الفصل 150: الفصل 150
'الموضوع 666...؟'
ترددت الكلمات في عقل أزريل، بلا هوادة، كوريثة ملتوية لا يستطيع التخلص منها. شعر بأنه محاصر، مسجون داخل جسده، غير قادر على الصراخ أو حتى الحركة، مجبراً فقط على المشاهدة من خلال عينيه بينما تحرك الرجل ذو المعطف الأبيض نحو صينية معدنية على جانب الغرفة.
تبعتها نظرة أزريل، ليس عن اختيار، وكأن قوة غير مرئية تجبر جسده على الطاعة. كان يشعر بالألم، خافقاً، عميقاً، وجعاً صريحاً ينبض في أطرافه ويملأه بالرعب. وجهه، جسده... كانا يؤلمان في أماكن لم يعرف أنها تستطيع الألم.
لكن شيئاً آخر أرسل قشعريرة في عموده الفقري. مرآة معلقة على الجدار البعيد، تعكس صورته إليه.
ما رآه لوّى معدته. وجهه، أو ما تبقى منه، كان شبه غير معروف، مشوهاً بجروح عميقة دامية، منتفخاً ومندباً إلى حد لا يمكن التعرف عليه. قطع خشن يمتد من حاجبه إلى خده، خط مظلم عبر الدماء الملطخة. عيناه الحمراوان، المحتقنتان الجامحتان، كانتا الشيء الوحيد المألوف المتبقي، تلمعان عبر الأوساخ والشعر الأسود المتشابك الملتصق بجبهته.
'هل هذا... أنا؟'
الفكر ومض في ذهنه بضعف، بالكاد متماسك، والرعب يشد عليه. قبل أن يتمكن من التوقف عند المنظر، قهقهة الرجل قطعت ضباب صدمته. التفت رأسه لا إرادياً نحو الرجل، الذي وقف مبتسماً بمرح سريري منفصل.
"لا بد أن لديك الكثير من الأسئلة، أليس كذلك؟"
أراد أزريل أن يصرخ، أن يطلب إجابات، لكن حلقه كان مشلولاً، وفمه مختوماً. لم يستطع إلا أن يحدق، عاجزاً وصامتاً.
هز الرجل رأسه، وهدوء مريب في تعبيره.
"ما زلت صامتاً، هاه؟ وجدناك هكذا تماماً. وجهك... حسناً، يمكننا إصلاحه، لكن جرعات الشفاء ليست رخيصة. من ناحية أخرى، قد يبقى وجهك كما هو إلا إذا كنت... ناجحاً بما يكفي لكسب واحدة. يا للأسف، حقاً، اسمك، هويتك، منسيان في الزمن."
تقلص صدر أزريل بينما حك الرجل شعره الأسود الأشعث، وبريق شيء مظلم منحرف في عينيه، وكأنه يتلذذ بمعاناة أزريل الصامتة. توقف، وكأنه أدرك شيئاً، ثم ابتسم، ابتسامة بطيئة مقلقة لشفتيه تحت قناعه.
"أوه، لم أقدم نفسي، أليس كذلك؟ يمكنك مناداتي بالطبيب. اسمي الحقيقي آرثر، لكن... لنلتزم بالطبيب، أليس كذلك؟"
كان صوته مبهجاً بشكل مريض، وكل كلمة تقطر بإخلاص ملتوي.
"أظن أننا سنتفق جيداً، أيها الموضوع 666. بعد كل شيء... سنكون معاً لوقت طويل، طويل جداً."
قشعريرة تسللت عبر جسد أزريل وهو يسمع كلمات الطبيب.
ارتجاف آخر تبعها، تموجاً فيه وهو يشاهد الطبيب يرفع محقنة من صينية معدنية. سائل شفاف غريب يتساقط من طرف الإبرة.
"لا يمكنني أن أدعك تذهب هائجاً، أليس كذلك؟ خمسون غراماً من إلينيوم-5، يومياً. ينبغي أن يبقي إنساناً مستيقظاً مثلك تحت السيطرة."
'مستيقظ...؟'
لا. كان خطأ. خطأ تماماً. لم يكن أزريل مستيقظاً، بل متوسطاً. كان يعرف ذلك. أراد أن يصرخ به، ليجعل الطبيب يفهم، لكن لا صوت تفلت من فمه.
ثم رأى الطبيب يقتسيد والمحقنة في يده.
الذعر والرعب اجتاحا كل جزء منه. صرخات مكتومة تفلتت من فم أزريل، شفتاه بالكاد تنفرجان.
'لا! لا! ابتعد! اللعنة، ابتعد!'
