الفصل 56 - التلقيح (2)
----------
للصراحة، كان بريمدال يدرك تماماً أنه مجنون بلا شك.
"كل حياة تولد، تستهلك السنين الممنوحة لها، ثم تموت. أولئك الأذنين المدببتين اللعينين ليسوا مختلفين. هل ولدنا لنموت؟"
"ما يهم هو ما نتركه خلفنا. السلاح الذي تصنعه سيبقى طويلاً بعد اختفائك، فاصنع تحفاً!"
"..."
صنع تحف، حتى لا يُنسى المرء.
ذلك الطريق الذي اختاره الأقزام الآخرون.
لكن في عيون بريمدال، رمي النفس في حمم منصهرة لخلق أداة قمة الغباء.
في النهاية، السلاح مجرد سلاح. لو تُرك يتعفن في قبو ما، لن يتعرف أحد على قيمته، خاسراً كل معنى.
فغير قادر على إيجاد طريق أفضل، استمر فحسب في صياغة السيوف كالباقين، حتى يوم ما—
رأى فارساً بشرياً.
كان أحمق غبياً تجرأ على دخول كهف أقزام لسرقة تحفة. بعد ضرب نصف موت، رُمي الرجل في زنزانة.
ومع ذلك، رآى بريمدال إمكانية مختلفة، فزار الفارس المسجون.
"يا بشري. كيف تمكنتَ من صد المطرقة التي رميتُها عليك؟ ذلك لم يكن يجب أن يكون ممكناً لك بجسدك الصغير ذاك."
"...؟ أي أحد يمكنه فعل ذلك بتدريب كافٍ."
أجاب كأنه أكثر شيء طبيعي في العالم.
بعد تفكير طويل في هذا الأمر، أغلق بريمدال نفسه داخل ورشته.
شهراً كاملاً لاحقاً، فتح بابه المغلق بإحكام مجدداً.
"بريمدال، أي نوع من السلاح خلقتَ هذه... هل جننتَ؟!"
"غاسب...!"
افترض الأقزام أنه أغلق على نفسه لصياغة سيف قوي لم يُرَ سابقاً، لكنهم رعبوا تماماً عندما رأوه.
حلق بريمدال لحيته تماما بشكل نظيف.
"أ-أنت...؟"
"أصدقائي، لا أظن أنني مهتم حقاً بصنع السيوف. بدلاً من ذلك، أريد تجربة خلق شيء آخر."
"م-ماذا قلتَ للتو؟"
"مهما نظرتُ إليه، أي شيء لا يمكنه اللمعان بنفسه لا قيمة له."
"ما الهراء الذي تثرثر؟!"
"لو سأطرق شيئاً، أريد طرق شيء حي. أريد رؤية إمكانيات شيء حي يتنفس، لا فولاذ بلا حياة."
بريمدال، مفعم بالثقة إلى الحافة، أعلن ذلك وغادر إلى العاصمة كأعظم عار للأقزام.
حوالي 100 عام لاحقاً—
بعد تحويل 1300 تلميذ إلى معاقين—
تمكن من صياغة أعظم فارس رأته الإمبراطورية يوماً.
...ثم استمر في إعاقة 2000 آخرين.
لكن لا أحد من تلك الفشلات كان بلا سبب.
تعلم بريمدال الكثير.
إرادة البشر وحدودها.
الضربات المطرقية الدنيا المطلوبة للتلقيح.
كيف تجنب تحطيم شيء. كيف تجنب ترك شيء ينهار.
المفهوم الغامض للموهبة وكيف جعله شيئاً ملموساً.
فكان يعرف إلى حد ما بنظرة واحدة أن هذه الكتلة الحجرية المعينة غير مناسبة للتلقيح.
ستنكسر سريعاً. في أحسن الأحوال، ستصبح خنجراً حجرياً فحسب.
"قم. مجرد الاقتراب من الموت غير كافٍ. لإيقاظ حس جديد، يجب أن يشعر جسدك أنه بحاجة إليه!"
"نعم."
