الفصل 55: زهرة ذابلة [1]
________________________________________
كان مختبر روزيلين الخاص عبارة عن غرفة صغيرة ملحقة بقاعة تدريب محاضرات الخيمياء.
بالنسبة لمعظم الطلاب، لم تكن سوى مساحة تخزين. غالبًا ما كان أساتذتها الكبار يتعاملون معها كذلك، فيملأونها بمواد تدريس قديمة وأدوات خيميائية مكسورة.
وبالنظر إلى كيفية استخدام الغرفة، يمكن أن تُسمى مستودعًا أيضًا.
لكن مقارنة بالأيام التي كان عليها فيها إجراء تجارب سرية في شقتها الضيقة التي تكلّف 70,000 ريند شهريًا، بدت هذه الغرفة كرفاهية.
في ذلك الوقت، كان عليها أن تتعامل مع الجيران الفضوليين الذين يشتكون من رائحة الجرعات أو الضوضاء الناتجة عن القوارير الفقاعية.
ومما زاد الطين بلة، كان عليها أن تبحث عن الأدوات المكسورة من أكوام القمامة وتُجري تجاربها فقط عندما تكون الشقة شبه فارغة.
الآن، لديها مكان لا يتعين عليها الاختباء فيه. الآن، لديها أدوات احتياطية تم التخلص منها من قبل أساتذتها الكبار، كلها متاحة للاستخدام مجانًا.
بالنسبة لهم، كانت غير صالحة للاستعمال. أما لروزيلين، فكانت أكثر من كافية.
بالطبع، عندما يتعلق الأمر بالبحث الحساس، كان لا يزال يتعين عليها العمل من شقتها.
أصر الأستاذ كلود على ذلك، محذرًا إياها من أن الأساتذة الآخرين قد يسرقون عملها إذا تركته في المختبر.
على الرغم من توبيخ كلود ومضايقاته المستمرة، تحملت روزيلين ذلك. لقد تحملت كل شيء من أجل هذه المساحة الصغيرة غير الكاملة التي يمكنها أن تدعوها ملكها.
هنا، يمكنها أن تحلم بمستقبلها.
"روزيلين، سلمي لي الأطروحة التي كتبتيها."
عند هذه الكلمات، غرق قلب روزيلين. خفضت رأسها، مدركة أن هذه اللحظة لا مفر منها.
كان الأستاذ كلود قد قال لها مرة: "سأمنحك الفرصة لتقديم عرض في مؤتمر الهندسة الكيميائية."
فرصة.
كان من المفترض أن تكون فرصة لروزيلين، الخيميائية المجهولة، لإظهار قيمتها أخيرًا.
لكن في الواقع، لم تكن سوى قيد.
باستخدام ذريعة "الفرصة"، كان الأستاذ كلود يُبقيها مقيدة.
ومع ذلك، لم يكن لديها خيار.
"يمكنكِ دائمًا المحاولة مرة أخرى العام المقبل، أليس كذلك؟"
"....نعم."
ارتعشت يداها وهي تقبض قبضتيها تحت المكتب. كرهت ذلك. كرهته.
ثلاث سنوات. لا، ربما كانت أطول من ذلك. لقد شعرت أن حياتها كلها كخيميائية قد كرست لهذا البحث.
من الشقة المستأجرة المظلمة حيث لم يكن لديها مساحة بالكاد لطاولة...
من غرفة التخزين الضيقة حيث بدا الغبار يخنقها...
عملت بلا كلل، خطوة بخطوة.
ملأها كل إنجاز صغير بالفرح.
جعل كل اكتشاف قلبها يتسارع.
لكن الآن، كان كلود هنا ليُمزق كل ذلك، مثل لص يسرق لوحة فنان قبل الضربة الأخيرة.
"هل تفهمين؟" قال كلود بذلك الصوت الناعم والمثير للغثيان: "سأساعدكِ على الاستعداد بشكل صحيح لمؤتمر العام المقبل."
أكاذيب.
لن يساعدها. في العام المقبل، سيسرق عملها مرة أخرى ويدعيه ملكه.
