لقد مات الأرشلوردز.
أربعة منهم، في ذلك الوقت.
كان هذا الفوز عميقًا وهائلًا إلى حد أنه استحق إشادات غير مسبوقة.
ومع ذلك، فإن أولئك الذين غادروا ساحة المعركة كانوا يرتدون وجوهًا خالية من أي فرح.
كان بيل وجريشا، فاقدَيْ الوعي، واليقظَين دائمًا بجانبه، أولَ من صعدا على متن عربةٍ متجهةٍ إلى العاصمة. ارتسمَ على عينيها قلقٌ عميق، كاشفًا عن صورة جنديٍّ منتصرٍ في حربٍ طويلة.
رغم نجاتهم من هذا القتال العنيف، بدت عيون الجنود غائرة. لم يتمكنوا بعد من محو وجوه من سقطوا تحت الطين.
وهكذا مر يوم.
"جلالته في انتظاره."
وصل خادم شاب، أُرسل من القصر فور سماعه الخبر. كانت رائحة الدماء المُسفكة من هذه المعركة المروعة تُقلق معدته بوضوح. حاول جاهدًا إخفاءها. لم يكن هذا التفكير ضروريًا على الإطلاق، في الواقع.
بعد أن وضعنا ريكس وألتر في الحجرة الخلفية لعربة الشحن المعدلة، رافقني الخادم إلى داخل العربة.
رحلةٌ مُهتزة. عجلاتٌ تُصدر صوتًا خافتًا فوق الطريق المُدمَّر.
بدأ الطين الأسود الحبري في التراجع تدريجيا.
نشأت ريح من مكان ما.
رفرفت اللافتات.
وتلاشت اللافتات أيضًا في المسافة.
"… "
داخل العربة، لم نتبادل أنا ولير كلمة واحدة، ليس لسببٍ مُحدد.
فقط... ليس هناك ما أقوله.
سرعان ما غمرتنا رائحة خضراء. هزّت الخيول رؤوسها، منتفخةً أنوفها، من الرائحة الخضراء النفاذة.
"انتبهوا يا كل القوات!"
دقّ الصوتُ المُدوّيُ على أذنيّ وأنا أُحدّقُ في داخل العربةِ بنظرةٍ فارغة. كان الصوتُ "بلاك هامر"، بيلوا.
"تحية لمجد الإمبراطورية!"
تردد صوتٌ بين صفوف الجنود. دوّى صوتُ الأحذية الثقيلة وهي تضرب الأرض بقوة.
حركت رأسي ببطء، منجذبا إلى الضوضاء.
انكشف مشهد بانورامي: عدد لا يحصى من الأقزام، ومجموعة متناثرة من الجان، والبشر يصطفون على جانبي طريق الإمداد.
الفرقة الثالثة من الجيش الإمبراطوري، وحدة المطرقة السوداء! نُعرب عن احترامنا لجنرال الإمبراطورية المتحالفة!
"الإخلاص !"
وبأمر من بيلوا، قامت مجموعة من الجنود بوضع أيديهم على جباههم في انسجام تام.
حار.
لماذا كانت غابة أكيليبتوس شديدة الحرارة والرطوبة؟
"…أخلاص."
رفعت يدي إلى أولئك الذين ظهروا من خلال النافذة.
"هاه؟"
على حافة التشكيل المتناسق تمامًا، لفت انتباهي شخصية ترتدي زيًا رسميًا لا تشوبه شائبة.
شعر ذهبي لامع، وأذنين طويلتين نحيلتين تكشفان عن عرقه.
"بصراحة، اعتقدت أنك سوف تموت، أيها الصغير."
كان تريان. تقدم من الصفوف بهدوء، واقفًا قرب الطريق. كأنه ينتظر شيئًا ما.
"إنه أمر خطير، العودة إلى الخطوط..."
"اتركه."
لقد قطعت كلام السائق وأوقفته.
"هذا الوعد بأن تسمح لي بضربك، ربما مرة واحدة، إذا عدت حيًا، هل تتذكره؟"
صوت تريان أصبح أعلى.
