العودة إلى الحاضر…
جلس ويل بهدوء على الأريكة في غرفته ، مسندًا ظهره إلى الحائط ، وقد مدّ ساقيه أمامه.
كان الليل قد حلّ ، ومضت عدة أيام منذ صحوته. خفّ الألم ، لكن ذكراه ظلّت عالقة في جسده كوجعٍ خافت يرفض أن يختفي تمامًا.
رغم ذلك ، فإن المكافآت السخية للصحوة جعلته راضيًا. خلال الأيام الماضية حاول التدرب على التحكم في اللهيب النجمي ، وكذلك عنصر الشمس.
كان عنصر الشمس غامضًا ، ومع احتياطي مانا ضئيل إلى حدّ يُرثى له ، لم يستطع سوى تحريك شرارات صغيرة ، لا شيء يُذكر.
أما اللهيب النجمي ، فلم يكن يتطلب مانا ، لكن ما إن استدعاه حتى انبعثت حرارة هائلة كادت تحرق منزله الخشبي والمتجر المتواضع ، إذ كان تحكمه به ضعيفًا للغاية.
لذلك قرر نقل تدريبه إلى الغابة.
في الخارج ، ساء الطقس.
دَوِيّ.
تدحرج الرعد في السماء ، عميقًا وثقيلًا ، يهزّ الهواء. وبعد لحظات ، انهمر المطر بغزارة ، يضرب الأسطح والشوارع بقوة لا هوادة فيها.
دَوِيّ.
تبع ذلك دوي رعد آخر ، أعلى من سابقه.
كانت الأريكة التي يجلس عليها ويل ما تزال تحمل بقعًا حمراء داكنة. لم يكلف نفسه عناء تنظيفها جيدًا. أيّ شخصٍ يدخل سيظن أنها تعود لمسرح جريمة ، لكن ويل لم يكن يهتم. لم يعد الدم يزعجه.
في يديه كان دفترٌ سميك. كل صفحة فيه ممتلئة بخط يدٍ خشن. احتوى على ملخّص لأحداث الرواية ، أُعيدت كتابته من الذاكرة ، مع تعديل الجداول الزمنية ، وتدوير الأسماء ، ووضع علامات على الحوادث المفصلية برموز لا يفهمها سواه.
أغلق الدفتر ببطء.
"اليوم هو اليوم ، أليس كذلك؟"
قال بهدوء.
[أجل. وفقًا للخط الزمني ، اليوم يمثّل بداية مسار الشر لـ ماكسيموس سنكلير.]
دَوِيّ.
تردّد الرعد مجددًا ، وكأنه يردّ على كلمات النظام.
نهض ويل ووضع الدفتر على الطاولة ، قال وهو يمدّ ذراعيه قليلًا
"على أيّ حال ، ما الذي ينبغي أن أشتريه بقسيمة هذا الشهر المجانية ، أيها النظام العزيز؟"
.
[تسك. يا لك من وقح فعلًا. دائمًا تأخذ كنوزًا قادرة على إنهاء العالم مجانًا.]
[وبغضّ النظر عن ذلك ، الآن بعد أن صحوتَ ، فُتحت فئات جديدة في المتجر.]
اشتعل اهتمام ويل فورًا.
"أوه؟ وما هي؟ أرني."
[الفئات التي فُتحت حديثًا تشمل: التقنيات ، المهارات ، المواهب ، البُنى الجسدية ، سلالات الدم ، وقطعًا إضافية مخصّصة للصحوة فقط وتستهلك المانا.]
أومأ ويل ببطء وهو يستوعب الأمر، اعترف.
"إنها مغرية ، لكنني سأتريث. أريد للأفراد الأربعة المرتبطين أن يخضعوا للصحوة أولًا. بعد ذلك ، سأُكمل ما ينقص عبر المتجر."
[أنت محق.]
[ما يزال ، عليك أن تبدأ في طحن بعض نقاط النظام اللعينة وشراء الأشياء فعلًا. اسمه متجر لسببٍ ما… ….. مـتـجـر.]
رفع ويل حاجبًا.
"اهد أيها النظام العزيز. أنت من قال إنه لن تكون هناك مساعٍ حتى تبدأ القصة الرئيسية. فلماذا هذا التوتر الآن؟"
[لأنك من الآن فصاعدًا ستغرق في المساعي.]
[عددٌ هائل منها ، لدرجة أنك ستشعر وكأنك موظف في شركة.]
ضحك النظام بصوتٍ عالٍ داخل رأسه.
حدّق ويل في الهواء أمامه.