"....نعم،" لم تتمكن إلا من الإيماء بالموافقة.
ماذا عساها أن تقول غير ذلك؟
كان لدى كلود الكثير من العلاقات. إذا تحدته، يمكن أن يدمر حياتها المهنية بكلمة واحدة.
إشاعة واحدة، مكالمة واحدة، وستُدرج في القائمة السوداء لمعهد العلماء إلى الأبد.
"الآن، سلميها،" قال، مادًا يده وكأنه يطلب شيئًا يمتلكه بالفعل.
تحركت روزيلين ببطء وجمعت أوراقها بأصابع خدرة. ارتجفت يداها وهي تضعها في يده الممدودة.
أخذها كلود دون أن يلقي عليها نظرة ثانية، وكأنها مهمة روتينية، لا أكثر.
"أوه، وإذا تمكنتِ من إعداد أطروحة أخرى في الوقت المناسب، فقد أتمكن من إدخالكِ إلى مؤتمر هذا العام،" أضاف بابتسامة.
"....حسنًا."
"استمري في العمل الجاد،" قال قبل أن يتجه نحو الباب.
في اللحظة التي غادر فيها وأغلق الباب، انهارت روزيلين في كرسيها.
"يا إلهي..."
شعرت أن جسدها ثقيل. خفضت رأسها، وتثبت بصرها على المكتب الفارغ أمامها - المساحة التي كان بحثها فيها للتو.
"...."
ورقة أخرى؟ المؤتمر التالي كان بعد شهر واحد فقط. كيف كان من المفترض أن تعد شيئًا جديدًا في مثل هذا الوقت القصير؟
بدا الأمر مستحيلًا.
ضغط ثقل كل ذلك عليها. نقرت روزيلين على الوميض شبه المكسور أمامها. شعرت أنها تريد البكاء في تلك اللحظة.
صفعة —!
فجأة، انفتح الباب بضجة، مما أربكها.
"آه؟!"
قفزت روزيلين واقفة على قدميها، تمسح معطف المختبر الخاص بها بعصبية.
"أ–الأستاذ فانيتاس! مـ–ماذا تفعل هنا؟"
كان الواقف في المدخل هو الأستاذ فانيتاس أستريا، الأستاذ الذي كان يتحدث عنه الجميع في الجامعة مؤخرًا.
كان كلود قد حذرها من قبل: "فانيتاس أخطر مني بكثير."
وعلى الرغم من أنه ساعدها مرة، إلا أنها سمعت أيضًا شائعات مقلقة عنه في الماضي.
والآن بعد أن كان هنا، دون سابق إنذار، تسارع دقات قلبها في صدرها بالضيق.
مسح فانيتاس عينيه في الغرفة، مستوعبًا فوضى الكتب والأدوات والأواني الزجاجية.
ثم، استقرت نظرته أخيرًا عليها، مما جعل روزيلين تبلع ريقها بعمق.
"أنتِ... روزيلين، أليس كذلك؟" سأل.
"نـ-نعم، أيها الأستاذ،" أجابت بسرعة، وهي تهز رأسها. "هـ-هذه أنا!"
دخل فانيتاس، تاركًا الباب يغلق خلفه. كل خطوة خطاها بدت أثقل مما ينبغي، وكأن الهواء نفسه أصبح أكثر كثافة.
شعرت روزيلين أن حلقها يضيق. لماذا هو هنا؟
لم ينطق بكلمة. بدلاً من ذلك، سار ببطء حول الغرفة ومسح السبورة المغطاة برسومها البيانية وصيغها.
"...."
احمر وجه روزيلين خجلاً. ارتجفت أصابعها على جانبيها.
"من بين كل الأيام، لماذا اليوم؟" أن تظهر هذا العمل غير المكتمل والفوضوي لشخص مثله؟ شعرت وكأنها مكشوفة.
عضت شفتها بتوتر. نظرت إلى الباب، وتمنت لو أنها تستطيع الهرب.
"سينتقد هذا. سيقول إنه عمل رديء. سيـ—"
"هذا مثير للإعجاب."
