كانت أسطح ثيرون رست عالمًا مختلفًا تمامًا عن فوضى شوارعه. ففي الأعالي، كانت المدينة تتنفس أنفاسًا عميقة وإيقاعية، وكأنها مرتاحة لتخلصها من طاقة النهار الصاخبة. تصاعد همس الحانات الخافت إلى الأعلى، ممزوجًا بقرقعة خفيفة لعربات تتدحرج فوق الحصى ونباح متقطع لكلب يثبت وجوده في الليل.
تموج ستار رقيق من الدخان المتصاعد من مداخن بعيدة بكسل في السماء المظلمة، بينما شكلت أضواء المدينة المتناثرة كوكباتها الخاصة بين الأسطح. انزلقت ليورا عن سطح الفانوس الصدئ بسهولة مدربة، هابطًا بصمت على المظلة الخشبية بالأسفل.
كانت حركاته سلسة، وكادت حذائه لا يصدر صوتًا وهو يستقيم، بينما مسحت عيناه الثاقبتان الشوارع الظليلة بالأسفل. شق ضوء القمر طريقه عبر الفجوات الضيقة بين المباني، مغرقًا الشوارع بتوهج فضي أثيري أزال الحواف الخشنة للأوساخ والاهتراء. بدا المشهد متجمدًا، كلحظة أسيرة في زجاج، هشة وعابرة.
تلاشت الابتسامة المرحة التي كانت تزين وجهه غالبًا، وحل محلها تعبير بارد ومركز. أصبحت الظلال رفيقاته، ملتفة حوله كعباءة، وهو يتمتم بصوت خفيض ومتأنٍ: “حان وقت ترتيب الفوضى.” حمل صوته ثقلًا لم يُقصد لآذان أحد سواه، وعدًا غير منطوق للصمت من حوله.
تحرك بدقة، كل خطوة محسوبة وهادئة، وكأن المدينة نفسها تتآمر لإخفاء مروره. بدت الأسطح مألوفة، فقد ارتسمت انحناءاتها ومرتفعاتها في ذاكرته كخريطة قديمة. بالأسفل، التوت الشوارع في شبكة متاهية من الأزقة والممرات، كل منها يروي قصة اهتراء وصمود.
وقفت النوافذ المغلقة كشهود صامتة على رحلته، بينما صرّت لافتات ملتوية بخفوت في نسيم الليل، وحروفها الباهتة تهمس بأسرار مدينة لا تنام أبدًا حقًا. كان ثيرون رست في الليل مخلوقًا مختلفًا تمامًا. فقد ذابت حيوية السوق الصاخبة في تيار خفي من التوتر المكبوت.
تراقصت الظلال على الجدران، وتشكّلت هيئاتها المتغيرة بفعل ضوء الفوانيس المتراقص والشرارة العرضية لألسنة لهيب بعيدة. حمل الهواء قشعريرة حادة، ممزوجة برائحة الخشب الرطب الترابية، مختلطة بالحموضة الخفيفة للدخان. وفي مكان ما في الأفق، ترددت عواء قطة حزين لوهلة قصيرة، صرخة وحيدة ابتلعها الصمت الواسع.
التصقت عينا ليورا الثاقبتان بكل حركة، بكل وميض نشاط، ومع ذلك لم يتزعزع سيره قط. بدا وكأنه ينساب عبر المدينة، فلم تقدم الحصى المتعرجة وبقع الطحالب الزلقة أي مقاومة لقدمه الثابتة. مر تحت لافتات من الحديد المداوع تتدلى من دعامات مشوهة، دهانها متقشر وغرضها منسي منذ زمن بعيد.
شعرت المدينة، في سكونها الليلي، وكأنها حية بطريقة لم يكشفها ضوء النهار قط، كيان يتنفس ويراقب، وتحرك ليورا وكأنها منحته حق المرور لهذه الليلة الواحدة. وصل إلى زقاق ملتوي مطمور بين مبنيين مائلين، واجهاتهما تحمل ندوب الزمن والإهمال المتآكلة.
