توقفت الأمطار، وتبدلت لفحة الهواء البارد بنسيم دافئ، وتلاشت جدران القصر الحجرية لتحل محلها خضرة غابة يانعة. كان التغير مفاجئًا للغاية، وسلسًا حد الدهشة، لدرجة أنني بقيتُ للحظة واقفًا جامدًا، مشوشًا من تبدل محيطي. اختفى الإحساس الثقيل بملابسي المبللة بالمطر، وحل محله دفء الشمس المتسللة عبر ظلال الأشجار الوارفة.
عصفت أصوات زقزقة الطيور من بعيد، وجلبت خشخشة الأوراق الهادئة في النسيم إحساسًا بالسكينة تناقض تمامًا مع العاصفة التي كنت واقفًا فيها لتوي.
ثم سمعتُها—الكلمة.
“شكرًا لك.”
اخترقت الكلمات الأجواء كحد سيف، لكن ليس بالطريقة التي كنت أتوقعها. كانت هادئة، متأنية، بل ومتغطرسة – لكن كان هناك شيء آخر يكمن تحتها، شيء لم أكن أربطه به غالبًا. هل كانت ضعفًا؟ لا، ربما ليس ذلك. بل وميضٌ من شيء، كظل ندم يختبئ تحت السطح.
التفتُ ببطء، عالمًا ما سأراه، ومع ذلك، كان المنظر أقسى مما توقعتُ. كان يقف هناك—درافن. لا، ليس أنا. ليس الشخص الذي أصبحتُه. هذا هو درافن الذي طالما حاولتُ أن أنأى بنفسي عنه. درافن الذي بنى سمعته على الحسابات الباردة، القرارات القاسية، والغطرسة العنيدة.
وقف شامخًا، وعباءته تتمايل قليلًا في النسيم الذي بدا وكأنه يحيط به وحده. كان شعره مسرحًا للخلف بتلك الطريقة النظيفة والمنضبطة، وعيناه—الحادتان، الحاسبتان—التقتا عيني بنظرة خبيرة. كان الأمر أشبه بالنظر في مرآة، لكنها تظهر نسخة من نفسي تركتها ورائي.
ومع ذلك… كان هناك شيء مختلف. ابتسامة. انحناءة خفيفة، شبه غير محسوسة على شفتيه، خففت من قسوة تعبيره المعتادة. كانت تخلب الألباب، وتجعله يبدو أكثر… إنسانية.
زفرتُ ببطء، محافظًا على هدوئي. لم يكن هناك معنى في رد الفعل القوي. ليس الآن. كنت أعلم أن هذا قادم. بطريقة ما، كنت أعلم أن هذه المحادثة كانت حتمية دائمًا.
“أنتَ،” قلتُ ببطء، معترفًا بوجوده دون معالجة كاملة لغرابة اللحظة. “ما زلتَ هنا؟”
لم يرتعش أو يتأثر بلهجتي. بدلًا من ذلك، تعمقت ابتسامته، وإن بقيت خافتة. “لم أغادر قط،” قال بصوتٍ ثابت وهادئ. “لطالما كنتُ هنا. سواء اعترفتَ بذلك أم لا، كنتَ تعلم ذلك.”
أومأتُ برأسي، معترفًا بصدق كلماته. لم يكن مخطئًا. مهما حاولتُ أن أنأى بنفسي عن الرجل الذي كنتُه، فقد كان دائمًا جزءًا مني، يتربص في الخلفية. يراقب. ينتظر.
“لا داعي لأن تقول أي شيء،” تابع، لهجته عادية ولكنها محملة بالمعنى. “أعلم ما تفكر به. لقد مررتَ بكل شيء، أليس كذلك؟ الارتباك، المرارة، الصراع اللامتناهي لفهم السبب.”
أخذتُ نفسًا عميقًا، مثبّتًا أفكاري. “أفهم الآن،” اعترفتُ، وصوتي متوازن. “أرى لماذا أصبحتَ ما أنت عليه. الألم، الخسارة، ثقل خيبة الأمل الساحق. أرى كل ذلك.”
أومأ برأسه ببطء، وبقي تعبيره دون تغيير، وكأنه كان يتوقع إجابتي. “إنه شيء قاسٍ، أليس كذلك؟ القدر،” قال بتفكير عميق. “يأخذ كل شيء منك، ومهما قاتلتَ، ومهما شققتَ طريقك إلى الأمام، فإنه لا يعيد شيئًا.”
