بعد نهاية المرحلة الأولى، بقي في الساحة أقل من نصف من حضروا عند الفجر.
البقية توزعوا بين من انسحب بصمت، ومن سقط قبل أن يبلغ العلامة الحمراء، ومن أُخرج لأنه تذمر أو حاول الاحتيال أو تكلم حين كان التعب يضغط على روحه أكثر من جسده. لم يكن الاختبار في ظاهره معقدًا، لكنه منذ بدايته كشف شيئًا واضحًا: طائفة الغيمة الصافية لا تبحث عن الأقوياء فقط، بل عن من يمكن وضعهم داخل النظام دون أن يصرخوا كلما عضّهم.
وقف شين يوان بين الباقين، وحرارة الصعود الأول ما تزال عالقة في كتفيه وأسفل ظهره. العرق الذي جف على ثوبه صار طبقة باردة خشنة على جلده، وساقاه لا تزالان ترتجفان ارتجافًا خفيفًا كلما نقل ثقله من قدم إلى أخرى. على يساره، كان دا هو يلهث بعنف لكنه واقف. على يمينه، وقفت تلك الفتاة النحيلة التي صعدت بإيقاع ثابت، وكأن الكيس على ظهرها كان جزءًا من تدريب تعرفه مسبقًا.
أما القيم وانغ، فوقف أمامهم ويداه خلف ظهره، ينظر إلى الوجوه لا إلى الأجساد.
قال بصوت واضح:
“المرحلة الثانية: الصعود.”
ساد صمت مشدود بين الواقفين.
كانت الكلمة نفسها قد قيلت قبل قليل ضمن الشرح، لكن سماعها الآن، بعد أن عرفوا أول معنى لها، جعل وقعها أثقل.
أشار القيم وانغ إلى أعلى التل، نحو الدرج الحجري الذي يلتف بين الأشجار ويضيع بعد المنعطفات الأولى.
“ستصعدون هذه المرة إلى الساحة الحجرية الثانية.”
بعضهم رفع رأسه نحو الأعلى غريزيًا، لكنهم لم يستطيعوا رؤية النهاية من موضعهم.
تابع القيم وانغ:
“بلا أكياس.
وبلا توقف.
وبلا سؤال.”
ثم سكت لحظة، قبل أن يضيف:
“من لا يصل، يخرج.
من يصل متأخرًا بعد إغلاق البوابة الحجرية، يخرج.
من يعرقل غيره، يخرج.
ومن يظن أن ساقيه أهم من أوامر الطائفة، فليعد إلى بيته الآن ويوفر علينا وقتًا.”
لم يتحرك أحد.
لكن داخل الحشد، تغير شيء.
في المرحلة الأولى، كان العدو واضحًا: الثقل.
أما الآن، فقد صار العدو مجهولًا. كم تبعد الساحة الحجرية الثانية؟ متى ستغلق البوابة؟ هل هناك عدد محدد فقط سيُقبل؟ هل المسألة سباق أم تحمّل؟
مثل هذه الأسئلة، حين لا تجد جوابًا، تبدأ بأكل القوة من الداخل قبل أن يبدأ الجسد بالحركة.
رأى شين يوان بعينه الجانبية شابًا ذا وجه حاد يضغط على فكه بقوة، كأنه يحاول أن يمنع خوفه من الظهور. ورأى آخرين يحركون أكتافهم أو يمدون سيقانهم بتوتر. حتى دا هو، الذي كان قبل قليل يحاول التخفيف عن نفسه بنكات متقطعة، صار صامتًا على غير عادته.
ثم دوى الجرس.
وانطلقوا جميعًا.
منذ الدرجات الأولى، فهم شين يوان أن هذه المرحلة أخطر مما بدت.
