الفصل 113: الوليمة الكبرى (4)
"...؟"
ارتسمت على وجه فيكير دهشة خافتة، وقد فغر فاهه قليلاً دون أن يشعر. كان السبب في ذلك هو هوغو، ربّ العائلة ومُنظم الوليمة الكبرى، الذي بدا جالسًا يتابع شجار إخوته الأصغر بتعبير ينضح بالزهو والتسلية.
استمر كلٌّ من البارون بوستون تيرير وغريت داين في الجدال. كان كلٌّ منهما معروفًا بطبيعته الشرسة، فبدلًا من النباح، كانا يفضلان إظهار أنيابهما، غير أن وجود هوغو قد كبح اندفاعهما بعض الشيء.
نظر فيكير بتمعن إلى تعبير هوغو...
"لماذا يبتسم بهذه الطريقة؟ أهو...؟"
وبعد لحظات، ترسخ لديه استنتاج واضح.
في عائلة باسكرفيل، كانت النزاعات العنيفة تحدث يوميًا. فبين رؤوس العائلة والبارونات السبعة، كانت هناك فصائل متعددة، بعضها مستقل. وكانت المعارك بين هذه الأطراف تتنوع بين دسائس، واغتيالات، ومبارزات، وعمليات استحواذ ودمج.
ومن هنا، كانت من مهام ربّ العائلة أن يراقب ويكبح جماح إخوته غير الأشقاء، وكذلك الفصائل التابعة لكل بارون من السبعة.
ويا للمفارقة... فقد كان أقرب الإخوة هم أشدّ الأعداء داخل باسكرفيل.
لهذا السبب، فإن هوغو، الذي يقف على قمة الهرم، لم يكن ليهتم كثيرًا بصراعات السلطة هذه؛ بل ربما كان يشجعها أو يذكيها.
"مخادع كعادته"، قالها فيكير في سرّه وهو ينقر بأسنانه بتهكّم.
وفي خضمّ تفكيره، التفت هوغو فجأة بنظره إلى فيكير. وعندما خفض الأخير عينيه نحو طبقه، جاءه صوت والده بنبرة هادئة:
"يسعدني أن أرى ابني وهو يُحظى بالاعتراف."
"...؟"
عبارة غريبة أثارت فيكير، فلم يستطع أن يُخفي حيرته. كان وجه هوغو لا يزال محتفظًا بابتسامة باهتة، بدت خارج السياق تمامًا.
لم ينبس فيكير ببنت شفة، لكنه أظهر انزعاجًا صامتًا. اقترب منه كبير الخدم، باري مور، وهمس في أذنه:
"جميع البارونات السبعة أعربوا عن رغبتهم في حضور هذه الوليمة، ولكن... كان الهدف الحقيقي هو رؤيتكم يا سيدي. أما الخمسة الآخرون، فلم يتمكنوا من القدوم بسبب بعد المسافة."
"...أهكذا هو الأمر؟"
"إخوتكم الأصغر، أولئك المتغطرسون عادة، صاروا يُظهرون القلق علنًا. ويبدو أن ربّ العائلة مسرور بذلك. آه، من يدري من هو والدكم الحقيقي؟"
أدار فيكير رأسه مرة أخرى بتفكير.
"إذاً، تلك الابتسامة لم تكن بدافع متعة مراقبة شجارهم، بل ارتياح لرؤية ابنه يُحظى بالاعتراف؟"
"مستحيل."
هزّ فيكير رأسه. لا يمكن لرجل جافّ كهوغو، خالٍ من الدم والمشاعر، أن يكون سعيدًا لأجل أمر كهذا.
تنحى عن تلك الأفكار العبثية وركّز اهتمامه على الطعام. ومع تقدّم الوجبة إلى أطباقها الرئيسية، وُضعت أمامهم مائدة عامرة بأشهى الأطعمة.
"على الأقل، ليس هناك حساء الهاغيس هذه المرة"، قالها فيكير في نفسه براحة، مستذكرًا مذاقه الثقيل الذي كان يجبر على تحمله سابقًا.
