الفصل 89: الإلياذة (5)
غابات السيوف في جبال الأحمر والأسود كانت كابوسًا حيًّا.
كل ورقة على كل شجرة ما هي إلا شفرة حادة، وكل شيء فيها، من اللحاء المليء بالأشواك حتى الجذور، قاتلٌ لا يرحم.
وفي قلب هذه الأدغال الجهنمية، كان رجلان يتقاتلان من أجل البقاء.
أهيومان وفيكير.
وقف الاثنان متقابلين، السيوف تتدلى من خاصرتيهما، والأقواس معلّقة على ظهورهم.
وقد اصطف حشدٌ كبير من المشاهدين حولهما في دائرة واسعة.
رغم كثافة الأغصان وتدلي الكروم، فإن محاربي قبيلة بالّاك، بما أوتوا من عيون حادة وآذان مرهفة، كانوا يرصدون المعركة من مئات الأمتار.
أطبق أهيومان على أسنانه وقال من بين شدقيه:
"…… لم يمضِ على دخولك هذا العالم سوى عامين فقط."
ففيكير لم يقضِ هنا سوى عامين، بينما هو قد عاش بين تضاريس هذه الغابة لقرابة السبعين عامًا.
حتى إن بعض الصيادين الشباب لم يكونوا يجرؤون على الاقتراب من مناطق كهذه.
قال بنبرة حانقة: "ستندم لاختيارك الغابة ميدانًا للإلياذة بدلاً من السهول."
تحرّك أهيومان بسرعة وسط الغابة، اتخذ ساترًا خلف جذور شجرة ملتفة، وثبّت سهمًا على قوسه.
"رائع، ها قد وجدت واحدة أخرى."
ركع على الأرض ليكشف عن حشرة عملاقة تحت الجذور، تشبه الألفية، جسدها أحمر وساقاها سوداوان.
أطلق سهمًا مباشرة إلى رأس الحشرة، فانفجر الرأس، وغطت مادتها السامة رأس السهم.
كما زرع أهيومان خيوطًا شفافة على الأرض، يصعب رؤيتها لكنها حادة كالسكاكين، إن داس عليها أحد، قطعتها، وإن حالفه الحظ فقطعت كاحله.
وقد نثر الرمل الجاف والأوراق المتساقطة فوق حفرة طينية رخوة، تغوص فيها القدم سريعًا، كما ألقى بضع خلايا نحل نائمة تنتظر أقل هزّة لتستيقظ غاضبة.
"انتظر فقط… سترى."
قبض أهيومان على السهم المسموم بيده، منتظرًا أن يظهر فيكير من بين الأشجار الكثيفة.
وفجأة…
"…… من الذي تنتظره؟"
صوتٌ بارد لامس أذنه، فتجمّد في مكانه.
ارتعش جسده من الفزع.
استدار ببطء، محاولًا منع قلبه من السقوط، فإذا بوجه فيكير، الخالي من التعبير، يطلّ عليه من الخلف.
"ك- كيف؟!"
كيف وصل إلى هنا من دون أن يُصدر صوتًا؟ لكنه لم يتمكن من نطق سؤاله بصوت عالٍ.
ففيكير قد ضرب المشبك في يده بجانب السيف، و…
تشقّق.
بسيفه، قطع جميع خيوط الكاحل التي نصبها أهيومان مسبقًا.
ارتدّ أهيومان إلى الوراء مذعورًا، فوقع في بركة الطين التي كان قد أخفاها، وغاص حتى خصره، متسببًا بإسقاط خلايا النحل النائمة.
وييييييييينغ——
هاجمت الزنابير المطرودة أهيومان الغارق في الوحل.
فيكير انسحب بهدوء، بينما كان أهيومان يضرب الهواء بيديه، يحاول صدّ النحل بجنون.
نجا أهيومان بأعجوبة، إذ غاص في الطين لفترة طويلة، لكن جسده كان قد تورّم بفعل لسعات النحل.
وفيما كان يزحف خارجًا من الحفرة، كان فيكير يتسلّق جذع شجرة ويتثاءب بتكاسل.
