كانت العربة تطير.
لا مجازًا. لا بمعنى "تحرّكت بسرعةٍ حتى بدا الأمر كأنها تطير". كانت العربة — تلك المسخ المطلية بالورنيش الأسود والممهورة بشعار فالدرِيك على كلا البابين — محلّقةً فعلًا، معلّقةً على ارتفاع ثلاثين قدمًا فوق الأرض بمصفوفة رفعٍ مسحورة بالفراغ مدمجة في هيكلها السفلي، تجرّها مخلوقان عرضتهما اللعبة على أنهما "خيلٌ داكنة"، وفي الواقع كانا شيئًا أشد إقلاقًا بكثير.
جيادُ الفراغ. شبيهة بالخيول بأوسع معنى ممكن. كانت تحمل الهيئة العامة للحصان كما يحمل القرش الهيئة العامة للسمكة — النِّسَب صحيحة تقنيًا، لكن كل غريزة في جسدك كانت تصرخ بأن هذا التشبيه ينقصه شيءٌ حاسم. كانت جلودها سوداء خالصة، لا سوادَ صبغةٍ بل سوادَ غياب، كأن الضوء يبلغ جلدها ثم يختار ببساطة ألا يعود. كانت عيونها بنفسجية. حوافرها لا تلامس الأرض. وحين كانت تتنفس، كان الهواء حول مناخيرها يلمع بتموّج حرارةٍ لا علاقة له بدرجة الحرارة.
جلستُ داخل العربة وحاولتُ جاهدًا ألا أفكر في حقيقة أنني أضع حياتي في أمانة حيوانات تبدو كأن أحدهم سأل: "ماذا لو كانت الكوابيس انسيابية؟"
استغرقت الرحلة من ضيعة فالدرِيك إلى أكاديمية القمّة النجمية أربع ساعات بعربة جياد الفراغ. وبوسائل النقل الأرضية العادية، كانت ستستغرق ثلاثة أسابيع — فالأكاديمية تقع في الأبراج الشرقية، سلسلةٌ جبلية على الجانب المقابل من القارة عن قلب الإمبراطورية. لكن مال فالدرِيك يشتري سرعة فالدرِيك، ويبدو أن جياد الفراغ تتعامل مع المسافة على أنها اقتراح لا قانون.
أمضيتُ الساعة الأولى في المراجعة.
راية الموت رقم 1: اختبار القبول. مقرّر أن ينطلق خلال 72 ساعة من التسجيل. المبارزة مع آيدن كريست. خطتي: خسارةٌ مضبوطة. أقاتل بما يكفي لإظهار قدرةٍ قريبة من رتبة D، وأخسر بفارقٍ ضئيل بما يكفي لحفظ الكرامة، وأؤطر الهزيمة على أنها سوء حظ لا ضعف. زمن الاشتباك الإجمالي: أقل من ثلاث دقائق. بعد ثلاث دقائق، سيبهت تعزيزي الفراغي وستصبح رتبتي الحقيقية واضحة.
راية الموت رقم 2: انهيار السمعة. مشروطة — تُفعَّل إذا كُشفت رتبتي. التخفيف: الخسارة المضبوطة في الراية رقم 1 ينبغي أن تمنع ذلك. ما دمتُ أبدو كمن هو ضعيف الأداء ضمن رتبة D لا كـ E- يتظاهر، فلن تشم الذئاب السياسية رائحة الدم.
راية الموت رقم 3: سمّ الخادم. بعد نحو سبعة أيام من التسجيل. خادمٌ مرتشٍ يضع شيئًا في شاي سيدريك. في اللعبة، قتل هذا سيدريك في المسار 5 (مسار نيكس) لأنه شرب دون تفقد. إجراءٌ مضاد بسيط: لا أشرب شيئًا لم أفحصه بنفسي. هل هذا ارتياب؟ نعم. هل أنا حي؟ نعم أيضًا.
راية الموت رقم 8: استفزاز دريكفيل. بعد نحو أسبوعين من التسجيل. لوسيان يدبّر مواجهةً علنية. لم تحدد اللعبة طبيعة الاستفزاز — كانت تختلف بحسب المسار. كنت أحتاج إلى مزيد من المعلومات قبل أن أضع خطةً لهذه.
