### الفصل 29
"الجندي سميث."
"نعم."
"استرخِ."
كان صوته ناعمًا جدًا. بينما كان الكابتن الطويل يمد الكأس، مال فريد للأمام وتلقاه بأدب.
"... شكرًا."
كان من غير اللائق إرجاع الكحول الذي تم تقديمه. ومع ذلك، كان فريد يخشى أن يرتكب خطأ إذا سكر. لذلك، شرب فقط ما يكفي لترطيب شفتيه ووضع الكأس ببطء على الطاولة.
راقب وينستون ذلك، وأزال السيجار من شفتيه ونفث دخانًا أبيضًا طويلاً.
"أدعوك هنا اليوم لأن لدي مهمة أريد أن أوكلها إليك سرًا دون معرفة الرؤساء. لقد اخترت الشخص المناسب لذلك، وأنت واحد من هؤلاء المرشحين."
صدم فريد من الموقف غير المتوقع، و blinked. كان يظن فقط أن وينستون غير راضٍ عنه بسبب آخر مرة تقيأ فيها في غرفة التعذيب.
‘…لم يكن ذلك؟’
ربما كانت هذه فرصة ذهبية للتسلل إلى قسم الاستخبارات كعنصر رئيسي وتقديم مساهمة. ثم، قد يكسب في يوم من الأيام ثقة جيمي الصغير ويصبح ضابطًا في الجيش الثوري.
لم يخفي فريد فرحه وهو يحيي وينستون.
"يشرفني ذلك."
ابتسم وينستون وهو ينفض الرماد في منفضة السجائر ويدير زوايا عينيه.
"تم استبعاد الطفلين اللذين أمامك. لذا، لدي توقعات عالية منك."
"لن أخيب أمل الكابتن."
بينما كان كامبل يساعد إلى جانبه، صرخ فريد بتعبير حازم.
"نعم، سأفعل أي شيء إذا أوكلت إليّ المهمة."
"إنه بالفعل موثوق."
بينما ابتسم وينستون لكامبل، ابتسم فريد معه.
"الجندي فريد سميث."
"نعم، كابتن!"
"سمعت أنك من فيرهيل في ليفين، صحيح؟"
في اللحظة التي تم فيها طرح السؤال، ذهبت ابتسامة فريد إلى اللاإرادية.
"نعم، نعم. أنت على حق."
لا، كان ذلك غير صحيح. كانت مجرد معلومات زائفة في بيان فريد سميث الشخصي التي زيفتها الإدارة العليا. ابتلع فريد لقمته، محاولاً تذكر المعلومات حول قرية فيرهيل التي سمعها في تدريب التسلل السابق.
"لدي عمل هناك."
"... نعم. إذا تركت الأمر لي، سأعمل بجد."
"ليس بالأمر الكبير، لقد تم إبلاغ مجلس المدينة بأن أبناء بلانشارد متسللون. أريدك أن تذهب وتقوم ببعض الأبحاث. إنها المدينة التي أنت منها، لذا حتى لو تجولت قليلاً، لن يشك بك أحد."
شعر فريد بالارتياح. كان ذلك لأن الجيش الثوري لن يرسل جواسيس إلى قرية جبلية صغيرة بها أقل من خمسمائة نسمة. بدا أن وينستون كان يضيع وقته على معلومات مضللة.
"آه، اسم رئيس قرية فيرهيل..."
نظر وينستون إلى فريد، وهو يفرك جبهته باليد التي تحمل السيجار وكأنه في ورطة لأنه لم يتذكر.
"... إنه السيد ميسون."
فقط أمل فريد أن تكون الإجابة التي تذكرها بصعوبة هي الإجابة الصحيحة.
"أوه، صحيح."
عند الرد، أطلق زفرة كان قد كتمها.
"إنها مشهورة بالتزلج في الشتاء."
"نعم، صحيح."
