الفصل 805 "السامري السيئ"
- أرض قاحلة -
لا مفر.
لا مفر...
هكذا يفكر آنا شونفيلد.
إنه يتنفس بصعوبة بالغة.
أشواك الريح مستقرة بعمق في رئتيه، ممزقة أعضاءه.
رائحة الأرض الرطبة تلتصق بطرف أنفه، ورائحة الطحالب الكريهة، تلك التي لا تجدها إلا في المستنقعات البولندية، تجذب أصول لسانه.
ترتفع موجة من الغثيان، فيبتلع لعابه.
ضاغطاً بلسانه على سقف فمه وشارداً بشفتيه إلى الأسفل، يمكنه على الأقل منع الهواء من دخول فمه لفترة من الوقت.
لقد كان الأمر مختلفاً تماماً عما توقع، ولكنه ليس مختلفاً لدرجة تجعله يبدو غريباً تماماً.
هذه الحياة -الآن، عندما تخترق الريح الباردة أوعيته الدموية، مما يجعله يشعر وكأن كل قطرة دم في جسده على وشك الانفجار؛ والآن، وهو يمشي على مسار غابي منحدر دون كشاف واحد، مصارعاً كي لا يتعثر بالسيقان اليابسة التي تتشبث بقدميه؛ والآن، وهو يبحث ثم يبحث فلا يجد شيئاً-إنه يعرف كل تفاصيل ذلك.
إنه يعرف الحرب جيداً.
وخاصة تلك الحرب المرعبة الممتدة لمائة عام حيث امتزجت الورود والدروع بجمال، أو تلك الحقبة المجيدة عندما تم إعلان بداية الإمبراطورية في غرفة تتألق بورق الذهب.
إنه يعرفها جميعاً بشكل جيد للغاية.
كان بإمكانه التحدث ببلاغة لساعات عن سخافة أسطورة جان دارك دون كتاب واحد.
وبما أنه حفظها من خلال القراءة وإعادة القراءة، كان بإمكانه أن يعيد تكوين شيء يشبه نسخة نباتية لإعلان حرب تعود لخمسمائة عام خلت وهو مغمض العينين.
وحتى لو كان جاهلاً بها الآن، فإن هذه الحرب محكوم عليها بأن تصبح لا تختلف عن تلك الحروب السابقة.
عندما تنتهي الحرب، سيستولي أحد الطرفين حتماً على هذا المجد ويكتب أسطورته الخاصة.
بينما يزداد جلده برودة وتتقلب أحشاؤه باشمئزاز، فإن صوت إشعال مصباح غاز: نق، نق، يخدش طبلة أذنه.
إنه يريد الصراخ في وجه لا شيء.
إشارة جهاز الاستقبال في أذنه تطفو وتصدر أصوات تشويش. لن يؤدي إدارة رأسه إلى إبعاد الصوت، لذا فهو يهز رأسه بعنف وينظر إلى السماء.
يمر غراب طائراً. لماذا يحلق كائن غير ليلي في هذا الوقت؟
ما وراء الأوراق المتأرجحة برفق، تتلألأ النجوم.
إنها مبهرة، مثل الجواهر المخيطة على قماش الساتان الأسود. ستارة غير منظمة تفصل يهوه عن البشرية، ولا يُسمح إلا بالنور الخافت للنجوم التي أعدتها السماوات.
ستارة الخيانة هذه ستتبع الجميع دائماً.
لا أحد يمكنه الهروب من هذه الستارة...
صوت ارتطام، والألم يخترق ركبته ويصعد.
يصطدم ظفر قدمه بحجر مكسور تدحرج داخل حذائه فينكسر.
لقد مرت بضعة دقائق منذ أن ركل الأرض أثناء المشي، والتف قدمه بعش نباتي متسلق.
اللعنة، تتناثر الشتائم غريزياً بسبب الألم المبرح، ومع فتحه لفمه، تندفع رائحة الطحالب الرطبة للداخل.
وهو منحني، تستمر الشتائم في الانفجار.
إنه يشتاق بشدة إلى سيجارة.
رشفة من ويسكي كولت مع سيجار ضرورية للغاية.
