الفصل 162: الفصل 162
---
ضيق فنسنت عينيه، ونظره مثبت على أزريل، الذي جلس على العرش الجليدي كملك يتأمل مملكته.
لحظة تكلم أزريل، ملأ توتر ملموس الحلبة. تحولت تعابير الفرسان الثلاثة، وتصلبت وجوههم بعزم بارد فولاذي. بدت درجة الحرارة في المدرج تنخفض أكثر بينما تثقبهم نظراته المزدريَة.
حمل صوت فنسنت حافة من الانزعاج وهو يتمتم، وعيناه لا تفارقان أزريل.
"الموضوع 666 يقرر أخيراً التكلم... ويجعلهم جميعاً أعداءً. يا له من أحمق. لماذا يجب أن يتصرف دائماً بأكثر الطرق إزعاجاً وغرابة؟"
آرثر، الواقف بجانبه، استهزأ، وابتسامته مشوبة بالمرح.
"هذا بالضبط ما دربته ليكون."
التفت فنسنت إلى آرثر، وتعبيره يكدّر.
"ماذا تقصد بذلك؟"
اتسع ابتسام آرثر.
"أخبرتك من قبل—666 ليس كالآخرين. دربته شخصياً، حطمته، وأعدت بنائه. يتكيف أسرع من أي شخص رأيته على الإطلاق. ما زال مجرد طفل، لكن تلك الجذور المتكسرة في عقله... رعيتها، تركتها تنمو برية. إنه النوع من المخلوقات التي تبقي الآخرين في مأزق و... تحقق رغباتها كلما أمكن. أناني حتى النخاع."
تعمق تجهم فنسنت.
"أي رغبات؟"
تلاشت ابتسام آرثر وتحولت نظراته إلى باردة محسوبة.
"أنت تعلم أن العواطف كالمخدرات بالنسبة لنا. أكثر من اللازم، ونصبح مدمنين. 666... لقد تجاوز ذلك الخط منذ زمن طويل. لا خلاص له الآن، ليس أنه يريد خلاصاً. ما يرغب فيه حالياً... هو الإشباع."
"الإشباع؟"
أومأ آرثر ببطء، وعيناه تعودان إلى أزريل في الأسفل.
"أجل. الآن، في هذه المعركة، ما يرغب فيه 666 أكثر من أي شيء هو نصر يرضيه—شيء يملأ الفراغ، ولو للحظة عابرة. شيء يغذي إدمانه."
تنهد فنسنت، ونظره يعود إلى أزريل.
"هذا لا يعني أنه ليس غبياً."
ضحك آرثر ضحكة مظلمة.
"لم أقل أبداً أنه ليس كذلك. أنا فقط أقول إنه لا يرى العالم كما نراه. طالما أنه يقف منتصراً في النهاية... لا شيء آخر يهم."
خف تعبير فنسنت قليلاً.
"...لكنه يحظى باحترامي، مع ذلك."
رمش آرثر، مندهشاً.
"احترامك؟"
"مهما عاقبته، لم ينكسر أبداً. حتى وهو يعلم أن أفعاله متهورة، لا يزال يسير في طريقه المختار دون تردد. إنه غباء، لكن فيه شرف غريب."
انثنت شفتا آرثر في ابتسامة نادرة صادقة.
"للمرة الأولى، نتفق على شيء."
"فعلاً."
توقف حديثهما بينما أعادا انتباههما إلى الحلبة. بقى الفرسان الثلاثة ساكنين، وأعينهم مثبتة على أزريل، في انتظار حركته.
كسر فنسنت الصمت.
"هل اكتشفت شيئاً عن ماضيه؟ أي أدلة؟"
كدّر تعبير آرثر للحظة. الحقيقة أنه كان لديه شكوكه. قضاء وقت طويل مع أزريل أعطاه شظايا من صورة أكبر—كافية لتشكيل فرضية.
كان الجواب هناك طوال الوقت، في سلاح روحه، في عينيه الدمويتين. لكن لم يجرؤ أحد على تجميع القطع.
'إن اكتشفوا... إنه ميت. لا يمكنني السماح بذلك. ليس بعد.'
هز آرثر رأسه، متظاهراً بالجهل.
"لا شيء. على الأرجح مولود في بعض الأطراف غير المرسومة، ومحى وجوده من كل سجل."
أومأ فنسنت، راضياً على ما يبدو. زفر آرثر بصمت بارتياح.
ثم، ملأ صوت كالرعد المتشقق الحلبة. التفتت كل العيون إلى أزريل.
جالساً على عرشه، بدأ شعره الطويل يطفو، كاشفاً عن وجهه المندب وتلك العينين القرمزيتين—جميلتين ومميتتين. تشقق البرق الأحمر حوله، متأججاً بقوة خام.
تصلب الفرسان الثلاثة، وأجسادهم تلف كالينابيع. لقد قرروا بالفعل: أزريل سيكون هدفهم. هذا الطفل المتغطرس يحتاج أن يتعلم مكانه.
تردد صوت أزريل، خفيضاً وممتعاً، في أرجاء المدرج.