من دون الأكياس، تحررت الأجساد، لكن التحرر نفسه أغرى كثيرين بالاندفاع. انطلق بعض الشبان بسرعة عالية، كأنهم يريدون تعويض ما عانوه قبل قليل، أو إثبات شيء ما أمام التلاميذ الواقفين في الأسفل. اثنان منهم تخطيا جمعًا من المتقدمين بعنف الكتف، وفتى آخر كاد أن يسقط فتاة كانت أمامه حين حاول أن يتجاوزها في منعطف ضيق.
اختار شين يوان من جديد الإيقاع الثابت.
لم يكن يملك جسدًا قويًا، ولا رئتين واسعتين، ولا ساقين مدربتين على المرتفعات. إن حاول مجاراة أولئك المندفعين، فسيتحول حماسه إلى عبء بعد عشرات الدرجات فقط. لذلك صعد كما فعل قبل قليل: خطوة، نفس، خطوة، نفس.
كان الفرق الوحيد هذه المرة أن الاختبار لا يحمل ثقلًا خارجيًا.
بل يكشف الثقل الداخلي لكل شخص.
مع المنعطف الأول، بدأ الدرج يشتد انحدارًا، وصار الهواء أبرد قليلًا. الأشجار المحيطة أكثر كثافة هنا، ووقع الأقدام على الحجر أخذ يتردد كأن الصعود كله صار في داخل وعاء ضيق من الصمت والتعب. أمامه، لمح الفتاة النحيلة ما تزال تحافظ على نفس إيقاعها البارد. لم تسرع، ولم تبطئ، ولم تلتفت مرة واحدة. ومن بعيد أمامها، كان شاب بثوب أزرق داكن — لا بد أنه من أبناء طبقة أعلى — يواصل الصعود بثقة واضحة، وإن كانت أنفاسه بدأت تثقل.
بعد وقت بدا أطول من حقيقته، سمع أول سقوط.
ليس السقوط الجسدي هذه المرة، بل انهيار الإيقاع.
شاب من الخلف بدأ يلهث على نحو مذعور، ثم ارتجفت قدماه، وتباطأ، وحين حاول أن يركض دفعة واحدة انهار على ركبتيه. صاح بصوت خافت، ليس طلبًا للمساعدة، بل احتجاجًا على جسده نفسه. تابع الباقون صعودهم.
شعر شين يوان بشيء بارد يمر في داخله.
هذا هو الفرق بين الفقر والطريق.
في الأزقة، إذا سقط رجل فقد يمر آخرون من فوقه لأنهم مستعجلون أو عاجزون أو قساة.
أما هنا، فأنت تُدرَّب من البداية على اعتبار سقوط غيرك جزءًا من طبيعة الصعود.
كانت فكرة مرة.
لكنه لم يملك رفاهية النفور منها الآن.
مع استمرار الصعود، بدأ الألم الحقيقي.
ثقل المرحلة الأولى لم يغادر الجسد تمامًا، بل بقي فيه كديْن لم يُسدَّد بعد. الآن فقط جاء من يطالب به. الفخذان اشتعلا أولًا، ثم عضلات الساق، ثم الصدر الذي بدأ يضيق شيئًا فشيئًا. كان يستطيع أن يسمع دقات قلبه كأنها مطرقة صغيرة في أذنيه.
مرّ أمامه فتى طويل القامة اندفع في البداية بسرعة كبيرة. الآن صار يتمايل، يحاول أن يحافظ على هيبته حتى وهو يختنق من الداخل. وفي منعطف ضيق، حاول أن يتجاوز شين يوان بدفعة كتف حادة، لكن شين يوان كان ملتصقًا بالحافة أصلًا، فلم ينجح الفتى إلا في إرباك نفسه.
قال الفتى من بين أنفاسه:
“تنحَّ حين أتجاوزك.”
رفع شين يوان عينيه إليه لحظة واحدة فقط.
كان وجه الفتى محتقنًا، وعيناه مشدودتين لا من الغضب، بل من الخوف.
خوف أن يسبقه من يراه أدنى منه.
قال شين يوان بهدوء متعب:
“أنا أصلًا على الحافة.”
