الفصل 174: الفصل 174
---
حدق أزريل في ذاته المستقبلية وعض شفته.
"ماذا تقصد بذلك؟"
هزت ذاته المستقبلية كتفيها، والحركة غير مبالية، شبه متجاهلة.
"الأمر كما قلت... أنا ميت بالفعل. منذ أن رأيتني في تلك الزنزانة الفراغية... كنت قد رحلت."
تجمد أزريل، ونظره مثبت على الرجل أمامه.
"كيف...؟"
كيف كان هذا ممكناً؟
إن كانت ذاته المستقبلية ميتة، فكيف كان واقفاً هنا؟ إن كان من المفترض أن يموت أزريل، فكيف يمكنه التحدث إلى نفسه؟
"[إعادة]،" قالت ذاته المستقبلية فجأة، مقاطعة أفكار أزريل المتسارعة.
تجهم أزريل.
"[إعادة]؟"
ثم، اتسعت عيناه مع إدراك باغت.
تابعت ذاته المستقبلية، ونبرة هادئة، شبه منفصلة، في صوتها.
"[إعادة]... إنها أكثر تعقيداً مما يمكنك تخيله. مهارة فريدة لا تتطلب مانا على الإطلاق. لكن الثمن..." توقفت، تاركة الصمت يمتد. "الثمن هو حياتنا. إنه سخيف، أليس كذلك؟ مهارة قوية جداً، مرعبة جداً، لكن... جميلة جداً."
تردد أزريل. ثم، بحذر، سأل، "ألم تستخدم [إعادة] علينا... على ذواتنا الماضية في المدرج تحت الأرض؟"
استهزأت ذاته المستقبلية، هازة رأسه.
"تظن أن تلك كانت [إعادة]؟ هاه! تلك لم تكن أكثر من تقليد رخيص—مهارة خلقتها بنفسي. تعمل فقط علينا وتعتمد على خمسة عقود مانا مختلفة وهياكل نقوش. إنها مجرد ظل مقارنة بـ[إعادة] الحقيقية. بالتأكيد، قد تشتركان في نفس الاسم، لكنهما عالمين متباعدين."
شحب وجه أزريل مع ترسخ المضامين.
كان هناك نسختان من [إعادة]؟
و... هو من خلق إحداها؟
مهارة.
المهارة الفريدة والمهارة كانتا مختلفتين جوهرياً.
المهارات الفريدة كانت شيئاً يولد به كل إنسان. لكن معظم الناس لا يستطيعون استخدامها دون أن يكونوا مستيقظين بسبب تكلفتها الماناوية الهائلة.
أما المهارات، فكانت مختلفة تماماً.
لم تكن فطرية. لا يمكن الحصول عليها إلا بطريقتين.
الأولى كانت بقتل كائن بنواة مانا. حتى ذلك الحين، كان هناك فقط 5% احتمال للحصول على مهارة. وسواء كانت تلك المهارة مفيدة أو عديمة الفائدة تماماً كان متروكاً للصدف.
الطريقة الثانية كانت بالعثور على كتاب مهارات، والذي لا يمكن اكتشافه إلا في عالم الفراغ. لكن كتب المهارات كانت نادرة لدرجة أن قتل شخص ما للحصول على فرصة 5% لمهارة كان أكثر احتمالاً إحصائياً.
ومع ذلك ها هي ذاته المستقبلية، تعلن ببساطة أنها خلقت مهارة.
وليس مجرد أي مهارة—بل مهارة يمكنها بطريقة ما تغيير الزمن وربما إعادته إلى الحياة.
لم يستطع أزريل استيعاب ذلك.
تكلفة المانا وحدها كانت يجب أن تكون لا تُتصور.
ثم كانت هناك عقود المانا الخمسة وهياكل النقوش...
كانت ذاته المستقبلية تقول أساساً إنه استخدم مهارة خلقها لإعادة كتابة وجودهم، مما جعل ذاته الماضية تعيد عقد المانا أكثر من مائة ألف مرة...
وقد فعل ذلك بسهولة.
شعر أزريل برأسه يدور، وأفكاره فوضى عارمة.
كان مستحيلاً.
ومع ذلك...
استمرت ذاته المستقبلية في الكلام، ونظرته مثبتة على الشمس البيضاء العمياء في الأعلى.
"لكنني لن أكذب،" قال بابتسامة خافتة. "تلك المهارة التي خلقتها؟ مستوحاة بشدة من مهارتنا الفريدة، [إعادة]."
"هاه؟"
رمش أزريل، مذهولاً.
