بسم الله الرحمن الرحيم
تذبذبت الشاشة بضوء معقم كضوء وثيقة فارغة. (المؤلف)، وهو كائن يتكون من مزيج متساوٍ من الكافيين والخوف الوجودي، فرقع أصابعه بصوت يشبه صوت تكسر الأغصان. فرقعة. فرقعة.
تنهد، فهبت نسمة هواء حركت أوراق الملاحظات اللاصقة التي تحمل أفكار الحبكة والملصقة على حافة شاشته.
كتب قائلاً: "مرحباً يا أصدقائي"، بينما كانت لوحة المفاتيح تصدر صوت طقطقة كخنفساء مذعورة محاصرة في كوب. طقطقة-طقطقة-طقطقة-طقطقة.
توقف للحظة، محدقاً في المؤشر الوامض كما لو كان عيناً ناقدة. ثم أضاف: "أردت أن أرسل لك تحية قبل أن أبدأ الكلام".
طنّت ذبابة بجانب أذنه. ززززززز. حاول إبعادها بلا مبالاة، ولم تلمس يده سوى الهواء الرطب والوحيد في غرفة كتابته.
"أولاً يا أصدقائي،" تابع قائلاً، بينما ظهرت الكلمات على الشاشة ببريق رقمي خافت، "أنا مؤلف. أكتب روايات."
استند إلى الخلف على كرسي مكتبه المتصدع، الذي أصدر أنينًا طويلًا متألمًا. صرير. نظر إلى كومة الدفاتر البالية على مكتبه، أغلفةها متشققة، وصفحاتها منتفخة بكتابات القلق المكتوبة وقصص الشخصيات المهملة.
"لذلك، في كثير من الأحيان،" كتب وهو يحرك أصابعه بوقار عازف بيانو يعزف لحنًا جنائزيًا، "قد أشعر بالحزن إذا لم تعجب القراء قصة ما."
حدّق في صبار صغير ذابل على مكتبه، الكائن الحي الوحيد الذي يتحمل وجوده. وهمس للصبار: "وذلك لأني أبذل جهداً في رعايته".
عاد إلى المفاتيح. نقر نقر نقر نقر.
"وأحاول أن أقدمها... كيف أقول... الكلمات المناسبة. بالإضافة إلى ذلك، أقوم بتحديثات متكررة."
تخيّل القراء كجمهور غفير مُظلم في مسرح كبير، يتثاءبون، يتفقدون هواتفهم، وضوء شاشاتهم يُضيء وجوهًا غارقة في اللامبالاة. جعلته هذه الفكرة يغرق في حزن عميق.
وكتب بحماسة متجددة ويائسة: "وذلك لضمان رضاك. [أنا أحاول حرفياً أن أجعلك سعيداً]".
قام بتظليل الجملة، وفكر في جعلها تومض بألوان قوس قزح، لكنه تراجع عن ذلك. كان الأمر يائساً للغاية. حتى بالنسبة له.
كتب وهو يرتخي كتفاه: "يمكنك القول إنني أحاول تقديم أفكار مميزة". تذبذب ضوء مصباح المكتب، مُلقيًا بظلالٍ دراميةٍ متقطعةٍ تعكس يأسه على الحائط. فزززت.
"لكن لسوء الحظ، مع مرور الوقت، بدأت أدرك أنك لا تحب هذا الأمر."
ظلّت ذكرى فصل الأسبوع الماضي تطارده. لقد أمضى اثنتي عشرة ساعة في صياغة نهاية مثيرة للغاية. نهاية مثيرة بكل معنى الكلمة! كان البطل معلقًا بيد واحدة فوق هاوية بركانية وهو يُلقي الشعر! لقد قام بتحديثها، ثم أعاد تحميل الصفحة كل خمس دقائق لمدة يومين.
صراصير الليل. أعشاب متدحرجة رقمية. صوت أمله وهو يتلاشى. فففففففففففففف.
"حتى بعد أن أنشر فصلاً كاملاً، على الأقل كل يومين، أو فصلين..." ازدادت سرعة كتابته. طَق. طَق. "لكن لا توجد تعليقات."
توقف. وضع رأسه بين يديه. أصدر جلد راحتيه صوتًا ناعمًا لزجًا وهو ينفصل عن جبهته. شلوك.
"صدقني،" كتب وهو ينظر بعين واحدة من بين أصابعه إلى الشاشة، "أنا لا أفهم السبب."
نهض فجأة، فانقلب كرسيه للخلف وارتطم ببرج غير مستقر من موسوعات عوالم الخيال. تحطم. دويّ.
"ألا تعجبك القصة؟!" صرخ في الغرفة الفارغة. صورة لمنظر طبيعي هادئ على الحائط مائلة قليلاً. صرير.
جلس مرة أخرى، وهدّأ نفسه بنَفَسٍ عميقٍ مرتجفٍ بدا وكأنه صوت منفاخٍ مكسور.
"أم أن القصة سيئة بالنسبة لك؟" كتب بصوت أكثر هدوءًا الآن. "لكن هناك آراء."
انبعثت في صدره شعلة أمل خافتة وبائسة. ومضة.
"حتى هذه القصة أصبحت في المرتبة السابعة!" أعلن ذلك للصبار، الذي بدا غير متأثر. "وأنا متأكد من أنها سترتفع في المستوى قريبًا!"
أومأ لنفسه، بحركة واحدة حازمة من ذقنه. أومأ.