رمقه الفتى بنظرة كريهة، ثم حاول التسارع من جديد. بعد عشرين درجة فقط، تعثرت قدمه وسقط بيده على الحجر. لم يتدحرج، لكنه توقف. وهذا وحده كان كافيًا ليلتهمه القادمون من خلفه.
تابع شين يوان الصعود.
بعد المنعطف الثاني، ظهر ما يشبه ساحة ضيقة فيها عمود حجري رمادي، وخلفها بوابة منخفضة مفتوحة. وقف عندها أحد التلاميذ الخارجيين، يحمل لوحًا خشبيًا ويسجل الأسماء أو الأعداد. حين مر شين يوان من البوابة، أدرك أن هذه ليست النهاية، بل مجرد محطة مراقبة. ما زال الدرج يصعد بعدها، لكن بشكل أقل حدة.
تنفس بعمق، ثم كاد يبطئ.
لكن في اللحظة نفسها، سمع من الأعلى صوتًا معدنيًا ثقيلًا، ثم صرير حجر يحتك بحجر.
البوابة.
لم يرها، لكنه فهم فورًا: الساحة الحجرية الثانية بدأت تُغلق.
في لحظة واحدة، تبدل إيقاع الدرج كله.
من كانوا يحاولون الادخار اندفعوا. ومن كانوا يملكون إيقاعًا ثابتًا اضطروا إلى رفعه. وصار المكان يمتلئ بأصوات أنفاس متكسرة، وأقدام تضرب الحجر بعجلة، واحتكاك أكمام وكتوف ونفوس بدأت تظهر على حقيقتها.
شعر شين يوان بالخطر.
ليس خطر السقوط فقط، بل خطر الذعر الجماعي.
حين يخاف الناس من أن يُغلق الباب، تتساوى عند كثير منهم الفروق بين الدفع والنجاة.
رأى ذلك أمامه مباشرة.
أحد الشبان، وكان قصير القامة ممتلئ الجسد، حاول أن يشق طريقه بالقوة بين اثنين أمامه. تزاحمت الخطوات في منعطف ضيق، فاصطدمت الأكتاف، وكادت فتاة أن تنزلق عن الحافة لو لم تمسك السور الحجري في اللحظة الأخيرة. صاح أحد التلاميذ من الأعلى:
“من يعرقل غيره يُطرد!”
لكن الصيحة لم تمنع التوتر من الاستمرار.
رفع شين يوان سرعته رغم الاحتراق في ساقيه.
لم يركض، لكنه دفع جسده إلى ما بعد الحد الذي كان يريده. الهواء صار سكينًا يدخل صدره ويخرج منه، والحلق جف حتى صار مذاق النفس نفسه مرًا.
في تلك اللحظة، لحق به دا هو من الخلف.
كان وجهه أحمر، وعيناه دامعتين من شدة الجهد، لكنه ما يزال يتحرك. قال وهو يلهث:
“لو… لو نجوت… من هذا… سأقسم أنني… لن أستهزئ بأي درج… مرة ثانية…”
لم يرد شين يوان، ليس لأنه تجاهله، بل لأنه لم يعد يملك النفس الكافي للكلام.
ثم ظهرت النهاية أخيرًا.
الساحة الحجرية الثانية.
كانت عبارة عن فسحة مستوية أوسع مما توقع، تحيط بها أحجار رمادية مصقولة، وفي طرفها بوابة مزدوجة سميكة من الحجر الداكن تنغلق ببطء نحو بعضها. داخل الساحة وقف اثنان من التلاميذ الخارجيين، وخلفهما القيم وانغ نفسه، كأنه انتقل إلى الأعلى مسبقًا بطريقة ما أو سلك طريقًا آخر لا يعرفه المتقدمون.
كل من في الدرج رأى المشهد نفسه في الوقت ذاته.
فتضاعف الضغط.
