الفصل 169: الفصل 169
---
دار كل من أزريل والموضوع 431 حول بعضهما باتجاه عقارب الساعة.
"أتعلم كم انتظرت هذا؟ مبارزة حتى الموت يجب أن تنتهي بموت أحدنا. خسارتك في ذلك اليوم كان يجب أن تكون موتك. إنها سخرية القدر، أليس كذلك؟ كيف يسمونك الآن فارس الموت."
تنهد أزريل، ونظراته ثابتة بينما استمرا في خطواتهما المتعمدة.
"لن أقاتلك يا حرب. ليس لدي وقت لأضيعه على هذا. إن أردت مهاجمتي، تفضل، لكنني لن أرد. هل سيرضيك ذلك؟"
كدّر وجه الحرب، وتعمق تجهمه إلى شيء شبه وحشي.
"تعلم أنني لن أرضى بذلك!" زمجر. "نقاتل، ونقاتل بكل ما لدينا! تباً لهذه المنظمة، تباً لكل شيء آخر! كل ما يجب أن يهم هو قتالنا!"
توقف كلاهما بتناغم، وخطواتهما تتوقف كدقات ساعة. حدقا في بعضهما، والصمت بينهما أثقل من التوتر السابق. تحول تعبير أزريل، صائراً جاداً.
"في أي لحظة الآن، سيأتون أو ستبدأ مخلوقات الفراغ في الخارج بمهاجمة هذه المنشأة. ليس لدينا وقت لهذا."
استهزأ الحرب، ذراعيه متقاطعتين وابتسامة مرة تلوّي وجهه.
"لماذا يهمني أي من ذلك؟ أريد مبارزتنا حتى الموت يا صغير. علاوة على ذلك، ما مدى يقينك أن تلك المخلوقات الفراغية ستأتي أصلاً؟ ربما لا توجد فوضى كافية لجذبهم."
لم يرد أزريل. بدلاً من ذلك، تحت عيون الحرب المراقبة، سحب رداءه قليلاً إلى الأسفل، كاشفاً كتفه الأيسر. ضيق الحرب عينيه، ونظراته تحد.
"ما هذا…؟"
غطت رقعة رقيقة كتف أزريل. تحتها كان هناك شيء مخفي—جرح. جرح سدّده جليد أزريل.
ازداد حيرة الحرب بينما بدد أزريل الجليد بفكرة. لحظة اختفائه، بدأ الدم يقطر، ملطخاً بشرته. تحولت حيرة الحرب إلى صدمة بينما رفع أزريل يده اليمنى، وأصابعه تضغط على الجرح.
"هاي...! ماذا تفعل يا صغير؟"
لم يجب أزريل. تشوه وجهه ألماً وهو يغوص بأصابعه في كتفه. ارتجف الحرب، مشاهداً بذهول بينما يد أزريل الملطخة بالدماء تسحب شيئاً—خاتماً فضياً صغيراً مغطى بدمه.
تجمد الجرح فوراً مجدداً، وانتشر الجليد لوقف النزيف. نظر أزريل إلى الحرب، ممسكاً الخاتم في يده اليمنى، وتعبيره هادئ رغم الدم على أصابعه.
"الحاكم بطبيعة الحال لديه بعض خواتم التخزين الإضافية."
تعمقت حيرة الحرب بينما نقر أزريل على الخاتم مرة. ظهر جهاز تحكم صغير في راحته، أنيق وأسود، مع زر واحد.
دون انتظار أو تقديم تفسير، ضغط أزريل عليه.
ارتجت المنشأة بأكملها.
تبع ذلك انفجار يصم الآذان، وتردد الصوت عبر الجدران. تساقطت كتل ضخمة من الصخور والحطام بينما اهتزت الأرض تحت أقدامهما بعنف. استمرت الفوضى لعدة ثوان قبل أن تخف في صمت مخيف.
نظر الحرب حوله، واسع العينين. علق الغبار والحطام في الهواء بينما ابتسم أزريل بخفوت.
"أتعتقد أن هذه ستكون فوضى كافية لهم؟"
"م-ماذا فعلت…؟"
تعلثم الحرب، وصوته غير مستقر.
هز أزريل كتفيه، وكتفه الأيمن يتحرك بينما بقي الأيسر جامداً من الألم.