لقد ضحكت مندهشًا، وتبعني لير في الضحك، وارتسمت ابتسامة على زوايا فمه.
أنا رجلٌ يفي بوعوده. لذا سأمنحك الفرصة.
انحنيت خارج النافذة، وقام السائق بإبطاء الخيول وفقًا لذلك.
وقف تريان أمام النافذة. نظر إلى عتمة العربة، ثم التقت عيناه بعينيّ بنظرة خاطفة.
"كيف تشعر عندما تكون منتصراً؟"
"إنه شعر وكأنه قذارة."
لقد كشفت عن مشاعري الصادقة، كما كانت.
حتى مع مقتل أربعة من أرشلوردز، لم يتغير منظر فاليراند كثيرًا. مع ذلك، اختبأت العظام والدماء في الوحل، وتأوه الجرحى، وفقد بعضهم عقولهم.
رغم أن المعركة انتهت، إلا أن ساحة المعركة بقيت قائمة.
أولئك الذين يبحثون عن جثث رفاقهم في الوحل، والجرحى الذين يصرخون طلباً للنجدة من تحت أكوام الجثث، والجنود الذين لم يتمكنوا من النوم.
سواء فزنا أو خسرنا، كانت ساحة المعركة هي ساحة المعركة، والنصر... لم يكن له أي تأثير حقيقي.
"...نعم. الحرب قذارة."
قبضتُ يدي اليسرى ونقرتُ برفق على صدر تريان. تشبث تريان بي بثبات، في انتباهٍ جامد.
"استمر في القيادة، من فضلك!"
انحنيت خارج نافذة العربة، وطلبت من السائق أن يحرك الخيول مرة أخرى.
"……وفي."
جاءت الكلمات، بالكاد همسًا، بينما رفعت الخيول حوافرها. استدرتُ إلى الخلف في مقعدي، متوقعًا أن أخطئ في فهمها، لأجد تريان هناك، ويده مرفوعة على جبينه.
"……."
لم أستطع إلا أن أتطلع مذهولاً إلى التحية الدقيقة التي وجهها لي تريان.
لقد منعتني ذراعي اليمنى، على الرغم من عدم فائدتها، من إعادتها بشكل صحيح، ومن تقديم التقدير الواضح الذي يستحقه تريان.
كان هناك صمت محرج بيننا.
*هل يجب علي أن أقدم التحية باليد اليسرى على الأقل؟* بدت الفكرة سخيفة في اللحظة التي تشكلت فيها.
"...استعد!"
وكأنه يشعر بالجو غير المريح بيننا، أطلق السائق سوطه، حاثاً الخيول على التقدم إلى الأمام.
غادرت العربة غابة أكيليبتوس بسرعة. وظل تريان رافعًا يده حتى اختفى تمامًا.
*كلمة واحدة فقط، اطلب منه أن يسترخي.*
لم يكن من الممكن أن أرتكب خطأً أغبى من هذا.
* * *
عندما عدت إلى القلعة، كان أول شيء فعلته هو خلع ردائي.
كانت ملطخة بالعرق والدم والطين، وكانت رائحته كريهة للغاية.
وبعد ذلك، ذهبت مباشرة إلى غرفتي.
كنت أعلم أن التقرير متوقع، لكن كان عليّ الاستحمام أولًا لأزيل الرائحة الكريهة العالقة بي.
كان خلع الملابس المتسخة أمرًا شاقًا للغاية. بنيتي الجسدية الضعيفة أصلًا، بالإضافة إلى ذراعي اليمنى المكسورة، جعلتني أستغرق أكثر من عشر دقائق لأتخلص من الرداء والطبقات التي تحته.
لكنني تمكنت، إلى حد ما، من التسلل إلى الحوض قبل أن يبرد الماء تمامًا. بدأت الحرارة فورًا بسحب الأوساخ العالقة ببشرتي.
كان سقف الحمام مليئا بالبخار الأبيض، وكان يبكي بغزارة.
"…حار."
لم أغادر الحوض حتى احمرّ وجهي الشاحب. تمنيت لو أستطيع الذوبان تمامًا في الحرارة.