أمضيتُ الساعة الثانية في دراسة قائمة التسجيل التي قدّمها الدوق. ثلاثة آلاف طالب. تعرفتُ على نحو أربعين اسمًا من اللعبة. الباقون كانوا مجهولين — شخصياتٍ خلفية لم ترسمها اللعبة، نبلاء ثانويين وعامةً وُجدوا كديكور في حكاية لا تهتم إلا بالأبطال.
أربعون اسمًا أعرفها. ألفان وتسعمئة وستون اسمًا لا أعرفها.
بدأتُ أفهم أن اللعبة أرتني طرف جبلٍ جليدي وسمّته المحيط.
في الساعة الثالثة، نمتُ. أو حاولت. كان جسد سيدريك قادرًا على النوم في أي مكان — قوةً خارقة أرستقراطية، على ما يبدو — لكن عقلي لم يهدأ. ظللتُ أرى رسمة سيرا. وجه هانا. عيني الدوق عبر طاولة السبج. يدي فاليريا، ترتجفان، تقبضان على معصمها بقوةٍ تكفي لترك كدمة.
في الساعة الرابعة، رأيتُها.
"سيدي الشاب." صوت السائق، مكتومًا خلف الحاجز. "نقترب."
فتحتُ ستارة العربة.
لم تكن اللعبة قد هيأتني لهذا.
لم تكن أكاديمية القمّة النجمية مبنى. لم تكن حرمًا. لم تكن أي بنية يمكن وصفها بالعمارة وحدها. كانت جرحًا في السماء — مكانًا تحطمت فيه الأرض صعودًا ونسيت القطع أن تسقط.
سبع عشرة جزيرةً كانت تطفو في الهواء فوق سلسلةٍ جبلية كانت هي نفسها تكشط الطبقات الدنيا من الغلاف الجوي. تراوحت أحجام الجزر من حجم مربعاتٍ سكنية إلى حجم بلداتٍ صغيرة، تربط بينها جسورٌ من الأثير المتبلور تلمع كبرقٍ متجمّد. كانت الشلالات تنسكب من حواف الجزر الأعلى وتتحلل إلى ضباب قبل أن تبلغ التي تحتها. كانت الأبراج تنبت من الصخر كأشجارٍ حجرية — بعضها مستقيم، وبعضها مقوّس، وبعضها لولبي يتحدى الفيزياء وحسن المنطق. كانت حدائق تتدلى من الوجوه الصخرية. وساحات تدريب ترتكز على هضابٍ تحيط بها هوّاتٌ بارتفاع ألف قدم من كل جانب. الجزيرة الرئيسية — الأكبر، التي تضم المبنى المركزي للأكاديمية — كانت تتوجها ساريةٌ من الحجر الأبيض شاهقة إلى حد أن قمتها تختفي في السحب.
سارية الاختبارات. ساحة القتال. المكان الذي تُحسم فيه الرتب وتُصنع فيه السمعة أو تُدمّر.
عواصف الأثير كانت تتكهرب بين الجزر — تيارات طاقة مرئية تقفز من حجر إلى حجر كبرق بطيء، تُغذّي مصفوفات الرفع التي تُبقي ذلك البناء المستحيل كلَّه مُعلَّقًا في الهواء. كان التركيز مُذهلًا. كنت أشعر به حتى من داخل العربة، وحتى عبر الجدران المسحورة بالفراغ — كثافة من الطاقة المحيطة سميكة إلى حدّ أنها كانت كالدخول من غرفة جافة إلى حمّام بخار. كان كل نَفَس بطعم الأوزون وشيءٍ أحلى، شيءٍ جعل نواة الأثير في صدري — مكسورة كما هي — تنبض بجوع لم أشعر به من قبل.
هذه هي الأبراج الشرقية. أعلى تركيز للأثير في القارة. المكان الذي تتجمع فيه طاقة العالم كالماء في حوض، وقد بُنيت الأكاديمية فوقه ككأسٍ غُمِس في نهر.
لا عجب أن الطلاب هنا يزدادون قوة بسرعة. التدريب في هذه البيئة أشبه بتدريب الأثقال في جاذبية مضاعفة — كل ما تفعله يُحتسب أكثر لأن الطاقة أكثف وأغنى وأكثر استجابة للتهذيب.
أما بالنسبة لشخصٍ على مسار المَجاري، شخصٍ كانت حساسيته لتدفّق الأثير مرتفعةً على نحو غير طبيعي — فسيشعر هذا المكان كأنه يقف داخل شمس.