اندفع شابان في المقدمة بقوة، ودخلا قبل أن تضيق الفتحة أكثر. لحقت بهما الفتاة النحيلة بخطوات ثابتة، لا سريعة ولا مذعورة، لكنها دقيقة كأنها حسبت توقيت الباب من قبل. بعدها مباشرة، دخل الفتى ذو الثوب الأزرق الداكن، وإن بدا أن آخر خطواته كانت أقرب إلى الركض منها إلى الصعود المنضبط.
صار الدور على من خلفهم.
رأى شين يوان الفتحة تتقلص.
سمع خطوات دا هو خلفه تتخبط من شدة الإرهاق.
أحس بالألم في صدره كما لو أن ضلوعه تضيق حول قلبه.
ثم جاءت تلك اللحظة الصغيرة التي تفصل أحيانًا بين طريقين كاملين في حياة الإنسان.
شاب على يساره كان قادرًا على أن يندفع قبل شين يوان بنصف خطوة.
لكنه نظر إليه، ثم رأى هيئته النحيلة وثوبه البالي، فاختار أن يزاحمه بالكتف كي يضمن مكانه.
شعر شين يوان بالدفع، لكنه كان يتوقعه منذ رأى عيني ذلك الشاب.
مال قليلًا مع الحركة بدل أن يقاومها مباشرة، ففقد الشاب توازنه أكثر مما أراد، واضطر لأن يفتح ذراعيه كي لا يسقط. تلك اللحظة الصغيرة من الاختلال كانت كافية.
أخذ شين يوان خطوتين سريعتين، ثم دخل من الفتحة الضيقة.
بعده مباشرة، اندفع دا هو كوحش جريح، وزجّ نصف جسده عبر الباب قبل أن يطبق أكثر. اصطدمت كتفه بالحافة الحجرية بقوة جعلته يشهق ألمًا، لكنه نجح. أما الشاب الذي حاول المزاحمة، فقد وصل بعد أن ضاقت الفتحة أكثر من اللازم. وضع يده بين جناحي الباب كأنه سيوقفهما، لكن أحد التلاميذ الخارجيين قال ببرود:
“انتهى.”
تجمد الشاب في مكانه، ووجهه ينزف غيظًا أكثر من خيبته.
ثم انسحب ببطء، كأن الباب لم يغلق على الساحة فقط، بل على صورة كان يريدها لنفسه.
أما داخل الساحة، فسقط بعض الناجحين على الأرض فورًا. آخرون بقوا واقفين لكن ظهورهم منحنية ورؤوسهم منخفضة. دا هو استند إلى ركبتيه وهو يلهث كأنه خرج لتوه من نهر أغرقه. الفتاة النحيلة وقفت في طرف الساحة، تتنفس بعمق ولكن بانتظام مثير للانتباه. والفتى ذو الثوب الأزرق الداكن حاول أن يبدو متماسكًا، رغم أن صدره كان يرتفع وينخفض بسرعة واضحة.
وقف شين يوان حيث هو.
كان يريد أن يجلس، بل أن ينهار على الحجر ويترك كل عضلة فيه ترتجف كما تريد.
لكنه رأى نظرة القيم وانغ تدور على الوجوه، ففهم أن الاختبار لم ينته.
وبالفعل، بعد أن هدأت الفوضى قليلًا، قال القيم وانغ:
“المرحلة الثالثة: الصمت.”
لم يرفع أحد رأسه.
قالها مرة أخرى، أبطأ هذه المرة:
“الصمت.”
ثم أشار إلى الساحة.
“اجلسوا.”
جلسوا جميعًا على الأرض الحجرية، بتباعد غير منتظم. لم تكن هناك وسائد ولا ظلال ولا راحة حقيقية. الحجر تحتهم بارد وقاس، والتعب ما يزال ينهش الأجساد من الداخل.
مشى القيم وانغ بينهم ببطء.
“المرحلة الثالثة ستستمر حتى الغروب.”
هذه المرة، تحركت بعض الرؤوس رغماً عنها.
الغروب؟ ما يزال النهار في أوله تقريبًا.