إنه يفتقر إلى التوت البري والقرفة اللذين يغسلان الزبدة والنبيذ بوضوح. رائحة الماء المتعفن تلتصق بداخل حلقه وتأبى الزوال.
يجمع البلغم ويبصق.
تفه، وفي تلك اللحظة التي يمر فيها الهواء، فإن رائحة الدم الصاعدة من حلقه تقلب معدته.
بينما يتقيأ بصمت، يستدر الرفيق الذي أمامه ويصرخ.
"تباً لك يا شونفيلد! ماذا تفعل بدلاً من البحث؟ هل تخطط لجعل هذا المكان مقراً لك؟"
الصرخة الصادرة من الأمام تزعجه على الفور.
فيحدق به ويصرخ راداً:
"اخرس! أيها النذل عديم الفائدة."
عند صوته الذي كان أكثر خشونة من المعتاد، لا يصدر أي شيء من الأمام.
يتفاجأ الرفيق قليلاً، ثم يستدير بسرعة محاولاً إخفاء ذلك.
الحادثة التي وقعت قبل يوم أمس، حيث كاد يموت بعد سقوطه في مستنقع، لا تبدو وكأنها انتهت بمثل هذا الحظ السعيد.
بدلاً من الحذاءين اللذين أبحرا في التشابه مع الطين، حصل على زوج آخر، لكنهما لم يكونا بمقاسه.
لقد شد الأربطة قدر الإمكان وربطهما بشريط مطاطي، لكن بعد ركلات قليلة، هذه هي النتيجة.
إنه يتساءل كم كان الشخص الذي ترك وراءه هذين الحذاءين عديم الفائدة ليموت مبكراً بقدمين بهذا الحجم.
لا يمكنه الوقوف هنا هكذا.
وهو يعرج، يخطو خطوة تلو الأخرى.
إنه يتساءل عما إذا كان قد يموت بسبب تسمم الدم الناتج عن وخزة الحجر. ثم يفكر أيضاً فيما سيفعلونه إذا وصل الخبر إلى عائلته بأنه مات بسبب مستنقع أو حصاة.
إنه لأمر مضحك أن مستنقَعاً، لا جنرالاً معادياً وجيهاً، هو ما يحدد الحياة والموت.
هل ستقيم الدولة جنازة فخمة ربما؟
في الوقت الذي يصلان فيه إلى قمة تل منخفض، يغير الرفيق اتجاهه. ويتبعه شونفيلد.
على أي حال، بحلول وقت الجنازة، ستتحول الشكاوى التي أطلقها الحمقى في الثكنات اليوم إلى تمتمات حمقاء.
أمور مثل قولهم إنهم لم يكونوا ليطوعوا لو علموا أنهم سيُعاملون بمثل هذه المهانة، أو التساؤل عن سبب كون ألقاب مثل 'ملازم' أو 'ملازم أول'، التي يمكن لأي ساحر الحصول عليها، تبدو مترادفة مع كلمة 'جندي'، أو التفكير في عبارة 'لا مفر' أثناء تسلق تل في منتصف الليل.
كل تلك الأمور لن تكون ضرورية بعد الآن.
بصراحة، هذا النوع من الهراء الذي ينفجر في كل مكان كل يوم مثير للشفقة لدرجة تدعو للغثيان.
ربما لا يعلمون، لكن الوفرة تفقد قيمتها دائماً.
على سبيل المثال، هناك عدد كبير جداً من البشر على الأرض.
لذا، فإن أولئك 'الملازمين' على الأقل في وضع أفضل من الجنود. كان هناك عدد كبير جداً من الجنود، وعندما يكون العدد كبيراً جداً، يكون المستقبل محتوماً دائماً...
"عالقون في القيام بعمل الكلاب."
الرجل الذي في الأمام يهمس بلعنة.
ثم، وقبل أن ينهي كلماته حتى، يضحك ويرفع أنفه إلى السماء، مشمماً الهواء. ويبصق البلغم، تماماً كما فعل شونفيلد قبل قليل.
إنهما هنا بسبب تقرير يفيد بأن مانا الاستطلاع الروسية تتسلل إلى سكالمييرتشيتسي، الأراضي الألمانية.