وهكذا، بقيت مغمورًا حتى وصلت إلى النقطة التي أدركت فيها أنني سأكون في ورطة حقيقية إذا بقيت لحظة أخرى.
بالكاد كنت أشعر بالنظافة، فتحت باب الحمام، ودار العالم مرة واحدة، وتبادلت السماوات والأرض الأماكن بشكل وقح.
لم أتمكن حتى من تجفيف نفسي بشكل صحيح قبل أن أسقط على السرير.
لم أثق بنفسي في الوقوف.
وبعدها اختفت ذكريات ذلك اليوم.
* * *
كان ثمن فقدان الوعي دون تجفيف نفسي باهظًا. تعرّضتُ لساعاتٍ عاريًا لهواء الخريف البارد، فأصبتُ بنزلة بردٍ شديدة.
قال الخادم إن حرارتي ارتفعت إلى ما يقارب الأربعين درجة. ارتجف جسدي كله من القشعريرة، وكان تنفسي صعبًا، لكن الغريب أنني لم أشعر بألم يُذكر.
( جدي طلع عمره لم يستخدم طريقة التجفيف وكذلك ابناءه وحتى أحفاده لي أول مرة أشعر بفخر لاني من العرب 😂 اذا تجفتف انت اجنية ضعيف )
لقد بقيت مريضًا هكذا لمدة يومين تقريبًا.
لحسن الحظ، لقد نجوت من الاستدعاء للتقرير أمام الملوك.
خلال ذلك الوقت، بقي لير بجانبي، تغير المناشف باستمرار وتمسح عرقي.
المرة الوحيدة التي غادرت فيها جانبي كانت للتحقق لفترة وجيزة من تقدم ألتر.
في صباح اليوم الثالث، انخفضت حرارتي بشكل ملحوظ. استمرّ الألم في حلقي، لكنه كان خفيفًا بما يكفي لاستئناف روتيني اليومي دون صعوبة.
حضّرتُ الشاي والقهوة في انتظار لير. كانت قد غادرت الغرفة للاطمئنان على سيدها قبل الإفطار.
لا بد أن تكون قد مرت ساعة أو ساعتين.
لم يعد ليري. حاولتُ تهدئة قلبي القلق، خوفًا من حادث، ومددتُ يدي إلى مقبض الباب.
في تلك اللحظة، فتح الباب من تلقاء نفسه، ودخلت لير، وكان وجهها متوردًا.
"لقد استيقظ."
ظلت آثار الدموع واضحة على خديها.
لقد كان التقدم أسرع بكثير من الأسبوعين اللذين توقعاهما.
توجهتُ أنا ولير إلى غرفة ألتر للتأكد من حالته. وهناك، محاطًا برجال الدين وطبيب، يرقد الشيخ ذو الشعر الأبيض.
عندما رأى ألتر دخولي أنا ولير، ابتسم ابتسامة مشرقة.
هرعت لير إلى جانب معلمها، وغردت كالعصفور بكل ما حدث. وداعب ألتر شعر لير بيد مرتعشة.
لقد كان مشهدًا دافئًا للقلب لمجرد مشاهدته، ولكن سرعان ما اقترب مني أحد الأطباء وهمس، وسألني إذا كان بإمكانه التحدث معي للحظة - وهو الفعل الذي بدا محملاً بالأهمية.
أمسكت بالباب الذي لا يزال مفتوحا وخرجت إلى الممر.
"ما هذا؟"
"...حسنًا، أرجل ألتر-نيم هي المشكلة."
في البداية، أعرب الطبيب عن أسفه الشديد، ثم بدأ في شرح الحالة الحالية لألتر.
عندما تم اكتشافه من قبل قديس السيف، كان قد وقع في عاصفة هائلة استحضرها مالتيل، حيث تحطمت ساقيه إلى أجزاء وحروق تغطي جسده بالكامل.
لقد كانوا قلقين بسبب سنه، لكن مرونة جسده كانت قوية بشكل مدهش، وبفضل مساعدة العذراء المقدسة، استعاد وعيه بسرعة، لكن الآن، بقي تأثير لاحق كبير في ساقي ألتر.