في تلك الأثناء…
"يبدو أن كونت داين العزيز ما زال يُفضّل تناول اللحم نيئًا. طبيعته الحقيقية تفضح أمره دومًا."
"وهو على كؤوس النبيذ كم؟ يبدو مخمورًا إلى حدّ لا بأس به. لعله بحاجة إلى النوم."
لم يتوقف الشجار بين بوستون تيرير وغريت داين. لكن سرعان ما أدرك كلاهما أن التمادي في العواء لن يجلب سوى الخسائر.
ومن تلك اللحظة، بدأ الاثنان بمحاولة التقرب من فيكير، ولو بكلمة واحدة إضافية.
"هاه، فيكير! كيف كانت تجربتك في العامين الماضيين؟ البقاء في أراضي العدو وجبال الظلام؟"
"لقد تساءلت كثيرًا، كم هم البرابرة الذين أجهزت عليهم؟ وكم عدد الوحوش التي مزّقتها إربًا؟"
"آه! فقط التفكير في الأمر يجعل دمي يغلي! دم البت بول، بالمناسبة! أتذكر، حين كنت في الثامنة من عمري، أُسقطت في أرض العدو وكان عليّ أن أجتاز اختبار الكفاءة وكل ذلك! بل ونافست ربّ العائلة في صيد الوحوش، صدّق أو لا تصدّق!"
"لكن، ابن أخينا تفوّق علينا جميعًا! كم أنا فخور به!"
"يا له من ابن شجاع وذكي. عمّك هذا لن يسألك عن تلك الأمور التافهة. صحيح أنني فضولي جدًا لمعرفة ما مررت به في تلك الأراضي الخطرة، لكن يمكنني انتظار تقريرك المكتوب لاحقًا."
"أما الآن، فعمّك يريد أن يسألك عن شيء آخر... قد يكون من الصعب التأقلم مجددًا بعد عامين من الغياب، فهل تحتاج إلى شيء؟ فقط أخبرني، وسيكون بين يديك."
حتى الخدم الذين لطالما كانوا متحفظين، بدت الدهشة على وجوههم من هذا الدفء المفاجئ. فاكتفى فيكير بابتسامة باهتة.
كان بوستون تيرير يُبدي فضولًا ظاهرًا بشأن ما مرّ به فيكير، وغريت داين، رغم ادعائه البرود، كان يتابع باهتمام خفي. لكن هوغو قاطعهم فجأة:
"دعوا الطفل يأكل أولًا. لا تزعجوه."
كانت تلك لفتة حماية صريحة من هوغو تجاه ابنه. وبينما كان فيكير لا يزال يتأقلم مع هذه العاطفة غير المألوفة، انسحب البارونان بكلمات متذمرة.
"مع ذلك... لا أزال متشوقًا لمعرفة كيف تطور ابن أخي خلال العامين الماضيين…"
"صحيح. لقد أتيت مسرعًا فقط لأرى ذلك. إنه أمر لا يُفوت."
لكن رغم ذلك، لم يستطع البارونان إخفاء فضولهما. وهنا، عبس هوغو قليلًا وقال بحدة:
"أتعنيان أنكما تُريدان شوي ابني هنا، وأثناء الطعام؟"
"ل-لا، لم نقصِد ذلك…"
"اصمتا."
كانت هيبته الطاغية كفيلة بجعل البارونين يتراجعان في الحال، وقد أدارا أنظارهما بارتباك.
وفي تلك اللحظة، جاء صوت مفاجئ ينقذ الموقف…
"إثبات الإنجازات لا يُعد أمرًا صعبًا."
كان المتحدث... فيكير.
وبمجرد أن نطقها، شحب وجها بوستون تيرير وغريت داين. أما هوغو، فغلب على نبرته شيء من القلق:
"يا بني، إثبات مهاراتك يعني التوجه لساحة التدريب. أليس مرهقًا الحديث عن هذا خلال الطعام بعد هذه الرحلة الطويلة؟"
"لا بأس، يا أبي. ثم إن…"
وضع فيكير شوكته جانبًا وقال:
"يمكنني استعراض مهاراتي في أي وقت وأي مكان. أليس التدريب اليومي ممارسة دائمة؟"
بدت على وجوه هوغو، وتيرير، وداين، علامات الرضا.