"يا أخي النظام… هل أنت بخير؟"
[أحم. ما أعنيه هو: من الآن فصاعدًا ، رفض المساعي سيؤدي إلى الموت. وهذه أول مهمة لك.]
عبس ويل.
"ماذا؟ انتظر -"
---
#المسعى 1
- المسعى: لا يمكنك رفض مساعدة أيّ شخص يدخل عبر الباب الرئيسي لمنزلك.
- المدة الزمنية: 24 ساعة
- المكافأة: تعتمد على مقدار المساعدة المقدَّمة
---
[رنين. "المسعى 1" تم قبوله تلقائيًا لراحة المضيف]
صرخ ويل.
"ما هذا الجحيم؟! هل تعرضت للتلف؟ هل جدار الحماية لا يعمل؟ هل تم اختراقكِ أو شيء من هذا القبيل؟"
[أيها المضيف ، لقد حان وقت أداء المساعي.]
[بعض المساعي سيتم قبولها تلقائيًا لأنها ضرورية لبقائك ونموك. آمل أن تتفهم ذلك.]
ساد الصمت للحظة. كان نبرة النظام مختلفة - أقل مزاحًا ، وأكثر جدية من المعتاد.
قال أخيرًا.
"...لا بأس ، إن كنت تتصرف هكذا ، فلا بدّ أن هناك سببًا."
زفر ببطء.
ثم -
طرقعة
وصل إلى أذنيه صوتٌ خافت لانفتاح الباب الرئيسي للمتجر ، فعبس.
تجمّد ويل.
تمتم
"في هذا الوقت؟"
كان المطر لا يزال يهطل في الخارج ، والرعد يتعاقب دون توقف. لا يوجد شخص عاقل يخرج الآن ، ناهيك عن دخول متجرٍ مغلق.
اتجه نحو الدرج ونزل إلى الطابق السفلي.
كان المتجر مظلمًا. لم تكن تُضيئه سوى ومضات البرق الخافتة التي تتسلل عبر النوافذ. وبالقرب من المدخل ، رأى ظلّ شخصٍ يقف مترنحًا ، يلهث بصعوبة.
امتدت يد ويل إلى المفتاح.
وميض واحد - ثم أضاء المصباح السحري الغرفة.
اتّسعت عيناه.
كانت ليا تقف عند المدخل.
ملابسها ممزقة ومبتلة تمامًا. الدم يغطي ذراعيها ويصبغ فستانها. شعرها ملتصق بوجهها ، مبللًا ومتلبدًا. كانت تكافح للبقاء واقفة ، تلهث وكأن رئتيها ترفضان العمل.
فرغ عقل ويل.
كان من المفترض أن تكون قد ماتت قبل ساعة - وذلك ما كان سيُطلق مسار الشر لـ ماكسيموس - لكنها كانت هنا ، تقف أمام بابه.
"حدث انحراف في القصة."
تمتم بصوتٍ خافت.
رفعت ليا رأسها قليلًا ، وعيناها شاردتان.
"سـ… ساعدني… إنهم قادمون…"
همست باكية ، ثم خانتها ساقاها ، فسقطت إلى الأمام ، لكن ويل أمسك بها قبل أن ترتطم بالأرض.
تنهد بهدوء.
"تسك."
دون إضاعة وقت ، حملها وصعد بها إلى غرفته. وضعها بحذر على الأريكة ، غير مكترثٍ بالدم الذي زاد من تلطيخها.
أخرج جرعة شفاء منخفضة الرتبة من مخزونه وسكبها في فمها ، متأكدًا من أنها ابتلعتها.
"لن يعوّضني أحد عن هذا."
تمتم.
مرّت دقائق.
استقرّ تنفسها ببطء. خفّ النزيف ، رغم أن إصاباتها ما تزال خطيرة. بقيت فاقدة للوعي ، لكنها لم تعد تبدو على شفا الموت.
اتكأ ويل للخلف وتفحّص وجهها.
حبيبة ماكسيموس سنكلير. الفتاة التي كان موتها سبب سقوطه.
وها هي الآن… حيّة.
حوّل نظره نحو النافذة التي يغمرها المطر.
"إذًا هكذا يبدأ الأمر."
قال بهدوء.
فجأة ، وكأنه أدرك شيئًا قاتمًا ، استقام وتحدث إلى الغرفة الخالية.
"يبدو أن الوقت قد حان لأواجه شخصًا ما في معركة."
تصلّبت عيناه.
تابع.
"سحقًا لكل شيء ، أرني سيفًا جيدًا."