"على أي حال،" كتب، مستأنفاً نبرته الأصلية الحزينة، "كل ما أتمناه هو أن تقدموا لي ردكم مباشرة في الفصول التي لا تحتوي على أي تعليقات."
تخيّل قسم التعليقات: أرضاً قاحلة جرداء. فقرر أن يزرع هناك بذرة صغيرة لطلب ما.
"أريد أن أرى خمسة تعليقات على الأقل تعبر عن رأيك في القصة."
ثم تخيل بذرة أكثر إثارة للدهشة. بذرة ذات أشواك.
"وإذا كان جيداً..."
توقف للحظة، تاركاً التشويق يتصاعد من أجل العنكبوت الوحيد المغبر في زاوية السقف.
"إذا لم أحصل على ما أريد..." تابع حديثه، وأصابعه تتحرك الآن ببراعة مأساوية تشبه روائي القرن التاسع عشر وهو يكتب رسالته الأخيرة، "وبتعبير حزين للغاية عن الوداع..."
استنشق، صوتًا رطبًا وغير مقنع. استنشق.
"سأضطر إلى التوقف عن كتابة هذه القصة."
بقيت الكلمات معلقة على الشاشة، ثقيلة وحاسمة. كاد يسمع صوت كمان بعيد يعزف نغمة نشاز. واه-واه-واه.
"وانتقل إلى فكرة جديدة أعمل على كتابتها حاليًا [بينما يشاهدني الجمهور، أحاول خداع البطل]".
أشرقت عيناه للحظة. يا لها من فكرة جديدة! كانت رائعة! بل ثورية! قصة يدرك فيها الراوي وجود القراء ويحاول باستمرار خداع الشخصية الرئيسية! إنها متعددة الطبقات! كالبصل! أو كالحلوى!
"...رواية جديدة،" كتب على الآلة الكاتبة، وقد عادت الإثارة إلى نثره، "وأنا أحاول كتابتها."
انحنى نحوه، وكأنه يتآمر، كما لو كان القراء موجودين خلف شاشته مباشرةً. "صدقوني، أنا أحاول كتابة ذلك بهذه القصة."
تلاشى الحماس بنفس سرعة ظهوره، وجرفته موجة الواقع القاتمة. انحنت كتفاه مجدداً. تنهد.
"لكن إذا لم يكن هناك أي تفاعل معك..."
ترك الجملة تتلاشى، وكان التهديد الضمني أعلى صوتاً من أي كلمات.
"سأضطر للتوقف والبحث عن فكرة تجذبك أكثر."
حدّق في الشاشة، في الفراغ الشاسع الصامت الذي صبّ فيه روحه للتو. دقّت الساعة على الحائط. تك. تك. تك. كل تكة كانت لحظة صمت من قرائه الأعزاء. كل تكة كانت طعنة في روحه الفنية.
"شكراً لكم"، كتب ذلك خطأ مطبعي صغير ناتج عن الإرهاق العاطفي، "وأتمنى لكم قراءة ممتعة".
حرك مؤشر الماوس فوق زر "نشر". ارتجف إصبعه. بدا سهم المؤشر وكأنه ينبض، كقلب رقمي صغير.
مع نقرة أخيرة وحاسمة تردد صداها في الغرفة الهادئة كصوت طلقة نارية...
انقر.
...أرسل نداءه إلى العالم الرقمي غير المبالي.
ثم قام بتصغير نافذة المتصفح فورًا، غير قادر على تحمل مشاهدة الإحصائيات في الوقت الفعلي. فتح مستندًا جديدًا. بدت الصفحة الفارغة متوهجة، مليئة بالوعود. العنوان، بأحرف جريئة ساخرة: "بينما يشاهدني الجمهور، أحاول خداع البطل".
فرقع أصابعه مرة أخرى. فرقعة. فرقعة.
"الفصل الأول"، تمتم لنفسه، وابتسامة خبيثة يائسة ترتسم على وجهه. "حسنًا، أيها الجاحدون الوهميون. لنرَ إن كان هذا سيجذب انتباهكم."
بدأت أصابعه ترقص على المفاتيح، نقر محموم مليء بالأمل كان الصوت الوحيد في الغرفة إلى جانب أزيز الكمبيوتر والبكاء البطيء الصامت لنزاهته الفنية.
خسارة-خسارة-خسارة-خسارة-خسارة-خسارة-خسارة.
──────────────────────
نهاية الفصل.
──────────────────────
---
📢 رسالة من الراوي اليائس، المدمن على الكافيين 📢
أعزائي القراء الصامتين، وربما الخياليين،
لقد أُلقي الفصل أعلاه في محيط الإنترنت الشاسع. وهو الآن يطفو هناك، كرسالة وحيدة في زجاجة، على أمل أن يتم العثور عليها.
هل لامستك تنهيدات الكاتب التراجيكوميدية؟ هل بدا صرير كرسيه حقيقياً؟ هل كان الإحباط العاطفي مُرضياً؟
هذا مسرحك! منصة التعليق الخاصة بك! فرصتك لكسر الحاجز الرابع بقوة ألف شمس!
أرجوكم، أتوسل إليكم، شاركونا بكلماتكم في الفراغ أدناه. "هههه"، "هاها"، "نحن هنا يا درامي"، أو حتى رمز تعبيري غامض. 🥔. أي شيء! لنحصل على تلك التعليقات الخمسة حتى تستمر هذه القصة وتشهد فصلاً آخر مليئاً بالتوتر والاستعارات!
مؤلفك (الذي قد يكون الأخير)،
الشخص الذي يحدق في الصبار بحثاً عن تأكيد عاطفي