"الأثر اللاحق؟ ما مدى خطورته؟"
"بالنظر إلى عمر ألتر-نيم... فمن المرجح أنه سيجد صعوبة في المشي، ناهيك عن الجري."
"…عفو؟"
يجب أن يستمر التأهيل لمدة خمس عشرة دقيقة تقريبًا يوميًا. إذا بالغتَ في ذلك، فقد تسوء حالته. يجب أن يبقى في الفراش حتى الثلاثين من هذا الشهر...
رنين.
رنين مزعج يخدش أذني.
* * *
قضى ألتر ثلاثة وعشرين ساعة من كل أربع وعشرين ساعة في السرير.
لم يكن الأمر كذلك. أن أقضي ولو ساعةً في أي مكانٍ سوى تلك المرتبة.
وكان الطبيب قد قال له أنه حتى الثلاثين من هذا الشهر يجب عليه أن يظل طريح الفراش ويعطي ساقه راحة تامة.
ومع ذلك، عندما كان يأكل، كان يجبر نفسه على الجلوس على الطاولة، وكان يسعى إلى القراءة على مكتبه لمدة عشر دقائق على الأقل كل يوم.
عندما اقترحت أنا أو لير عليه أن يقرأ ببساطة في السرير، كان يرد ببعض الهراء حول "أن المكتب هو ساحة المعركة الثانية للطالب"، مما يفرض الأمر.
(🙂 انا انظر لك )
ولم يكن الأمر أن ألتر لم يفهم حالة ساقه.
لقد توسل إليه الأطباء ورجال الدين على حد سواء بالراحة، لكن ألتر هايندل كان رجلاً لم ينتبه لتحذيراتهم على الإطلاق.
وبحلول مساء اليوم الرابع، بدأ ألتر في الخروج من السرير بالقوة، وفي صباح اليوم الخامس، بدأ إعادة تأهيله الموجه ذاتيًا، متشبثًا بجدار الممر.
لم يكن يستطيع المشي متراً واحداً قبل أن ينهار، وفي كل مرة كان يغرس عصاه ويتأوه بينما يسحب نفسه إلى وضع مستقيم.
بدون مساعدة أحد.
لقد شهدت هذا المشهد، وسخرت منه، ووصفته بأنه "مشية تناسب عمره".
لقد تفاعل لير ببرود مع ملاحظتي اللاذعة، لكن ألتر انفجر ضاحكًا، وملأ الممر بالضوضاء.
"يبدو أنك دائمًا ماكر، لكن يبدو أنك غير معتاد على نطق الكلمات المباشرة عندما تكون هناك حاجة إليها بالفعل."
انحنى ألتر على الحائط، وحوّل رأسه نحوي.
كان وجهه غارقًا في العرق، لكن عينيه لا تزالان مشتعلتين بالحيوية، وكانت يداه مليئة بالقوة.
"...ربما لحقت بي الشيخوخة أخيرًا. أنت تثرثر."
"في مثل هذه الأوقات، يمكنك ببساطة التحدث بوضوح."
كان هناك شعور خفيف بالشفقة يخيم على نظراته.
يا للشفقة؟ من ذا الذي بساقه المشوهة لينظر إليّ بهذه النظرة؟
"… "
لقد كنت عاجزًا عن التعبير بالكلمات، عاجزًا تمامًا عن النطق.
لقد أعطاني ألتر المساحة اللازمة لتقوية نفسي، ووقف هناك منتظرًا دون أي ضغط.
هل مرت العشر دقائق هكذا؟
لا، ربما ليس حتى ثلاثين ثانية.
في الصمت الثقيل والمتيبس، تبدو الثانية الواحدة وكأنها عشر ثوان.
"لقد حان وقت تقاعدك."
لقد حطمت الصمت الثقيل الذي لا يلين، وأخيرًا نطقت بالكلمات التي كنت قد أعددتها.
"لن أفعل."
استجاب ألتر على الفور، دون أدنى تردد.