"امشِ عبر النار! أمسك السيف! لا تنسَ لحظة واحدة أن شيئاً أمامك يريد قتلك. لا تتخلَ عن رغبتك في البقاء أبداً!"
"نعم."
"لا تحلم حتى بالعلاج. يجب أن تشعر بحس الموت أعمق. أنه قريب من الانتهاء، أن تنفسك على وشك التوقف، لا تترك هذه الأفكار—"
"نعم. فهمتُ كل شيء، فتستطيع التوقف عن الكلام الآن."
"..."
أرض التدريب.
حدق بريمدال في الفتى الصغير الذي يكافح للنهوض حاملاً سيفاً أكبر من جسده. ما مشهد مشوه.
جبينه ممزق، دم يسيل على وجهه. جسده كله مكدم. لم يستطع الوقوف بشكل صحيح حتى، ومع ذلك كان يدعم نفسه بعظامه وحدها، جرّ السيف الكبير وهو يحدق ببريمدال.
حتى بعين واحدة مغلقة من الدم الذي يسيل فيها، كان هدفه دقيقاً.
عند حلق بريمدال.
لم يكن هناك نية قتل. ولا غضب. لكن بريمدال وجد يده تنطلق غريزياً إلى عنقه.
ذلك العزم الهادئ الثابت في عيني الفتى جعله يفعل ذلك.
"...همم، جرأتك تستحق النظر على الأقل."
لو سارت الأمور كما توقع، لكان انكسر منذ زمن.
مهما تدرب المرء، الطفل ما زال طفلاً. عندما يقترب الموت، مهما كان العزم قوياً، يُنسى أي هدف.
لهذا عادةً يستغرق وقتاً طويلاً من التعرض المستمر للوصول إلى المرحلة الضرورية. إجبارهم على الارتجاف دون نسيان—
لكن هذا الفتى كان قد تجاوز ذلك بالفعل.
كان ذلك مؤسفاً جداً لبريمدال. يعني أنه لن يهرب بعد يوم أو يومين فحسب.
'بالمناسبة...'
كان قد نجا على ما يبدو عاماً كاملاً تقريباً عائشاً في عالم كبير.
بموهبة منخفضة كهذه، حتى تجربة قريبة من الموت مرة يومياً كانت غير محتملة.
معنى ذلك، كل مرة اقترب فيها من الموت، لا بد أنه مرّ بنفس التجربة المركزة هذه.
رفض التخلي حتى مع الموت حول الزاوية، كافحاً بيأس للبقاء—مراراً وتكراراً، بشدة كبيرة، دون لحظة راحة.
ما الذي حدث له؟ حاول بريمدال تخيله لحظة، ثم هز رأسه وأعطى أمراً.
"هاجم أيضاً. لو كان لديك العزم، فالتعبير عنه مهم أيضاً."
"فهمت."
وضع جيرن السيف.
ثم، قبض قبضته، انقض على بريمدال وركله في بطنه.
حائراً، سأل بريمدال:
"لماذا رميتَ السيف؟"
"لم آتِ هنا لأتعلم فنون السيف. جئتُ لأتعلم تقوية غامضة."
"..."
قاله بثقة إلى درجة جعلت بريمدال يشعر أنه الغريب هنا.
'بالتأكيد لن يترك بعد أيام قليلة.'
تنهد بريمدال، طرق مطرقته عليه مجدداً.
—بام!
"ما هذا؟"
"دواء وضمادات. ضعها."
"هل هذه الأشياء ستشفيني فعلاً؟ أعني، هل سأعود كما كنتُ سابقاً؟"
"بالطبع لا. سيؤلم كثيراً، والحركة ستكون صعبة."
"إذاً ماذا عن تدريب الغد؟"
"سيكون أفضل. ستجد الشعور بالموت أسهل كثيراً."
"..."
راقباً تعبير جيرن يتعكر، أمل بريمدال سماع الكلمات التي كان يأملها.
لكن رؤية جيرن يضع الدواء بهدوء ويلف نفسه بالضمادات، ظهر تعبير خيبة أمل على وجهه.
يعني ذلك أن هذه العملية المملة ستستمر أكثر من أسبوع.