"تبًّا لك!"
صرخ أهيومان، وعلّق السهم على وتر القوس.
كان السم قد زال عندما سقط في الوحل، لكن حدة رأس السهم بقيت تهديدًا قائماً.
بوووم!
انطلقت السهام، والماء الطيني تناثر في كل اتجاه.
أطلق سهمًا قويًا عموديًا نحو فيكير.
لكن…
بوووم!
ضربة قرمزية شقّت الهواء، قطعت سهم أهيومان إلى نصفين.
وقبل أن يتمكن من الاستيعاب، كان فيكير قد اختفى كالشبح، وظهر خلف ظهره مباشرة.
انقض عليه وغرز أصابعه في عينيه.
تفجرت الدماء من عيني أهيومان.
لم تكن سرعة فيكير فقط هي ما أذهله، بل كان هناك ما هو أبعد…
"لا صوت؟!"
كان فيكير يتحرك بسرعة جنونية، ومع ذلك، لم يُسمع له أي أثر.
خطواته التي تدوس العشب، وتغوص في الوحل، وتكسر الأغصان، وتسحق الحجارة — لم يُسمع منها شيء.
أو ربما كانت ضعيفة جدًا حتى ضاعت وسط زقزقة الجنادب.
"ما الذي تفعله أيها اللعين؟!"
أطلق أهيومان السهام الواحدة تلو الأخرى، لكنها لم تصب سوى قرود تتقافز في الأشجار.
حينها… بدأ سيف فيكير، "بيليزبوب"، يبثّ هالة سوداء.
كانت تلك الهالة اللزجة، الملطّخة بالدماء، علامة واضحة على وصول مستخدم السيف إلى مستوى متقدم.
أهيومان جمد في مكانه، مصعوقًا من مستوى تلك القوة، التي حتى أكثر محاربي بالّاك تمرسًا لم يتمكنوا من بلوغها.
"أهذا الفتى… بهذه القوة؟!"
قوته لا تناسب سنه بأي حال.
أهيومان بدأ بالتراجع، وكل كيانه يصرخ هربًا.
لكن كلب الصيد لا يترك فريسته.
كارنيفورس، باسكرفيل.
ستة أنياب متخفية باغتت أهيومان وانقضّت عليه، تمزق جسده إربًا.
كل موضع مستّه فيه شفرة السيف، كان يحترق بحرقة لا تُحتمل.
لم يكن الألم ألمًا جسديًا فحسب، بل كأن نيران الجحيم، التي لا يراها سوى فيكير، كانت تحرق روحه نفسها.
"آآآآه——!!"
صرخ أهيومان بألم لا يمكن وصفه.
لقد أُصيب آلاف المرات من قبل بسيوف ورماح وسهام، لكن ألم فيكير… كان شيئًا مختلفًا تمامًا.
وكأن سيفًا مشتعلًا شق جسده قطعة تلو الأخرى، وحتى بعد القطع، لم تنطفئ النيران، بل التهمت الجلد واللحم والدهن.
أما محاربو بالّاك، الذين شهدوا ما حدث عن بعد، فلم يروا سوى خدوش بسيطة، فراحوا يسخرون منه ويستهزئون به.
"آه…!"
في النهاية، تخلّى أهيومان عن كبريائه.
لا الشرف، ولا الفخر، ولا التقاليد، جميعها تبخّرت أمام هذا الألم.
انسحب هاربًا، وسط صيحات الاستهجان، بعدما كان هو من بدأ التحدي أصلًا.
ووو— ووو— ووو!
تعالت أصوات التنديد من الغابة، كأن الطبيعة نفسها تُدين فراره.
وبينما هو يترنح، استدار ليُطلق سهمًا آخر نحو فيكير.
لكنه نسي شيئًا…
ففيكير، خلال العامين الماضيين، كان يتدرّب على الرماية مع آيين، وأصبح ماهرًا بها.
طنين!
انطلق سهم في قوسٍ مثالي.
بَفف!
غرز السهم مباشرة في موضعٍ لا يُغتفر.
في عِرضه.
"آغغ…!"