لكن القيم وانغ تابع بنفس النبرة:
“ستجلسون هنا بلا كلام.
بلا حركة زائدة.
بلا أسئلة.
من يتكلم، يخرج.
من يشتكي، يخرج.
من ينام، يخرج.
من يهاجم حشرة، يخرج.
من يظن أن الصمت مرحلة سهلة لأنه لا تحتاج إلى عضلات، فهو أحمق.”
ثم توقف، ونظر إليهم كما لو كان يزن كلماته الأخيرة بعناية.
“العمل عند المزارعين لا يحتاج دائمًا إلى القوة.
كثيرًا ما يحتاج إلى أن تعرف متى تغلق فمك، ومتى تخفي ألمك، ومتى تبقى ثابتًا أمام ما يزعجك أو يذلك أو يستفزك.
الذين لا يحتملون الصمت… لا يحتملون الأسرار، ولا الهرمية، ولا الخدمة.”
بعدها ابتعد، ووقف عند طرف الساحة تحت ظل جدار حجري منخفض.
وهنا بدأ الاختبار الحقيقي.
في البداية، ظنه البعض سهلًا.
بعد صعودين مرهقين، بدا الجلوس نعمة. لكن الجسد المتعب ليس جسدًا مستريحًا؛ إنه جسد مليء بالرجفان الداخلي. بعد ربع ساعة فقط، بدأت الآلام تتبدل. لم تعد آلام حركة، بل آلام ثبات. الركبتان تؤلمان من وضع الجلوس، أسفل الظهر يشد، الكتفين يبردان بعد العرق، والتعب الذي كان موزعًا على الحركة صار يتجمع في النقاط الضعيفة.
جلس شين يوان وظهره مستقيم قدر الإمكان.
وضع يديه على فخذيه، وخفض بصره قليلًا.
في البداية، كان يسمع كل شيء:
أنفاس دا هو الثقيلة على بعد غير بعيد.
صفير الريح بين الحجارة.
حركة قماش حين يبدل أحدهم جلسته قليلًا.
وطنين حشرة تحوم قرب الأذن.
ثم بدأ الوقت يتمدد.
في مثل هذه اللحظات، لا يكون الصمت غيابًا للكلام فقط.
بل حضورًا للذات دون مهرب.
بدأت الأفكار تأتي.
القبر.
يد أبيه الباردة.
الشيخ مو شوان وهو يقول: “من يدخل طريق الخلود طلبًا للإنصاف، قد يكتشف أن الزمن لا يعدل أحدًا…”
الفتى الذي حاول مزاحمته عند الباب.
الفتاة النحيلة.
القيم وانغ.
والسؤال القديم نفسه: هل الطريق يختبر الناس، أم يبدأ منذ أول خطوة في صنع نوع جديد منهم؟
مع مرور الوقت، بدأ آخرون يتساقطون.
أحدهم لم يحتمل حشرة وقفت على عنقه فصفعها بعصبية، فأُخرج فورًا.
آخر تمتم بكلمة سبّ حين أصابته تشنجة في ساقه، فأُخرج.
فتى ثالث مال رأسه قليلًا، ثم أغمض عينيه لثوانٍ طويلة أكثر مما ينبغي، فتقدم أحد التلاميذ الخارجيين وركله في ساقه ركلة خفيفة لكنها مهينة، ثم أُخرج.
أما دا هو، فكان مشهدًا قائمًا بذاته.
في الساعة الأولى تقريبًا، كان يصارع جسده كله كي يبقى صامتًا.
مرات عدة رأى شين يوان من طرف عينه كيف ترتجف شفتاه، أو كيف يتنفس من فمه قليلًا ثم يغلقه بسرعة، كأن الكلام نفسه يريد أن يهرب من داخله. ومع ذلك، صمد.
