جلس براين ، الذراع اليمنى لـقدّيس السيف كلاوس ، بهدوء داخل الغرفة المعزولة في المستوصف العام.
كانت الغرفة صغيرة ، بلا نوافذ ، ويضيئها مصباح مانا واحد مثبت في السقف. بدا الهواء داخلها ثقيلًا ، لا بسبب ضغطٍ واضح ، بل بسبب الرجل الجالس فيها.
أي شخص يمتلك قدرًا بسيطًا من الخبرة كان سيشعر غريزيًا أن هذا ليس فارسًا عاديًا.
تعرّف عليه ويل فور دخوله.
في الرواية كلّها ، لم يكن هناك سوى رجل واحد يحمل سيفًا مكسورًا أينما ذهب ، وكأنه شيء مقدّس.
لا بديل ، ولا نسخة مقلّدة ، بل النصل ذاته المحطّم ، مربوط إلى جانبه في كل مكان.
كان القرّاء يقولون عنه إنه مجنون بالسيوف ، متعلّق عاطفيًا بسيفٍ مكسور. وذلك الرجل كان يجلس أمامه الآن.
جلس ويل دون تردّد. اختار وضعية مريحة ، لا متصلّبة ولا مستهترة ، أرخى كتفيه طبيعيًا مع إبقاء ظهره مستقيمًا.
استقرّت يداه بخفّة على فخذيه ، أصابعه ساكنة ، أنفاسه منتظمة. من الخارج ، بدا كصاحب متجر مراهق هادئ يتعافى من حادث. أمّا في الداخل ، فكانت أفكاره تعجّ بالاضطراب.
لم يتكلّم براين فورًا.
تحرّكت عيناه بحذر ، تلتقط كل تفصيل في الفتى أمامه. نظر أولًا إلى كتفي ويل ، ثم إلى ذراعيه المخفيتين تحت رداء المستوصف ، ثم إلى يديه.
راقب طريقة جلوسه ، كيف يغيّر ثقله قليلًا دون تململ ، وكيف ظلّ تنفّسه ثابتًا. توقّف نظره عند عيني ويل ، باحثًا عن خوف ، أو ارتباك ، أو توتّر.
لم يجد شيئًا.
كأن الحادثة لا تعنيه من قريب أو بعيد.
داخل عقل براين ، تحرّك حضورٌ مألوف.
<هذا الصبي تفوح منه رائحة السيف.>
لم يُظهر براين أي ردّة فعل خارجية. سنوات الخبرة علّمته كيف يخفي أفكاره حتى عمّن حوله. أجاب الصوت في ذهنه بهدوء.
'أوه؟ ولماذا تعتقد ذلك؟ يبدو لي مراهقًا عاديًا.'
لو لم تكن بنية ويل الحقيقية مخفيّة تحت رداء المستوصف الفضفاض ، للاحظ براين فورًا التوازن غير الطبيعي في جسده.
رغم ذلك ، كان هناك شيء خاطئ في طريقة جلوسه. ثابت أكثر من اللازم ، متحكّم أكثر من اللازم. تلك الوقفة لم تكن أمرًا يُكتسب بين ليلة وضحاها.
لامست أصابع براين مقبض السيف المكسور إلى جانبه دون أن يشعر.
أجاب الصوت.
<لديه الجسد ، والوضعية. هذا ليس شخصًا أمسك بالسيف مؤخرًا. الإحساس يشبه شخصًا لوّح بسيفه مئات السنين.>
لم يتغيّر تعبير ويل ، لكن أفكاره تغيّرت.
أدرك ويل.
'إذًا هو حقًا يتحدّث مع ذلك السيف.'
في الرواية ، كان براين يمتلك موهبة نادرة تمكّنه من التواصل مع الأسلحة ، وخاصة السيوف.
لم تكن موهبة براقة ، لكنها جعلت أحكامه مرعبة الدقّة. كثيرون استهانوا به لأنه عاش في ظلّ كلاوس ، لكن براين كان وحشًا من مستوى آخر.
أخيرًا ، تكلّم براين بصوتٍ مسموع.
كذب بنبرة هادئة ومتزنة.
"اسمي دونالد ، أنا فارس متمركز في الدائرة الخارجية للعاصمة. جئت لأسألك عن الحادثة التي وقعت الليلة الماضية."
فكّر ويل فورًا ، لكن ملامحه بقيت محايدة.
'تسك… كاذب. يختبر إن كنت أستطيع قراءة نواياه.'
تابع براين بصوت ثابت.
"من فضلك ، أخبرني بكل ما تتذكّره."
أثناء حديثه ، أطلق براين طبقة رفيعة من الضغط من هالته. لم تكن عنيفة ، بل كافية فقط لجعل الشخص العادي يشعر بعدم الارتياح ، كافية لإحداث تنفّس سطحي أو حركات عصبية ، وكشف الكذب.
