ذكرياتي الأولى عنه كانت في مكتبه، بابه مواربٌ دائمًا، يكشف لمحاتٍ من رموز غامضة وأضواء تتوهج برفق. كان يقضي الساعات الطوال فيه، لا يبرح مكانه إلا لتناول الطعام أو ليتفقدني أنا ووالدتي عرضًا. كنت أجلس أحيانًا قبالة الباب، أنصت إلى همهمات صوته وهو يتلو تعاويذَ، كلماته غامضة آسرة. بيد أنني، رغم فضولي، لم أجرؤ قط على الدخول دون إذنه.
أما والدتي، فكانت الحضور الثابت في حياتي، هي التي رعتني وعلمتني. كانت تتسم باللطف والصبر، عيناها دائمًا ناعمتين دافئتين، حتى حين يُجهدها التعب. عشقتها، تمسكت بقصصها وأغانيها، ووجدت العزاء في أحضانها الرقيقة. تحدثت عن والدي باحترام هادئ، ولم تتفوه بكلمة شكوى قط رغم غيابه عن حياتنا اليومية.
لكن كل شيء تبدّل عندما بلغت العاشرة من عمري. أصيبت والدتي بمرض مفاجئ وغامض، استنزف الحياة من جسدها. راقبتها بعجز وهي تذبل، روحها التي كانت نابضة بالحياة تخبو يومًا بعد يوم. حاول والدي كل شيء لإنقاذها، انكب على دراسة الكتب العتيقة، وصنع الجرعات، وألقى التعاويذ حتى ساعات متأخرة من الليل. لكن شيئًا لم يفلح.
أتذكر آخر مرة ابتسمت لي فيها، كان صوتها مجرد همسة: “اعتنِ به يا أمبرين. إنه بحاجتك.”
بعد وفاتها، بدا منزلنا خاويًا أكثر من أي وقت مضى. كان حزن والدي ملموسًا، صمتًا ثقيلًا ومُخنقًا ملأ كل زاوية من زوايا بيتنا. انسحب أكثر إلى عمله، تاركًا إياي لأواجه حزني بمفردي. لأسابيع، بالكاد تحدثنا، واقتصرت محادثاتنا على كلمات أحادية المقاطع وإيماءات. افتقدت والدتي بشدة، وتوقعت للدفء والراحة التي كانت تمنحها.
ثم، في إحدى الأمسيات، تغير شيء ما. دعاني والدي إلى العشاء، وهو حدث كان نادرًا بما يكفي ليجعلني أشعر بالقلق. كانت المائدة معدة بأفضل أطباقنا، مأدبة متواضعة وُضعت أمامنا. جلس قبالتي، وجهه صارم ولا يمكن قراءته، بينما كنت أتململ بتوتر في مقعدي. تناولنا الطعام في صمت لبعض الوقت، كان صوت ارتطام الأواني هو الوحيد المسموع.
أخيرًا، تحدث بصوت خفيض ومحرج: “أمبرين، كيف... كيف هي دراساتك؟”
رفعت رأسي، متفاجئة بالسؤال. “إنها بخير يا أبي،” أجبت بحذر، غير متأكدة إلى أين يقود هذا الحديث.
أومأ برأسه، ثم أخذ نفسًا عميقًا. “هل... تستمتعين بها؟”
ترددت، ثم أومأت. “نعم، أفعل.”
ابتسامة صغيرة، تكاد لا تُرى، عبرت شفتيه. “هذا جيد. جيد جدًا.” بدا وكأنه استرخى قليلًا، وتلاشت خطوط التوتر من وجهه.
“أتعلمين، والدتكِ كانت دائمًا ترغب في أن تحصلي على تعليم قوي. لقد اعتقدت أن ذلك مهم.”
ابتسمت عند ذكرها، بينما شدني ألم الفقد المألوف في قلبي. “لقد فعلت. كانت تقول دائمًا إن المعرفة هي مفتاح فهم العالم.”
أومأ والدي، عيناه شاردتان. “كانت محقة.” تلاه صمت آخر، ثم فاجأني بسؤاله: “هل فكرت يومًا في السحر؟”
رمشتُ عينيّ، مأخوذةً بالدهشة. لطالما كان السحر من ممتلكاته، شيئًا غامضًا بعيد المنال. “قليلًا،” اعترفت. “إنه... مثير للاهتمام.”