اتسعت عينا أهيومان، شقّ التمزق عينيه، وسالت منهما دماء.
ثم سقط أرضًا، يمسك بين فخذيه، بينما تطايرت أوراق الشجر من حوله.
خشخشة.
خرج فيكير من بين الظلال، ملامحه جامدة كالصخر.
"طَمِعتَ في أعضاء دب الثور… فها أنت الآن تنال المصير ذاته."
قبل عامين، كان فيكير قد طلب شرابًا مستخلصًا من أعضاء فريسته.
وحين تذكّر ذلك، عضّ شفتيه حتى نزف منهما الدم.
"أتلعب بي؟!"
"لم أقصد ذلك… فأنت لا تستحق حتى أن تكون لعبة."
"آه…آه!"
ثم انتصب أهيومان بصعوبة، وأسقط سيفه وقوسه.
"……!"
شعر فيكير أن شيئًا ما تغيّر.
الريح تغيّرت.
مانا مظلمة بدأت تتجمّع في المكان.
كانت تتكاثف بشراسة، وتتقاطر نحو نقطة واحدة… راحتي أهيومان.
"……شامان إذن."
فيكير كان يتوقّع أن لدى خصمه خدعة ما.
بدأ أهيومان يرسم رموزًا غريبة بيديه الملطختين بالدم، مرددًا تراتيل غير مفهومة.
وفجأة، انتشرت تيارات مظلمة، امتدت من راحتيه كأنها كائنات تبحث عن فرائس.
تراجع فيكير بسرعة، لكنه فوجئ.
عدة جثث كانت تقف في وجهه.
كانت جثث قرود الأورانجوتان، متحللة، بجلد ميت وعظام ظاهرة.
لقد استخدم أهيومان السحر الأسود لإحياء القرود التي قتلها سابقًا بسهمه.
"إذًا… أهيومان من قبيلة الروكوكو؟"
تذكّر فيكير ما قالته له آيين قبيل بدء الإلياذة.
رغم أنه يُعد غريبًا، إلا أن أهيومان ينتمي في الأصل لقبيلة "روكوكو"، قبيلة الشامان.
ذلك السحر العجيب، الذي يعرفه أهل ديبث بالسحر، وتصفه الإمبراطورية بالسحر الأسود، هو من تخصص هذه القبيلة.
استعجل أهيومان، واستدعى الزومبي والهياكل العظمية لتكون درعًا له.
"هيهيهي… الإلياذة لا تشترط أن نقاتل بالسيوف فقط!"
لكن في بيئة قتال بدنية مثل قبيلة بالّاك، بدا تصرفه هذا مثيرًا للازدراء.
بينما كان باقي المحاربين يحتقرون السحر، كان هو يدرسه بجدّ واجتهاد.
"اذهبوا! أوقفوه! أكسبوني بعض الوقت لأشفى!"
أمر أهيومان الزومبي بمهاجمة فيكير.
وكان يعتقد أن وزنهم الهائل، وطولهم القريب من البشر، سيمنحونه بعض الثواني الثمينة.
لكن…
"هممم، ليسوا كما توقعت."
داس فيكير الأرض بخفّة، دون أن يفقد هدوءه.
"……؟"
فتح أهيومان فمه، يريد أن يسأل شيئًا.
لكن شيئًا ما أغلق فمه فجأة.
ضربة هائلة أطاحت به أرضًا!
تمزّق جلده من الخلف، تحطّمت فقراته، وتبعثرت أعضاؤه الداخلية.
أما جثث الأورانجوتان المجاورة، فقد تحوّلت إلى بركة دماء وسُحقت في لحظة.
وفقط فيكير… بقي واقفًا، لم يتحرك، لم يصدر منه صوت.
"؟؟؟؟"
حدّق أهيومان للأعلى، اللعاب يسيل من فمه، بالكاد يفهم ما يجري.
قلبه ينبض بالفزع، وعيناه ترى الظلّ العملاق يعلو فوقه.
[غغغغغغغغغ…]
وحش ضخم، أنثى دب الثور العجوز، رفعت كفّيها الأماميتين… لتسحق أهيومان.