كان عليّ أن أكون حذرًا. زيادة الحساسية تعني زيادة الفائدة، لكنها تعني أيضًا زيادة الخطر. إن غمر الأثير المحيط مجاريّ المتكيفة قبل أن تتأقلم مع خط الأساس الجديد، فستكون النتيجة شيئًا بين نوبة وتَفكّك.
هبطت العربة نحو منصة الوصول — شرفة حجرية عريضة على الوجه الشرقي للجزيرة الرئيسية، مكتظةً بالفعل بعربات أخرى ومطايا ودوائر انتقال تُفرغ الطلاب من أنحاء القارة. شعرت بهم قبل أن أراهم عبر الستار. عشرات — لا، مئات — من بصمات الأثير تضغط على إحساسي بالفراغ كحشدٍ من الأصوات يتحدثون جميعًا في وقتٍ واحد.
كان معظمهم في مستوى المُبتدئ أو التلميذ. ألسنة شموعٍ ومواقد نار. غير لافتين فرادى، ساحقين مجتمعين.
وكان قليلٌ منهم أشدّ توهجًا. مرشحون من الفئة الذهبية، أقوياء بالفعل، وخطرون بالفعل. أحصيت إحدى عشرة بصمة عند مستوى المُتمرّس أو أعلى.
وثلاث بصمات أوقفتني في مكاني.
الأولى كانت دافئة. مُشِعّة. ضوء ذهبي يشعر معه المرء كأنه يقف في شعاع شمس — نقيّ، نظيف، قويّ بالطريقة التي تكون بها المنارة قوية: غير عدواني، لكن يستحيل تجاهله. أثير سماوي. لا لبس فيه.
سيرافينا سيرافيل.
الثانية كانت لهيبًا. حارّة، عدوانية، بالكاد مضبوطة — نارًا كبيرة تشدّ ضد الأحجار التي تحتويها. أثيرٌ مشوب بالحمرة يدفع إلى الخارج بقوة شخصٍ تدرب عبر مقاتلة حدوده حتى انكسرت الحدود أولًا. لا سلالة. قوة خام اكتسبت بجهدٍ محضٍ قاسٍ ووحشي.
ليورا آشڤيل.
الثالثة كانت باردة. برودة عميقة ساحقة لا تشع إلى الخارج بل تجذب إلى الداخل — بئر جاذبية من صقيع وانضباط حديدي يضغط كل ما حوله إلى سكون. سلالة المولودين من الصقيع. دقة عسكرية في هيئة طاقة.
درافن كيلثار.
كانت هناك أسماء أخرى ينبغي أن أتعقبها — لوسيان، إيلارا، نيكس — لكن بصماتهم كانت إما مكبوتة أو ضائعة في الحشد. ذكيّ. الخطرون يختبئون.
حطّت العربة. استقرّت خيولُ الفراغ، وأخيرًا لامست حوافرُها الحجر بصوتٍ كتشقق الجليد. فتح السائق الباب.
خطوت إلى الخارج.
واستدار ألفا رأس.
ليس دفعة واحدة. ليس على نحوٍ مسرحي. بل في تموّج — موجة انتباه بدأت بالطلاب الأقرب إلى العربة وانتشرت إلى الخارج عندما لاحظوا الشعار على الباب، والمعطف الأسود، والأزرار الفضية، والوجه الذي ينتمي إلى أشدّ الأسماء رهبةً في أرستقراطية الإمبراطورية.
فالدرِيك.
ضرب الاسم الحشد كحجرٍ أُلقي في ماء ساكن. كنت أشعر بردّ الفعل في بصمات أثيرهم — طفرات من الخوف والفضول والعداء، وفي بضع حالات، طموحٌ عارٍ. الحيوانات السياسية رأت فرصة. الخجولون رأوا تهديدًا. الأذكياء رأوا الاثنين.
لم أعطهم شيئًا. القناع كان على وجهي — كان كذلك منذ أن فتحت عيني قبل ثلاثة أسابيع، وقد صار طبيعيًا إلى حدّ أن الخط الفاصل بين الأداء والواقع صار أصعب في العثور عليه. نزل سيدريك فالدرِيك من عربته بنعمةٍ غير متعجلة لمن يملك الأرض التي يمشي عليها ويشعر بخيبةٍ طفيفة من جودتها.
اجتاحت عيناي البنفسجيتان الحشد. ليست مسحًا — بل ازدراءً. كل وجهٍ التقى نظري كان يشيح أولًا. بعضهم بسرعة. وبعضهم بعد لحظة من تحدٍّ متكلف ذَبُل تحت تعبيرٍ أتقنته أمام المرآة: بارد، مُقيِّم، غير مُعجب على الإطلاق.
