عشر سنوات داخل مجال اللانهاية...
قرابة عشر سنوات كاملة مرّت منذ أن بدأ ويل المرحلة الثانية من تدريبه داخل مجال اللانهاية.
كان الزمن في هذا المكان يسير على نحوٍ مختلف ، فالعالم الخارجي بالكاد تحرّك خطوةً واحدة ، لكن بالنسبة له ، كانت تلك السنوات العشر طويلة ، قاسية ، ومرهقة بلا رحمة.
كل يومٍ واحدٍ منها قضاه في صقل ما بدأه منذ زمن بعيد ، بلا اختصارات وبلا مهرب.
الهيئة الأولى لـ تقنية الرتبة الإلهية ، فنّ سيف مقسّم السماء الإلهي ، المعروفة باسم قطع الأصل ، أصبحت محور حياته بأكملها.
في هذه اللحظة ، كان ويل يقف أمام الجرف ذاته الذي اختبره قبل عقدٍ من الزمن.
آنذاك ، وبالمقارنة ، كان قد فشل فشلًا ذريعًا. هجومه دمّر قمة الجبل ، لكنه كان عنيفًا وفاقدًا للسيطرة. الدمار جاء من فائض القوة لا من إحكام التحكم.
أما الآن ، فقد كان مستعدًا لإظهار السيطرة التي افتقدها سابقًا.
وقف الجرف شامخًا وصامتًا أمامه ، غير متأثرٍ بمرور الزمن بفضل قوانين المجال. الهواء ساكن ، السماء صافية ، والمانا في الجو تتدفق بهدوء ، كأنها تنتظر قراره.
هاف...!!
زفر ويل ببطء ، مطلقًا نَفَسًا محسوبًا. استرخت كتفاه وهو يسمح للتوتر أن يغادر جسده.
استقرّ نبض قلبه ، وصفا ذهنه.
ردّدها في نفسه.
"الأمر كله يتعلّق بالتنفيذ."
في اللحظة التالية ، تغيّر وضعه.
اختفت الوقفة المسترخية ، وحلّت محلها وقفة ثابتة ، راسخة ، ومتعمدة. تحرّكت يداه الفارغتان بطبيعية ، وظهر مقبض نصل الأيون القرمزي في قبضته ، وكأنه كان هناك منذ الأزل.
لمع النصل بخفة تحت السماء المفتوحة ، وحافته الفضية البيضاء تعكس الضوء وهي تستجيب لإرادة حاملها. لم يكن هناك اندفاع مانا ، ولا ضغط عنيف. كل ما في هذه اللحظة كان خفيًا ودقيقًا.
لوّح ويل بالسيف بحركة أفقية بسيطة.
لا زخرفة ، لا حركة درامية ، ولا أي إجهاد ظاهر في جسده.
شـقّ
سلييييينننننغ
بدلًا من انفجار أو موجة صدم ، اخترق الهواء صوتٌ حادّ نافذ. خطٌّ رفيع من طاقة السيف اندفع من النصل ، متجهًا في مسارٍ مستقيم تمامًا نحو الجرف.
أصابت الطاقة الجبل إصابةً نظيفة.
دهـمـم!!
تردّد صدى ثقيل مكتوم في أرجاء المجال بينما تفاعل الجرف. لوهلةٍ قصيرة ، لم يحدث شيء. ثم ، ببطءٍ وثبات ، انفصل النصف العلوي من الجبل عن النصف السفلي.
ظلّ النصفان مصطفّين ، وعادا ليستقرا في موضعهما بدقةٍ مقلقة. الفجوة بينهما كانت رفيعة للغاية ، أقل من نصف بوصة ، كأن خللًا في الواقع قد وقع.
لم تتساقط أنقاض.
ولم يتصاعد غبار.
كان القطع مثاليًا.
[تهانينا أيها المضيف ، لقد بلغت "مرحلة المستجد" من "قطع الأصل" ، ستعكس الآن 40٪ من ضرر هجمات السيف ، وستتمكن من استخدام نية السيف السيادية لمدة أطول دون إنهاك ، كما تم تعزيز مستوى تحكمك.]
بقي ويل ساكنًا بينما تردّد إشعار النظام في ذهنه. أنزل النصل ببطء ، وأطلق زفرةً هادئة. كانت عضلاته تؤلمه بخفة ، لكن لم يكن هناك إنهاك أو ارتداد.
السيطرة التي اكتسبها كانت لا يمكن إنكارها.
كان يعلم أن هذه ليست سوى مرحلة المستجد.
عند الإتقان ، ستعكس الهيئة الأولى مئة بالمئة من هجمات السيف ، وستصبح نية السيف السيادية سهلة كالتنفس. رغم ذلك ، حتى الآن ، كان الفارق بين ذاته السابقة وحالته الحالية هائلًا.