"بسيط. أعطتني الحاكمة إيريندرا خاتم تخزين بقنبلة مانا فيه. أبقيتها مخبأة في كتفي. عندما غادر الطبيب، زرعت القنبلة في مختبره… وها هي. فوضى كافية لجذب مخلوقات الفراغ، ألا توافق؟"
وصل إليهما صوت معدن يئن من بعيد، وأصداء الدمار تنتشر في المنشأة. إن صعدا الآن، لرأيا نصف الهيكل تقريباً مدمراً.
ألقى الحرب نظرة حذرة إلى الأعلى، وعيناه تتجهان إلى السقف المتشقق وكأنه يتوقع انهياره. ثم التفتت نظراته إلى أزريل، مليئة بشيء قريب من الإحباط.
تراجعت ابتسامة أزريل، ومر ظل على وجهه. ضم شفتيه بإحكام.
"أنت تعرف، أليس كذلك؟ ما فعله بي إي-2 بنا؟ حتى لو حاول الطبيب إخفاءه عنك… فقد أخبرني، بطريقته الخاصة."
تصلب تعبير الحرب، وبريقه المعدني خفت بينما تراجع انتماؤه. كان صوته أهدأ الآن، شبه مستسلم.
"كان لدي شعور. الغثيان، الضعف… ظننت دائماً أنها مسألة وقت. يا صغير، كم؟"
كدّرت نظرة أزريل.
"سنتان. في سنتين، سنفقد أنفسنا… أو نموت."
العقار، بي إي-2، كان نسخة من دماء متجوّل الفراغ. آثاره الجانبية كانت حتمية—فقدان الذات، تحول إلى وحش بلا عقل، أو الموت. ربما أكثر. كانت فرضية آرثر قاتمة، لكن العلامات كانت لا يمكن إنكارها.
كان أزريل يؤمن بذلك دائماً. جسده، تحت ضغط مستمر من الحقن اليومية، حمل حقيقة وضعهم. حتى تقدمه إلى الرتبة المتوسطة لم يخفف العبء.
"لا أرغب في أن أصبح وحشاً بلا عقل..."
تشوه تعبير الحرب بارتباك وهو يدرس أزريل.
"ما زلت لا أفهم. لماذا ما زلت هنا أصلاً؟ انفجرت القنبلة—إنها مسألة وقت قبل أن يأتي شيء مرعب لهذه المنشأة. أو ربما سيأتي الأطباء أنفسهم ويقتلونك. لماذا لم تغادر مع الحاكمة إيريندرا؟"
لم يكن هناك سبب منطقي لبقاء أزريل.
حتى مع مصيرهم المحتوم—قدرهم بالموت أو فقدان أنفسهم في سنتين—لم يكن هناك فائدة من البقاء في هذا المكان الملعون. تسارعت أفكار الحرب، رابطاً أفعال أزريل.
إن كانت خطة أزريل ببساطة تدمير المنشأة وإنهاء مشروع الفردوس الجديد، فقد نجح بالفعل. ضمنت القنبلة أن الفوضى ستمزق المكان. ستغزو المخلوقات. الانهيار كان حتمياً. كان بإمكان أزريل استخدام الفوضى الناتجة للهروب مع إيريندرا، تاركاً الجميع يظنون أنه مات في الفوضى.
اختفاء الجثث في عالم الفراغ أثناء هجوم لم يكن نادراً. بل كان متوقعاً.
فلماذا؟
كانت ابتسامة أزريل خافتة، مشوبة بالحزن.
"أتعلم... المقبرة مليئة بأناس ظنوا أن لديهم وقتاً أطول."
ضيق الحرب عينيه لكنه لم يقل شيئاً. ازدادت الاهتزازات الخافتة من فوق قوة بينما كان الحطام يتساقط حولهما أحياناً. لم يرتعد أي منهما.
"ظننت أن لدي وقتاً أطول مرة،" تابع أزريل. "منذ جئت إلى هذا العالم، أُلقيت من كابوس إلى آخر. ومع ذلك، نجوت. بطريقة ما، كنت أنجو دائماً. ظننت أن هذه المرة ستكون نفس الشيء. أنني سأنجو وربما... ربما سأجد طريقي للعودة إليهم. عائلتي."
قبض الحرب فكه لكنه لم يقاطع. بدأ حماسه للمعركة، عطشه لمبارزتهم المحتومة، يتضاءل. ما الفائدة؟ إن كان كلاهما مقدراً لهما الموت على أي حال، فأين النصر؟
لان صوت أزريل.