هالة الطاغية. لم أشترِ المهارة من متجر الأشرار — لم تكن لدي نقاط الشر — لكن يبدو أن ثلاثة أسابيع من تمرير أثير الفراغ عبر مجاريّ بينما أرتدي وجه شريرٍ ميت قد أنتجت تقليدًا مقبولًا. الطاقة المحيطة من الفراغ التي التصقت بي كالعطر أكملت الباقي. كنت أشمّ كرائحة ضيعة فالدرِيك. كنت أشمّ كالقوة والظلام والمال القديم وشيءٍ يجعل الأجزاء البدائية من الدماغ تهمس: اهرب.
---
[ نقاط الشر المكتسبة: +15 ]
السبب: ترويع ما يقارب 200 طالب
عند الوصول دون كلام، أو تحركٍ عدواني،
أو استخدام أي تقنية نشطة.
تقييم الكفاءة: A
ملاحظة السجل: هذا هو الترهيب الأكثر
جدوى من حيث التكلفة الذي سجله النظام.
كان دليل الشرير سيفخر، لو كان موجودًا،
وهو غير موجود، لأنك من المفترض أن تتبع
النص، لا أن ترتجل.
---
مشيت.
انشقت الجموع. ليس بشكلٍ درامي — فهذه ليست فيلمًا. الناس ببساطة عدّلوا مساراتهم ليتجنبوا أن يكونوا مباشرةً في طريقي، بالطريقة ذاتها التي يعدّل بها المشاة مساراتهم حول سيارةٍ تلتزم تقنيًا بحدّ السرعة لكنها تبدو كأنها قد لا تواصل الالتزام بذلك. المسافة الشخصية التي كانت ثلاثة أقدام للطلاب العاديين كانت عشرة أقدام لسيدريك فالدرَيك.
عزلةٌ متنكرة في هيئة احترام. الموطن الطبيعي للشرير.
كنتُ قد قطعتُ نصف منصّة الوصول حين شعرتُ به.
توقيعٌ لا يرتعش.
أمامِي مباشرةً. عشرون قدمًا. يقف مع مجموعةٍ من طلاب العامة قرب طاولات التسجيل، يرتدي ملابس نظيفة لكنها رخيصة، ويحمل سيفًا أكبر من بنيته مُثبتًا عبر ظهره.
شعرٌ بني. عينان خضراوان. فكٌّ مشدود بتلك السلالة الخاصة من العزم العنيد التي يوزّعها الكون عادةً على أشخاصٍ هم على وشك فعل شيءٍ شجاعٍ وغبيّ.
آيدن كريست.
بطل المسار 1. العامّي ذو السلالة الأسطورية المخفية. الفتى الذي قتل سيدريك فالدرَيك أكثر من أيّ شخصٍ آخر في اللعبة.
كان ينظر إليّ مباشرةً.
لا بخوف. لا برهبة. ولا بالتقييم المحسوب لحيوانٍ سياسي، ولا بالاحترام الحذر لنبيلٍ أدنى.
كان ينظر إليّ بالطريقة التي ينظر بها كلبٌ إلى قطٍّ تائهٍ دخل فناءه. بعداءٍ بسيط، صادق، وغير متكلّف تمامًا يقول: لا أحبّ ما أنت عليه، ولن أتظاهر بغير ذلك.
تلاقت أعيننا.
في اللعبة، كانت هذه اللحظة مشهدًا سينمائيًا. صورتان للشخصيتين، لمعة موسيقية، وصندوق حوارٍ حيث يسخر سيدريك بشيءٍ عن معرفة العامة مكانهم. وصفتها موسوعة المعجبين بأنها "اللقاء الأول بين البطل والشرير".
وجهًا لوجه، كانت أهدأ من ذلك. أصغر. فتيان مراهقان ينظران إلى بعضهما عبر منصّة مزدحمة — أحدهما بالحرير والآخر بالقطن، أحدهما بثقل سلالةٍ حاكمة خلف عينيه والآخر بثقل قدرٍ لا يعرف عنه شيئًا بعد.
