الفصل 294: فنّ السيفين [2]
-----------
بطريقة ما، نجحتُ في النجاة من تلك الشيطانة الصغيرة العمياء القصيرة المتوحّشة في القتال حيًّا.
لم يكن الأمر سهلاً.
في لحظة ما أثناء المطاردة، أصبحت جادّة ونشرت مجموعة من بطاقات التعزيز لتسريعها.
فاضطررتُ أنا أيضًا لاستخدام قوّتي الفطريّة وركوب موجة مدّ من الأرض كأنّني أتزلّج على أرض صلبة.
كما قلت... لم تجعل الأمر سهلاً.
لكن في النهاية، نجحتُ في الفرار، صائحًا خلفيّ: "لن تمسكيني حيًّا أبدًا!"
على أيّ حال.
بعد أن تفلّتُ من قبضتها، قرّرت الانتظار قليلاً قبل العودة إلى المعسكر.
فسرتُ مشيًا بطيئًا عبر الغابة، داعيًا نبضي يهدأ وأرتب أفكاري في بعض الأمور التي كانت تؤرّق ذهني منذ فترة.
بينما أسير، لاحظت أنّه حقًّا لا وحوش في الأفق هنا.
لا وحش واحد. حتّى تلك الحشرات المتضخّمة. لا شيء خطر على الإطلاق.
...حسنًا، إن لم نحسب كيفن.
•••
بدت الغابة غريبة دون شعور دائم بالخطر يتنفّس في عنقي.
بدت هادئة، شبه سلميّة.
بدت طبيعيّة، كأنّني عدتُ إلى الأرض... حسنًا، إن كانت غابات الأرض تحمل أشجارًا سوداء عملاقة، وسماء محطّمة، وقمرًا داميًا أحمر.
بخلاف ذلك؟ نعم، كانت طبيعيّة تمامًا.
سرتُ تحت أغصان ملتوية وجذور سميكة تتلوّى داخل التربة وخارجها كأفاعٍ.
كانت الأرض ليّنة بطين من الأوراق المتحلّلة، وكان الهواء يتذوّق بالحديد والحجر الرطب.
مهما بدا مجنونًا، كان المشي منعشًا.
نعم، أعرف — "منعش" ليست كلمة يستخدمها معظم الناس لوصف منطقة موت.
لكنّها كانت.
للحظة، تركتُ نفسي تتيه، مجرّدًا أستمع إلى محيطي بعقل هادئ.
سويش—!
سويي، سويشش—!!
...وعندها سمعتُ سلسلة أصوات حادّة، كأنّ أحدًا يشقّ الهواء بفولاذ حادّ.
تجمّدتُ لثانية أو اثنتين، وكانت كافية تقريبًا لأستدعي فأسي بينما جاء سويش آخر من أعماق الأشجار.
لم يكن الصوت يشبه صرخة وحش أو حركة كائن. إن كان شيئًا، فكان يشبه إيقاعًا... نمطًا.
ضيّقتُ عينيّ واقتربتُ بهدوء.
بينما أفعل، انفتحت الغابة على تلّ صغير.
وهناك، على قمّته... رأيتُ ظلّي.
كانت جوليانا تتحرّك في الظلام بمهارة وأناقة لدرجة بدت كأنّها ترقص.
بدت أنيقة كبتلة زهرة تطفو في نسيم، أو قطرة مطر تسقط في عاصفة.
استغرقني لحظة لألاحظ أنّها تمارس مجموعة من الضربات وهي تحمل سيفين معًا — كاتانا في يدها اليمنى تغنّي عبر الهواء، وواكيزاشي في يدها اليسرى تردّ عليها بعد نصف نبضة.
كانت خطواتها خفيفة وصامتة، حركاتها متدفّقة لكنّها حادّة بما يكفي لتقطع الريح.
كلّ قوس من نصلها نظيف ومتعمّد... وجميل كما هو مخيف السرعة.
كان شعرها الأبيض القصير يرتجّ مع كلّ دوران.
وضوء القمر الدامي الأحمر ينعكس عبر سيفيها، يلتقط الحواف ويجعلهما يلمعان كشريطين من نار باهتة.
كان منظرًا يستحقّ المشاهدة حقًّا.
كان تعبير جوليانا فارغًا.
دائمًا ما تبدو فارغة عندما تركّز — لكنّني شعرتُ بغضب هادئ في طريقة حركتها.