قد تكون مجرد مانا تتسرب من مصابيح الشوارع على طول الطرق، ولكن عندما يشك المرء بشيء، يجب التحقق منه حتى تنام الناس بسكينة.
ومع ذلك، فهو يتساءل عما إذا كان الألمان النائمون بسكينة في الأراضي الألمانية سيشعرون بأي اهتمام جدي بمانا الاستطلاع المتدفقة إلى هذه الغابة المكسوة بالطحالب.
عبارة 'عالقون في القيام بعمل الكلاب' تجر ليس فقط الرفيق بل شونفيلد معه أيضاً.
المحاربون الذين قاتلوا في حرب المائة عام ربما فعلوا مثل هذه الأشياء أيضاً. ألا يكون هذا أيضاً شيئاً يستحق الاحترام؟
ومع ذلك، فإن اكتشاف مانا قد تكون موجودة أو لا تكون موجودة في منتصف الليل هو أمر يمكن لكلاب الجيش القيام به بسهولة. يظل ذلك صحيحاً.
يغلق فمه بإحكام ويستمر في تمشيط الغابة.
وبسبب رائحة الدم، والغثيان، والألم في أصابعه، لا يوجد شعور حي بداخله، لكن يجب عليه التقاط المانا الغريبة على أي حال.
سواء أكان ضابطان جديدان بلا تدريب سابق قادرين على القيام بمثل هذا الأمر بشكل صحيح أم لا، وللحفاظ على مظهر تنفيذ الأوامر، وسواء اكتشفوها عن علم أو مروا بجانبها عن غير علم، كان عليهما الخروج إلى هنا.
كان هذا هو موقف القيادة العسكرية الحالية.
في اتخاذ هذا القرار، كانت القيادة إما تؤمن بألمانية الضباط الشباب أو أصبحت راضية لدرجة أنها تخلت عن الألمانية نفسها.
إذا كان الأول، فهو شرف؛ أما إذا كان الثاني، فهو لا يريد تصديقه. إنه ليس نفوراً خاصاً.
إنه نفس السبب الذي يجعله لا يريد تصديق أن أولئك الذين يعتقدون أن خطاب تعيين واحد يمكن أن يحول ملازماً أول إلى نقيب في ثلاثة أشهر يجلسون في بعض المكاتب في هيئة الأركان العامة ببرلين أو القصر الإمبراطوري.
في الواقع، هذه الأمور تحتاج إلى إعادة تقييم.
تلك المهام التي تم انتقادها باعتبارها شيئاً لا تفعله حتى ميليشيا الحي ربما تكون، في جوهرها، شبيهة بالعمل العسكري حقاً.
لأن الرفض عندما تأمر ألمانيا ليس من عمل الجيش الألماني. هذه فكرة مهمة للغاية. حقاً كذلك... لذا، يجب أن يكون لكل قرار معنى ما، بغض النظر عن أي شيء.
...كان العيش في الحاضر مهمة شاقة وصعبة.
ليس تماماً، مع ذلك.
الرجل الذي في الأمام يهمتم وهو ينظر حوله.
"ليس جيداً."
...عدم معرفة الجانب الذي سيذهب إليه مجرى المجد هو الأمر الأكثر إحباطاً للمعنويات.
في الواقع، هذا هو جوهر هذا الشيء الممل المسمى بالحاضر والعيْب القاتل لكل من يستسلم له.
"لا يبدو الأمر صحيحاً. البولنديون ماكرون..."
لذا، فإن أولئك الذين يريدون الفوز يجب أن يعرفوا كيف يثنون الحاضر. إنه يعلم.
يمكنه إلى حد ما تقبل أن الحرب بهذا القدر من الصعوبة البائسة والقذارة، وهذا ليس بالأمر الجديد حقاً.
في الواقع، بغض النظر عما يظن، فإن مثل هذه الأمور ليست إشكالية بشكل خاص.
الجنود لا يحصلون على أحذية جديدة لسقوطهم في المستنقعات. وما من ضابط يشير إليهم بأن 'يبحثوا في أي عربة نقل تحتوي على حذاء الشخص الذي توفي المرة الماضية' من أجل جندياً ما.