"آه؟"
رفعت رأسها فجأة و اتسعت عيناها في عدم تصديق.
"الهيكل والمنطق واضحان. حتى الانحرافات مقصودة،" تمتم فانيتاس.
نقر السبورة بإصبعه.
"هذا التصحيح هنا... لم يكن هذا في أي كتاب مدرسي عادي."
"...."
حبست أنفاسها. "لاحظ ذلك؟"
"أنتِ فعلتِ هذا بنفسكِ، أليس كذلك؟" سأل، وهو يلتفت لمواجهتها.
"..."
تجمدت روزيلين، غير متأكدة من كيفية الرد.
"أنا... أنا فقط اعتقدت أنه قد يعمل بشكل أفضل بهذه الطريقة،" قالت، وهي تنظر إلى قدميها.
"بالتأكيد،" رد فانيتاس. "إنه أفضل مما يدرسونه في القسم."
اتسعت عيناها أكثر. "هل سمعت ذلك صحيحًا؟"
"إذن... هذا ليس خطأ؟" سألت بحذر، وكأنها تخشى أن تُحبط الأمر.
"خطأ؟" مال فانيتاس رأسه قليلاً. "لا، إنه أفضل من معظم الأعمال التي رأيتها من باحثين كاملين."
"...."
أثرت كلماته عليها كصدمة.
أفضل؟
شدت يداها حواف معطفها. انفرجت شفتاها، لكن لم تخرج أي كلمات.
لم تكن المجاملات شيئًا تتلقاه كثيرًا. بالتأكيد، بعض الطلاب الذين واجهتهم من قبل كانوا قد ألقوا بعضها في طريقها، لكنها كانت نادرة.
لكن مجاملة حقيقية من أستاذ؟
كانت هذه هي المرة الأولى.
ضيّق فانيتاس عينيه، يدرس وجهها. "من علمكِ أن تشكي في نفسكِ هكذا؟"
"...."
"لا تجيبي،" قال، متراجعًا إلى الخلف. "أنا أعرف بالفعل."
غرق قلبها. فكرت عقلها على الفور في كلود.
نظر فانيتاس إلى المكتب المليء بالأكواب، والملاحظات غير المكتملة، والأفكار المكتوبة بسرعة.
واقترب، التقط أحد دفاترها القديمة. كانت حوافه مهترئة، وصفحاته مغطاة برسومات خشنة، وصيغ، وأخطاء مشطوبة مرات عديدة حتى أصبحت الورقة رقيقة.
عدّل نظاراته، وقلب الصفحات ببطء.
"ثلاث سنوات،" تمتم.
"....نـ-نعم؟"
تصلب جسد روزيلين.
"ثلاث سنوات من التجربة والخطأ،" تابع فانيتاس، دون أن يرفع عينيه عن الدفتر. "أستطيع رؤية كل ذلك هنا."
"آه؟" رمشت، غير متأكدة كيف ترد.
أغلق الدفتر فجأة ووضعه على المكتب بضجة خفيفة.
"بالنظر إلى كل البحث المكدس في هذا، يجب أن يكون لديكِ على الأقل نتيجة ناجحة واحدة، أليس كذلك؟" قال، وعيناه مثبتتان على عينيها.
"أنا... أنا..."
حوّل فانيتاس عينيه إلى اليسار. ثم إلى اليمين. أخيرًا، استقرت نظرته عليها مرة أخرى.
"لا أرى أي شيء."
"...."
كانت كلماته أقسى من أي إهانة. "هل هذا هو السبب في وجوده هنا؟ لمجرد السخرية مني؟"
إذا كان الأمر كذلك، فلن يحتاج إلى عناء.
ثلاث سنوات...
سقطت نظراتها على الأرض. حتى هي لم تكن تعلم لماذا كانت لا تزال هنا. كل ذلك الجهد، كل تلك الليالي بلا نوم، ولماذا؟
"لا يوجد شيء لتظهيره؟" سأل فانيتاس. "كل ذلك العمل، وكل ما أراه هو ملاحظات نصف مكتملة، وتصحيحات، ومحاولات فاشلة."