بدت لي كأنّها تكبح نفسها.
...انتظر. لا.
لا، لم تكن كبحًا...
كان صراعًا.
كانت تكافح لتذهب بكلّ قوّتها. كأنّ السيفين لا يتحرّكان في يديها كما تريد. كأنّهما يرفضان.
وهو شعور غريب بالنسبة لي.
لأنّ ما كانت تفعله بدا مثاليًّا بالفعل في عينيّ.
لا أبالغ. أتمنّى أن أصف ذلك أفضل بكلمات، لكنّني حقًّا لا أستطيع.
لأنّ هناك أشياء في العالم لا يمكن التقاطها بالكلمات، فقط بالذاكرة. وذلك كان واحدًا منها.
أوّل مرّة رأيتُها تمارس تلك السيفيّة كانت أوّل مرّة أدركتُ فيها أنّ جوليانا فوكس بليد لم تُولد بموهبة فحسب...
بل وُلدت أيضًا في تحدٍّ لها.
لكن دون علمها بأفكاري، استمرّت جوليانا في التدريب.
اندفعت أمامًا. قطعت. التوَت. قطعت مجدّدًا. تحرّك سيفاها في نفس واحد كأنّهما امتداد لذراعيها.
اتّكأتُ على شجرة، داعيًا التوتر يتسرّب من قبضتي. شعرتُ فأسي خرقاء مقارنة بالفنّ الذي تعرضه.
أخيرًا، توقّفت في منتصف ضربة، تاركة سيفيها يرتاحان على جانبيها. لمع شعرها الأبيض في ضوء القمر وسقط في أمواج على جانب واحد من وجهها المبلّل بالعرق.
وبينما لم تدُر لتواجهني، تحدّثت. "تعلم، أنت تتنفّس بصوت عالٍ جدًّا."
رمشتُ، مُسحوبًا من غيبوبي بصوتها وفجأة مسيئًا جدًّا. "معذرة؟ لا!"
دارت أخيرًا ونظرت إليّ من أعلى التلّ الصغير.
الآن، كانت ترتدي قميصًا بدون أكمام وبنطال جلديّ منخفض الخصر، تاركة عضلات بطنها المشدودة مرئيّة بوضوح مع كلّ حركة.
"نعم، تفعل،" أومأت. "وأنت أيضًا تبدو كمن ركض من أليكسيا مجدّدًا."
عبستُ. "...ذلك محدّد بشكل غريب."
"هل هو صحيح بشكل غريب؟" رفعَت شفتيها في تلك الابتسامة الصغيرة التي لا تفشل في إزعاجي.
دارتُ عينيّ وغيّرتُ الموضوع فورًا لأنّه لا فائدة من الإنكار بعد. "كان فنّ سيف رائعًا ما كنتِ تمارسينه. هل هو آفاق التفتّح؟ لأنّه بدا مختلفًا عن السماءين كواحد."
السماءين كواحد كان فنّ سيف عائلة بليد الشهير، الذي روّج له آخر قدّيس سيف في الغرب — درايفن فوكس بليد، جدّ جوليانا الأبويّ.
كان فنّ سيف متعدّد الاستخدامات يمكن استخدامه هجوميًّا ودفاعيًّا حسب أسلوب قتال العدوّ.
لذا كان غير متوقّع بشكل سخيف، ممّا يجعله صداعًا لمواجهته.
وبينما مات والد جوليانا قبل نقل التقنيّة إليها، علّمت نفسها إيّاها بنفسها من ذكرياتها عنه.
لكن ما كانت جوليانا تمارسه لم يكن ذلك. كان سلسًا، لا طاغيًا. كان مهدّئًا، لا متوحّشًا. كان متدفّقًا، لا عشوائيًّا.
رفعت حاجبًا. "تعرف عن آفاق التفتّح؟"
الآن، آفاق التفتّح كان واحدًا من فنون سيف عائلة فالكرين الكثيرة. وكنتُ أعرف القليل جدًّا عنها.
"نوعًا ما. فالكرين ليسوا سرّيّين تمامًا عن تقنيّات عائلتهم القتاليّة،" هززتُ كتفيّ، ثمّ توقّفتُ. "كانت والدتكِ فالكرين، أليس كذلك؟"
انتظرت جوليانا ثانية أطول ممّا يلزم قبل أن تتنهّد بهدوء.