لذا، ربما كان عليهم تنظيفها بطريقة ما قبل نداء الأسماء.
قادة الفصائل، الغاضبون لعدم احترامهم، مهووسون بالتقاط كل ذرة غبار، لذلك لا خيار أمامهم.
تلك الفكرة تلامس الذاكرة فجأة.
وقبل أن يتمكن من استرجاعها، ينغلق الباب بقوة.
في النهاية، لا يمكنه معرفة أي ذاكرة كانت تلك.
على أي حال، ومع صفاء ذهنه، يبتسم شونفيلد بخفة.
كل تيارات التفكير تتقارب أخيراً، ويتعمق التأمل.
هكذا تسير الأمور -لم نكن نستطيع الذهاب إلى أي مكان على أي حال. لا يمكنهم الهرب من هذه السماء الليلية.
ولا ينبغي لهم ذلك، ولا يوجد سبب لحلم بمثل هذا المسار. لمجرد أن جسده بأكمله يؤلمه وقد سقطنا في مستنقع، لا ينبغي لهم ذلك.
الأفكار التي تفتقر إلى مكونات التخطيط والمنطق هي أكثر شراسة من مدافع الهاوتزر الجديدة التي تفاخرت بها وحدة المدفعية التي تتجه أسفل المسار الذي نظفته استطلاع الأمس حتى جفت أفواههم. الأمر دائماً هكذا.
ثم يتذكر فجأة أن كلاب الجيش معترف بها كأبطال ألمان.
ويا للغرابة، لا توجد كلمات أو أفكار تعذبه بعد الآن.
يبقى فقط الفضول بلا معنى.
...هل ستقيم الدولة جنازة فخمة؟
على الرغم من أن أصوات الحفيف تثير أعصابه، إلا أنه لا يستطيع إيقاف الفيلم الذي يتجلى في عقله.
هل سيضع الوطن جثة ملازم في التاسعة عشرة من عمره بأصابع متورمة في تابون خشبي عطر، ويلفها بدقة بعلم وطني مصقول جيداً، ويجمع توابيت الجنود الذين ماتوا بسبب عسر الهضم، أو السل، أو بتر الأطراف بدون مورفين، أو الذين ماتوا بأيدي العدو ولكن يمكن استعادة جثامينهم، ويسير مع الفرقة العسكرية حاملين النايات؟
ثم، إذا علم الناس الذين يمشون في الموكب أن ملازماً مات بسبب صدم إصبع قدمه بحصاة بالكواليس يزيد طولها قليلاً عن سنتيمتر واحد كان هناك، فهل سيعترفون بأنه مات بشرف من أجل ألمانيا؟
هل سيعترفون بأن حصاة غبية نشأت على أرض بولندية كانت منافسة لهذا الملازم؟
بالطبع، إذا أقامت الدولة جنازة لهم، فمن المؤكد أن ذلك ممكن. لقد كان سؤالاً طبيعياً.
لأن الدولة لم تتخل عنهم بعد.
ولأنهم لم يتخلوا عن الدولة بعد.
"مجنون."
عند سماع ضحكته، يستدير الرفيق ويتمتم.
بغض النظر عن ذلك، يستمر هو في تكشير أنفه والضحكة.
على أي حال، بعد قليل، لن يضحك أحد مرة أخرى.
______
الرفيق ينشر الخريطة ويتتبع الأشجار المعلمة بطرف إصبعه.
متنقلاً بنظره بين الغابة الكثيفة المنتشرة حوله والخريطة، يشير إلى الجانب.
"هذه هي القطاع كيو (Q). لم يكن هناك شيء مميز في القطاع كيو، أليس كذلك؟ دعنا ننتقل إلى القطاع التالي."
الرفيق مهمل في كل شيء.
وهو يعلم أنه لم يتحقق بدقة مما إذا كانت هناك آثار للمانا حقاً أم لا.
عندما ينظر إليه الرفيق بعيون بريئة مليئة بالاستياء، يلتقط شونفيلد أنفاسه ببطء.