الفتى ذو الثوب الأزرق الداكن بدا أفضل حالًا من ناحية التهذيب الظاهر، لكنه أسوأ من ناحية النفس. كان الغضب يتجمع في وجهه شيئًا فشيئًا كلما سمع أحدًا يُخرج أو رأى غبارًا يعلق بطرف ثوبه. أما الفتاة النحيلة، فبدت كأنها دخلت عالمًا آخر. لا حركة، لا تذمر، لا توتر ظاهر. لكن برودها لم يكن مريحًا. كان من النوع الذي يجعل المرء يتساءل إن كان الصمت عندها احتمالًا أم طبيعة.
ثم حدث ما كسر سكون الساحة من الداخل دون أن يكسره صوتًا.
جاء أحد التلاميذ الخارجيين يحمل وعاء ماء كبيرًا، ومشى بين الجالسين.
لكن الماء لم يُعرض على الجميع.
بل توقف عند ثلاثة فقط:
الفتى ذو الثوب الأزرق الداكن،
والفتاة النحيلة،
وشاب آخر كان في المقدمة من أول المرحلة الثانية.
ناولهم الماء بصمت، ثم أكمل سيره.
لم يعطِ البقية شيئًا.
لثانية واحدة، اهتز الهواء نفسه بالتوتر المكبوت.
لم يتكلم أحد.
لكن الصمت امتلأ بما يشبه الصراخ.
رأى شين يوان بعينيه كيف تغيرت الوجوه.
كيف انقبض فك دا هو.
كيف شدّ أحد الجالسين يديه على ركبتيه حتى برزت عروقهما.
كيف حاول آخر أن يخفي نظرته المسمومة إلى من شربوا.
فهم شين يوان ما يجري فورًا.
هذا ليس إهمالًا.
هذا جزء من الاختبار.
المرحلة ليست صمت الجسد فقط.
بل صمت النفس حين تُجرح بالتمييز الواضح.
كان هذا النوع من الإذلال أشد خبثًا من التعب.
فالتعب يمكنك أن تكرهه.
أما الظلم الصغير المقصود، فعليك أن تبتلعه وأنت تعرف أنه مقصود أصلًا.
شعر بالعطش عندها على نحو أوضح، كأن رؤية الماء أيقظت جفافًا كان ساكنًا. حلقه صار أخشن، ولسانه أثقل. لكنه أبقى وجهه ساكنًا.
بعد قليل، تحرك دا هو فجأة.
ليست حركة كبيرة، لكنها كانت كافية لأن ينتبه شين يوان.
رأى كتفيه يرتفعان، ثم ينخفضان، كأنه يقمع موجة غضب أو إحباط.
مرت لحظات.
ثم، بصوت منخفض جدًا لكنه مسموع، خرجت من بين أسنان دا هو كلمة واحدة:
“كلاب…”
في اللحظة التالية، كان أحد التلاميذ الخارجيين يقف فوقه.
“خارجًا.”
رفع دا هو رأسه كأن الضربة لم تصبه بعد.
فتح فمه، ربما ليعتذر، ربما لينكر، ربما ليعضّ على لسانه ويمنع الكلمة الثانية.
لكن كل ذلك جاء متأخرًا.
أشار التلميذ إلى البوابة الجانبية.
“خرجت.”
نظر دا هو حوله لوهلة قصيرة.
وفي تلك الوهلة، التقت عيناه بعيني شين يوان.
لم تكن النظرة مليئة بالغضب، ولا حتى بالحزن الخالص.
كانت شيئًا أشد مرارة:
أنا كنت قريبًا.
ثم نهض ببطء، وسار خارج الساحة ورأسه منخفض أكثر من اللازم لرجل ضخم الجسد مثله.
تابعه شين يوان بنظره لحظة واحدة فقط، ثم أعاد بصره إلى الأرض الحجرية.
لكن شيئًا ثقيلاً استقر في صدره.
ليس لأن دا هو صديقه القديم؛ لم يعرفه إلا منذ يوم تقريبًا.