تأملتُ كلماته للحظة. نعم، كان قاسيًا. لقد شعرتُ بذلك، ورأيته يمزق كل ما كنتُ أقدره. ومع ذلك، على الرغم من كل ذلك، حاولتُ مقاومة المسار الذي سلكه.
“لم أكن أرغب في قبول ذلك،” قلتُ بهدوء، محافظًا على رباطة جأشي. “لم أكن أرغب في تصديق أن هذا هو السبيل الوحيد. لكنك… أنتَ احتضنتَه.”
التقى بنظراتي مباشرة، عيناه حادتان لكنهما غير قاسيتين. “فعلتُ ما كان عليّ فعله. لم يكن الأمر يتعلق باختيار الصواب أو الخطأ. كان يتعلق بالبقاء. وأنتَ تعلم ذلك تمامًا كما أعلمه أنا.”
ابتسمتُ بمرارة، وهززتُ رأسي قليلًا. “البقاء؟ هل هذا ما تسميه؟ لقد دمرتَ كل شيء. صوفي، والدك، حتى نفسك. لأجل ماذا؟ السلطة؟ التحكم؟”
تلاشت ابتسامته، وللمرة الأولى، رأيتُ وميضًا لشيء أعمق في عينيه. ندم، ربما؟ ألم؟ كان من الصعب الجزم. لكن اللحظة مرت بسرعة، وعادت إليه رباطة جأشه الهادئة.
“أنتَ مخطئ،” قال بهدوء، وصوته ثابت لكنه مليء بثقل لم أكن أتوقعه. “لم يكن الأمر يتعلق بالسلطة أو التحكم قط. كان يتعلق بالخوف.”
تعلقت الكلمة في الهواء بيننا، وللحظة، لم أكن متأكدًا مما إذا كنتُ قد سمعتُه بشكل صحيح. 'الخوف؟ درافن، الرجل الذي كان لا يُمسّ، الرجل الذي كان يأمر بالاحترام والخوف على حد سواء، كان خائفًا؟'
“أنتَ متفاجئ،” لاحظ، لهجته لم تتغير. “لكن لا ينبغي لك ذلك. الخوف يدفع الجميع، سواء اعترفوا بذلك أم لا.”
عبستُ، مستوعبًا ما كان يقوله. “مما الخوف؟”
تنهد، وأبعد نظره عني لأول مرة، وكأن ثقل الاعتراف كان كثيرًا عليه حتى. “من خسارة كل شيء. إمكاناتي، سمعتي، صوفي… كل ذلك. وكلما خسرتُ أكثر، تشبثتُ بما تبقى لي قليلًا. لكن كلما أمسكتُ بإحكام أكبر، زاد انزلاقه من بين أصابعي.”
أصابت كلماته وترًا في نفسي. صورة صوفي، واقفة تحت المطر، تعرض عليّ ذلك السؤال البسيط—“لماذا تعاني بصمت؟”—ومضت في ذهني. لقد رأت الألم الذي حاولتُ إخفاءه، وعرضت عليّ طوق نجاة. لكنني دفعتها بعيدًا. تمامًا كما فعل هو.
“إذًا، لقد دفعتَ الجميع بعيدًا،” قلتُ بهدوء. “اخترتَ أن تعاني وحيدًا.”
أومأ برأسه ببطء، وعاد نظره إلى عيني. “نعم. ولهذا السبب لا يمكنكَ فعل الشيء نفسه.”
رفعتُ حاجبًا، متفاجئًا بصرامته. “ماذا تقصد؟”
خطا خطوة أقرب، وتعبيره حاسم لكنه غير قاسٍ. “لا يمكنكَ ارتكاب الأخطاء نفسها التي ارتكبتُها،” قال بصوتٍ هادئ لكنه حازم. “أعلم ما تحاول فعله. تحاول أن تنأى بنفسك، تحاول أن تفصل نفسك عما كنتُه. لكنك لا تستطيع. أنا وأنت—كلانا واحد.”
تحدقتُ في عينيه، وعقلي يتسابق. كان محقًا، بالطبع. مهما حاولتُ إقناع نفسي بخلاف ذلك، لم أستطع الهروب من حقيقة أنني ما زلتُ درافن، ما زلتُ أحمل الأعباء نفسها التي حملها هو ذات يوم.
لكنه بعد ذلك، قال شيئًا جعلني أتوقف. “الفرق الوحيد،” تابع، “هو أن لديكَ فرصة ما زلتَ تستطيع استغلالها. لا يزال بإمكانكَ الاختيار.”