"...."
حفرت أظافرها في راحتي يديها.
"إنه مخطئ. إنه مخطئ."
"هنا سؤال، روزيلين،" قال. "لمن تعملين؟"
رفعت رأسها فجأة واتسعت عيناها، وهي حائرة.
"ماذا؟"
"لمن تعملين؟" كرر فانيتاس. "هل هو كلود؟ هل هو القسم؟ هل هي الجامعة؟"
انفرجت شفتاها، لكن لم يكن لديها إجابة.
"لأن من وجهة نظري،" قال فانيتاس، وهو يميل رأسه قليلاً، "يبدو أنكِ تعملين للجميع ما عدا نفسكِ."
سقطت عيناها على الدفتر، وشعرت أن رؤيتها تضطرب. الملاحظات المكتوبة بسرعة، والرسومات الخشنة، والخطوط المشطوبة تحدق بها كأنها ندوب على الورق.
كان عملها.
لكنه لم يكن كذلك أيضًا.
"....من فضلك،" همست.
"نعم؟"
"اخرج..." تمتمت، وصوتها يتصدع.
مال إلى الأمام قليلاً. "لا أسمعكِ."
رفعت رأسها فجأة، و اشتعلت عيناها بكثافة مفاجئة. سقطت يداها على جانبيها. لم تعد ترتجف.
بدلاً من ذلك، كل ما شعرت به هو الغضب. من هو ليتحدث إليها بهذه الطريقة؟ لم يكن الأستاذ الذي كانت تحت إشرافه.
"اخرج،" قالت، متخلية عن كل ادعاء بالاحترام.
اتسعت عينا فانيتاس قليلاً. ثم، رسمت ابتسامة خفيفة على زاوية شفتيه.
"إذن أنتِ تستطيعين التحدث عن نفسكِ،" قال، متراجعًا.
بقي نظره عليها للحظة أطول، وكأنه يستوعب التغيير الذي شهده للتو.
"....لماذا أنت هنا بالضبط، أيها الأستاذ؟"
لم يرد فانيتاس، واستدار نحو السبورة، وكأنه لم يستطع قراءة المزاج.
ببطء، انتقل إلى الجانب الآخر من الغرفة، حيث غطت مجموعة أخرى من الصيغ والرسومات السبورة.
"....؟"
راقبت روزيلين عن كثب. تجعد حاجباها في حيرة.
"ماذا يفعل؟"
"هذا كامل،" قال، وهو ينقر السبورة بإصبعين. "إذن، أين الأطروحة؟"
"أنا... أعطيتها للأستاذ،" تمتمت.
"لكلود؟"
إيماءة.
"لماذا؟"
"هناك مؤتمر قريبًا،" قالت. "الأستاذ سيقدم ورقتي هناك. إنها فرصة جيدة. سيعرض بحثي على بعض من أبرز الخيميائيين..."
"إذن لقد سُرقت منكِ."
"لـ-لا، إنه فقط—" تلعثمت، وارتعشت يداها على جانبيها.
"هل اسمكِ موجود عليها حتى؟"
نظرت عيناها إلى الأرض. ارتجفت شفتاها.
ببطء، هزت رأسها.
انكمشت أصابعها في قبضتين وهي تتحدث بهدوء، وكأنها تحاول إقناع نفسها.
"لكن... لا بأس،" قالت، وصوتها يتصدع. "هذا كله جزء من التجربة. صناعة الخيمياء هكذا. أنا لست الوحيدة التي يسلب منها. الجميع يمر بذلك."
"...."
لم يقل فانيتاس شيئًا. ظلت عيناه عليها، وكأنه يرى ما وراء كلماتها.
تجنبت نظراته، وشعرت بحكمه يضغط عليها.
عالم الخيمياء لم يكن مثل المجالات الأخرى. كان صغيرًا.
إذا أساءت إلى خيميائي كبير، كان بإمكانها أن تودع أحلامها في أن تصبح خيميائية.
فجأة، أمسك فانيتاس قطعة من الطباشير وبدأ يكتب على الصيغة غير المكتملة أمامه.