كان توقيع أثير آيدن مثيرًا للاهتمام. على السطح، كان بمستوى المبتدئ — متينًا، كفؤًا، غير لافت. لكن تحت ذلك، مدفونًا بعمقٍ إلى حدّ أن أحدًا غيري بحساسية مسار المرايين لديّ لن يلاحظه، كان شيءٌ آخر نائمًا. توقيعٌ ثانٍ، مُتراكب تحت الأول كجمرٍ تحت الرماد. لم يكن نشطًا. ولم يكن واعيًا حتى. لكنه كان هناك — قابليةٌ كامنة تُقزّم خرجَه الحالي كما يُقزّم المحيطُ البركة.
إرث ستارفَير. خامد. ينتظر لحظة الاستيقاظ الملائمة للحبكة التي حدّدها النصّ.
كنتُ أنظر إلى السلاح الذي من المفترض أن يقتلني.
لم يُدر نظره. منحته أربع ثوانٍ كاملة — أبديةً في تبادل النظرات — ثم فعلتُ شيئًا سيفعله سيدريك، شيئًا سيوافق عليه النصّ، شيئًا لا يكلّفني شيئًا ويكسبني بالضبط ردّ الفعل الذي أحتاجه.
نظرتُ من خلاله.
لا إليه. من خلاله. كأنه زجاج. كأن نظرتي هبطت على وجهه، فلم تجد شيئًا يستحق التركيز، فتابعت إلى مسافةٍ متوسطة وراءه. أشدّ إهانةٍ يمكن لأرستقراطي أن يوجّهها إلى عامّي: ليست عداءً، ولا غضبًا، ولا حتى احتقارًا. بل... لا شيء. أنت أدنى من أن ألتفت إليك. أنت لست مهمًا بما يكفي لكي أكرهك.
اشتدّ فكّ آيدن. توهّج توقيع أثيره — ذروةٌ قصيرة، ساطعة، من الغضب لم يستطع تحكّمه غير المدرّب أن يقمعها بالكامل. انقبضت قبضتاه إلى جانبيه. طلاب العامة من حوله تحرّكوا بقلق، يستشعرون التوتر دون أن يفهموا مصدره.
مررتُ بجانبه دون أن أكسر وتيرتي.
---
[ نقاط الشرير المكتسبة: +5 ]
السبب: رفض البطل #1 بازدراءٍ مطابق
للقانون المعتمد. سلوكٌ متسق مع المعايير
المتوقعة للشرير.
مؤشر انحراف السرد: 0.4% (دون تغيير)
التقييم: مقبول. يلاحظ النظام أن
الموضوع يتبع النصّ. يشكّ النظام
في هذا التعاون. النظام
لا يثق بالتعاون. لقد
تعرّض للأذى من قبل.
---
تجاهلتُ الإشعار وتابعتُ السير.
ورائي، كنتُ أشعر بغضب آيدن يحترق كلهيبٍ صغيرٍ وعنيد. في اللعبة، كانت هذه اللحظة هي البذرة — التفاعل الأول الذي زرع كراهية البطل للشرير، الكراهية التي ستنمو عبر عشرات الفصول حتى تتوّج بمبارزةٍ لا يخرج منها إلا واحدٌ منهما ماشياً.
لقد منحته بالضبط ما يريده النصّ. سببًا ليكرهني. سببًا نظيفًا، بسيطًا، غير معقّد، يبقيه متحفّزًا دون أن يجعله متهوّرًا.
لأنني كنتُ بحاجةٍ إلى آيدن كريست حيًّا. كنتُ بحاجةٍ إليه غاضبًا، ومدفوعًا، ويزداد قوةً كل يوم. السيّد الهاوي كان قادمًا، سواءً أملى النصّ ذلك أو عجلتُ به أنا دون قصد، وعندما يصل، سيكون العالم بحاجةٍ إلى كل بطلٍ يملكه.
بما في ذلك من كان من المفترض أن يقتلني.
كانت طاولات التسجيل أمامي. وما وراءها، البوابات الرئيسية للأكاديمية — زوجٌ من أبواب بلّور الأثير بارتفاع خمسين قدمًا، شبه شفافة، تطنّ بطاقةٍ محتبسة. من خلالها، كنتُ أرى القاعة الكبرى حيث ستُقام مراسم الالتحاق.
كنتُ أشعر بتوقيع سيرافينا الذهبي في الداخل، دافئًا وثابتًا.
كنتُ أشعر بتوقيع درافِن البارد عند الطرف البعيد من المنصّة، يراقب ظهري بتقييم محارب.