ثقلت كلماتُه عليّ كغطاءٍ ثقيل. هل كان بإمكاني ذلك؟ هل كان بإمكاني حقًا اختيار طريق مختلف؟ أم فات الأوان عليّ، تمامًا كما فات عليه؟
بدا أن درافن قد استشعر ترددي، لأنه اقترب أكثر، لهجته تزداد رقة. “أنتَ أقوى مما كنتُ عليه في أي وقت مضى،” قال، صوته ثابت. “أعلم أنك كذلك. لقد وصلتَ بالفعل أبعد مما وصلتُ إليه أنا. لكن عليكَ أن تتوقف عن محاولة حمل كل هذا الثقل بمفردكَ.”
زفرتُ ببطء، وعقلي يتسابق عبر الذكريات، القرارات، والأعباء التي حاولتُ تحملها. كان محقًا في ذلك أيضًا. لطالما حاولتُ حمل كل شيء بنفسي، مؤمنًا بأنه إذا تمسكتُ بما يكفي، يمكنني التحكم بكل شيء. لكن التحكم كان دائمًا مجرد وهم، أليس كذلك؟
“أنتَ لستَ وحيدًا،” قال درافن، قاطعًا ضباب الشك في ذهني. “لديكَ أشخاص يهتمون بك. أشخاص يريدون مساعدتك، إن سمحتَ لهم بذلك.”
ومض وجه صوفي أمامي مرة أخرى، وأدركتُ كم حاولتْ أن تفعل من أجلي. حتى عندما لم أكن أستحق ذلك، كانت هناك. كانت تهتم.
ثم، وبسرعة ظهوره، بدأ درافن يتلاشى. عادت الابتسامة إلى وجهه، أكثر رقة هذه المرة، وأكثر صدقًا.
“ستكون بخير،” قال، وصوته يزداد خفوتًا. “فقط تذكر—هناك دائمًا خيار.”
للحظة، غمرتني كلماته، مغرية إياي لاحتضان الفكرة. جزء مني—ربما جزء أكبر مما أردتُ الاعتراف به—أراد تصديقه. أردتُ أن أصدق أن هذا يمكن أن يكون الحل، وأن بإمكاني ببساطة أن أبتعد، أتخلى عن ثقل كل ما بنيتُه وأصبحتُه، وبطريقة ما أجد طريقًا جديدًا.
طريق لا يتضمن القسوة أو اللا قلبية، طريق لا أكون فيه محاصرًا في دوامة الخسارة والصراع.
كانت الرقة في صوته، الهدوء، يشدان شيئًا عميقًا في داخلي. فكرة أن أستطيع التخلي عن كل هذا، كل الألم، الأعباء… كانت مغرية، كبارقة ضوء في نهاية نفق مظلم. طريق إلى الحرية، إلى الراحة. شعرتُ بنفسي أتقدم نحوها ببطء، وعقلي يتمسك بالأمل في أنه ربما—ربما فقط—كان هناك سبيل آخر. [ ترجمة زيوس]
لكن بعد ذلك، تغير شيء ما.
توقفتُ، مثبتًا نفسي في مكاني، وثقل اللحظة يضغط عليّ. 'لا،' فكرتُ. 'لا يمكن أن يكون الأمر بهذه السهولة. لا أستطيع أن أسمح لنفسي بتصديق أن هذا كل ما يتطلبه الأمر.' كان هناك شيء خاطئ—شيء في كلماته بدا بسيطًا جدًا، نظيفًا جدًا. العالم لم يكن نظيفًا، والخيارات أمامي لن تكون بسيطة أبدًا.
أعدتُ تركيز عينيّ، وازداد قلبي قسوة من جديد. شعرتُ بتصميمي يشتعل من جديد، متوهجًا كشعلة تلتقط الريح. تحول الوميض إلى نار، ومعه، تدفقت موجة من الوضوح. نظرتُ إليه، إلى نسخة درافن المتلاشية أمامي، ولأول مرة منذ زمن طويل، رأيتُه حقًا.
“لا،” قلتُ، وصوتي حازم. “لا أستطيع.”
ارتعشت هيئة درافن أمامي، وتعثر تعبيره، وعبر وميض مفاجأة وجهه. اتسعت عيناه، بما يكفي للكشف عن أنه ربما لم يكن يتوقع هذا. أمال رأسه، منتظرًا أن أواصل.