إذا أخذ القليل من الوقت لمراقبة المحيط، لكان بإمكانه التعامل تماماً مع المهمة الموكلة إليه.
الرجل الذي في الأمام ليس لديه أي نية للقيام بذلك.
حساء البطاطس والسلطة التي تغذت عليها الدولة لتربيته لا يمكن أن تبدو أكثر عبثية.
"لا، أكثر قليلاً..."
وبينما يفتح فمه، مفكراً في كيفية إصلاح موقف ذلك الرجل، يرى شيئاً يشبه السنجاب الأحمر يطير عبر الشجيرات، وفي اللحظة التي يدير فيها رأسه نحوه، تقترب الأرض فجأة بتمايل.
وقبل أن تهرب صرخة 'أه' حتى، يصطدم بالأرض بمرفقه.
شيء حاد يتعلق بذراعه، مخترقاً كمه.
"...!"
يغلق فمه ويجز على أسنانه.
يشعر بالدم يندفع إلى عينيه.
وعند سماع الصرخة المكتومة، يصرخ الرفيق بقلق على شونفيلد.
"أيها الأحمق، اخرس...!"
يحجب المقدمة وينظر حوله بجنون.
يمكن لأي شخص أن يرى من الظلال أنه يلوح بذراعيه مثل فزاعة. محارباً الرغبة في صفع ذلك الرأس، يدير رأسه بالكاد، ويسحب ذراعه الأيمن من تحت صدره، ويسحب بقوة الكم الأيسر المقطر بالدم إلى الداخل.
صوت من الأعلى يقول: "أهل هذه هي آثار الروس؟" ومميلًا إياه جيداً ليضيئه ضوء القمر، يرى المعدن الذي اخترق ملابسه والجزء الواقع بين إطار الفخ وقد صدأ.
الحبل المتصل بالفخ قد تعفن منذ فترة طويلة وانكسر.
فخ غير مثبت، لا يوجد شيء أكثر نصف نضج من ذلك.
ويكاد يحول الأنين الذي يتدفق بشكل طبيعي إلى كلمات، يصرخ:
"يا رجل، إنه مجرد فخ صيد. قديم جداً، لا يعمل حتى بعد الآن... لذا، دعنا ننزل أولاً..."
"كيف لك أن تعرف ما إذا كان أم لا؟ ماذا لو كان هذا فخاً روسياً؟"
"تباً! اخرس!"
الصراخ يجعله يشعر وكأن وعاء دموي ينقطع في ساعده.
يعض شفته بإحكام ويميل إلى الوراء.
بغض النظر عن مدى التواء قدمه لنسيان الألم، فإنه لا يهدأ.
وبينما يكافح الرفيق لإزالة الفخ، يمسك شونفيلد بأذنه بيد واحدة. يتنفس الرفيق بسرعة ويقول: "يا رجل، هذا، هل من الصحيح إزالة هذا؟ ماذا لو فتح وتدفق الدم؟"
الاضطرار إلى جعل الرفيق غير الكفء يفهم حتى في هذا الوضع أمر ممرض.
"روسيا. قد يكون فخاً روسياً."
يقول الرفيق مرة أخرى بيقين.
العرق يغش إيراده. يرى طائراً أسود يحلق عبر السماء المضيئة بالقمر. خده يلتصق بالأوراق الساقطة الرطبة، لكن عقله لا يترك بسهولة. الصوت المزعج يطن.
"فقط في حال، سواء أكان بولندياً أو روسياً، فإن أولئك الأذناب دخلوا أرضنا..."
الصوت يتشتت عائداً من أذنه.
ناهضاً مرة أخرى، يلمس الأرض ببطء.
أسنان الفخ، التي تحاول السقطوط على الأرض بسبب الجاذبية، تمزق جلده ببطء. اللعنة، اللعنة... جسده يتأرجح.
يشعر بالعرق الذي ينقع قميصه والدم الذي لا ينفك يتقلب، ويشعر وكأنه على وشك الموت.
إنه يعلم أن هذا ليس شعور الموت على الإطلاق.