"مـ-ماذا تفعل، أيها الأستاذ؟" سألت روزيلين، وصوتها يملؤه الذعر.
لكن فانيتاس لم يرد. تحركت يده بثبات ورسمت فوق الصيغة الموجودة، مضيفة خطوطًا ورموزًا جديدة.
غرق قلبها.
إنه يدمرها...
"ماذا يفعل!؟"
كان الرسم التخطيطي غير المكتمل على السبورة هو صيغة تبلور المانا.
كانت صيغة اقترحها قبل 300 عام الخيميائي الأسطوري ألبرت ماغنوس.
على الرغم من قرون من الجهد، لم يتمكن أحد من إكمالها.
ظلت صيغة تبلور المانا الهدف الأسمى للخيميائيين، حيث لم يصل التقدم إلا إلى الطبقة الخامسة حتى يومنا هذا.
"آه؟"
اتسعت عيناها وهي تركز على السبورة.
الأستاذ فانيتاس لم يكن مجرد يخربش أو يرسم هراءً.
كان يملأ الفراغات.
"لا... لا، هذا مستحيل،" تمتمت.
تراجع فانيتاس خطوة إلى الوراء، واضعاً الطباشير على حافة السبورة.
استدار ونظر إليها مباشرة.
"ما رأيكِ؟" سأل.
"كيف..."
خطت روزيلين خطوة متذبذبة إلى الأمام بينما ثبتت عيناها على السبورة.
ازدادت دقات قلبها صخبًا مع كل خطوة.
تحركت عيناها بسرعة عبر السبورة، تستوعب كل تغيير أجراه فانيتاس.
لم يكن قد انتهى. لا تزال هناك فجوات، لكن الأجزاء التي كانت قد جعلتها عالقة لسنوات أصبحت الآن في مكانها.
"لقد ملأها."
ازدادت أنفاسها تذبذباً، و صدرها يرتفع ويهبط وهي تحدق في ذلك.
لقد كانت تعمل على هذا منذ أن كانت في الرابعة عشرة. كل محاولة انتهت بضربها حائط سد.
"هذا... هذا الجزء،" تمتمت، مشيرة إلى قسم من دورة المانا. "لقد جربت هذا التكوين من قبل، لكن حلقة الاستيفاء كانت تزعزع استقرارها باستمرار. كيف فعلت ذلك—"
"لا، ليس أنا،" قاطعها فانيتاس. "لقد كنتِ أنتِ."
"آه؟" رمشت روزيلين.
"هل هناك أي شخص آخر هنا ليدعي أن تصريحي كاذب؟"
"ماذا تقصد..."
"لقد كان كل ذلك أنتِ يا روزيلين،" قال. "كانت أفكاركِ. تقدمكِ، هو ما جعل هذا ممكنًا."
حبست أنفاسها في حلقها، وللحظة، حدقت به فقط.
"الآن،" تابع فانيتاس، ناظرًا مرة أخرى إلى السبورة. "إذا تمكنتِ من إنهاء هذا، سيكون لديكِ ما تقدمينه في المؤتمر القادم، أليس كذلك؟"
توقف قلبها للحظة.
ارتدت عيناها إلى السبورة.
الخطوط. التدفق. الروابط.
"إذا أنهيت هذا..."
لكن... إذا اكتشف الأستاذ كلود—
"لا تدعيه يأخذ عملكِ مرة أخرى،" قال فانيتاس، وكأنه قرأ أفكارها للتو.
رفعت رأسها نحوه وعيناها مفتوحتان على مصراعيها.
"إذا حاول، أخبريني،" قال فانيتاس، مطمئنًا إياها.
تثبت عيناها في عينيه في ذهول وحيرة.
"سـ... ستساعدني؟" سألت.
مال فانيتاس رأسه قليلاً.
"لا أساعد الأشخاص الذين لا يساعدون أنفسهم،" قال بصراحة. "لكن إذا قاتلتِ من أجله، فسأتأكد ألا يأخذه أحد منكِ."
"...."
شعرت بضيق في صدرها، وخفق قلبها كطبل.