لم يبالِ الطبيب به، ممسكاً بكم أزريل الممزق وممزقاً إياه ليكشف عن ذراعه اليمنى المصابة، المتقاطعة بالندوب.
"سنحتاج أيضاً إلى ملابس جديدة لك."
تمتم الطبيب بذلك لنفسه تقريباً وهو يضع الإبرة على ذراع أزريل. بدأ جسد أزريل يتخبط بعنف، كل ليف يقاتل.
'أحدهم، ساعد! أرجوك! أرجوك... ساعد...!'
لكن لم يأت أحد. ضغط الطبيب بالمحقنة في ذراعه، والسائل يتسسيد إلى عروقه.
'أحدهم... أرجوك... أشعر بالغثيان... إنه يؤلم... أوقفه...'
كان التأثير فورياً.
توقف جسد أزريل عن المقاومة. ثقلت عيناه، وتشوشت أفكاره، تبطئ، تغرق تحت ضباب.
ثم...
أغلقت عيناه.
انجرف في النوم.
ما عدا...
عقله لم يفعل.
'إنه مظلم... لا أستطيع التحرك. لم هو مظلم جداً... وبارد جداً؟ أريد المغادرة... أمي، أبي... ليا...'
لم يبقَ سوى الظلام، فراغ بارد صامت يبتلع كل حاسة.
لم يستطع أزريل السماع.
لم يستطع أزريل الكلام.
لم يستطع الشعور.
لم يستطع الرؤية.
لم يستطع الحركة.
...كان وحيداً.
لم يستطع وصفه؛ كان كروح تائه في بعض الفراغ، مجردة من الجسد والزمن، طافية لكنها ليست كذلك.
كان مقززاً، لكن لم تكن له معدة لتلوي بعدم الراحة.
'لماذا... لماذا أنا؟ لا أريد هذا. أريد العودة إلى المنزل. ماذا فعلت لأستحق هذا...؟ هل هذا... لأنني كذبت؟ هل ماتوا حقاً بسببي...؟ هل كان... أنا؟ هل هذا عقابي؟'
"أنت لا تُعاقب."
'...!'
لو كانت عينا أزريل تستطيعان الاتساع، لفعلتا. عبر الظلام اللامتناهي، كسر صوت الصمت.
لم يستطع الرؤية. لم يستطع معرفة من أين جاء. بدا يأتي من كل مكان ولا مكان في آنٍ.
ولو كان يستطيع التحديق، لفعل، في تلك اللحظة، وكراهية شديدة تتقد فيه. عرف ذلك الصوت جيداً، صوت يحتقرّه من صميم وجوده.
كان صوته هو.
'أنت... تستطيع سماع أفكاري؟'
رغم غضبه، أجبر نفسه على الهدوء، وسأل ببطء في عقله.
أجاب الصوت.
"بالطبع. ألم تنس؟ أنا أنت."
'أين أنا؟'
كان السؤال الوحيد الذي استطاع التفكير به.
لم يكن لديه أي فكرة أين هو، فقط شعر بأنه محاصر في جسد لا يستطيع التحكم به، مجبراً على رؤية والشعور بكل ما يعانيه.
كلما فكر في وضعه، وفي الطبيب، زاد رعبه، ورغبة يائسة في الهروب تتصاعد فيه.
تطاير الصوت، خفيفاً ومتردداً، وكأنه من كل مكان.
"أخبرتك، أليس كذلك؟ نحن نعيد زيارة ذكرياتك..."
'ذكرياتي؟ لكن لماذا لا أتذكر أي من هذا—!'
فكر مفاجئ مثلج ضربه.
وضحك الصوت، مسلياً.
"أنت تلتقط الأمور. نعم، هذه ذكرياتك. تلك التي اختفت بعد أن غادرت [الملجأ الأبيض]. إن كنت لا تزال في شك، تفقد حالتك، سيوضح الأمور."
لم يتردد أزريل.
'الحالة.'
رغم أنه لم يستطع الرؤية، في اللحظة التالية، ظهرت نافذة الحالة أمام عين عقله.
----------------------------
شاشة الحالة:
----------------------------
[الاسم]:
أزريل كريمسون
[العمر]:
14
[الجنس]:
ذكر
[الألقاب]:
لا شيء
----------------------------
[رتبة نواة المانا]:
مستيقظ
[درجة نواة المانا]:
المستوى الثالث
[مستوى نواة المانا]:
1
----------------------------
[الانتماءات]:
-برق
-ثلج
[المهارة الفريدة]:
التحول الطيفي
[فنون السيف]:
لا شيء
----------------------------
[أسلحة الروح]:
آكل الفراغ
[درع الروح]:
لا شيء
----------------------------
شعر أزريل بصدمة باردة تغشاه وهو يستوعب تفاصيل نافذة الحالة. لو كانت عيناه تستطيعان الاتساع، لاتسعتا بعدم تصديق.