شعور الألم هو مجرد التماس ضعيف مفروض على نفسه، يطلب فيه أن يتم مواساته حتى لهذه اللحظة لأنه قد يموت قريباً.
لقد أراد لكم شجرة.
حينها سيعض الفخ بعمق أكبر في ذراعه، ولكن إذا كان سيمتلك مثل هذه الأفكار، فيبدو أن ذلك جيد أيضاً.
"آه، يا شونفيلد. هل أنت بخير؟"
صوت أحمق يطن ويُسمع.
أثناء النزول من مسار الجبل، يضيق بصره إلى الأسود، ثم يتسع إلى الأصفر، ثم يضيق مرة أخرى.
وأثناء النزول من الجبل، يدرك أنه كان نائماً، وتزوره الدهشة وخيبة الأمل في آن واحد -يا رجل، هذا جنون.
ومع ذلك، يظل الوعي قائماً، وعناد جسده، الذي كان سيكون مبتهجاً في العادة، ليس مبهجاً جداً اليوم.
لكنه لم يكن ليطرب لسقوطه واستبعاده غداً.
أولئك الرجال المتصنعون بحماقة والذين شوهدوا بكثرة في الثكنات مؤخراً، أولئك الذين يبشرون بالضغط الاجتماعي المعقد والعجيب وسلوك حشد قاد الجميع للتجنيد، مبصقين اللعاب وقائلين إن كل هذا سخيف وغير منطقي هم على الأرجح لا يفعلون ذلك رغبة في وصمهم بالدونية وإيجاد الراحة.
إنه مجرد الرغبة في لوم الآخرين على تقديم طلبات التجنيد. بهذه الطريقة، لا يتبقى أي ندم، ولا يبقى سوى الحنين المخزي لعوالم أخرى ممكنة كان يمكنهم الذهاب إليها وأخطائهم الخاصة التي لا يمكن العثور عليها. العيش بآمال تافهة من خلال تلك المحاولة لتحويل الماضي إلى الحاضر.
يحرك شونفيلد أصابعه في الهواء، محاولة لمعرفة كيف وصل إلى معرفة مثل هذه الحقيقة.
باحثاً باستمرار في الهواء مثل أرجل النملة، يتوقف عن الحركة في النهاية دون الإمساك بأي شيء.
من بعيد، يسمع صوت الرفيق الذي لم يتخذ قراراً بعد وهو ينشر الخريطة. يقول إنه يجب أن يذهبوا إلى القطاع (R)، ثم يقول إنه لا توجد طريقة لم يكن البولنديون يعرفون فيها ما يوجد على هذه الأرض، ثم ينادي باسم شونفيلد عدة مرات.
يفتح فمه للحديث عن الساعد النازف، ثم يغلقه، ويتنهد أخيراً.
"انتظر دقيقة، ولكن انتظر. ماذا نفعل؟ هل هذا معقول، هل يمكننا التخلي عن المهمة والنزول في المنتصف..."
...ربما أولئك الذين يعيشون غارقين في مثل هذا الحنين هم الذين قد ينجون حتى النهاية المطلقة، هكذا أعتقد.
شاهد قبر معين يمر أمام عينيَّ.
إنه يخص شخصاً ولد في 13 نوفمبر 1879، متوفى، مع زحف النمل بين الحروف المنقوشة على نقش القبر.
ثم، ويا للغرابة، تحفر رؤيتي في الأرض الرطبة ذات رائحة السمك، حيث تحت أحدث شاهد قبر في مقبرة عائلة شونفيلد، كان التابوت فارغاً، ولا يقدم شيئاً للجرذان لتلعقه.
_______
" السامري السيئ "
معناه:
هذا العنوان يقلب المثل الشهير "السامري الصالح" في الإنجيل، السامري الصالح هو الرجل الذي ساعد شخصًا جريحًا بينما تجاهله الآخرون.
أما السامري السيئ فهو ليس قصة إنجيلية، بل عكس متعمد للمثل.
الرمزية:
شخص يفشل في مساعدة الآخرين ، أو شخص يُفترض أن يكون منقذًا لكنه يصبح سببًا للأذى، أو تشويه لفكرة الرحمة والخير.