"من الآن فصاعداً، سأضيف جروحاً أكثر. رؤية دمك يتدفق سيساعدك على إدراكه أكثر. وسأقوله مسبقاً، لكن بدءاً من المرحلة التالية هذه، قد تموت."
في الواقع، كان سيسيطر بعناية على فقدان دمه حتى لا يصل إلى ذلك.
ارتجف حاجب جيرن وتمتم.
"هل ستفعل كل هذا بلينميل أيضاً؟"
"تلك الطفلة على الأرجح فهمت كل شيء من تدريب الأمس."
"همم، صحيح."
أومأ جيرن بهدوء، ثم مُزق مجدداً قبل أن يتمكن حتى من إطلاق صرخة.
ذلك المساء، بريمدال، ناظراً إلى جيرن الملطخ بالدم ملقى على الأرض، سأل، تحسباً:
"ألا تريد التخلي الآن؟"
"...ليس بعد."
"تش."
يعني ذلك أن هذا التدريب سيستمر أكثر من أسبوعين.
بحلول الأسبوع الثالث—
"...آه."
"ما الأمر؟"
"أستطيع رؤية التيارات."
مُقطع، مشقوق، مخترق... جيرن، الذي أصبح جسده ندوباً فوق ندوب فوق ندوب، بدا أقرب إلى جثة متحركة من بشري. تمتم بنبرة مختلفة تماماً عن البداية وهو يحدق في السماء.
"ما غريب. أستطيع رؤية أي طريق ستتحرك فيه مياه البحر. حتى لو كان تيار مفاجئ على وشك ضربي، أظن أنني أستطيع تفاديه الآن."
"...ما الهراء الذي تثرثر؟"
افترض بريمدال أن جيرن فقد عقله أخيراً من التدريب.
حتى رأى جيرن يمد يده ليمسك شيئاً في الهواء، ذلك.
"هكذا، أستطيع الإمساك به... دون إجبار نفسي حتى."
"..."
راقباً جيرن يطلق ما أمسكه للتو، شعر بريمدال بيقين مخيب يغلبه.
كان كيف يتفاعل المبتدئون الذين خطوا إلى المراحل الأولى من تقوية غامضة.
بينما تقدمه بطيء، كان سريعاً مخيفاً في الإمساك بالأشياء.
'هذا...'
لعق جيرن شفتيه الممزقتين وابتسم.
"الآن أخيراً يبدأ يصبح ممتعاً قليلاً."
رؤية ذلك الابتسام المرعب، أدرك بريمدال أنه أخطأ تماماً.
هذا التدريب—
لن ينتهي بانكسار ذلك الفتى.
" ...تعال. "
" نعم. "
في النهاية، لم يكن جيرن من استسلم، بل بريمدال.
***
كانت النصيحة التي تلقيتها من الهاوية القرمزية سليمة.
كنتُ حقاً على حافة الموت.
"..."
طاولة مغطاة ببطانيات، تخدم كسرير مؤقت في الكوخ.
استلقيتُ عليها، كسولاً ألوح في الهواء.
كنتُ أرى التدفق العام للتيارات. ومع ذلك، كان عليّ التركيز لرؤيتها. في اللحظة التي أرمش فيها تختفي من نظري مجدداً—
"هذا ممتع."
وشعرتُ بالخطر فيه.
إذاً هذه الطبيعة الحقيقية لمياه البحر التي كنتُ أتنفسها لتجديد ماناي. ببساطة، كنتُ أشرب بنزيناً وأستخدمه وقوداً.
إذاً...
كفى ذلك. هززتُ رأسي، دافعاً كل تلك الأفكار جانباً، وجلستُ.
حان وقت دروس بريمدال تقريباً. الأسابيع الأولى شعرتُ كتعذيب، لكنها الآن تصبح ممتعة.
أظن أنني أكثر ملاءمة لكوني فارساً. وجدتُ تعلماً بحركة جسدي هكذا مرضياً حقاً.
رغم أنه لم يكن كأنني اعتدتُ على الألم الآن. سماع الباب يهتز مفتوحاً، قفزتُ من حيث كنتُ جالساً.