انحنى إلى الأمام، وبريق من الاهتمام يلمع في عينيه. “مثير للاهتمام، نعم. لكنه أكثر من ذلك بكثير. السحر... يشبه اللغة، وسيلة للتواصل مع العالم. له قواعده وهيكله، ولكنه يمتلك أيضًا الإبداع. إنه بلا حدود.”
وجدتني أميل إلى الأمام أيضًا، منجذبة لحماسه المفاجئ. كان هذا أشد ما رأيته منه حيوية منذ شهور. “وكيف ذلك؟”
ابتسم، ابتسامة حقيقية هذه المرة، وانطلق في شرح أساسيات السحر، والمدارس المختلفة، وكيف يتطلب كل منها مقاربة فريدة. تحدث بشغف ووضوح لدرجة أنني لم أستطع إلا أن أكون مفتونة. للمرة الأولى، رأيت والدي ليس كالشخصية البعيدة، المنعزلة التي بدا عليها غالبًا، بل كرجل مغرم بشدة بمهنته.
تلك الليلة شكلت بداية فصل جديد في علاقتنا. بدأ والدي يعلمني عن السحر، يرشدني خلال الأساسيات بصبر وعناية. أراني كيف أوجه المانا، شريان الحياة لكل التعاويذ، وكيف أحيكها في أشكال مختلفة. كنت سريعة التعلم، مدفوعة برغبة في التواصل معه وفهم العالم الذي أحبه كثيرًا.
مع مرور السنين، تعمقت رابطتنا. قضينا ساعات في مكتبه، نناقش النظريات ونتدرب على التعاويذ. اكتشفت أن لدي موهبة طبيعية في السحر، وهي هبة كان والدي حريصًا على رعايتها. كثيرًا ما أثنى على تقدمي، وعيناه تلمعان بالفخر. كانت تلك اللحظات نادرة لكنها ثمينة، وقد اعتززت بها.
[ ترجمة زيوس]
ومع ذلك، وعلى الرغم من تقاربنا المتزايد، كان هناك دائمًا ظل يلقي بظلاله على علاقتنا. لم يتحدث والدي قط عن عمله بالتفصيل، خاصة أي شيء يتعلق ببحثه. كان كتومًا، يغلق مكتبه ويحتفظ ببعض الكتب مخفية عني. لم أستجوب ذلك، محترمة حدوده، لكن جزءًا مني كان يتساءل دائمًا عما كان يخفيه.
الحقيقة انهارت علينا عندما بلغت السابعة عشرة. أتذكر ذلك اليوم بوضوح؛ اقتحم والدي المنزل، وجهه محمرٌّ من الغضب، يتمتم تحت أنفاسه. لم أره مضطربًا هكذا من قبل.
“لعنة على عائلة دراخان،” لعن، وأغلق الباب خلفه بقوة. “هذا الوغد المتغطرس، درافن. يظن أنه يستطيع أن يدمر كل شيء.”
تجمدت مكاني، غير متأكدة ما الذي يجب أن أفعله. “أبي؟”
استدار بحدة، عيناه جامحتان. “أمبرين، اسمعيني،” قال بإلحاح. “يجب ألا تثقي أبدًا بعائلة دراخان، وخاصة درافن أركانوم فون دراخان. إنهم خطرون، متلاعبون. إذا حدث لي أي شيء، فاعلمي أن السبب هو هم.”
حدقت فيه، قلبي يخفق بعنف. “عما تتحدث؟ ماذا يحدث؟”
أخذ نفسًا عميقًا، خفّ غضبه للحظة. “فقط وعديني، أمبرين. وعديني أنك ستبتعدين عنهم. وإن متُّ، فاعلمي أن ذلك كان فعل درافن.”
هزتني حدة صوته، فأومأت، مذهولة عن الكلام. لم يقل شيئًا آخر، فقط استدار وانسحب إلى مكتبه، مغلقًا الباب بقوة. بقيت واقفة هناك، مشوشة وخائفة، مع شعور مؤلم بالرهبة في جوفي.