كان براين قد افترض في البداية أن ويل لم يخضع للصحوة. ففي النهاية ، كان صبيًا يدير متجر حلويات في الدائرة الخارجية ويعيش فوقه. لا شيء في خلفيّته يوحي بغير ذلك.
لكن الآن… لم يعد متأكدًا.
لم يستطع استشعار رتبة ويل بوضوح. والأسوأ من ذلك ، لم يتمكّن من قراءة حالته العاطفية على الإطلاق.
بدأ الشكّ يتسلّل.
شعر ويل بالضغط ، لكنه لم يُبدِ أي ردّة فعل. المهارة التي اشتراها سابقًا عملت بصمت ، ملساءً نبضه ، متحكّمة بتنفسه ، كابحة أي استجابة لاواعية.
تكلّم ويل بهدوء قائلًا.
"الليلة الماضية ، أثناء العاصفة ، خرجتُ لإصلاح شبكة التصريف خلف متجري في الزقاق ، كانت مسدودة منذ أيام ، والمطر جعل الأمر أسوأ. عندما عدت ، رأيت رجلين يقاتلان شخصًا يرتدي عباءة سوداء. قبل أن أفهم ما يجري ، أطلق الرجل المقنّع هجمة سيف قوية. كل ما حولنا دُمّر. أصابتني موجة الصدمة وفقدت الوعي."
كانت القصة مليئة بالفجوات. تفاصيل ناقصة. لكن ويل رواها بسلاسة ، دون تردّد أو تقلبات عاطفية. لم تزوغ عيناه ، ولم ترتجف يداه.
راقبه براين عن كثب. حتى تحت الضغط ، لم يتزعزع الفتى.
داخل عقل براين ، عاد الصوت للكلام.
<تلك الضربة خرجت منه. أنا متأكد.>
عبس براين قليلًا.
سأل.
"إذًا هذا كل ما تتذكّره؟"
أجاب ويل.
"أجل ، يا سيدي دونالد."
نهض براين ببطء. كانت حركاته محسوبة ، متحكَّمًا بها. ألقى نظرة أخيرة على ويل قبل أن يتكلّم.
قال براين.
"كن حذرًا ، العاصمة مليئة بأشخاص يتظاهرون بالضعف والبراءة… إلى أن يكشفوا عن ألوانهم الحقيقية."
بهذا ، استدار وغادر الغرفة.
بقي ويل جالسًا لعدة ثوانٍ بعد إغلاق الباب. عندها فقط زفر بهدوء.
تمتم ويل.
"يبدو أنه لم يقتنع."
[آوتش!! تلك الجملة آلمت]
علّق النظام.
[إنه يشكّ بك.]
ردّ ويل بهدوء.
"بالطبع يشكّ ، ذلك الرجل ليس غبيًا."
نهض ببطء.
"يبدو أنني لفتُّ الانتباه أبكر مما توقّعت."
[تلك الأيام الهادئة في صنع الشوكولاتة ومغازلة الفتيات المراهقات قد تكون انتهت قريبًا.]
ابتسم ويل ابتسامة باهتة.
"لم أخطّط يومًا لحياة هادئة بعدما اخترت طريق الانتقام."
قال ذلك وهو يتذكّر القلب النابض لأخيه الذي وُضع يومًا في حجره كزينة. كانت مشاعره بعيدة عن الغضب؛ كان قلبه باردًا… باردًا إلى درجة تجعله مستعدًا للمخاطرة بحياته وحمل مهمّة زعزعة الكون ذاته.
حين غادر المستوصف ، عادت أفكاره للحظة إلى المتجر المدمّر.
تنهد.
"الإصلاحات ستكلّف ثروة."
* * * *
في هذه الأثناء ، عند موقع الدمار ، وقف قدّيس السيف كلاوس صامتًا.
امتدّ الشارع المهدّم أمامه ، مبانٍ مشقوقة بانقطاعات نظيفة ، وجثتا محاربين من الرتبة C قُطّعتا بدقّة مرعبة. لم يكن هذا فعل وحش هائج أو هجومًا غير متحكَّم فيه.
كانت ضربة متعمّدة وسريعة ، وهو مألوف تمامًا لديه. طنين جسيمات المانا في الهواء كان يرشده إلى المصدر.
تمتم كلاوس.
"قطع نسيم الهمس… لا بد أنه هو…"
خلفه ، وقف إيثان بهدوء ، عيناه تمسحان الدمار. توقّف نظره عند لافتة مكسورة ملقاة بين الأنقاض.
بيت مشروب الشوكولاتة اللانهائي
"ما هو مشروب الشوكولاتة؟"
تساءل في نفسه.
فجأة ، مرّت نسمة خفيفة عبر الشارع المدمّر.
في اللحظة التالية ، ظهر براين إلى جانب كلاوس وانحنى قليلًا ، هامسًا بشيءٍ في أذنه.
تصلّبت حاجبا كلاوس فورًا ، وفي الوقت نفسه شعر إيثان بعدم الارتياح.