"تقنيًّا، كانت من الفرع، لكن نعم." ثمّ نظرت إلى سيفيها بنظرة ثقيلة. "لكن ما كنتُ أمارسه لم يكن آفاق التفتّح. كان فنّ سيف طوّرته والدتي بنفسها. يُسمّى السقوط قبل الربيع."
ألغت جوليانا سيفيها وبدأت تنزل التلّ نحوي. "علّمتني إيّاه أيّامًا قليلة قبل أن... تُقتل. فنّ السيف يُمثّل آخر بتلة في الربيع. اللحظة التي ينتهي فيها التفتّح، عندما تذبل الأزهار، ويأتي الشتاء."
كانت أحذيتها تفرش عبر العشب الطويل بينما وقفت أمامي. "لكن المعنى ليس الحزن. إنّه القبول. ينتهي الربيع... لكنّه يعود دائمًا. مهما طال الشتاء."
استمعتُ بصمت، لأنّ جوليانا نادرًا ما تتحدّث عن والدتها.
تخميني أنّ البقاء قرب كيفن لفترة طويلة قد شقّ قشرتها الجليديّة قليلاً.
بعد كلّ شيء، في حضور كيفن، لا يمكنك الشعور بالغضب، الخوف، الكره، القلق، الاكتئاب — أو أيّ عاطفة سلبيّة.
أو، على الأقل، تُضعف تلك العواطف بشكل كبير.
ممّا يعني أنّ جوليانا ربّما لم تدرك حتّى أنّها تفتح أكثر من المعتاد هذه الأيّام.
...أو ربّما أدركت، وهذا جزء آخر من مخطّطها الطويل الأمد المعقّد.
صعب التخمين، حقًّا.
"لإتقان الأبيات،" واصلت، "يجب أن تفهم جوهرها. يجب أن تفهم أنّ الحياة مرّة حلوة. الحزن هو ما يجعلنا نرغب في تقدير السعادة. البرد هو ما يدفعنا للبحث عن الدفء. يجب أن تجد الراحة في الألم، وتترك الألم. يجب أن تؤمن أنّ الربيع سيأتي... مهما طال الشتاء."
لمع ضوء القمر الدامي على جانب وجهها.
وعندما نظرت إليّ، رأيتُ عينيها هادئتين فارغتين... ومع ذلك هشّتين بشكل غريب.
"السقوط قبل الربيع يتطلّب قلبًا ينحني دون أن ينكسر،" تحدّثت بهدوء. "وأنا... لا أستطيع ذلك. أفهم التقنيّة. أفهم الإيقاع. أفهم بالضبط كيف يجب أن أتحرّك. لكنّني لا أستطيع الانتقال بسلاسة من الشكل الثاني إلى الثالث. مهما حاولتُ الدفع، لا ينتهي الشتاء."
للحظة، لم نقل أيّ منّا شيئًا.
لأنّ ماذا يُفترض أن تقول بعد فتاة تبدو مثاليّة ظاهريًّا، وإن كانت مجنونة قليلاً، تستطيع بطن الوحوش والرجال دون تغيير تعبيرها...
التي تستطيع التلاعب بغرفة مليئة بالمؤامرين بجملة واحدة...
التي تستطيع إخافة الناس وسحرهم في الوقت نفسه...
ماذا يُفترض أن تقول عندما تعترف فتاة كهذه أنّها لا تستطيع فعل شيء؟
أنّ الربيع لن يأتي لها.
تنهّدتُ ببطء. "...تعلمين، لشخص يصرّ على أنّه لا عواطف لديه، تتحدّثين شعريًّا جدًّا أحيانًا."
ضيّقت عينيها كأنّها تقول بجدّيّة. "أفتقر إلى التعاطف، لا إلى الذكاء."
سخرتُ.
أطلقت جوليانا ضحكة خفيفة تقريبًا أيضًا.
كانت لديها ابتسامة جميلة عندما لا تحاول إزعاجي. كان من المؤسف أنّها لا تبتسم أكثر.
...عبستُ.
انتظر، ما الذي أفكّر فيه بحقّ الجحيم؟
همم، ربّما كان كيفن يؤثّر في عواطفي أيضًا.
نعم، لا بدّ أنّه ذلك.
من الآن فصاعدًا، قرّرتُ إلقاء اللوم على كلّ ما هو خطأ في حياتي على كيفن!