'الرابعة عشرة من عمري... ومستيقظ. هذه... هذه ذكرياتي. و[التحول الطيفي]... مهارتي الفريدة، قبل أن تتغير تحت بركة حاكم الموت...'
[التحول الطيفي]: عند التنشيط، يصبح المستخدم عصياً على اللمس، مما يسمح للهجمات الجسدية والقذائف والتأثيرات السحرية بالمرور من خلاله دون ضرر لمدة 15 ثانية. يرى المراقبون شبحاً خفيفاً، حاضراً لكن بعيد المنال بشكل مستحيل. عندما تنتهي المهارة، يعود المستخدم بالكامل إلى الواقع، ضعيفاً مجدداً.
عند قراءة الوصف، عرف يقيناً. إنها مهارته، نفسه الماضية.
'هذا جنون...'
ضحك الصوت بخفوت.
"هذه حياتنا، نعم. جنون."
قشعريرة تسللت إلى أزريل وهو يسمع الصوت. احتقر هذا... الذات الأخرى، لكنه عرف أن هذا الانعكاس الملتوي يحمل معرفة، إجابات قد يحتاجها بشدة.
في عقله، تدفقت أسئلة أزريل كالسيل:
'لماذا أنا هنا، في هذا العالم؟ هل هذا حتى كتاب؟ قال ذلك الطبيب إنه وجدني في الخارج... في عالم الفراغ. كيف وصلت إلى هناك؟ هل ما زلت في عالم الفراغ؟ كيف انتهى بي المطاف في [الملجأ الأبيض]، وماذا عن تلك الذكرى الأخيرة، مشاهدتي والدي يقاتل... ثم أوروبا؟'
تبع ذلك صمت، مشدوداً حتى شعر بنبض قلبه يرن في الفراغ.
السكون كاد يدفعه للجنون، حتى أجاب الصوت أخيراً، ثابتاً وكئيباً.
"لماذا آخر... كان شفقة. ولا، هذا العالم ليس مجرد كتاب. لم يكن أبداً. الآن، أنت لا تزال في عالم الفراغ، محاصراً في أحد مختبرات نيو جينيسيس لـ... التجاسيد. أنت أحد تلك التجاسيد. وجدوك بعد أن هاجمك قطيع من مخلوقات الفراغ. قاتلتهم لكنك انهارت بالقسيد من جبال أسورا. بطريقة ملتوية، نيو جينيسيس أنقذت حياتك."
'نيو جينيسيس...'
طعمت الكلمات مرارة.
تابع الصوت، "أما عن [الملجأ الأبيض]... ولقاء نول... فأنا من أرسلك هناك."
تزعزع عقل أزريل، يكافح لاستيعاب. فكرة أن هذا الصوت يستطيع التحكم به بهذه الطريقة كانت شبه مستحيلة الاستيعاب. لكن الأغسيد كان كيف لان الصوت، أصبح شبه حنون، عند ذكر اسم نول.
هذا الوحش، الذي بالكاد يحمل شظية من إنسانية، بدا مهتماً. بعمق.
"ستتعلم كيف عدت إلى أوروبا قريباً بما يكفي."
'ماذا تقصد بذلك؟'
طالب أزريل، وتوتر يهتز فيه.
ضحك الصوت، صوت أجوف يرن في الفضاء الفارغ، ويقطع عظمه.
"الآن بعد أن آمنت، لنبدأ، أليس كذلك؟"
'نبدأ؟ بماذا..؟'
نافذة الحالة ساعدته على التماسك إلى حد ما، جلبت شظية من الوضوح. رغم أنه لم ير شيئاً، استطاع أن يشعر بأن الصوت كان يبتسم، برود مسلية تتسسيد من كل كلمة.
"لتتذكر كل تفصيل."
تعمق الصوت واكفهر، ونبرته مشوبة بجدية مثلجة جعلت أزريل يرتجف، حتى دون جسد.
"إن انهارت، سيكون كل شيء عبثاً. كل هذا سيضيع. فلا تفقد... عقلك، أزريل."
ثم، أصبح أكثر هدوءاً، شبه متوسل، مع لمسة من اليأس.
[ بترجمة زيوس، قناتي تليجرام لنشر احدث اخبار هذه الرواية ومواعد تنزيل فصولها: @mn38k ]
"فأرجوك... عش."