"أنت هنا. ماذا نفعل اليوم؟"
"سترتاح اليوم."
"؟"
ما معنى ذلك؟
بينما ملتُ رأسي، بريمدال، مرتدياً تعبيره المتذمر المعتاد، ارتدى معطفه وأمسك عدة سيوف من غرفة التخزين.
"صديق قديم نادني. يجب أن أتوجه إلى العاصمة قليلاً."
"همم. إذاً هل أستطيع المجيء معك؟"
"لا يهمني، لكن لماذا؟"
"هناك شخص أريد التحقق منه."
أردتُ اغتنام هذه الفرصة لسؤال سييل إن كانت ديرشيا استيقظت.
تسلقتُ عربة بريمدال وسألتُ تحسباً:
"ألا نستطيع التدريب في الطريق؟"
"...تظن أن التدريب بسيط إلى هذه الدرجة؟ أستطيع ضربك بما يكفي تماماً من الخوف والضغط لدفعك إلى حافة الموت دون عبورها. لا أحد آخر يستطيع ذلك. والحمقى خارجاً لا يحاولون حتى."
"إذاً دفع إلى حافة الموت شيء تستخدمه أنت فقط؟ ماذا عن فرسان آخرين؟"
"هم يتدربون بلا توقف حتى يطرق الموت الباب. طريقة بطيئة غبية."
"..."
الطريقة العادية بدت مرعبة أيضاً.
لكن ليست قريبة من طريقة بريمدال.
ركبنا ساعات عدة حتى وصلنا أخيراً إلى العاصمة.
مر أسابيع قليلة فقط، لكن تغيرت أشياء كثيرة. لشيء واحد، كان هناك أناس أكثر بكثير في الشوارع.
وكان الجميع يتجهون في الاتجاه نفسه.
فسألتُ، حيرة واضحة على وجهي:
"إلى أين يذهب كل هؤلاء الناس؟"
"همم..."
تأمل بريمدال لحظة، ثم هز كتفيه.
"حسناً، كنتَ تتدرب فقط، فلم تلاحظ حركات العالم الخارجي. أفضل أن تراه بنفسك من سماع شرحي."
"ها؟"
ما معنى ذلك؟
"تبعني."
تبعتُ بريمدال، الذي تسارع خطاه، نحو قلب العاصمة.
هناك، كان خمسة أطفال عاديي المظهر يُؤخذون في أغلال.
كانوا يُقادون كمجرمين. معصماهم مكبل، لكن الفرسان حولهم سحبوا سيوفهم، مستعدين لقطعهم لو تحركوا قليلاً حتى.
"من هم–...؟"
كنتُ على وشك السؤال، لكن—
عندما تركتُ إحساس المد يتدفق عليهم، ضربني الأمر، تعبيري يتصلب.
سحرة—لكن شيئاً فيهم شعرتُ مختلفاً.
تحدث بريمدال بهدوء، مؤكداً أفكاري.
"همف، إذاً يستطيع الساقطون التعرف على بعضهم، هاه؟ أولئك أصدقاؤك. يُعزلون ويُرسلون لقضاء بقية حياتهم في قرية نائية ما."
"ما طريقة ساحرة لوضعها."
"لكنها صحيحة رغم ذلك."
كان كل السجناء سحرة سقطوا في الهاوية.
بحكم أعمارهم، لم يسقطوا طوعاً، لكن الناس المراقبين لم يبدُوا مهتمين.
كان الجميع حولنا إما ينقرون ألسنتهم أو يبتسمون، مبتهجين ظاهرياً، فمالتُ رأسي حائراً.
"هل هم جميعاً جزء من الهاوية القرمزية؟"
"لا. هم الأرواح التعيسة التي جرّتهم الهاوية القرمزية إلى الأسفل."
"...إذاً ماذا فعلوا خطأ؟"
"السقوط."
"آها."
أومأتُ.
"حسناً، حتى قبل الهاوية القرمزية، لم يكن الناس يعاملون الساقطين بلطف كبير. قالت سيدتي ذات مرة إن قبل مئة عام، كانوا يقتلون أي أحد يسقط فحسب."