كان هذا آخر حديث حقيقي دار بيننا. بعد بضعة أسابيع، وُجد ميتًا في مكتبه، منهارًا فوق مكتبه. قال التقرير الرسمي إنه حادث، تعويذة ساءت الأمور فيها. لكنني كنت أعرف أفضل من ذلك. نظرة الخوف والغضب في عينيه تلك الليلة الأخيرة طاردتني. لم أستطع التخلص من الشعور بأن هناك ما هو أكثر وراء وفاته مما قيل لنا.
في غمرة حزني ويأسي للحصول على إجابات، فتشت مكتبه، آملة أن أجد أي دليل، أي شيء يمكن أن يفسر ما حدث. حينها وجدت الرسالة، مطوية بعناية في حجرة سرية داخل مكتبه. كانت موجهة إليّ، مكتوبة بخطه الذي لا يخطئه أحد.
“أمبرين، إن كنتِ تقرئين هذا، فاعلمي أنني قد رحلت. واعلمي أن موتي لم يكن حادثًا عرضيًا. لقد كان درافن أركانوم فون دراخان هو من قتلني، تمامًا كما دمر الكثيرين قبلي. لقد أمضيت سنوات أحاول فضح أمره، لكنه ماكر، يسبقني دائمًا بخطوة. يمتلك قوة لا أفهمها تمامًا، ظلامًا أخشاه. يجب أن تكوني قوية، يا ابنتي. واصلي دراستكِ، وكوني أعظم ساحرة شهدتها هذه المملكة على الإطلاق. وحين يحين الوقت، افضحي درافن على حقيقته. اكرِمي ذكراي، واحمِ اسم عائلة دراخان. مع كل حبي، أبي.”
قرأت الرسالة مرارًا وتكرارًا، وقلبي ينفطر مع كل كلمة. أبي الذي عرفته وأحببته قد رحل، وحل محله رجل استهلكه الخوف والكراهية. لكنني صدقته. وكيف لا أصدقه؟ لقد كان صادقًا معي دائمًا، حتى لو احتفظ بأسرار.
أصبحت تلك الرسالة نجمي المرشد، والنار التي أوقدت طموحي. انغمست في دراستي بحماس متجدد، عازمة على أن أصبح الأفضل. سأفضح درافن وأثأر لموت أبي. تدربت ليل نهار، أتقنت التعاويذ وشحذت مهاراتي. درست كل ما أمكنني عن عائلة دراخان، تعلمت عن تاريخهم وعن عبقريتهم المزعومة، درافن.
سمعت شائعات عن عبقريته، وعن قدراته السحرية التي لا تضاهى، لكنني رفضت أن أنبهر. بالنسبة لي، كان وحشًا، أفعى متلاعبة أفلتت من العدالة بطريقة ما. كراهيتي له نمت مع كل يوم يمر، تشتعل أشد حرارة من أي لهب. أقسمت أنني سأكون من يطيح به، ويكشف طبيعته الحقيقية للعالم.
الآن، بينما أقف في أعقاب المعركة، أشاهد الرجل الذي يُفترض أنه قتل أبي، أمتلئ بزوبعة من المشاعر. إنه لا يبدو كوحش؛ بل في الواقع، كانت أفعاله الليلة عكس ذلك تمامًا. لقد أنقذني، وآخرين كثيرين، مخاطرًا بحياته دون تردد. من الصعب التوفيق بين هذه الصورة وتلك التي تمسكت بها طوال هذه المدة.
ولكن بعد ذلك، اخترق صوت صوفي أفكاري، أعادني إلى الحاضر. “أمبرين،” تساءلت، وعيناها تبحثان في عينيّ، “ما رأيكِ في درافن؟”
ترددت، ذكريات والدي وثقل كلماته تضغط عليّ. يتسابق عقلي، محاولًا التوفيق بين صورة الوحش الذي بنيته في رأسي والرجل الذي وقف أمامي الليلة، يقاتل إلى جانبنا. نظرت إلى صوفي، سؤالها معلق في الهواء. كيف لي أن أبدأ حتى في شرح شبكة المشاعر المتشابكة التي أحس بها؟ الغضب، الارتباك، الشك. ولكن، وقبل كل شيء، الكراهية العميقة التي دفعتني طوال هذه المدة.
“إنه عدو أبي اللدود،” قلت أخيرًا، صوتي ثابت لكنه مليء بحدة باردة لا تلين. “لا شيء سيغير ذلك.”