"لقد أحسنت تربية ابنك، يا سيدي."
"نعم، لو كان لي ابن مثله، لما طمعت في شيء آخر."
"همم... لا تُبالغوا في الأمر."
مسح هوغو شاربه وحرّك وجهه إلى الجهة الأخرى، بينما كان باري مور، كبير الخدم، يراقب المشهد بعينين راضيتين.
"لكن... كيف تنوي إثبات مهاراتك؟" سأل بوستون تيرير، ونظر غريت داين إلى فيكير بعينين متسائلتين.
لم يُجب فيكير على الفور. بل اكتفى برفع يده ووضعها على الطاولة بهدوء.
"..."
ساد صمت خافت.
ثم نطق فيكير أخيرًا:
"يبدو أن شريحة الستيك الخاصة بعمي داين لم تُطهى بما يكفي."
ثم التفت نحو تيرير وقال:
"وكأس النبيذ الخاص بعمي تيرير يبدو ممتلئًا أكثر من اللازم."
نظر كلٌّ من البارونين إلى طبق الآخر وكأسه، ليروا إن كان في كلامه شيء من الصحة…
وفجأة، وقعت المفاجأة.
تش-تش-تش-تش…
ارتعشت يد فيكير قليلاً، واهتزت الأدوات على الطاولة بخفة. فقد بدأت المانا تتسرب من جسده إلى المائدة.
وما لبثت أعين البارونين أن شهدت ما لم يكن بالحسبان...
شششششش...
بدأت شريحة لحم غريت داين تصدر صوتًا وكأنها تُطهى. رغم أن لا شيء من حولها قد تغيّر، إلا أن أحد جوانبها تحديدًا كان يُطهى بحرارة عالية. تصاعد البخار من اللحم، وتبخر عصيره، ليصبح اللحم مطهوًا بالكامل، بعدما كان نيئًا.
"آه..."
رفع غريت داين شوكته. كانت بجانب الطبق مباشرة، لكنها لم تكن ساخنة. وعندما وخز بها اللحم، وجد أن ملمسه قد أصبح متماسكًا، وتسللت إلى أنفه رائحة الشواء الشهية.
في تلك الأثناء، انفجر بوستون تيرير ضاحكًا:
"هاهاها!"
كان يُحدق في كأس نبيذه، حيث بدأت الفقاعات تتصاعد داخل الإناء الفضي، وتحول النبيذ الأحمر القاتم إلى بخار عطري، تملأ رائحته المكان. وما إن تبخر نصف الكأس، حتى توقفت العملية بدقة متناهية.
بمجرد لمسة من كفه على الطاولة، طهى فيكير اللحم وغلى النبيذ.
التحكم في المانا داخل الأجسام، وإطلاقها من نقاط دقيقة، وتحديد شدتها وكثافتها بدقة… هذا هو تعريف الإتقان.
فما بالك لو طُبّق هذا على فنون السيف؟ ضخ المانا في النصل، وإنشاء هالة محكومة بالشدة والحدة المطلوبة؟
إنها مرحلة يُطلق عليها اسم المتخرج — المرتبة التي تلي خبير السيف مباشرة، وأقصى ما يمكن أن يبلغه محارب حتى بين نخبة مقاتلي الإمبراطورية.
وقد بلغ فيكير مرتبة المتخرج المتوسط، وهو مستوى لا يصل إليه عباقرة باسكرفيل عادةً إلا بعد سن الخامسة والثلاثين.
لكن فيكير، في السابعة عشرة فقط، قد بلغ هذه المرتبة…
أصغر متخرج في تاريخ العائلة.
إنجازه هذا يُطيح بجميع السجلات الرسمية لعشيرة باسكرفيل.
> [ملاحظة المترجم: فيكير في الحقيقة "متخرج متقدم" كما ظهر في الفصل 102، لكنه يخفي قوته الحقيقية]