كانت الألواح الخشبية مشوهة من سنوات المطر والرطوبة، وتفوح رائحة عفن خفيفة في الفضاء الضيق. وفي الأعلى، تمايلت لافتة مهترئة بخطورة في نسيم الليل الخفيف، وكانت حروفها التي كانت فخورة ذات يوم باهتة ومتقشرة: الريشة المكسورة. تمسك الدهان بعناد بالخشب الخشن، مشيرًا إلى زمن ربما كانت فيه المؤسسة أكثر احترامًا. الآن، يُنطق الاسم همسًا، منارة لأولئك الذين يفضلون أعمالهم بعيدًا عن أعين قانون ثيرون المتطفلة.
بدا الزقاق وكأنه يحبس أنفاسه مع اقتراب ليورا. تعمقت الظلال المحيطة، وكأنها تتراجع من حضوره. كانت سمعة الريشة مزيجًا قويًا من السمعة السيئة والحنين، حتى بين أشد دوائر ثيرون رست قسوة. لقد كانت بمثابة ملاذ لأولئك الذين يرقصون على الخط الفاصل بين البطولة والجريمة، مغامرون يتبادلون القصص الطويلة، ومرتزقة يعالجون المظالم، وشخصيات مجهولة تزدهر في أحلك شقوق المدينة. هنا، كانت الولاءات عابرة، وكل قصة تُروى كانت جزءًا من الحقيقة وجزءًا من الأداء.
دفع ليورا الباب فُتح، فغلفه الجو كعباءة ثقيلة. كان الهواء كثيفًا برائحة الجعة المنسكبة ودخان الغليون، وهو مزيج قوي بدا وكأنه يلتصق بالجدران. زينت الغرفة رايات باهتة وأسلحة بالية، كل منها يروي قصة مجد مضى أو معركة ضارية. عكس رواد الحانة ديكورها، محاربون متمرسون يتناولون المشروبات، وقادمون جدد صاخبون يتفاخرون بصوت عالٍ، وتشتت لشخصيات محاطة بالظلال، أعينها دائمة المراقبة.
خفتت المحادثات مع دخول ليورا، والتفتت الرؤوس نحوه كزهور تتبع الشمس. انتشرت الهمسات في الغرفة، ومرت دندنات خافتة تحمل اسمه، أو بالأحرى الاسم الذي عرفوه به.
“إنه هو.”
“ريلان داسكويسبير.”
“بطل القصيرين.”
لم يتغير تعبير ليورا، لكن خطواته تباطأت قليلًا بينما كانت الهمسات تدور حوله كتيار غير مرئي. مالت الرؤوس، وخفتت المحادثات، وتتبعت نظرات خفية كل تحركاته. لم يطلب اللقب قط، ولا الثقل الذي جاء معه، لكن هنا، في الحانة ذات الإضاءة الخافتة، التصق به كظل ثانٍ.
“ريلان داسكويسبير،” تمتم أحدهم بمزيج من الرهبة والفضول، ومر الاسم عبر الحشد كسر مهموس. انضم آخرون بنبرات خافتة:
“بطل القصيرين.”
“لم نره منذ شهور.”
“ما زال يبحث عنها، أليس كذلك؟” [ ترجمة زيوس]
رمقت عينا ليورا الثاقبتان مجموعة عند إحدى الداولات الكبيرة بلمحة خاطفة، فصمتت نظراتهم المحدقة عندما واجه أعينهم مباشرة. بدا ثقل نظرته وكأنه يضغط عليهم، فانشغلوا بسرعة بمشروباتهم.
صرّت الأرضية الخشبية تحت حذاء ليورا وهو يقترب أخيرًا من البار، مستندًا على المنضدة بلا مبالاة. تركت حركاته الحادة طاقة الغرفة هادئة، واستأنفت المحادثات الخافتة ببطء، على الرغم من أن العديد من الأعين كانت لا تزال معلقة عليه. كان نوعًا من الاحترام المتوتر، مشوبًا بالخوف والفضول، النوع الذي أبقى حتى الأكثر جرأة في مقاعدهم.