"[إعادة]... هي في الأساس موتي. في المقابل، يمكنني إسقاط نفسي إلى الماضي—إلى لحظات محددة. ليس جسدياً بالطبع. في معظم الأحيان، نرسل وعينا إلى ذاتنا الماضية للتأثير على القرارات أو الأحداث. هكذا تمكنا دائماً من تجنب موت محقق. بتغيير الماضي... ندمر المستقبل."
حبس أزريل أنفاسه.
تدمير المستقبل؟
لان صوت ذاته المستقبلية، شبه مستسلم.
"هل تعلم كم هو جنوني أن تسير في طريق بلا نهاية؟ طريق يتكرر بلا نهاية لأننا جعلناه كذلك؟ استمررنا في استخدام [إعادة]، معتقدين أننا نستطيع الهروب من الموت—موتنا أو موت شخص آخر. لكن مهما غيرنا الماضي، كان هناك دائماً من يموت. في معظم الأحيان، كنا نحن. أحياناً، كان شخصاً آخر. وفي كل مرة، كانت [إعادة] تمحو ذلك الخط الزمني، مخلقة خطاً آخر... حيث حاولنا إصلاح كل شيء."
التفت إلى أزريل، وفي تلك اللحظة، شعر أزريل وكأنه يحدق في شبح.
تلك العيون...
كانت عينيه.
لكنها كانت باهتة جداً.
خالية من الحياة.
"لا أعرف كم مرة استخدمنا [إعادة]. كم خطاً زمنياً مُحي. كم مرة متنا—أو كم مرة مات شخص آخر. لكن في النهاية... تغير شيء ما. بدأنا نفكر أن المشكلة ربما لم تكن هذا العالم... ربما المشكلة كنا نحن."
توقفت ذاته المستقبلية، وصوته خفيض ومر.
"هل تعرف ما حاولت نسختنا التي استخدمت [إعادة] قبلي أن تفعله؟ للهروب من هذه الحلقة اللانهائية، قرر أن أموت. أراد مني استخدام [إعادة]. لكنني لم امتثل."
دق قلب أزريل بينما استقرت الكلمات.
"وهكذا،" تابع ذاته المستقبلية، وصوته أبرد الآن، "أثر على أحداث معينة... مما أدى إلى موت جازمين ونول."
.
.
.
.
"ماذا قلت للتو...؟"
حدق فيه أزريل بعدم تصديق، وعيناه ترتجفان بينما غرقت الكلمات.
لقد... أزريل... قتل نول وجازمين؟
أخته؟
حتى لو كانت نسخة أخرى منه، لم يغير ذلك الحقيقة—كان لا يزال هو.
كيف يمكنه فعل شيء مروع كهذا؟
أطلقت ذاته المستقبلية ضحكة مظلمة، وتعبيره ملتوٍ بشيء بين المرارة والمرح.
"جنوني، أليس كذلك؟ يجعلك تتساءل ما الذي مر به ليصبح بهذا الجنون. بجدية، تلك النسخة منا كانت أميراً مجنوناً حقاً. ويجعلني أتساءل ما الذي فعله الذي قبله ليدفعه إلى تلك النقطة. ما تحمله... ما ضحى به."
توقف، ونظره بعيد، وكأنه يشاهد مشاهد لا يراها إلا هو. ثم، بضحكة ساخرة، أضاف، "على أي حال، لم يطل الأمر بعد ذلك حتى مت. وعندما حدث، تفعلت [إعادة]، كما تفعل دائماً. وأنا... اتبعت الخطة. لأنني بصراحة؟ كان ذلك منطقياً. إن كنا نحن المشكلة، فلماذا لا نغير أنفسنا؟ لماذا لا نعيد كتابة الماضي بالكامل؟ وهكذا... هكذا خلقت."
"...!"
حبس أزريل أنفاسه.
"…ماذا؟"
"لم يكن من المفترض أبداً أن يموت رونالد، وجين، وليا كارومي."
"...."
"كيف جئنا إلى هذا العالم، حتى أنا لست متأكداً تماماً. ما أعرفه هو أنه مهما حاولنا، كان الكتاب يجدنا دائماً—يعيدنا دائماً إلى هذا العالم. لذا، فكرنا، ماذا لو غيرنا بعض الأشياء قبل أن يبدأ؟ ماذا لو قتلناهم... عائلتنا..؟ أظن أنني كنت الوحيد المجنون بما يكفي لفعل ذلك."
هبط صوته إلى همس، شبه تأملي.