لفترة طويلة، كانت تعتقد أنها يجب أن تدبر الأمر وحدها. وأنها إذا طلبت المساعدة، فسيستغلونها مرة أخرى.
هل ستصدقه؟ كان الأمر صعبًا... صعبًا حقًا. لقد تعرضت للخيانة والأذى عدة مرات من قبل.
لكن... إذا كانت كلماته صحيحة...
"قاتلي من أجله."
انتقلت عيناها إلى السبورة.
سبورتها.
عملها.
تقدمها.
جلس فانيتاس في مكتبه، يفرك ذراعه. كان قد فقدها مؤخرًا، ونصحته الطبيبة بالحصول على وسيط (السحر) مناسب في أقرب وقت ممكن.
حتى ذلك الحين، وعد نفسه بتجنب استخدام تعويذات تتجاوز المستوى المتقدم (للسحر). لكنها ستكون مسألة وقت فقط قبل أن يكسر وعده.
وهنا يأتي دور روزيلين.
كانت هي الوحيدة القادرة على فعل ذلك.
روزيلين، المرأة التي قدر لها أن ترث إرث ألبرت ماغنوس، كانت الشخص الوحيد القادر على تحويل شاردة نومن الزرقاء والقطعة الأثيرية إلى وسيط (السحر) قوي.
لكن ذلك لم يكن كل شيء.
هي وحدها كانت تمتلك القدرة على فتح عملة الرنين بالكامل.
لقد أخبر فانيتاس سوليت بأن لديه خيطًا يقوده إلى أرشيفات هافن. ووعدها بأنه عندما يحين الوقت المناسب، سيجدها.
سيأتي ذلك الوقت بمجرد أن تحول روزيلين عملة الرنين إلى مفتاح مناسب.
مفتاح يمكنه فتح خزائن مخفية متناثرة في جميع أنحاء العالم.
إذا كانت هناك أي دلائل على موقع أرشيفات هافن، فستكون هناك.
يجب أن يكون كذلك.
علاوة على ذلك، في المقام الأول، الصيغة التي كتبها فانيتاس لم تكن ملكه.
لقد كانت ملك روزيلين.
في الجدول الزمني الحالي، سيكون ذلك في المستقبل. لكن في مرات لعبه، كانت قد فعلت ذلك بالفعل.
لكن في كل جدول زمني، كان كلود قد سرقها منها. أخذ بحثها، وادعاه ملكًا له، وعرضه كإنجاز شخصي.
عندما قاومت روزيلين، وصُفَت بالكاذبة.
لقد وضعوها على القائمة السوداء لمعهد العلماء، وأغلقوا كل أبواب الفرص في صناعة الخيمياء، ودمروا اسمها ومسيرتها المهنية في هذه العملية.
لا، ربما، لقد دمرت حياتها كلها.
كانت زهرة لم تُزهر قط، بل زهرة بدأت بالفعل في الذبول.
في النهاية، أقدمت روزيلين على إنهاء حياتها.
لكن ليس هذه المرة.
هذه المرة، لن يسمح بحدوث ذلك.
ليس في اللعب بحياة واحدة هذا.
_________________________________
تذكيرٌ واجبٌ من المترجم: ليكن في علم القارئ الكريم، أن كل شخصية، كل حدث، وكل حبكة في طيات هذه الرواية، هي محض نسجٍ من الخيال البشري للمؤلف، ولا تمت للواقع بصلةٍ أو حقيقةٍ ثابتة.
إنها مجرد حكايةٍ عابرةٍ بين ثنايا الورق، لا ينبغي لها أبداً أن تلهي النفس عن ذكر الله العظيم، أو عن التفكر في آياته الكبرى، أو عن تقدير قيمة الحياة الحقيقية ومسؤولياتها الجادة. فكل تلهٍ عن الحقائق الجوهرية هو خسارةٌ. هذا العمل الفني، بجماله وروعته، يبقى في النهاية وهمًا متخيلاً لا أكثر.
قدمه لكم زيوس، بكل أمانةٍ وإخلاصٍ في النقل، مع هذا التنبيه الواعي.