"ذهبت أيضًا في رحلة عائلية عندما كنت في الخامسة عشرة. الجندي سميث وُلد ونشأ هناك، لذا ربما قابلته."
ابتسم فريد بشكل محرج بدلاً من الإجابة.
كيف انتهى الأمر برجل ثري مثل وينستون إلى الريف حيث لا توجد فنادق فاخرة...؟
"آه، تذكرت، حدث شيء مضحك حقًا."
بينما كان وينستون يدير رأسه إلى كامبل، بدأ يتحدث عن ذكرياته في فيرهيل، "كان هناك حانة تحت منتجع التزلج."
‘…هل هذا الشخص سكران حقًا؟’
شعر فريد بالاسترخاء قليلاً، وأخذ كأس الويسكي أمامه ورطب فمه الجاف.
"هناك، يبيعون فين شو دافئ، واعتقدت صاحبة الحانة أنني بالغ فقط بالنظر إلى حجمي. في ذلك اليوم، شربت أنا وجيروم كلاهما وسقطنا في الثلج أثناء خروجنا من الحانة."
"أوه، يا لي."
"لو لم يجدنا رواد الحانة، لكنا جمدنا حتى الموت. إنها ذكرى ممتعة."
"يجب أن تكون ذكرى مروعة للسيدة وينستون."
بينما انفجر الاثنان في الضحك، ضحك فريد ووضع الكأس. بمجرد إضافة الكحول، تراخت عضلات جسمه المتصلبة.
"فريد، هل تعرف السيد ألبرت؟ صاحب الحانة المنتفخ البطن."
"آه، نعم، نعم."
على الرغم من أنه لم يكن يعرف، لم يكن من المنطقي أن يقول إنه لا يعرف. ابتسم وينستون إلى كامبل بينما أعطى فريد ضحكة سريعة.
"كان شخصًا لطيفًا."
"نعم، هو كذلك. هاها…"
"أوه، وكان هناك مهرجان يقام كل شتاء…. آه! عيد القديس موريس."
"نعم، صحيح."
"إنه تقليد غريب. آه، يجب أن تسمع هذا من المحليين. فريد، أخبر كامبل."
مال وينستون بعمق على الأريكة، عابسًا سيجاره. تسارع قلب فريد في انتظار.
‘…هل سمعت عن مثل هذه العطلة من قبل؟’
استعرض ذاكرتك بسرعة. تمامًا كما كانت يديه على وشك التعرق مرة أخرى، تذكر رمز المدينة.
رجل يحمل عنقه المقطوع بكلتا يديه.
"ذلك هو… القديس موريس، من قريتنا، تم قطع رأسه وقتله..."
"صحيح."
بينما أومأ وينستون برأسه، رطّب فريد شفتيه الجافتين ورفع زوايا شفتيه قليلاً.
‘عمل جيد، فريد.’
الآن، حتى أخواته الأكبر سناً، اللواتي اعتبرته عادة طفلًا وتجاهلته، لم يكن لهن خيار سوى الاعتراف به.
"في ذلك اليوم، خبز القرويون وأكلوا خبز الزنجبيل على شكل إنسان. صحيح؟"
"نعم."
"قبل أن تأكل، تمزق الرقبة هكذا."
أمسك وينستون وسط السيجار وكسره إلى نصفين. على الرغم من أنه بدا دمويًا، مع بدء الأشخاص من حوله في الضحك، ضحك فريد معهم. ثم، رمى السيجار المكسور إلى المنفضة ونفث دخانًا ضبابيًا.
في لحظة ما، لم يكن يعرف حتى إذا كان هذا فهم فريد الخاطئ أن الشرارات انطلقت من عينيه المثلجتين.
"فريد، هل يمكنني أن أخبرك بقصة أخرى مثيرة للاهتمام؟"
بينما كان وينستون يميل نحوه، مال فريد للأمام واستمع إليه وهو يهمس ببطء.