أطلق رجل ضخم جالس بالقرب منه ضحكة قوية، ممسكًا بكأس معدني مهشم بيديه السميكتين الخشنتين وكأنه سلاح بحد ذاته. بدا الندب المتعرج الذي شق أحد جانبي وجهه وكأنه يتمدد بقوة ابتسامته، مما أعطاه مظهرًا وحشيًا تقريبًا. "ريلان"، هز صوته القاعة، مرتفعًا فوق ضجيج الغرفة كالمطرقة التي تضرب سندانًا. "أخيرًا تزحف من جحرك؟ هل وجدت ابنتك بعد؟"
بدا أن الحانة قد سكنت للحظة، وخفتت الثرثرة بينما التفتت الأعين لتقييم رد فعل ليورا. لكن ليورا ظل جامدًا كالحجر. نقرت أصابعه، التي كانت تستقر على البار، إيقاعًا بطيئًا ومتعمدًا، كل حركة حادة ضد الخشب. انزلقت نظرته الثاقبة نحو الرجل، خارقة وباردة بما يكفي لجعل ابتسامة المغامر الخشن تتحول إلى عبوس متوتر. تمايل الكأس في يدي الرجل قليلًا، وتراجعت ثقته تحت ثقل صمت ليورا.
سخر زبون آخر، أصغر سنًا وواثقًا من نفسه، من طرف الغرفة. "ما المشكلة الكبيرة؟ أنت مجرد كلب ينبح الآن يا ريلان، أليس كذلك؟" قال ساخرًا، نبرته مشبعة بجرأة زائفة. لم تكد الكلمات تستقر حتى تحرك ليورا. انطلقت يده، كغشاوة من الحركة، وتلألأ الخنجر الذي ظهر في قبضته تحت ضوء الحانة الخافت. دار مرة واحدة بين أصابعه، قوسًا دقيقًا وسلسًا، قبل أن يختفي عائدًا إلى غمده. تبخرت سخرية الشاب، وتجمدت يده في منتصف الطريق إلى شرابه. ابتلع بصعوبة، متراجعًا إلى مقعده. تغيرت طاقة الغرفة؛ خفتت الضحكات، وحل محلها صمت متوتر لم يقطعه سوى فرقعة النار في الموقد.
"لم أظن ذلك،" قال ليورا، صوته منخفض وهادئ، لكنه يحمل حدة أسكتت حتى الهمسات. استدار عائدًا إلى البار، حركاته موزونة ككلماته، تاركًا الزبون الشاب يحدق في شرابه وكأنه قد يقدم له الخلاص.
تمتم الرجل الضخم، محاولًا استعادة هدوئه: "لا داعي لتكون حساسًا هكذا. كنت أسأل فقط."
لم يجب ليورا على الفور. استأنفت أصابعه النقر على البار، كل نبضة تتردد في الغرفة الصامتة بخلاف ذلك، تحذير خفي ملفوف في إيقاع غير منطوق. اختفت السخرية الخفيفة التي كان يرتديها غالبًا، وحل محلها هدوء صخري بدا وكأنه يتسرب إلى الهواء من حوله. انتشر التوتر خارجيًا، وكأن جدران الحانة نفسها تستشعر التيار الخفي من حضوره.
تحرك المغامر الضخم الذي تحدث سابقًا بشكل غير مريح في مقعده. على الرغم من كتفيه العريضين ووجهه الذي يحمل ندوبًا، بدا الرجل أصغر تحت نظرة ليورا الثابتة. "لم أقصد شيئًا بذلك،" تمتم الرجل، لكن جرأته السابقة كانت غائبة بشكل ملحوظ. شرب رشفة متعمدة من كأسه، متجنبًا التواصل البصري.
من زاوية الغرفة، ضحك مغامر شاب وأكثر وقاحة بعصبية. "ما المشكلة الكبيرة؟ أنت مجرد كلب ينبح الآن يا ريلان، أليس كذلك؟"