...إن الإجابة بمثل هذا الحزم، ألا يجعلني، أنا الذي فكرت وتحدثت بكل هذا الاهتمام، أشعر بالحمق؟
ألا يستطيع هذا الرجل العجوز الملعون أن يأخذ في الاعتبار وجهة نظر الشخص الآخر ولو لمرة واحدة؟
"مع هذه الساق، لا يمكنك العودة إلى الملعب على الإطلاق."
"بالطبع ليس في هذه الحالة، ولكن إعادة التأهيل لن يستغرق أكثر من شهر."
"حتى مع أفضل إعادة تأهيل، لن تنجو من الحاجة إلى عصا."
قال الأطباء ورجال الدين الشيء نفسه. لكن هناك استثناءات، ألا توافقني الرأي؟
"…"
لير، بلا كلمة، سحبت كم ألتر، معلمها، عمليا والدها.
من المرجح أنها شعرت بالتعاطف مع معاناة ألتر أيضًا.
لا تقل هذا الهراء. هذا ليس من شيمك يا ألتر.
ههه، عناد هذا الرجل العجوز لا يلين! أخشى أنني لا أستطيع تلبية هذا الطلب.
لا تزال عيون ألتر تتألق بضوء متلألئ.
لذا، عندما تلتقي نظراته بنظراتك، فإن الأمل في أن يتمكن حقًا من استعادة استخدام ساقيه سوف يتسلل إليك.
هل يستطيع ألتر هايندل أن يستحضر معجزة أخرى؟
…لا.
ولكن لا ينبغي لنا أن نعهد بالمستقبل إلى مثل هذا الأمل الغامض.
تقاعد. دع المجال للشباب، وركز على إرشادي أنا و"لير" يا "ألتر".
هذا هو الواقع.
يجب على شخص ما أن يوقف هذا الرجل العجوز ذو الدم الحار.
وإلا فإنه سيدفع ساقيه، التي تتناقص أعمارها، إلى الإرهاق باسم إعادة التأهيل.
مما أدى إلى حالة حيث لا يستطيع المشي حتى باستخدام العصا، وفي النهاية يقضي بقية حياته معتمدًا على الكرسي المتحرك.
إن الاعتقاد بأنه سيحقق معجزة ويتركه لأجهزته الخاصة هو في النهاية قتله.
احتمالية عودة ساقي ألتر إلى حالتهما الطبيعية تقترب من الصفر. إنه متقدم في السن، ومدى الإصابة لم يكن تافهًا. إنها معجزة أن تنتهي هنا.
كيف لي أن أطمئن وأنا أرسل هؤلاء الطلاب الأخرقين فقط إلى ساحة المعركة؟ لير أو سير بين، في نظري، تدريبهم أقل من تدريب القرود العارية.
"لقد حصل ألتر على الحق في الراحة."
الراحة سمٌّ لشخصٍ مثلي. في عصرٍ تدور فيه المعارك في مكانٍ ما من القارة حتى اليوم، لا تُناسب حياةُ الاستلقاء تحت أشعة الشمس وتحية العصافير الجالسة على الأشجار الرجلَ الواقف أمامك.
"…"
آه، اللعنة، تلك النظرة مرة أخرى.
"كيف يمكن لرجل عجوز حقق كل شيء أن يظل يتمتع بهذا المظهر؟"
أنجزت كل شيء؟ لا أفهم ما تقصد. جدار الدائرة التاسعة لا يزال أمامي. وعندما أصل إلى الدائرة التاسعة، سأتحدى جدار الدائرة العاشرة. لا يزال أمامي طريق طويل لأتسلقه.
وكان لهذا الرجل العجوز عيون صبي.
لا تزال تلك العيون تحدق في الأحلام التي تحققت، وتتألق بالاستعداد للمخاطرة بأي خطر.
"الأمر الأكثر إثارة للخوف من عدم القدرة على المشي هو الفشل حتى في محاولة الوصول إلى معجزة."
كان هذا الرجل العجوز أمامي صبيًا، ومستكشفًا، وباحثًا لا ينضب، كل هذا في آن واحد.
وساحر أيضا.
"...سأنتظرك. عالج ساقيك بسرعة."
كان هذا كل ما أستطيع أن أقدمه في النهاية لهذا الرجل المسمى ألتر هايندل.