"حتمي. رغم أنهم محكوم عليهم بالموت، أُعطوا قوة هائلة لا يستطيعون السيطرة عليها بشكل صحيح مقابل—هل ستترك حقاً أنواعاً كهذه دون رقابة؟ الشفقة شيء والواجب آخر. هل لديك شيء آخر تقوله؟"
لم يكن بريمدال مخطئاً.
كان الساقطون خطيرين. حتى دون خطر انضمامهم إلى الهاوية القرمزية، كانوا كقنابل موقوتة قد تنفجر في أي لحظة.
تقييدهم في اللحظة التي يظهرون فيها. ذلك ما يجب أن تفعله أمة لحماية شعبها.
فهززتُ رأسي.
"ليس حقاً."
"إذاً لماذا لا تموت فحسب؟"
"أنت حقاً لا تحبني، هاه؟"
حتى بعد أسابيع من التدريب الجسدي، هذا القزم المجنون، الذي يرى البشر كخام، ما زال غير راضٍ عني.
"همف، عد إلى العربة بحلول الساعة 3 مساءً. لو تأخرتَ، سأتركك خلف."
"نعم."
وصلنا هنا مبكراً جداً، فلديّ وقت كثير.
تماماً عندما كنتُ على وشك الالتفاف للمغادرة، نادني بريمدال، مزعجاً ظاهرياً. نعم، لا علاقة مرشد-تلميذ حنونة تجدها بيننا.
"...وشيء آخر، توقف."
أشار نحو مقدمة الفرسان الذين يقودون السجناء بعيداً.
"هل ترى تلك الفرسان؟"
"نعم."
درع أسود، عيون حادة بلمعان قاتل.
عموماً، بدوا أخطر بكثير من الفارس العادي.
"هم جزء من وحدة جديدة مخصصة للقبض على الساقطين وإبادتهم. دائماً يرتدون درعاً أسود، فلا تُقبض. لن أحميك."
"أولئك الرجال يبدون أكثر رعباً بكثير من الآخرين."
"بالطبع. هم جميعاً فرسان انتقام سماوي، بعد كل شيء. تصادف واحداً، وستقضي وقتاً طويلاً مع أصدقائك الجدد."
"سأكون حذراً."
"افعل ذلك."
بعد إعطائي بعض النصيحة، دار بريمدال وغادر، كأن عمله انتهى هنا.
راقبتُ موكب ما يمكن تسميته سجناء لحظة.
كان فظيعاً لكن أكثر إنسانية مقارنة بالروايات السابقة. أخبرني أليتوس سابقاً أن سياسة الإمبراطورية القديمة كانت إبادة فورية لأي ساحر يكتشف أنه ساحر عالم هاوية.
ربما هو من شد بعض الخيوط في النهاية. بينما كنتُ أتأمل في هذا الأمر، وصلت بعض الهمسات إلى أذنيّ.
"أختي الصغيرة ماتت في المدينة بسبب قمامة مثل أولئك الرجال...!"
"تش، نفي مدى الحياة؟ لماذا بحق الجحيم لا يقتلونهم فحسب؟"
"سمعتُ أن الأميرة تدخلت..."
"...أهم."
الأميرة؟
لوميا؟ أم أختها الكبرى؟
على الأرجح أختها الكبرى. بحكم ما رأيتُ منها، لم تكن أكثر من متعجرفة مدللة، فلا طريقة تزعج نفسها لإنقاذ الساقطين.
لم ألتقِ تلك الأميرة الأخرى أبداً، ومع ذلك أستمر في تلقي المساعدة منها. تماماً عندما تدور أفكار كهذه في ذهني—
قابلتُ عيون أحد فرسان الانتقام السماوي الذين يقودون السجناء.
تلك العيون الشرسة كانت تحدق بي. لم تكن تفحص الحشد فحسب. كانت تحدق بي مباشرة.
الآن لم يكن الوقت لأبدو مشبوهاً، فقفزتُ حول ولوحتُ بيديّ بعنف كطفل مرح في عمري.
"...همف."
زفر فارس الانتقام السماوي ونظر بعيداً.
يعمل كل مرة.