"أنت على حق أيها الملك الحديدي. أنا متغطرس—أحمق بغرور هائل. لكن حتى مع كل تفاخرك، ما زلت لا تستطيع هزيمتي. طفل. تماماً كالسابق. الفرق الوحيد هو..."
رمش الفرسان، وفي تلك اللحظة، اختفى أزريل.
""!!""
عندما ظهر مجدداً، وقف أمام الحرب، وعيناه القرمزيتان تتألقان بحقد.
"…هذه المرة، أنا من يفوز."
انفجرت سلاسل جليدية من الأرض، ماسكة الفرسان قبل أن يتمكنوا من الرد. انحنى أزريل إلى الأمام، ووجهه على بعد بوصات من وجه الحرب، وصوته أبرد من الموت نفسه.
"أسحب كلامي. طعنك... مفتقر للخيال."
دار ضباب من الصقيع الأبيض في كف أزريل وهو يضع يده على وجه الحرب المعدني.
"آآه!"
اخترق صراخ الحرب المتألم المدرج بينما انتشر الصقيع على لحمه الحديدي، مجمده إياه.
كافح الفرسان الآخرون، محطمين قيودهم الجليدية، لكنهم لم يتحركوا لمساعدته.
تراجع أزريل إلى الخلف، وابتسامة فرحة على وجهه.
"أتنظرون إلى ذلك؟ حتى من هو درجة فوقي ليس محصناً. كم هذا... مرضٍ."
تعويذة صممها خصيصاً للملك الحديدي نفسه.
دوى صوت الفتح، ناعماً لكنه حاد.
"الموت... لماذا أنت قاسٍ إلى هذا الحد؟"
اختفت ابتسامة أزريل، وحل محلها نظرة جليدية.
"قاسٍ؟ النفاق منك. الألم مقبول عندما تسببينه، لكن عندما يوجه إليك، يصبح 'قاسياً'؟ ارفعي عني رياءك."
تحول الهواء حول أزريل بينما انبعثت هالة مظلمة ساحقة—قوة غير مرئية جعلت كل موضوع يرتجف.
التفت فنسنت إلى آرثر، وصوته متوتر.
"أنت... كيف تعلم إطلاق هالته؟ من المفترض أن هذا مستحيل قبل أن يصبح سيداً."
عاد ابتسام آرثر.
"من قال لك هذا الهراء؟ أي شخص يمكنه إطلاق هالته—إنه أصعب بكثير قبل أن يصبح سيداً. لكن الصعوبة ليست عائقاً."
ضاقت عينا فنسنت.
"لقد أبقيت هذا سراً. لماذا؟"
ضحك آرثر فقط.
"لم أشعر بالمشاركة."
"...."
"الآن، الآن، أيها الصغار،" قال المجاعة بابتسامة ماكرة.
"أفهم أنكما... عاطفيان. لم نقاتل أبداً في مثل هذه الظروف، لذا ربما يجب أن نحاول الهدوء؟"
التفت كل من الفتح وأزريل نحوه، ونظراتهما حادة. لأسباب لم يستطع تحديدها، تسللت قشعريرة إلى عمود المجاعة الفقري.
"منذ متى توقفت عن الانتحار؟"
أومأت الفتح نحو أزريل.
"أجل، أوافق الموت. يا موت، امنحه الموت! عيناه مغلقتان بالفعل—مثاليتان للمناسبة!"
نقر المجاعة بلسانه، وانزعاج يلمع في ملامحه.
"أرفض أن أموت كمجرد... مشهد. لن يمنحني أي منكم الموت اليوم."
"أيها الوغد اللعين!"
قطع هدر الحرب الخفيض التوتر، جاذباً انتباه الجميع إليه.
ببطء، نهض واقفاً، والدماء تقطر من وجهه. اختفى الصقيع الذي أحدثه أزريل—لكن بثمن. تمزق اللحم المتجمد، تاركاً جروحاً دامية خام.
اتسع ابتسام أزريل.
"انتبه يا 431. بدأت تشبهني كثيراً. هل أساعدك في إكمال الشبه؟"
"أنت—"
توقف زئير الحرب الغاضب فجأة على شفتيه. وجهه، المشوه بالغضب قبل لحظة، تحول إلى شيء أبرد، أكثر غرابة—قناع فارغ بلا شعور.
انتشر التغيير المفاجئ على الفرسان الآخرين. تصلبت الفتح والمجاعة أيضاً، وتعبيراتهما تتحول إلى انفصال مزعج مماثل.
تراجعت ابتسامة أزريل بينما تبددت هالته، وشعره يعود إلى مكانه.
"هذا... الوجود..."
اصفر وجه آرثر، واختفى سلوكه المعتاد. اكفهر تعبير فنسنت أكثر من السماء العاصفة في الخارج.
"أ—" بدأ فنسنت، لكن كلماته أسكتت فجأة.
دوى صوت، نقي ولحني، في أرجاء المدرج. حملت نبرته اللطيفة براءة مذهلة، مجمدة كل قلب في المدرج.
"أبي، لماذا يتقاتل الناس هنا؟"
[ بترجمة زيوس، قناتي تليجرام لنشر احدث اخبار هذه الرواية ومواعد تنزيل فصولها: @mn38k ]