"لم أذهب إلى فيرهيل أبداً."
لم يستطع فريد إخفاء ارتباكه من الاعتراف المفاجئ. نظر وينستون إليه، الذي كان يجب أن يهتز عينيه، وابتسم بلطف.
"لم أذهب إلى هناك، لكنني أعرف هذا. اسم العيد ليس القديس موريس، بل القديس نيكولاس."
قائلًا ذلك، وقف فجأة.
وقف فريد جامدًا في نفس الوضع الذي كان يواجه فيه وينستون. أصبحت قبضة يده على ركبتيه باردة فجأة، وارتجف. توقف صوت لعبة الشطرنج التي كانت تُلعب خلفه.
"آه، ومن ثم هو خبز الجاودار، وليس خبز الزنجبيل."
بعد الضحك، تمتم صوت شرس.
"أن تقع في مثل هذا الفخ التافه."
على الرغم من أنه كان يجب عليه الهروب من هنا، لم يكن جسده يستجيب.
كل ما يمكن لفريد فعله هو النظر إلى أطرافه المرتعشة وتحويل عينيه إلى وينستون، الذي كان يتكئ على النافذة وينظر إلى الخارج.
"فريد سميث. لماذا كتبت بلدك الأم بشكل خاطئ في طلب التجنيد الخاص بك؟"
سحب ليون الستار الرقيق وسار بنظره إلى شيء خارج النافذة، وهو يتمتم لنفسه.
"استنتاجي هو…"
أغلق عينيه ببطء.
"هذا يعني أنك جاسوس سيئ جدًا."
باختصار، لم يكن الجاسوسان الأوليان الذين تم استجوابهما جواسيس. بعد دفع الأمر قليلاً، بدا أنهم اختلسوا الأموال العامة وأهدروها على الترفيه. كان إضاعة حقيقية للوقت.
"كامبل."
بمجرد أن أعطى التعليمات إلى كامبل، سحب ملفًا أصفر من تحت الأريكة وفتحه. بعد فترة وجيزة، تم قراءة طلب تجنيد فريد سميث على خلفية نغمة جاز فكاهية تُ
عزف على الراديو.
"الاسم، فريد جون سميث. الأب، روبرت جون سميث. المهنة، جزار."
"ابن نشأ مع أب يعمل في محل جزارة، شحب وجهه عند رؤية الدم ويتقيأ. كامبل، هل هذا منطقي؟"
"لا."
"هل سمعت ذلك؟ هذا هو خطأك، يا مبتدئ."
صمت كامبل مرة أخرى أمام حدة كلمات رئيسه. كان تناقضًا لن يلاحظه أحد غيرهم.
ومع ذلك، كان تافهًا لدرجة أنه سيكون من السهل إذا أصر الطرف الآخر على أنه مجرد تخمين. رئيسه، الذي كان يعرف ذلك، كشف المزيد من التناقضات والأكاذيب بأسئلة توجيهية دون المساس بالتناقض.
دون أن يدرك ذلك، ارتكب الجاسوس العديد من الأخطاء، وكان يرتعش دون أن يقول كلمة واحدة لدحضها.
كان الأمر كما لو أن الجرذ قد مزق بطنه وأخذ أنفاسه الخاصة.
"اعتقله."
خلف ظهر ليون، ارتفع صوت سحب الكراسي دفعة واحدة. وقف الجنود المنتظرون من طاولة الشطرنج. سُمِع صراخ عالٍ من خلفه، ربما الجرذ الذي سقط حاول الهروب متأخراً.
"لا! ليس أنا…!"
كان من غير المناسب إنكاره في وقت متأخر جدًا.
تردد صرخاته في الردهة. فقط عندما تلاشى الصدى، حول ليون نظرته المرة ودار بظهره. خارج النافذة التي كان ينظر إليها، كانت الخادمة ذات الشعر البني تسحب عربة الغسيل نحو المبنى الرئيسي.