على الرغم من تلقيه مائة ضعف خبرة السيف لكلٍ من البطل والخصم الرئيسيين ، لم يكن إتقان تقنية ذات رتبة إلهية أمرًا يسيرًا. فهمهما وفّر عليه سنواتٍ من التدريب الأعمى ، لكنه لم يُخفّف العبء الجسدي والذهني المطلوب.
التقنية نفسها كانت كالمِصهر.
كانت تُقسي جسده ، وتشحذ نيته ، وتصقل إدراكه مع كل ممارسة. لم يكن هناك طريق مختصر ، مهما تراكمت الخبرة.
قبض ويل يده ببطء ، وشعر بالتغيّر الخفي في القوة ينتشر في جسده. لم يكن انفجاريًا ، بل كان صلبًا وموثوقًا.
[أيها المضيف ، فلنعد ليومٍ واحد ، يبدو أن سيدتك قد عادت.]
"حسنًا."
تلاشى المجال من حوله.
عاد ويل ليظهر داخل غرفته في قصر الجزيرة الطافية. كان الانتقال سلسًا ، وهبط بخفةٍ على سطح السرير الناعم دون قصد.
"أوغ!! ناعم جدًا."
خرجت الكلمات من فمه لا إراديًا.
"تسك ، ألا تعرف معنى الرضا؟"
(＃°Д°)
الصوت أخرجه من راحته فورًا.
نهض ويل بسرعة ، وجسده يتوتر مع إدراكه للحقيقة. لم يكن ما شعر به ناعمًا هو الفراش.
"بحق الجحيم ، ماذا تفعلين في غرفتي؟"
ردّت تاماسيا بنبرةٍ استفزازية متعمّدة.
"بل أنا من يجب أن يسأل ، أخبرني ، ماذا كنت تفعل على جسدي؟؟"
مع مشاهدتها لاحمرار وجه ويل ، تشكّلت ابتسامة ببطء على شفتيها.
"هاهاها ، انظر إلى نفسك."
اختار ويل تجاهلها تمامًا.
تقدّم بخطواتٍ محسوبة نحو كرسي قريب وجلس عليه ، عاقدًا ذراعيه بهدوء ، كأن شيئًا غير عادي لم يحدث.
"إذًا."
"إذًا ماذا؟"
رمقها بنظرةٍ واضحة تسأل عن سبب وجودها.
"تسك ، ألا يمكنني زيارة تلميذي؟"
"حسنًا ، لكنك لا ترتدين بدلة قتال إن كان الأمر مجرد دردشة."
"أوه حسنًا ، وبما أنك تعرف أنني لست هنا للمزاح ، فلماذا لا تبدأ بإخباري لماذا لا أستشعر منك سوى نية السيف دون أي زراعة؟"
"أليس واضحًا؟ لم أبدأ الزراعة بعد."
"تنهد!!"
"ماذا؟"
"أليس لديك أي خجل؟"
حدّقت تاماسيا في ويل وهي تصنع تعبيرًا يوحي بضررٍ نفسي عميق.
"تتصرف وكأن كل هذا طبيعي!! حتى العبقري لا يوقظ نية السيف إلا في المراحل المتأخرة من الزراعة ، حين يكون قويًا بما يكفي للتحكم بوزنها وحدّتها."
مالت للأمام قليلًا ، ونبرتها ازدادت حدّة.
"لكن أنظر إليك ، قشرة فارغة بلا مانا ، ومع ذلك تستطيع حمل أكثر القوى المرغوبة ، وجسدك بخير بينما نيتك تكاد تتسرّب."
ردّ ويل ، وصوته مشوب بالإحباط ، قبل أن يسكت مجددًا.
"آخ!! أعني ، ليس لدي خيار!!"
ساد الصمت الغرفة لعدة ثوانٍ.
أخيرًا ، عدّلت تاماسيا جلستها وجلست باستقامة بدل الاتكاء الكسول. تغيّر تعبيرها من المزاح إلى شيءٍ أكثر تركيزًا.
"حسنًا ، كنت أودّ أن أمنحك تقنية عنصر الظل ، لكن الظل أخبرني أنك لن تحتاجها ، لذا فهذا شيء آخر غير ذلك ، وهو مفيد حتى لك."
مدّت يدها ووضعت كتابًا على الطاولة أمامه.
كان العنوان واضحًا على الغلاف:
<تعويذة تجسيد مولود الظل>
نظر ويل إلى الكتاب ، وقد اشتعل اهتمامه فورًا وهو يدرك ثقل ما تقدّمه له.