بل لأن خروجه كان تذكيرًا صارخًا بحقيقة الطريق: أحيانًا لا يسقط الإنسان لأنه أضعف من الاختبار، بل لأنه أصدق من أن يخفي امتعاضه في اللحظة الخطأ.
بدأت الشمس تميل ببطء.
الظلال تمددت على أطراف الساحة، والهواء صار ألطف قليلًا، لكن الأجساد ازدادت تيبسًا. لم يبق إلا عدد قليل الآن. أقل بكثير مما بدأ.
وفي تلك الساعات الطويلة، أدرك شين يوان شيئًا لن ينساه:
الصمت ليس غياب الكلام.
الصمت سلطة.
ومن يفرض عليك الصمت، لا يريد فقط راحة أذنه، بل يريد أن يرى أي نوع من الناس تصير حين لا يسمح لك بالدفاع عن نفسك.
حين اقترب الغروب، تقدم القيم وانغ أخيرًا إلى وسط الساحة.
نظر إلى من بقوا.
ثم قال:
“قفوا.”
نهضوا ببطء. بعضهم كاد أن يترنح من خدر الساقين.
أخذ القيم وانغ لوحًا خشبيًا من أحد التلاميذ، ثم مرّ بعينيه على الأسماء أو العلامات المكتوبة عليه.
“أنتم الذين بقوا إلى نهاية الاختبار.
هذا لا يعني أنكم صرتم من الطائفة.
ولا يعني أنكم صرتم تلاميذ.
ولا يعني حتى أنكم تستحقون شيئًا.”
بعض الوجوه شدّت نفسها تلقائيًا، لكن لا أحد تكلم.
تابع:
“يعني فقط أنكم لم تسقطوا بعد.”
ثم بدأ بقراءة الأسماء واحدًا واحدًا.
كانت اللحظة أثقل من إعلان نصر.
لأنها لم تحمل مجدًا، بل تصريحًا مؤقتًا بالبقاء.
قرأ ثلاثة أسماء أولًا، بينهم الفتاة النحيلة.
ثم اسم الفتى ذو الثوب الأزرق الداكن.
ثم توقف لحظة قصيرة، وأكمل:
“شين يوان.”
شعر شين يوان بأن جسده المتعب كله سمع الاسم دفعة واحدة.
لا فرحًا صافيًا، ولا راحة كاملة، بل عبورًا. كأن بابًا صغيرًا جدًا انفتح في جدار كان مصمتًا حتى الآن.
لم يرفع رأسه أكثر من اللازم.
فقط ثبت قدميه في الأرض.
انتهى القيم وانغ من القراءة، ثم قال:
“من ذُكر اسمه سيبيت الليلة في المرافق السفلى المؤقتة.
غدًا يبدأ الفرز الداخلي للأعمال.
تذكروا شيئًا واحدًا:
الذي دخل من باب الخدمة لا ينبغي أن ينسى أبدًا من أي باب دخل.”
بعدها استدار وانصرف، كأن الأمر كله لم يكن أكثر من يوم عمل عادي.
أما شين يوان، فوقف بين القلائل الباقين، والضوء الأخير للشمس يضرب أطراف الساحة الحجرية بلون ذهبي باهت. كان جسده يؤلمه، حلقه جاف، ورجلاه أثقل من الخشب. لكنه رغم ذلك شعر بشيء واضح جدًا في داخله:
لقد دخل.
ليس إلى قلب الطريق، ولا حتى إلى عتبته الحقيقية.
بل إلى أول ظل من ظلاله.
وهذا وحده كان كافيًا ليغيّر شكل العالم من حوله.
للمرة الأولى، لم تعد طائفة الغيمة الصافية مجرد أضواء بعيدة فوق التلال.
صارت مكانًا له رائحة الحجر البارد، وصوت البوابات الثقيلة، ووجوهًا تختبر الصمت كما تختبر القوة.
ومع هذا الإدراك الجديد، ولد شعور آخر أهدأ، لكنه أخطر:
إن كان مجرد الباب هكذا… فكيف يكون الداخل؟