ألكساندر حتى بات يقف أمامه مباشرة. حدّق كلٌ منهما في الآخر—كأنما محاربان يحملان ذات الندوب.

سأل كلاوس، وعيناه تلمعان بخبث:

"هل فكّرت يومًا بالبقاء في نيو أورلينز؟"

أمال ألكساندر رأسه وقال ساخرًا:

"هل فكّرت يومًا بإغلاق فمك؟"

انفجر كلاوس ضاحكًا، ضحكة صادقة خرجت من أعماقه:

"أنت على مقاسي تمامًا، أيها اللقيط."

ولأول مرة... ابتسم ألكساندر.

لم تكن ابتسامة عريضة، ولا دافئة. لكنها كانت حقيقية.

ابتسم دايمن بدوره وقال:

"ليُعِنّا الرب جميعًا."

تقدّم ستيفان وقال بصوت ناعم:

"نرتاح الان و في الليل ... نبدأ المطاردة. معًا."

وقف الإخوة الثلاثة، كتفًا إلى كتف.

على الأقل... في الوقت الحاضر.

وفوق رؤوسهم، نزفت الشمس ذهبًا على أسطح المباني—ترسم ظلالًا طويلة لما هو قادم.

---

حلّ الليل على نيو أورلينز كستارٍ فضّيٍ يلفّ المدينة، يرسم فوقها ظلالًا وهمساتٍ لا يسمعها إلا من اعتاد السير في العتمة. بعد يومٍ من الراحة وهدنةٍ لم تخلُ من التوتّر، حان وقت البدء في البحث.

انقسموا إلى ثلاث فرق، كلٌّ منها يمضي في دربٍ مختلف.

كانت ريبيكا مايكلسون تسير إلى جانب ستيفان سالفاتور في أروقة السوق الفرنسي القديم، حيث الهواء مشبعٌ برائحة التوابل والدخان والسحر العتيق. الساحرات هنا لم يكنّ فقط ماكرات، بل ذوات أسرار غائرة في الدم، وخطر لا يُستهان به. ريبيكا كانت تعرف بعضهنّ بالاسم، وأخريات... بالخوف فقط.

قالت وهي تمرّ بجانب كشكٍ مفتوح تفوح منه روائح زهرية حادة:

"ها نحن مجددًا، وحدنا. كما في الأيام الخوالي."

رمقها ستيفان بنظرة جانبية وابتسامة خفيفة:

"دعينا لا نستسلم للحنين. في آخر مرة كنّا بمفردنا... طعنتِني."

ضحكت بخفة وقالت:

"وكنتَ تستحقها عن جدارة."

تحرّكا وسط الحشود كالأشباح، أعينهما تبحث في الوجوه، وآذانهما تلتقط الهمسات—أي إشارة تربط الماضي بالحاضر، بأي شكل.

وفي جهة أخرى من المدينة، كان دايمن سالفاتور يسير بصمت بجوار إيلايجا مايكلسون ، في حيٍّ أكثر سكونًا، وأكثر قتامة—حيث البيوت المنسية تقف مثل قبورٍ نُبشت ثم تُركت، والضباب يزحف على الأرض كأنّه يُخفي ما لا ينبغي أن يُرى.

قال دايمن بصوت منخفض وهو ينظر حوله:

"متأكد إن هذا هو المكان؟"

أومأ إيلايجا

"هذه الشوارع تخضع لسحر طائفة خفيّة. يعيشون في الأنقاض، يمارسون تعاويذ لحماية الأنساب. إن كانت ناديا قد خلّفت نسلًا، فقد يكونون تحت هذا النوع من الحماية."

نظر له دايمن بشكّ:

"وما هدفك في كل هذه القصّة؟ شرف العائلة؟"

شدّ إيلايجا شفتيه قليلًا، وقال بهدوء:

"ربما... التكفير. عنّا كلّنا."

تابعا السير، كلٌّ منهما يحمل ثقلًا مختلفًا، لكن صمتهما كان مشتركًا، كما لو أن الألم فيهما ينطق دون كلمات.

أما بعيدًا عنهم، في أقصى زاويةٍ من الربع الفرنسي، في أكثر أركانه ظلمة ووحشة، كان كلاوس مايكلسون يسير إلى جانب ألكساندر.

مشهدٌ غريب—وحشان من عالمٍ خُذل وخان، يمشيان معًا بصمت.

لم يتحدثا لفترة، وكانت خطواتهما تتردّد كصدى أجراسٍ قديمة في حيٍّ من الكنائس المهجورة.

كسر كلاوس الصمت أخيرًا، بصوتٍ منخفض:

"تتذكر أول مرة قتلت فيها أحدًا؟"

ألكساندر لم يرمش حتى. أجاب ببرود:

"كنت في الثانية عشرة."

رمقه كلاوس بنظرة جانبية:

"هل كنت ملعونًا وقتها؟"

"لا. فقط... غاضب."

ضحك كلاوس بخفة، ضحكة فيها إعجاب خفي:

"أُعجب بك يا ألكساندر. لا تُضيّع وقتك في التظاهر بأنك طيّب."

ردّ عليه بنبرة متجمدة:

"أنا لست كذلك. فقط أفعل ما يجب فعله."

وصلا إلى صيدلية قديمة، جدرانها متآكلة وأعشابها متعفنة. السحر هنا كان قديمًا—أقدم من أكثر مصاصي الدماء عمرًا. التفت كلاوس إليه، صوته ينخفض أكثر:

"الساحرة التي تطاردها—قد تحميها دماؤها. إذا أردت التحرّر... عليك كسر هذا الحاجز."

ضاقت عينا ألكساندر وهو ينظر حوله:

"ماذا تعني؟"

اقترب كلاوس خطوة، وقال بنبرة مشوبة بالجدية:

"أعني أنك، لتتحرر... قد تضطر إلى قتل شخص بريء تمامًا. هل أنت مستعد لذلك؟"

لم يتردد ألكساندر لحظة، وقال بصوت لا يحمل ترددًا:

"لقد فقدتُ كل شيء. فما ضرّ أن أضيف خطيئة أخرى؟"

تلاقت نظراتهما—نظرات قاتلين يعرفان الظلمة جيدًا. صلبة. ثابتة.

وفي تلك اللحظة، عرف كلاوس مايكلسون الحقيقة: هذا الفتى ليس خطرًا فقط بسبب اللعنة، ولا بسبب آش، بل لأنه بالفعل... قَبلَ أن يكون ما يخشاه الآخرون.

سلاح.

ابتسم كلاوس، ابتسامة بطيئة، شريرة.

"جيّد. هيا نبحث عن ساحرتك."

وفي أرجاء المدينة، كانت الفرق الثلاث تسعى بالحماسة ذاتها، وبالنار ذاتها.

وعندما دقّت عقارب الساعة منتصف الليل، تغيّر اتجاه الريح—حاملةً معها رائحة الدم... وقوّة تُنذر بالخطر.

لقد بدأت المطاردة حقًا.

---