"أو ربما لم أكن كذلك. ربما فعل الآخرون ما هو أسوأ بكثير. ربما لهذا نقف هنا الآن. اثنان منا. خطآن ولدا من إخفاقات لا تعد ولا تحصى."
بالكاد استطاع أزريل التنفس. بدا عالمه يتفتت، وكل كلمة تهز أساس كل ما آمن به.
"لقد قتلتهم،" قالت ذاته المستقبلية بصراحة، غارفاً حفنة من الثلج من الأرض. قبض عليها في قبضته، والمسحوق الأبيض يذوب إلى ماء يتقطر بين أصابعه.
"لأنني أردت أن أرى... كم سيتغير. وقد تغير. خلق هذا الخط الزمني الملتوي، هذه الفوضى من الواقع. لكن ربما... ربما فقط، ستفعل أفضل منا جميعاً. أنت، بماضيك المختلف. نقطة بدايتك المختلفة. الذهاب إلى عالم الفراغ بدلاً من أن ينقذك أبي أثناء هجوم الشقوق الفراغية."
تنهد، زفيراً طويلاً متعباً.
"مع ذلك، من الناحية الفنية، لم يكن ينبغي لي التأثير على العديد من الأحداث. [إعادة] ليس من المفترض أن تعمل بهذه الطريقة. لكنني فعلتها على أي حال. باستخدام [إعادة] مراراً وتكراراً لإجبار النهاية المثالية. عشرات عقود المانا، مئات النقوش… الثمن؟" ابتسم ابتسامة مرة.
"لم أهتم."
شعر أزريل بالضعف وهو يستمع.
حياته—كل شيء—هل كان كله كذبة؟
كل خيار اتخذه، كل انتصار وفشل… هل كان كل شيء متلاعباً به من البداية؟
عائلته… لم يكن من المفترض أبداً أن تموت. لكنها ماتت.
كل ذلك بسببه.
لأنه ظن أن ذلك قد يجلب تغييراً أعظم.
صر أزريل على أسنانه، ويداه تتقلصان في قبضتين مرتجفتين وهو يجبر نفسه على كبت المشاعر التي تهدد باستهلاكه.
"ماذا… ماذا كان الثمن؟"
التفتت ذاته المستقبلية إليه، وتعبيره أجوف، خالٍ من الحياة.
"تدمير روحي بأكثر الطرق إيلاماً ممكنة."
للحظة، لم يشعر أزريل إلا بالبرد.
"جيد،" بصق.
"آمل أن تعاني وقتاً طويلاً جداً قبل أن تصبح لا شيء."
ابتسمت ذاته المستقبلية فقط لكلمات أزريل.
لكن تلك الابتسامة... كانت ملتوية، مشوهة بطريقة جعلت بشرة أزريل تقشعر.
"الذاكرة التي رأيتها عن موت عائلتك... كانت مجرد مسرحية صغيرة خلقتها. لا شيء منها حقيقي. كلها مزيفة. الذاكرة الحقيقية... أوه، كانت أسوأ بكثير."
"الأب، الذي يدير ظهره دائماً، ويبقى جاهلاً دائماً... حسناً، لويته حتى النهاية قبل أن آخذ رأسه. الأم، بلسانها الحقير، التي تتصرف دائماً كقديسة—أوه، كم كان مرضياً أن أمزق ذلك اللسان. وصراخها؟ كان موسيقى لأذني."
"وليا... ليا المسكينة، التي بقيت عمياء وجاهلة خلال كل المعاناة التي تحملناها—تأكدت أنها لم تكن عمياء هذه المرة. جعلتها تشاهد كل شيء. كل. لحظة. أخيرة. وبعد ذلك، عندما انتهيت، أخذت رأسها أيضاً."
.
.
.
.
'هاه...'
.
.
.
.
تنهد وكأنه يستعرض مهمة مرهقة.
"آه، كم من العقول كان علي التلاعب بها ذلك اليوم. عمل مرهق لشخص مثلي الصغير—الميت بالفعل، بالمناسبة."
"...."
"كنت خائفاً من أنني لو أريتك الذاكرة الحقيقية، لكانت حطمتك بطريقة لم أرغب فيها. ربما كنت لتقتل نفسك عند أول فرصة، محفزاً [إعادة]. لذا، أعطيتك نسخة... مهدئة. تمثيلي حينها—مع الأخذ بعين الاعتبار أن الأمر مضى عليه بعض الوقت—لم يكن سيئاً، أليس كذلك؟"
[ بترجمة زيوس، قناتي تليجرام لنشر احدث اخبار هذه الرواية ومواعد تنزيل فصولها: @mn38k ]