“لا أستطيع مجرد الرحيل،” قلتُ، وصوتي يزداد قوة مع كل كلمة. “أعلم ما تحاول قوله—أن هناك دائمًا خيار. وأنني لستُ مضطرًا لأن أكون أنتَ. لكن هذا العالم…” توقفتُ، وأفكاري تتضح كبلورات. “هذا العالم يسير بالفعل في الاتجاه الخاطئ. كل شيء كذلك.
وإذا تنحيتُ جانبًا، إذا توقفتُ الآن، فلن يكون مستقبلي فقط هو الذي يُدمّر. بل مستقبل الجميع.”
ارتعشت هيئة درافن للحظة، ثم… ابتسم. ابتسامة أوسع من ذي قبل، لكنها لم تكن سخرية. لا، هذه المرة، كانت ابتسامة فهم، وتقدير.
“آه،” قال بهدوء، وصوته ثابت. “إذًا، لقد اتخذتَ قراركَ.”
أومأتُ برأسي، وشعرتُ بتصميم يترسخ عميقًا في داخلي. “هذا الطريق… لم يعد يتعلق بالخوف. ولا يتعلق بالتشبث بالسلطة أو التحكم. إنه يتعلق بفعل ما يجب فعله. من أجل العالم. من أجل أولئك الذين ما زال لديهم ما يعيشون من أجله.”
توسعت ابتسامته، متحولة من تعبير بسيط إلى شيء بدا وكأنه… فخرٌ تقريبًا. لم يكن هناك حقد في عينيه، ولا أثر للغطرسة أو البرود الذي كنتُ أربطه به ذات يوم. بدلًا من ذلك، كان هناك شيء أعمق. شيء بدا… إنسانيًا.
“حسنًا إذن،” قال درافن، وصوته يكتسب طاقة جديدة، حماسًا هادئًا. “افعل ذلك. كافح. قاتل من أجل ما تؤمن به. ادفع نفسك إلى الحافة. لكن تذكر…” خطا إلى الأمام، وهالته ترتعش كظل عالق بين النور والظلام.
“هذه المرة، أنتَ لا تفعل ذلك خوفًا. أنتَ تفعل ذلك من أجل العالم. من أجل الآخرين.”
كان هناك تحول في الهواء، موجة من شيء لم يُقلّ تمر بيننا. كان بإمكاني أن أشعر بذلك—كانت هذه لحظة محورية، لحظة ستحدد ليس فقط من أنا، بل ما سأصبح عليه. طريقي لم يكن طريق الفداء، أو الخلاص. لم يكن يتعلق بأن أكون بطلًا، أو حتى محاولة إصلاح كل شيء.
لا، بل كان يتعلق بالبقاء في عالم ينهار، عالم يحتاج شيئًا—شخصًا—مستعدًا لمواجهة الظلام دون تردد. شخصًا يمكنه تحمل عبء ما يجب القيام به، دون أن يسحقه هذا العبء.
وشعرتُ بذلك الآن، ثقله يترسخ في عظامي. العالم كان بحاجة إلى شرير.
درافن—لا، هو—أومأ برأسه ببطء، وكأنه يقرأ أفكاري. “إذن فلنكافح،” قال، صوته منخفض، لكنه مليء بتصميمٍ شرس. “فلنقاتل. فلنتحمل. ولنحيَ، مهما اعترض طريقنا.”
كان بإمكاني أن أشعر بإحساس غريب بالوحدة في تلك الكلمات. درافن الأصلي—الذي حاولتُ جاهدًا أن أنأى بنفسي عنه—لم يكن مختلفًا جدًا بعد كل شيء. اختياراته كانت ناتجة عن الخوف، نعم، لكن في جوهرها، كان يحاول البقاء في عالم استمر في دفعه نحو الأسفل. والآن، كنتُ أواجه العالم نفسه. لكن معركتي لم تكن مدفوعة بالخوف—بل بشيء أكبر.
“فلنحيَ،” رددتُ، وشعرتُ بثقل تلك الكلمات يترسخ في داخلي.
ابتسم، ابتسامة أوسع هذه المرة، وبها لمحة من الفخر تقريبًا. “كشرير،” قال بهدوء، قبل أن تبدأ هيئته في التلاشي تمامًا، تذوب في الهواء كضباب الصباح. “كشرير يقاتل من أجل العالم، حتى لو لم يفهم أحد ذلك أبدًا.”