"لكن لماذا أعود إليهم؟" تألقت عينا أزريل القرمزيتان بكثافة جعلت الحرب غير مرتاح.
"أنت لا تموت عندما يتوقف قلبك... تموت عندما لا يتذكرك أحد. وأعلم أن هناك أناساً ما زالوا يتذكرونني. لكنني لا أريد لعائلتي أن تتذكرني. ليس هكذا."
اهتزت الأرض بعنف، وأصداء انفجار آخر تدمدم في المنشأة. تساقط الغبار وقطع صغيرة من الحطام حولهما. نظر كلا الرجلين إلى الأعلى غريزياً لكنهما بقيا ثابتين في مكانهما.
"لقد فقدوني مرة واحدة،" قال أزريل بهدوء.
"لا يمكنني أن ألعنهم بمزيد من الذكريات."
تقلصت قبضتا الحرب بينما ثقل الهواء حولهما. في مكان ما بالأعلى، كانت الفوضى تشتعل. تخيل آرثر وفنسنت في معركة يائسة.
"لا بد أنهما يتقاتلان الآن،" تمتم أزريل، شبه لنفسه.
صرّت أسنان الحرب بينما دارت أفكاره.
"إذاً، ماذا تقول؟ أنك تفضل الموت هنا؟ تدع العالم يستمر في الاعتقاد بأنك ميت طوال الوقت؟ كل هذا..." أشار حولهما، وصوته يرتفع بعدم تصديق.
"إن غادرت فقط، كان بإمكانك لا تزال—"
توقف. لم يعرف ماذا يقول أيضاً.
كل ما فعله أزريل في يوم واحد غرقهم في الفوضى.
يوم واحد.
كل ذلك لأن أزريل أراد أن يجعل طفلة صغيرة عائلته؟
حدق فيه الحرب، محاولاً إيجاد تفسير. لكنه رأى بعد ذلك تلك العينين القرمزيتين. عميقتين، ثابتتين، وخامتين بالعاطفة. كلما طال نظر الحرب، شعر بأنهما تسحبانه، وكأنهما تفككانه من الداخل إلى الخارج.
انتشل نفسه منها بأنفاس حادة، وهز رأسه بعنف.
انفلتت منه ضحكة—خافتة وجوفاء.
"أنت..." قال الحرب، وصوته مشوب بشيء بين الرهبة والاشمئزاز. "لقد جننت تماماً بحق الجحيم."
لم يجب أزريل. ابتسم فقط، لكنها لم تكن دافئة. ولا حزينة أيضاً. كانت شيئاً لم يستطع الحرب تعريفه—شيئاً جعل الحفرة في معدته تنقلب.
وللمرة الأولى، لم يكن الحرب متأكداً مما إذا كان يريد قتال أزريل بعد الآن.
"هذا ما نسميه من يدع عواطفه تلتهمه..."
"...!"
انطلق صوت، مغلياً بغضب مكبوث بالكاد، من الخلف. كان الصوت حاداً، ساماً، وآمراً.
التفتا.
وقف آرثر هناك.
الدماء لطخت كل بوصة من معطفه الأبيض النقي سابقاً، متقطرة على الأرض المتشققة في بقع قرمزية. عيناه المختلفتان—المختلفتان واحتراقهما بالغيظ—كانتا أظلم من الفراغ نفسه بينما تثبتتا على أزريل.
أزريل، الذي... ابتسم.
"آه... يبدو أن عليّ أن أتولى الأمور بنفسي الآن، هاه؟"
امتدت على وجهه ابتسامة مجنونة متصدعة—ابتسامة تحدٍ، واستهزاء، وشيء أكثر شراً—موجهة جميعها إلى آرثر.
"لست الوحيد الملعون بالمعرفة أيها الطبيب."
تراجعت خطوات آرثر. تجمد جسده في منتصف الخطوة وهو يستوعب الكلمات. اشتدت نظراته الغاضبة.
"السماح لنفسي بأن تلتهمني العواطف..." هبطت نبرة أزريل، والسم يلف كل مقطع، "كانت من أسهل شروط عقد المانا، أليس كذلك؟"
ضربت الكلمات آرثر كصاعقة.
حبس أنفاسه. تجمد قلبه.
وتلك العيون.
عينا أزريل.
كانتا مظلمتين مثل عينيه.
[ بترجمة زيوس، قناتي تليجرام لنشر احدث اخبار هذه الرواية ومواعد تنزيل فصولها: @mn38k ]