كنتُ أشعر بشيءٍ آخر — حضورٍ ليس حضورًا، ظلٍّ من أثير كان موجودًا وغير موجودٍ في آنٍ واحد، يومض عند حافة إحساسي بالفراغ كشمعةٍ في الريح.
نيكس سيلفَين. تراقب بالفعل. غير مرئية بالفعل.
تدوّن الملاحظات بالفعل عن الشرير الذي وصل للتو إلى قائمة القتل الخاصة بعائلتها.
وصلتُ إلى طاولة التسجيل. كان هناك موظّفٌ—في منتصف العمر، برتبة «مُلازِم»، تبدو عليه العصبية بوضوح في حضرة «فالدرَيك»—راجعَ وثائقَ التحاقي بيدين ترتجفان ارتجافًا خفيفًا.
قال: «مرحبًا بكم في أكاديمية أسترال زِنِث، يا لورد فالدرَيك. مقرّكم في الجناح الذهبي، الغرفة —»
«الحديدي.»
رمش. «مولاي؟»
«خصّصني للجناح الحديدي.»
كان ارتباك الموظّف كاملًا. فالجناح الذهبي كان مخصّصًا لأعلى الطلاب مرتبةً—سلالات النبلاء، مرشّحو طبقة الزِنِث، ورثة البيوت السبعة. أمّا الجناح الحديدي فكان لمن هم في المرتبة المتوسطة. نبلاء عاديون. عوام موهوبون. أن يطلب «فالدرَيك» الجناح الحديدي كان كأن يطلب ملياردير درجةَ السياحة.
لكن كانت لديّ أسبابي.
الجناح الذهبي مرئيّ. مُراقَب. كل حركة أقوم بها هناك ستُلاحَظ، وتُبلَّغ، وتُحلَّل من الطلاب والموظفين والعملاء السياسيين. الجناح الحديدي أهدأ. أقل تدقيقًا. مساحة أكبر للتدرّب بلا عيون عليّ. والأهم—أنه المكان الذي سيُخصَّص فيه «آيدن كريست». حيث ستُخصَّص «ليورا أشفيل». حيث يعيش أبطالُ العامة والمواهبُ المُهمَلة.
كنت بحاجة إلى أن أكون قريبًا منهم. لا لأصادقهم—فالشرير لا يصادق العامة. بل لأراقب. لأتعلّم من هم حقًا وراء صور الشخصيات في اللعبة. لأفهم الناس الذين اختارهم «النص» أبطالًا له.
ولأترقّب التهديدات التي لم تُرِني إياها اللعبة قط.
«الجناح الحديدي»، كرّرتُ. ونبرتي لا تدعو إلى نقاش.
ابتلع الموظّف ريقه، وأومأ، وحدّث سجلاته بملامح رجل سيحكي هذه القصة على العشاء طوال العقد القادم.
أخذتُ تخصيصي—الغرفة 7، الجناح الحديدي، الطابق الثالث—وسرتُ نحو البوابات الرئيسية.
خلفي كان الحشد ما يزال يضجّ. وريثُ فالدرَيك وصل، ونظر عبر أكثر العامة وعدًا كأنه قطعة أثاث، ثم خفّضَ سكنَه طوعًا لأسباب لا يستطيع أحد فهمها.
جيّد. دَعهم يتساءلون. كان الالتباسُ شبهَ مفيدٍ مثل الخوف، وأرخصَ بكثير.
كانت البوابات تطنّ وأنا أعبرها. اهتزّت بلّورة الأثير على «حسّ الفراغ» لديّ—ترحيبًا، وتحذيرًا، وتسجيلًا في آنٍ واحد. لقد سجّلت منظومة أمن الأكاديمية حضوري. ومن هذه اللحظة فصاعدًا ستُراقَب تحرّكاتي، ومخرجات طاقتي، واشتباكاتي القتالية عبر أنظمة المؤسسة.
قفصٌ آخر. أفضل زينةً من السابق. لكنه قفص.
خطوتُ إلى القاعة الكبرى.
ثلاثة آلاف طالب. أربعون اسمًا أعرفها. سبعة وأربعون علَمَ موت.
وفي مكانٍ ما داخل هذه المدرسة الجميلة، العائمة، المستحيلة، كانت هناك حكاية تنتظر أن تنكشف، ستسير وفق تصميم «النص» ما لم أكسره.
قبل ثلاثة أسابيع، كنتُ رجلًا ميتًا.
والآن أنا شريرٌ يدخل الفصل الأول من حكايته الخاصة.
لنرَ كيف يبدأ.